De geur van terpentijn en verse koffie hangt in de lucht wanneer ik de galerie binnenkom – scherp, kunstmatig, maar op de een of andere manier levendig. De muren hangen vol met felle kleurvlekken, abstracte vormen die lijken te bewegen als je er te lang naar kijkt. Eigenlijk heb ik een hekel aan dit soort vernissages, maar mijn vriendin Clara stond erop. Zij houdt van kunst, houdt ervan om tussen de mensen te zijn. Ik daarentegen voel me in deze menigten altijd een indringer, alsof ik op een podium sta waarvan ik de tekst niet ken.
Ik laat mijn blik dwalen, zoek naar Clara, die zich al heeft verloren bij een buffet met olijven en kleine taartjes. In plaats daarvan blijf ik hangen bij een man die voor een groot schilderij staat. Hij draagt een donkerblauw pak dat perfect zit, maar niet als een maatpak lijkt – eerder als een tweede huid. Zijn houding is ontspannen, een hand in zijn broekzak, de andere houdt een glas rode wijn vast. Ik herken hem meteen: het is Jonas, mijn buurman twee verdiepingen lager. We zijn elkaar al een paar keer tegengekomen in het trappenhuis, beleefd knikkend, misschien een keer een woord gewisseld. Maar hier, in de gedempte galerieverlichting, ziet hij er anders uit. Op de een of andere manier … intenser, alsof het licht schaduwen in zijn gelaatstrekken heeft gebeiteld.
Jonas draait zich om, alsof hij mijn gedachten heeft gevoeld. Zijn ogen ontmoeten de mijne, en even is al het andere uitgeschakeld. De gesprekken om ons heen, het geklingel van glazen, Clara’s gelach ergens – het wordt een dof geruis, een zee van geluiden waarin alleen hij een eiland is. Hij glimlacht, een smalle, bijna verlegen glimlach, en heft zijn glas minimaal. Ik beantwoord de groet instinctief, voel hoe mijn vingers zich om de steel van mijn eigen glas klemmen alsof het een anker is.
Dan is Clara er weer, schuift naast me, praat over een kunstenares die ze bewondert. Ik knik, maar mijn blik dwaalt steeds weer naar Jonas. Hij staat nu in gesprek met een oudere vrouw die wild gebaart. Toch lijkt hij me vanuit zijn ooghoeken te observeren, alsof ik een schilderij ben dat hij moet bestuderen. Het is een gevoel dat door me heen stroomt – een mengeling van nieuwsgierigheid en een lichte trilling in de maagstreek die zich spant als een snaar.
Op een gegeven moment, als Clara verdiept is in een discussie met een galeriehouder, maak ik me van haar los. Ik heb lucht nodig, zeg ik. Ze wuift alleen maar, verzonken in haar vaktaal. Ik ga naar buiten, naar het kleine terras dat bij de galerie hoort. De nacht is koel, de hemel boven de stad een diep blauw waarin de lichten van de wolkenkrabbers boren als vuurvliegjes in fluweel. Ik leun over de reling, adem diep in om de geur van verf en mensen kwijt te raken, en sluit mijn ogen.
„Ook even een pauze nodig?“
Ik rijd rond. Jonas staat in de deuropening, zijn jasje nu open, het overhemd eronder licht gekreukt, alsof hij het haastig heeft losgeknoopt. Hij komt dichterbij, maar houdt een respectvolle afstand – een halve meter, die aanvoelt als een grens die elk moment overschreden zal worden. ‘Ik hou nooit van dit soort evenementen’, zegt hij. ‘Te veel gepraat over kunst die niemand echt begrijpt.’ Zijn toon is droog, zelfironisch, en ik lach zachtjes.
‘Ik ben hier alleen omdat mijn vriendin ervan houdt.’
‘De mijne ook’, zegt hij. Zijn vriendin, dat weet ik, is een vrouw genaamd Sophie, die ik soms met hem in het trappenhuis heb gezien. Een grote blonde vrouw, altijd vrolijk, met een lach die door de gangen galmt.
Er ontstaat een stilte, maar geen ongemakkelijke. Ze is geladen met iets onuitgesprokens, als de lucht voor een onweer. Ik zie hoe hij het wijnglas tussen zijn vingers draait, de rode vloeistof langs de binnenwand laat lopen. Zijn handen zijn slank, de vingers lang, de knokkels duidelijk. Ik vraag me plotseling af hoe het zou zijn om deze handen op mijn huid te voelen – hun warmte, hun precisie. De gedachte verrast me, treft me met een kracht die me bijna doet wankelen, en ik voel een trekken diep in mijn buik. Mijn kut begint vochtig te worden, een warme pulsering die zich tussen mijn benen verspreidt, terwijl ik probeer rustig te ademen.
‘Zal ik je een van de schilderijen uitleggen?’, vraagt hij. ‘Ik heb er wel verstand van.’
