L’odeur de térébenthine et de café frais flotte dans l’air lorsque j’entre dans la galerie – âpre, artificielle, mais étrangement vivante. Les murs sont couverts d’éclaboussures de couleurs criardes, de formes abstraites qui semblent bouger quand on les regarde trop longtemps. Je déteste ce genre de vernissages en réalité, mais mon amie Clara a insisté. Elle aime l’art, aime être parmi les gens. Moi, dans ces foules, je me sens toujours comme une intruse, comme si j’étais sur une scène dont je ne connais pas le texte.
Je laisse mon regard vagabonder, cherchant Clara, qui s’est déjà perdue près d’un buffet d’olives et de petites tartelettes. Au lieu de cela, je m’arrête sur un homme debout devant une grande toile. Il porte un costume bleu nuit qui tombe parfaitement, mais qui ne semble pas sur mesure – plutôt comme une seconde peau. Son attitude est détendue, une main dans la poche, l’autre tenant un verre de vin rouge. Je le reconnais immédiatement : c’est Jonas, mon voisin de deux étages en dessous. Nous nous sommes croisés quelques fois dans la cage d’escalier, hochant poliment la tête, échangeant peut-être un mot. Mais ici, sous l’éclairage tamisé de la galerie, il semble différent. Plus… intense, comme si la lumière avait sculpté des ombres dans ses traits.
Jonas se retourne, comme s’il avait senti mes pensées. Ses yeux rencontrent les miens, et pendant un instant, tout le reste s’efface. Les conversations autour de nous, le tintement des verres, le rire de Clara quelque part – tout devient un bruit sourd, une mer de sons dans laquelle il est la seule île. Il sourit, un sourire mince, presque timide, et lève légèrement son verre. Je réponds instinctivement au salut, sentant mes doigts se crisper autour du pied de mon propre verre comme s’il s’agissait d’une ancre.
Puis Clara est de retour, se glissant à mes côtés, parlant d’une artiste qu’elle admire. Je hoche la tête, mais mon regard dérive sans cesse vers Jonas. Il est maintenant en conversation avec une femme plus âgée qui gesticule sauvagement. Pourtant, il semble m’observer du coin de l’œil, comme si j’étais une œuvre qu’il devait étudier. C’est une sensation qui me traverse – un mélange de curiosité et d’un léger tremblement au creux du ventre, comme une corde tendue.
À un moment, alors que Clara est plongée dans une discussion avec un galeriste, je me détache d’elle. J’ai besoin d’air, dis-je. Elle me fait simplement signe de la main, absorbée par ses discussions techniques. Je sors sur la petite terrasse attenante à la galerie. La nuit est fraîche, le ciel au-dessus de la ville d’un bleu profond dans lequel les lumières des gratte-ciel s’enfoncent comme des lucioles dans du velours. Je m’appuie sur la rambarde, respire profondément pour me débarrasser de l’odeur de peinture et de monde, et ferme les yeux.
« Toi aussi, tu as besoin d’une pause ? »
Je me retourne brusquement. Jonas se tient dans l’embrasure de la porte, la veste maintenant ouverte, la chemise en dessous légèrement froissée, comme s’il l’avait déboutonnée à la hâte. Il s’approche, mais garde une distance respectueuse – un demi-mètre qui semble être une frontière sur le point d’être franchie. « Je n’ai jamais aimé ces événements », dit-il. « Trop de discours sur un art que personne ne comprend vraiment. » Son ton est sec, auto-ironique, et je ris doucement.
« Je ne suis ici que parce que mon amie adore ça. »
« La mienne aussi », dit-il. Sa petite amie, je le sais, s’appelle Sophie, une femme que j’ai parfois vue avec lui dans l’escalier. Une grande blonde, toujours de bonne humeur, avec un rire qui résonne dans les couloirs.
Un silence s’installe, mais pas un silence désagréable. Il est chargé de quelque chose de non-dit, comme l’air avant un orage. Je le vois faire tourner son verre de vin entre ses doigts, laisser le liquide rouge courir le long de la paroi intérieure. Ses mains sont fines, ses doigts longs, les articulations saillantes. Je me demande soudain ce que cela ferait de sentir ces mains sur ma peau – leur chaleur, leur précision. La pensée me surprend, me frappe avec une violence qui me fait presque chanceler, et je sens une traction profonde dans mon bas-ventre. Ma chatte commence à devenir humide, un battement chaud qui se répand entre mes jambes tandis que j’essaie de respirer calmement.
