L’ultimo colore della sera

Racconti Relazione · circa 12 min di lettura · Vietato ai minori di 18

L’odore di trementina e caffè fresco è nell’aria mentre entro nella galleria – pungente, artificiale, ma in qualche modo vivo. Le pareti sono piene di macchie di colore squillanti, forme astratte che sembrano muoversi se si guardano troppo a lungo. In realtà odio queste inaugurazioni, ma la mia amica Clara ha insistito. Lei ama l’arte, ama stare tra la gente. Io, invece, in queste folle mi sento sempre un intruso, come se fossi su un palcoscenico di cui non conosco il copione.

Lascio vagare lo sguardo, cercando Clara, che si è già persa in un buffet di olive e pasticcini. Invece, mi fermo su un uomo in piedi davanti a un grande dipinto. Indossa un abito blu scuro che calza perfettamente, ma non sembra su misura – piuttosto come una seconda pelle. Il suo atteggiamento è rilassato, una mano in tasca, l’altra tiene un bicchiere di vino rosso. Lo riconosco subito: è Jonas, il mio vicino di due piani più in basso. Ci siamo già incontrati un paio di volte sulle scale, ci siamo scambiati un cenno educato, forse una volta abbiamo scambiato una parola. Ma qui, nella luce soffusa della galleria, sembra diverso. In qualche modo… più intenso, come se la luce avesse scolpito ombre nei suoi lineamenti.

Jonas si gira, come se avesse percepito i miei pensieri. I suoi occhi incontrano i miei, e per un momento tutto il resto è spento. Le conversazioni intorno a noi, il tintinnio dei bicchieri, la risata di Clara da qualche parte – tutto diventa un ronzio sordo, un mare di suoni in cui solo lui è un’isola. Sorride, un sorriso sottile, quasi timido, e alza leggermente il suo bicchiere. Ricambio il saluto istintivamente, sento le mie dita stringersi attorno al gambo del mio bicchiere come se fosse un’ancora.

Poi Clara è di nuovo qui, si mette al mio fianco, parla di un’artista che ammira. Annuisco, ma il mio sguardo torna sempre a Jonas. Ora è in conversazione con una donna anziana che gesticola selvaggiamente. Tuttavia, sembra osservarmi con la coda dell’occhio, come se fossi un quadro che deve studiare. È una sensazione che mi attraversa – un misto di curiosità e un lieve tremore alla bocca dello stomaco che si tende come una corda.

A un certo punto, mentre Clara è immersa in una discussione con un gallerista, mi allontano da lei. Ho bisogno d’aria, dico. Lei fa un cenno distratto, persa nel suo gergo tecnico. Esco sulla piccola terrazza che appartiene alla galleria. La notte è fresca, il cielo sopra la città è di un blu profondo, in cui le luci dei grattacieli si conficcano come lucciole nel velluto. Mi appoggio alla ringhiera, faccio un respiro profondo per liberarmi dell’odore di vernice e di gente, e chiudo gli occhi.

«Anche tu hai bisogno di una pausa?»

Mi giro. Jonas è sulla soglia, la giacca ora aperta, la camicia sotto leggermente sgualcita, come se l’avesse sbottonata in fretta. Si avvicina, ma mantiene una distanza rispettosa – mezzo metro che sembra un confine sul punto di essere varcato. “Non mi sono mai piaciuti questi eventi”, dice. “Troppe chiacchiere su un’arte che nessuno capisce davvero.” Il suo tono è asciutto, autoironico, e io rido piano.

“Io sono qui solo perché la mia ragazza li adora.”

“Anche la mia”, dice. La sua ragazza, lo so, è una donna di nome Sophie, che a volte ho visto con lui sulle scale. Donna bionda e alta, sempre di buon umore, con una risata che echeggia nei corridoi.

Calma il silenzio, ma non è sgradevole. È carico di qualcosa di non detto, come l’aria prima di un temporale. Lo vedo far roteare il calice di vino tra le dita, lasciando che il succo rosso coli lungo la parete interna. Le sue mani sono affusolate, le dita lunghe, le nocche ben definite. Mi chiedo all’improvviso come sarebbe sentire quelle mani sulla mia pelle – il loro calore, la loro precisione. Il pensiero mi sorprende, mi colpisce con una forza che quasi mi fa barcollare, e sento un tirare profondo nel mio ventre. La mia fica comincia a inumidirsi, una pulsazione calda che si diffonde tra le mie gambe, mentre cerco di respirare con calma.

“Vuoi che ti spieghi uno dei quadri?”, chiede. “Ne capisco qualcosa.”