Ik knik voordat ik kan nadenken. Hij leidt me terug naar de galerie, maar niet naar de grote doeken. In plaats daarvan gaat hij naar een kleine nis, bijna verborgen, waarin een enkel schilderij hangt. Het toont een vrouw, van achteren gezien, haar lichaam slechts gesuggereerd, de contouren vloeiend als water. Ze staat voor een raam, het licht valt op haar naakte rug, de ruggengraat een zachte lijn, de heupen een curve die overgaat in de schaduw. Het beeld ademt een stilte uit, een intimiteit die me meteen grijpt en niet meer loslaat.
‘Dit is mijn favoriete stuk’, zegt hij zacht. ‘Het heet “De laatste kleur van de avond”.’
Ik staar naar het schilderij, voel hoe hij dicht achter me staat. Zijn adem strijkt langs mijn nek, nauwelijks waarneembaar, maar ik voel het tot in mijn tenen – een vleugje warmte dat kippenvel op mijn huid achterlaat. ‘Het is prachtig’, fluister ik, en mijn stem klinkt hees, vreemd. Mijn tepels worden hard onder de dunne stof van mijn jurk, wrijven tegen de bh, en ik voel hoe mijn kut nog natter wordt, een nat verlangen dat zich in mijn schoot verzamelt.
‘Het gaat over het moment voordat de nacht invalt’, zegt hij. ‘Wanneer het licht alles nog eenmaal in goud dompelt, en dan verdwijnt. Dat ene ogenblik dat alles bevat – het hele verlangen, de hele schoonheid.’
Zijn hand raakt mijn arm aan. Licht, alsof per ongeluk, maar ik weet dat het geen ongeluk is. Het is een vraag, een uitnodiging. Ik draai me om, sta nu recht voor hem. Zijn gezicht is slechts centimeters van het mijne verwijderd. Ik zie kleine rimpeltjes rond zijn ogen, de suggestie van een baardschaduw op zijn bovenlip. Zijn mond staat iets open, en ik voel zijn adem op mijn lippen. De geur van rode wijn en iets mannelijks, aards omhult me, en ik adem het in alsof het mijn laatste ademtocht is.
„We zouden niet moeten“, zeg ik, maar mijn stem klinkt niet overtuigd, niet eens voor mezelf. Het is een zwak protest, een laatste poging om de rede te redden, maar mijn lichaam schreeuwt om iets anders. Mijn hand trilt als ik hem ophef en zijn wang aanraak. De huid is warm, ruw onder mijn vingertoppen, en ik voel hoe hij beeft onder mijn aanraking. Zijn lippen openen zich, en dan kust hij me. Het is geen zachte kus, geen aarzelend tasten. Het is een kus die alles neemt wat ik bereid ben te geven, een kus die me de adem beneemt en me duizelig maakt.
Zijn tong dringt mijn mond binnen, eisend, onderzoekend, en ik laat hem binnen, proef de wijn, de zilte zoetheid van zijn huid. Mijn armen slaan om zijn nek, trekken hem dichterbij, en ik voel hoe zijn handen over mijn rug dwalen, over de stof van mijn jurk, tot ze op mijn kont rusten. Hij drukt me tegen zich aan, en ik voel zijn lul, hard en lang, door zijn broek tegen mijn buik drukken. Een kreun ontsnapt me, gedempt door zijn mond, terwijl ik me tegen hem aandruk, het verlangen in me als een golf die me dreigt te overspoelen.
„Hier niet“, fluistert hij hees, als hij zich van me losmaakt. Zijn ogen zijn donker, de pupillen verwijd, en ik zie de honger erin, die me nog dieper de zuiging in trekt. „Kom met me mee.“
Hij neemt mijn hand, zijn vingers verstrengelen zich met de mijne, en hij leidt me uit de nis, langs de gasten die niets vermoeden van het drama dat zich achter hun rug afspeelt. Clara is nog steeds in gesprek, haar gelach echoot door de ruimte, en ik schuif de gedachte aan haar opzij, concentreer me alleen op de warmte van zijn hand, die me als een baken door de menigte leidt.
We lopen een smalle trap af die naar de opslagruimtes van de galerie leidt. Het ruikt naar hout en oude verf, en de lucht is koel en stoffig. Hij opent een deur die leidt naar een kleine, raamloze ruimte waar alleen een kale gloeilamp aan het plafond hangt. Er staat een oude tafel, bedekt met doeken en verftubes, en een paar stapels dozen tegen de muur. Geen plek om te zitten, maar dat kan ons niets schelen.
Hij draait zich naar me om, en voordat ik iets kan zeggen, heeft hij me al tegen de muur gedrukt. Zijn handen zitten in mijn haar, zijn mond op mijn nek, zuigend, bijtend, een spoor van brandende kussen die me laten kreunen. Ik voel zijn pik tegen mijn dijbeen, hard en pulserend, en ik kan niet anders dan mijn hand naar beneden laten glijden om hem door de stof van zijn broek te omvatten. Hij kreunt, drukt zich in mijn handpalm, en ik voel hoe hij onder mijn aanraking nog harder wordt, als een levend ding dat om meer vraagt.