« Tu veux que je t’explique l’une des œuvres ? », demande-t-il. « Je m’y connais un peu. »
Je hoche la tête avant de pouvoir réfléchir. Il me ramène dans la galerie, mais pas vers les grandes toiles. Au lieu de cela, il se dirige vers une petite alcôve, presque cachée, où est accrochée une seule peinture. Elle représente une femme, vue de dos, son corps à peine esquissé, les contours fluides comme l’eau. Elle se tient devant une fenêtre, la lumière tombant sur son dos nu, la colonne vertébrale une ligne douce, les hanches une courbe qui se fond dans l’ombre. Le tableau respire un silence, une intimité qui me saisit immédiatement et ne me lâche plus.
« C’est ma pièce préférée », dit-il doucement. « Elle s’appelle « La dernière couleur du soir ». »
Je fixe le tableau, sentant qu’il se tient juste derrière moi. Son souffle effleure ma nuque, à peine perceptible, mais je le sens jusqu’au bout des orteils – une bouffée de chaleur qui laisse une chair de poule sur ma peau. « C’est magnifique », murmurai-je, et ma voix semble rauque, étrangère. Mes mamelons durcissent sous le tissu fin de ma robe, frottant contre mon soutien-gorge, et je sens ma chatte devenir encore plus humide, un désir mouillé qui s’accumule dans mon giron.
« Il s’agit du moment avant que la nuit ne tombe », dit-il. « Quand la lumière baigne encore tout d’or, puis disparaît. Cet instant unique qui contient tout – tout le désir, toute la beauté. »
Sa main touche mon bras. Légèrement, comme par accident, mais je sais que ce n’est pas un accident. C’est une question, une invitation. Je me retourne, me tenant maintenant directement devant lui. Son visage n’est qu’à quelques centimètres du mien. Je vois de petites ridules autour de ses yeux, l’ombre d’une barbe naissante sur sa lèvre supérieure. Sa bouche est légèrement entrouverte, et je sens son souffle sur mes lèvres. Le parfum du vin rouge et de quelque chose de masculin, d’terreux, m’enveloppe, et je l’inspire comme si c’était ma dernière respiration.
« Nous ne devrions pas », dis-je, mais ma voix ne semble pas convaincue, même pour moi-même. C’est une protestation faible, une dernière tentative de sauver la raison, mais mon corps crie après autre chose. Ma main tremble lorsque je la lève et touche sa joue. La peau est chaude, rugueuse sous mes doigts, et je le sens frissonner sous mon contact. Ses lèvres s’entrouvrent, puis il m’embrasse. Ce n’est pas un baiser doux, pas un tâtonnement hésitant. C’est un baiser qui prend tout ce que je suis prête à donner, un baiser qui me coupe le souffle et me rend étourdie.
Sa langue se fraye un passage entre mes lèvres, exigeante, exploratrice, et je m’ouvre à lui, le laisse entrer. Le goût du vin rouge et de quelque chose de salé, que je ne peux nommer, remplit ma bouche tandis que ses mains enserrent ma taille et m’attirent plus près. Je sens sa queue, dure et pressante, à travers le tissu de son pantalon contre mon ventre. Un gémissement m’échappe, un son étouffé dans sa bouche, tandis que je presse mes hanches contre lui, le désir en moi devenant un nœud brûlant.
« Il faut faire attention », murmure-t-il contre mes lèvres, mais ses mains descendent déjà, glissent sur mes hanches, sur l’ourlet de ma robe. « Ici, quelqu’un pourrait nous voir. »
« Je ne veux pas faire attention », chuchoté-je en retour, et les mots sont un aveu, un pacte. « Je veux que tu me baises. Ici. Maintenant. »
Ses yeux s’assombrissent, et j’y vois quelque chose de sauvage s’allumer. Il attrape ma main et m’entraîne loin de l’alcôve, par un couloir étroit qui mène à une porte. « Par ici », dit-il, la voix rauque. La porte donne sur une petite réserve, remplie de chevalets et de toiles, les odeurs de peinture et de solvants pesant lourdement dans l’air. Il me pousse contre le mur, ses mains trouvent mes cuisses, remontent le tissu de ma robe jusqu’à ce qu’elle soit roulée autour de ma taille. Ses doigts glissent sur ma chatte humide, jouent avec mon clito, qui pulse, dur et gonflé, sous son toucher.
« Tu es si mouillée », halète-t-il, et je sens ses doigts pénétrer en moi, deux, puis trois, qui m’étirent, me préparent. Je gémis fort, rejette la tête en arrière, tandis qu’il frotte son pouce sur mon clito pendant que ses doigts pompent en moi. « Je veux être en toi. Je veux te baiser jusqu’à ce que tu cries. »
« Alors fais-le », supplié-je, mes mains agrippant ses épaules tandis qu’il ouvre son pantalon et libère sa queue dure. Elle est longue et épaisse, le gland luisant
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