В воздухе галереи смешался запах скипидара и свежего кофе — резкий, искусственный, но почему-то живой. Стены пестрят яркими цветными пятнами, абстрактными формами, которые, кажется, начинают двигаться, если смотреть на них слишком долго. Я, вообще-то, ненавижу такие вернисажи, но моя подруга Клара настояла. Она обожает искусство, любит быть среди людей. Я же в этой толпе всегда чувствую себя чуждым элементом, будто стою на сцене, текст которой мне не знаком.
Я скольжу взглядом по залу, ищу Клару, которая уже затерялась где-то у столика с оливками и маленькими пирожными. Вместо этого мой взгляд задерживается на мужчине, стоящем перед большой картиной. На нём тёмно-синий костюм, сидящий идеально, но не как сшитый на заказ — скорее как вторая кожа. Его поза расслаблена: одна рука в кармане брюк, в другой — бокал красного вина. Я узнаю его сразу: это Йонас, мой сосед этажом ниже. Мы несколько раз встречались на лестничной клетке, вежливо кивали, может, перекинулись парой слов. Но здесь, в приглушённом свете галереи, он выглядит иначе. Как-то… интенсивнее, будто свет вырезал тени в чертах его лица.
Йонас оборачивается, словно почувствовав мои мысли. Его глаза встречаются с моими, и на мгновение всё остальное исчезает. Разговоры вокруг нас, звон бокалов, смех Клары где-то там — всё превращается в глухой шум, в море звуков, где он — единственный остров. Он улыбается — тонкой, почти застенчивой улыбкой — и чуть приподнимает свой бокал. Я инстинктивно отвечаю на приветствие, чувствуя, как мои пальцы сжимают ножку моего собственного бокала, будто это якорь.
Тут снова появляется Клара, прижимается ко мне, начинает рассказывать о художнице, которой восхищается. Я киваю, но мой взгляд то и дело возвращается к Йонасу. Он теперь разговаривает с пожилой женщиной, которая бурно жестикулирует. И всё же мне кажется, что он наблюдает за мной краем глаза, будто я картина, которую нужно изучить. Меня пронзает чувство — смесь любопытства и лёгкой дрожи в животе, словно натянутая струна.
В какой-то момент, когда Клара увлечённо спорит с галеристом, я отделяюсь от неё. Мне нужен воздух, говорю я. Она лишь отмахивается, погружённая в свою профессиональную болтовню. Я выхожу на маленькую террасу, примыкающую к галерее. Ночь прохладна, небо над городом — глубокого синего цвета, в который впиваются огни высоток, словно светлячки в бархат. Я облокачиваюсь на перила, глубоко вдыхаю, чтобы избавиться от запаха краски и людей, и закрываю глаза.
— Тоже нужен перерыв?
Я вздрагиваю и оборачиваюсь. Йонас стоит в дверном проёме, пиджак теперь расстёгнут, рубашка под ним слегка помята, будто он торопливо расстегнул пуговицы. Он подходит ближе, но сохраняет почтительную дистанцию — полметра, которые кажутся границей, готовой вот-вот исчезнуть. — Я никогда не любил эти мероприятия, — говорит он. — Слишком много разговоров об искусстве, которого никто по-настоящему не понимает. — Его тон сух, полон самоиронии, и я тихо смеюсь.
— Я здесь только потому, что моя подруга их обожает.
— Моя тоже, — говорит он. Его подругу, я знаю, зовут Софи, я иногда видел её с ним на лестнице. Высокая блондинка, всегда в хорошем настроении, с громким смехом, разносящимся по коридорам.
Возникает пауза, но не неловкая. Она наполнена чем-то невысказанным, как воздух перед грозой. Я вижу, как он поворачивает бокал в пальцах, наблюдая, как красная жидкость стекает по внутренней стенке. Его руки тонкие, пальцы длинные, суставы чётко очерчены. Я внезапно задаюсь вопросом, каково было бы ощутить эти руки на своей коже — их тепло, их точность. Эта мысль застаёт меня врасплох, ударяет с такой силой, что я почти теряю равновесие, и чувствую тянущую боль глубоко в животе. Моя киска начинает увлажняться, тёплая пульсация распространяется между ног, пока я пытаюсь дышать ровно.
— Хочешь, я объясню тебе одну из картин? — спрашивает он. — Я немного разбираюсь.
Я киваю, прежде чем успеваю подумать. Он ведёт меня обратно в галерею, но не к большим полотнам. Вместо этого он направляется к маленькой нише, почти скрытой, где висит единственная картина. На ней изображена женщина, со спины, её тело лишь намечено, контуры текучи, как вода. Она стоит перед окном, свет падает на её обнажённую спину, позвоночник — нежная линия, бёдра — изгиб, переходящий в тень. Картина излучает тишину, интимность, которая сразу захватывает меня и не отпускает.
— Это моя любимая работа, — тихо говорит он. — Она называется «Последний цвет вечера».
Я смотрю на картину, чувствуя, как он стоит прямо позади меня. Его дыхание касается моей шеи, едва уловимо, но я чувствую его до кончиков пальцев ног — дуновение тепла, оставляющее мурашки на коже. — Она прекрасна, — шепчу я, и мой голос звучит хрипло, чуждо. Мои соски твердеют под тонкой тканью платья, трутся о бюстгальтер, и я чувствую, как моя киска становится ещё влажнее, мокрое желание собирается в лоне.
— Она о моменте перед наступлением ночи, — говорит он. — Когда свет в последний раз окутывает всё золотом, а потом исчезает. Это мгновение, которое вмещает в себя всё — всю тоску, всю красоту.
Его рука касается моего плеча. Легко, будто случайно, но я знаю: это не случайность. Это вопрос, приглашение. Я поворачиваюсь, оказываясь прямо перед ним. Его лицо всего в нескольких сантиметрах от моего. Я вижу мелкие морщинки вокруг глаз, намёк на щетину над верхней губой. Его рот приоткрыт, и я чувствую его дыхание на своих губах. Аромат красного вина и чего-то мужского, землистого окутывает меня, и я вдыхаю его, словно это мой последний вздох.
— Нам не следует, — говорю я, но мой голос звучит неубедительно, даже для самой себя. Это слабый протест, последняя попытка сохранить рассудок, но моё тело жаждет иного. Моя рука дрожит, когда я поднимаю её и касаюсь его щеки. Кожа тёплая, шершавая под моими пальцами, и я чувствую, как он вздрагивает от моего прикосновения. Его губы раскрываются, и затем он целует меня. Это не нежный поцелуй, не робкое исследование. Это поцелуй, который берёт всё, что я готова отдать, поцелуй, который лишает меня дыхания и кружит голову.
Его язык настойчиво проникает в мой рот, встречая мой язык, сплетаясь с ним в жадном, влажном танце. Я ощущаю вкус вина и чего-то более тёмного, пряного — его вкус. Его рука скользит по моей спине, притягивая меня ближе, пока наши тела не соприкасаются от груди до бёдер. Я чувствую его твёрдость сквозь ткань брюк, прижимающуюся к моему животу, и это посылает новую волну жара в мой низ живота. Моя киска пульсирует, влага сочится из меня, пропитывая трусики. Я трусь о него, инстинктивно, ища большего трения, большего контакта.
Голоса сообщества
Голосов пока нет — скажите первой, что вас завело.