Annuisco prima di poter riflettere. Mi riconduce nella galleria, ma non verso le grandi tele. Invece, si dirige verso una piccola nicchia, quasi nascosta, in cui è appeso un unico dipinto. Raffigura una donna, vista da dietro, il suo corpo solo accennato, i contorni fluidi come l’acqua. È in piedi davanti a una finestra, la luce cade sulla sua schiena nuda, la colonna vertebrale una linea morbida, i fianchi una curva che sfuma nell’ombra. L’immagine emana un silenzio, un’intimità che mi afferra subito e non mi lascia più.

“Questo è il mio pezzo preferito”, dice a bassa voce. “Si intitola ‘L’ultimo colore della sera’.”

Fisso il quadro, sento che lui è in piedi vicino a me, alle mie spalle. Il suo respiro sfiora la mia nuca, quasi impercettibile, ma lo sento fino alla punta dei piedi – un soffio di calore che lascia la pelle d’oca sulla mia pelle. “È meraviglioso”, sussurro, e la mia voce suona rauca, estranea. I miei capezzoli si induriscono sotto il tessuto sottile del vestito, sfregando contro il reggiseno, e sento la mia fica diventare ancora più umida, un desiderio bagnato che si raccoglie nel mio grembo.

“Parla del momento prima che cali la notte”, dice. “Quando la luce tinge tutto d’oro ancora una volta, e poi scompare. Quell’unico istante che contiene tutto – tutta la nostalgia, tutta la bellezza.”

La sua mano sfiora il mio braccio. Leggero, come per sbaglio, ma so che non è un errore. È una domanda, un invito. Mi giro, ora sono proprio di fronte a lui. Il suo viso è a pochi centimetri dal mio. Vedo le piccole rughe intorno ai suoi occhi, l’accenno di un’ombra di barba sul labbro superiore. La sua bocca è leggermente aperta, e sento il suo respiro sulle mie labbra. Il profumo di vino rosso e qualcosa di maschile, di terroso, mi avvolge, e lo respiro come se fosse il mio ultimo respiro.

„Non dovremmo“, dico, ma la mia voce non suona convinta, nemmeno a me stessa. È una protesta debole, un ultimo tentativo di salvare la ragione, ma il mio corpo grida qualcos’altro. La mia mano trema mentre la sollevo e tocco la sua guancia. La pelle è calda, ruvida sotto i miei polpastrelli, e sento come lui trema al mio tocco. Le sue labbra si aprono, e poi mi bacia. Non è un bacio dolce, non un’esitante esplorazione. È un bacio che prende tutto ciò che sono pronta a dare, un bacio che mi toglie il respiro e mi fa girare la testa.

La sua lingua preme nella mia bocca, esigente, indagatrice, e io la lascio entrare, assaporo il vino, la dolcezza salata della sua pelle. Le mie braccia si avvolgono intorno al suo collo, lo attirano più vicino, e sento le sue mani scendere lungo la mia schiena, sopra il tessuto del mio vestito, fino a posarsi sul mio sedere. Mi stringe a sé, e sento il suo cazzo, duro e lungo, premere attraverso i pantaloni contro la mia pancia. Un gemito mi sfugge, attutito dalla sua bocca, mentre mi premo contro di lui, il desiderio dentro di me come un’onda che minaccia di travolgermi.

„Non qui“, sussurra con voce roca, staccandosi da me. I suoi occhi sono scuri, le pupille dilatate, e vedo la fame in essi, che mi trascina ancora più a fondo nel vortice. „Vieni con me.“

Prende la mia mano, le sue dita si intrecciano con le mie, e mi conduce fuori dalla nicchia, oltre gli ospiti che non sospettano il dramma che si svolge alle loro spalle. Clara è ancora in conversazione, la sua risata echeggia nella stanza, e io accantono il pensiero di lei, concentrandomi solo sul calore della sua mano che mi guida tra la folla come un faro.

Scendiamo una stretta scala che porta ai magazzini della galleria. Odora di legno e vernice vecchia, e l’aria è fresca e polverosa. Lui apre una porta che dà su una piccola stanza senza finestre, dove solo una lampadina nuda pende dal soffitto. C’è un vecchio tavolo, coperto di tele e tubetti di colore, e alcune pile di scatole contro il muro. Nessun posto dove sedersi, ma a noi non importa.

Si gira verso di me, e prima che io possa dire qualcosa, mi ha già spinta contro il muro. Le sue mani sono tra i miei capelli, la sua bocca sul mio collo, succhiando, mordendo, una scia di baci ardenti che mi fa gemere. Sento il suo cazzo contro la mia coscia, duro e pulsante, e non posso fare a meno di far scivolare la mano verso il basso per afferrarlo attraverso il tessuto dei suoi pantaloni. Lui geme, si preme contro il palmo della mia mano, e lo sento diventare ancora più duro sotto il mio tocco, come una cosa viva che chiede di più.