“Je maakt me gek,” mompelt hij, terwijl zijn vingers de rits van mijn jurk zoeken. Hij vindt hem, trekt hem naar beneden, en de jurk valt van mijn schouders, verzamelt zich om mijn middel. Ik draag een zwarte kantelen bh, en zijn ogen worden nog donkerder als hij naar me kijkt. Zijn handen omvatten mijn borsten, drukken ze door de stof heen, en ik gooi mijn hoofd achterover als zijn duimen over mijn harde tepels wrijven.
“Alsjeblieft,” fluister ik. “Ik wil je voelen.”
Hij maakt mijn bh los, bevrijdt mijn borsten, en zijn mond is meteen op een tepel, zuigend, likkend, terwijl zijn hand de andere kneedt. Golven van lust schieten door me heen, en ik graaf mijn vingers in zijn haar, houd hem vast terwijl hij me tot waanzin drijft. Mijn kut is nu nat, het vocht doordrenkt mijn slipje, en ik kan de geur van mijn opwinding in de lucht ruiken, vermengd met de geur van verf en zijn zweet.
“Ik wil je likken,” zegt hij, zijn stem rauw, terwijl hij voor me op zijn knieën valt. “Ik wil je kut proeven.”
Hij schuift mijn jurk en slipje naar beneden, tot ik naakt voor hem sta, alleen nog in mijn schoenen. Hij kijkt me aan, zijn ogen glijden over mijn lichaam, en ik voel me naakter dan ooit, maar ook begeerd, mooi. Dan buigt hij zich voorover, en zijn tong vindt mijn kut. Een schok van lust schiet door me heen als hij mijn natte lippen likt, van onder naar boven, langzaam, alsof hij de smaak proeft. Ik kreun luid, druk me tegen zijn gezicht, en hij lacht zachtjes, een vibratie die ik op mijn clitoris voel.
“Je smaakt ongelooflijk,” zegt hij, en dan duikt hij naar binnen, zijn tong dringt in me, en ik gil bijna. Hij is behendig, zijn tong glijdt in me naar binnen en weer naar buiten, terwijl zijn vingers mijn schaamlippen spreiden en hij mijn clitoris vindt. Hij zuigt eraan, zachtjes, dan harder, en ik kan niet meer staan, mijn lichaam trilt terwijl de lust in me opstijgt als een explosie.
„Ja, ja, alsjeblieft niet stoppen,“ hijg ik, en hij gehoorzaamt. Zijn vingers vervangen zijn tong, twee ervan glijden diep in me naar binnen, en ik ben zo nat dat er geen weerstand is. Hij neukt me met zijn vingers, terwijl zijn mond mijn clitoris blijft bewerken, en ik sta op het punt klaar te komen. Mijn spieren spannen zich aan, mijn ademhaling wordt oppervlakkig, en dan overspoelt het me, een orgasme dat me door elkaar schudt, dat me mijn zintuigen ontneemt. Ik schreeuw zijn naam, mijn lichaam trilt, en ik voel hoe mijn sappen over zijn vingers lopen, terwijl ik me aan zijn hoofd vasthoud alsof hij mijn enige houvast in deze wereld is.
Hij laat me niet los, likt me door het orgasme heen, tot ik uitgeput en trillend tegen de muur leun. Dan staat hij op, zijn lippen glanzend van mij, en ik zie de bult in zijn broek, die er bijna pijnlijk uitziet. Ik wil hem proeven, wil zijn huid, zijn lul in mijn mond.
Ik val voor hem op mijn knieën, mijn handen trillen als ik zijn riem openmaak. Ik trek de rits naar beneden, en zijn lul springt me tegemoet, lang en dik, met een lichte kromming naar boven. De eikel is rood en glad, en ik kan zijn geur ruiken, zoutig en schoon. Ik omvat hem met beide handen, voel zijn warmte, zijn hardheid, en buig me voorover om de eikel met mijn tong te likken.
Een diep gekreun ontsnapt hem, als ik hem in mijn mond neem, langzaam, genietend. Hij smaakt naar zout en mannelijkheid, en ik hou ervan. Ik glijd met mijn mond langs hem naar beneden, zo diep als ik kan, tot hij mijn keel raakt, en dan weer omhoog. Zijn hand legt zich op mijn achterhoofd, niet dwingend, alleen vasthoudend, terwijl ik hem verwent. Ik zuig aan hem, laat mijn tong om de eikel cirkelen, en ik voel hoe zijn lichaam zich spant, hoe hij dichterbij komt.
„Niet, nog niet,“ zegt hij, en zijn stem breekt bijna. Hij trekt me omhoog, draait me om, en drukt me over de tafel. Mijn handen landen op de doeken, ik voel het koele linnen onder mijn vingers, terwijl zijn lichaam zich van achteren tegen me aandrukt.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
