Мужчина с зеленой записной книжкой

Рассказы Незнакомцы · примерно 3 мин чтения · 18+

Книжный магазин в Кёльн-Эренфельде, дождливый день, блокнот. Литературный короткий рассказ. 18+.

С утра лил дождь. Книжный магазин в Эренфельде к половине седьмого почти опустел, я была одна в торговом зале с четырёх часов и уже трижды собиралась выключить свет у входной двери, потому что он привлекал последних прохожих, заходивших только чтобы просохнуть. Моя чёрная юбка прилипла к бёдрам, влажность заставляла потеть шею, и я чувствовала, как моё кружевное бельё под блузкой становится влажным — не от дождя, а от тишины, от пустоты, от тоски по чему-то, в чём я не хотела себе признаваться.

Он пришёл в десять минут седьмого. Сначала постоял в дверях, оглядываясь, прежде чем войти — так делают только люди, которые хотят чего-то определённого, не зная, чего именно. Ему было около сорока пяти, тёмное пальто, которое стало ещё темнее там, где промокло, и в руках он держал зелёный матерчатый блокнот. Его руки были тонкими, с длинными пальцами, и я сразу представила, как эти пальцы скользят по моему телу. Пульс участился, когда он подошёл ближе, и я почувствовала, как мои соски под блузкой затвердели — так сильно, что давили на ткань.

— Вы можете мне помочь? — Его голос был низким, хриплым от погоды, но мягким.

— Попробую. — Я оперлась на прилавок, медленно скользя взглядом по нему. Пальто обтягивало его широкие плечи, и когда он двигался, я видела очертания тела под ним. У меня пересохло во рту.

— Я ищу книгу, от которой помню только три строки. Не знаю ни названия, ни автора. Я читал её двадцать лет назад в поезде.

Я оперлась на прилавок. Это была одна из лучших игр в пустом книжном магазине под дождём. Я жила этим, но в этот момент я жила другим — тем, как он смотрел на меня, как его взгляд задерживался на моём декольте, которое я намеренно сделала глубоким.

— Какие три строки?

Он открыл зелёный блокнот, нашёл нужную страницу, прочитал вслух. Его губы медленно, почти нежно формировали слова, и я представляла, как эти губы скользят по моей шее, как они обхватывают мои соски, как лижут меня, пока я не закричу.

— Город был прекраснее всего в мае, когда цветы липы начинали падать в чашки, и ни у кого не хватало смелости их выловить, потому что вынимать цветок из чашки чая в этом городе считалось неприличным.

Я слушала его. Он читал как тот, кто делал это часто — тихо, точно, без драматизма. Но под этим спокойствием я чувствовала что-то горячее, что-то неутолённое. Я размышляла, размышляла дольше, чем следовало бы книготорговцу. Потом сказала, наклоняясь к нему так близко, что моя рука коснулась его:

— Это Йозеф Рот. «Отель Савой». Кажется. Или «Марш Радецкого». Нужно проверить.

Я подошла к стеллажу. Он пошёл за мной. Мы стояли рядом, и я чувствовала запах его мокрого пальто — запах, который вдыхала с утра, но теперь он был плотнее, потому что это пальто два часа провело под дождём. К этому примешивался его аромат — что-то древесное, что-то мужское, что-то, что ударило мне прямо в пах. Я чувствовала, как моя киска становится влажной, как влага просачивается сквозь трусики, как я хочу раскрыться между ног для него.

Я листала. Я не нашла это место. Я нашла похожее, но не то, и вдруг смутилась, потому что десять минут назад была так уверена. Но я не хотела, чтобы он уходил. Я хотела, чтобы он остался, чтобы смотрел на меня, чтобы прикасался ко мне.

— Может, это не Рот, — сказала я. — Может, кто-то, кто пишет как Рот.

— Может быть.

Он посмотрел на меня. Я посмотрела на него. Мы стояли у стеллажа с Ротом уже пять минут, и никто не уходил. Я заметила, как моё дыхание стало поверхностным, как мои груди под блузкой поднимаются и опускаются, как он смотрит на них, как его кадык ходит вверх-вниз, когда он глотает.

— Вы собираете фразы? — спросила я.

— С девятнадцати лет.

— Сколько у вас?

— Около шестисот.

— Прочитайте мне ещё одну.

Он посмотрел на меня, мгновение оценивая, потом снова открыл блокнот. Он перелистнул назад. Я наблюдала за его пальцами — эти длинные, тонкие пальцы, которые теперь гладили бумагу, которые я представляла проникающими в меня, растягивающими меня, доводящими меня до пика.

— Есть люди, которые входят в комнату, будто это их квартира.

— Кто?

— Эдуард фон Кейзерлинг. «Волны».

Мы остались у стеллажа. Я попросила ещё одну. Он прочитал фразу. Я попросила ещё одну. Так прошло полчаса. Стало семь. Магазин закрывался в половине восьмого. Я могла перевернуть табличку, но не сделала этого. Вместо этого я шагнула ближе, так близко, что его пальто коснулось моей юбки, и я почувствовала тепло, исходящее от его тела.

— Как вас зовут? — наконец спросила я.

— Адриан.

— Выпьете кофе, Адриан? — Я сделала голос глубже, вложив в вопрос обещание.

— Сейчас семь вечера.

— Тогда вина.

Он кивнул. Я закрыла магазин в двадцать минут восьмого. Мы пошли по Венлоер-штрассе в винную, где я была постоянной клиенткой годами, и нам дали столик в глубине без брони. Он заказал грюнер, я тоже. Я села так, что моё колено под столом почти касалось его, и медленно скользнула взглядом по его лицу, по губам, по шее, вниз к груди, ещё ниже к паху, где я увидела лёгкую выпуклость в его брюках, отчего стала ещё влажнее.

Мы долго говорили. Он был редактором в Мюнхене, приехал в Кёльн по делу, которое его разочаровало. Блокнот всегда был при нём. Два года назад он потерял свою партнёршу — рак, быстро — и в блокноте были фразы, которые помогли ему пережить эти два года. Я слушала, но мои мысли были в другом месте. Я думала о том, как приведу его домой, как раздену, как возьму в рот его твёрдый член.

— Когда ваш поезд? — спросила я.

— Завтра в девять.

— Где вы спите?

— В «Эксельсиоре».

— Не хотите перед этим прочитать мне ещё пятнадцать фраз? — Я наклонилась вперёд, позволяя блузке упасть чуть ниже, показывая ему верхнюю часть груди.

Он посмотрел на меня.