«Mi fai impazzire», mormora, mentre le sue dita cercano la cerniera del mio vestito. La trova, la tira giù, e il vestito cade dalle mie spalle, raccogliendosi intorno alla mia vita. Indosso un reggiseno di pizzo nero, e i suoi occhi si fanno ancora più scuri quando mi guarda. Le sue mani afferrano i miei seni, li stringono attraverso il tessuto, e io getto indietro la testa quando i suoi pollici sfiorano i miei capezzoli induriti.

«Ti prego», sussurro. «Voglio sentirti.»

Lui apre il mio reggiseno, libera i miei seni, e la sua bocca è subito su un capezzolo, succhiando, leccando, mentre la sua mano massaggia l’altro. Ondate di piacere mi attraversano, e io affondo le dita tra i suoi capelli, tenendolo stretto mentre lui mi porta alla follia. La mia fica è ora bagnata, l’umidità inzuppa il mio slip, e posso sentire nell’aria l’odore della mia eccitazione, mescolato all’odore di vernice e al suo sudore.

«Voglio leccarti», dice, con la voce roca, mentre si lascia cadere in ginocchio davanti a me. «Voglio assaggiare la tua fica.»

Lui spinge giù il mio vestito e il mio slip, finché sono nuda davanti a lui, solo con le scarpe. Mi guarda, i suoi occhi percorrono il mio corpo, e io mi sento più nuda che mai, ma anche desiderata, bella. Poi si sporge in avanti, e la sua lingua trova la mia fica. Una scossa di piacere mi attraversa quando lecca le mie labbra umide, dal basso verso l’alto, lentamente, come se assaporasse il gusto. Gemo forte, mi premo contro il suo viso, e lui ride piano, una vibrazione che sento sulla mia clitoride.

«Hai un sapore incredibile», dice, e poi si immerge, la sua lingua penetra dentro di me, e quasi urlo. È abile, la sua lingua scivola dentro e fuori di me, mentre le sue dita aprono le mie labbra e trova la mia clitoride. La succhia, dolcemente, poi più forte, e non riesco più a stare in piedi, il mio corpo trema mentre il piacere sale in me come un’esplosione.

«Sì, sì, non fermarti, per favore», ansimo, e lui obbedisce. Le sue dita sostituiscono la lingua, due di loro scivolano in profondità dentro di me, e sono così bagnata che non c’è resistenza. Mi scopa con le dita mentre la sua bocca continua a lavorare sul mio clitoride, e sono sul punto di venire. I miei muscoli si tendono, il respiro si fa corto, e poi mi travolge, un orgasmo che mi scuote, che mi rapisce i sensi. Urlo il suo nome, il mio corpo trema, e sento i miei fluidi scorrere sulle sue dita mentre mi aggrappo alla sua testa come se fosse la mia unica ancora in questo mondo.

Non mi lascia andare, mi lecca attraverso l’orgasmo, finché non resto esausta e tremante appoggiata al muro. Poi si alza, le sue labbra lucide di me, e vedo il rigonfiamento nei suoi pantaloni, che sembra quasi doloroso. Voglio assaggiarlo, voglio la sua pelle, il suo cazzo nella mia bocca.

Cado in ginocchio davanti a lui, le mie mani tremano mentre apro la sua cintura. Tiro giù la cerniera, e il suo cazzo mi balza incontro, lungo e spesso, con una leggera curvatura verso l’alto. Il glande è rosso e liscio, e posso sentire il suo odore, salato e pulito. Lo afferro con entrambe le mani, sento il suo calore, la sua durezza, e mi piego in avanti per leccare il glande con la lingua.

Un gemito profondo gli sfugge quando lo prendo in bocca, lentamente, con godimento. Sa di sale e mascolinità, e lo adoro. Scivolo con la bocca lungo di lui, più in profondità che posso, finché non tocca la mia gola, e poi risalgo. La sua mano si posa sulla mia nuca, non spingendo, solo tenendo, mentre lo coccolo. Lo succhio, faccio roteare la lingua intorno al glande, e sento il suo corpo tendersi, mentre si avvicina.

«No, non ancora», dice, e la sua voce quasi si spezza. Mi tira su, mi gira, e mi spinge sopra il tavolo. Le mie mani atterrano sulle tele, sento la tela fresca sotto le dita, mentre il suo corpo si preme contro di me da dietro.