科隆埃伦费尔德的一家书店，一个雨天，一个笔记本。情色短篇小说。18岁以上。
从上午就开始下雨。埃伦费尔德的书店在六点半时几乎没什么顾客了，我从四点起就独自待在售书区，已经三次打算关掉门口那束灯光，因为它总吸引那些只想进来避雨的最后散步者。我的黑色裙子紧贴大腿，湿气让我的后颈出汗，我能感觉到蕾丝内衣在衬衫下变得潮湿——不是雨水，而是寂静、空虚，以及对某种我不愿承认的渴望。
他在六点十分来了。先在门口站了一会儿，环顾四周，然后才走进来——就像那些想要某样东西却不知道是什么的人一样。他大约四十多岁，深色大衣，湿透的地方颜色更深，手里拿着一本绿色布面笔记本。他的手修长，手指很长，我立刻想象这些手指滑过我身体的样子。他走近时，我的脉搏加速，我能感觉到乳头在衬衫下变硬，硬得抵着布料。
“你能帮我吗？”他的声音低沉，因天气而沙哑，却很温柔。
“我试试。”我靠在柜台上，目光缓缓扫过他。大衣紧绷在他宽阔的肩膀上，他移动时，我能看到他身体的轮廓。我的嘴变干了。
“我在找一本书，只知道其中三行。不知道书名，也不知道作者。二十年前在一次火车旅行中读到的。”
我靠在柜台上。这是雨天空荡荡书店里最好的游戏之一。我靠这个生活，但此刻，我靠别的东西活着——他看我的方式，他目光停留在我故意低开的领口上的方式。
“哪三行？”
他打开绿色笔记本，翻到某一页，念了出来。他的嘴唇缓慢地、近乎温柔地吐出词语，我想象这些嘴唇滑过我的脖子，包裹我的乳头，舔舐我直到我尖叫。
“这座城市在五月最美，当椴树花开始落入茶杯，没有人有勇气把它们捞出来，因为在这座城市里，从茶杯里摘花被认为是不礼貌的。”
我听着。他像经常朗读的人那样读——轻声、精准，不带戏剧性的语调。但在那平静下，我感觉到某种燃烧的、未满足的东西。我思考着，思考得比一个书店店员应该思考的时间更长。然后我靠得更近，近到我的手臂擦过他的，说道：
“是约瑟夫·罗特。《萨沃伊酒店》。我想。或者是《拉德茨基进行曲》。我得查查。”
我走向书架。他跟了过来。我们并肩站着，我闻到他大衣的湿气——一种我从上午就反复闻到的味道，但此刻更浓烈，因为这件大衣在雨中待了两个小时。还有他的气味——某种木质香，某种男性气息，某种直冲我腿间的东西。我能感觉到阴部变得湿润，湿气透过内裤，我双腿间为他敞开。
我翻着书。没找到那一段。找到一段相似的，但不是这段，我一时尴尬起来，因为十分钟前我还那么确定。但我不想让他走。我想让他留下，让他看着我，让他触碰我。
“也许不是罗特，”我说，“也许是某个写得像罗特的人。”
“也许吧。”
他看着我。我看着他。我们在罗特的书架前站了五分钟，谁也没走。我注意到呼吸变浅了，乳房在衬衫下起伏，他盯着那里，喉结随着吞咽上下滑动。
“你收集句子？”我问。
“从十九岁开始。”
“有多少？”
“大约六百句。”
“再给我读一句。”
他看着我，审视了片刻，然后重新打开笔记本。他往后翻。我观察他的手指——那些修长的手指，现在划过纸页，我想象它们进入我体内，撑开我，让我达到高潮。
“有些人走进一个房间，就像走进自己的家。”
“谁写的？”
“爱德华·冯·凯泽林。《浪潮》。”
我们留在书架前。我让他再读一句。他读了一句。我又让他读一句。这样过了半小时。到了七点。书店七点半关门。我本可以把牌子翻过来，但我没有。反而又靠近一步，近到他的大衣碰到我的裙子，我感觉到他身体散发的热量。
“你叫什么名字？”我终于问道。
“阿德里安。”
“喝杯咖啡吗，阿德里安？”我压低声音，在问题里注入一个承诺。
“现在是晚上七点。”
“那就喝杯酒。”
他点头。我七点二十关门。我们沿着文洛街走到一家我常去多年的葡萄酒吧，在不用预订的情况下拿到了后面一张桌子。他点了一瓶绿维特利纳，我也一样。我坐下时让膝盖在桌下几乎碰到他的，目光缓缓滑过他的脸，他的嘴唇，他的脖子，向下到他的胸膛，再到他的裤裆，那里我看到一个轻微的凸起，让我更湿了。
我们聊了很久。他是慕尼黑的编辑，来科隆赴约，结果令他失望。他总带着那个笔记本。两年前他失去了伴侣——癌症，很快——而笔记本里的句子支撑他度过了那两年。我听着，但思绪在别处。我在想如何带他回家，如何脱掉他的衣服，如何把他的硬鸡巴含进嘴里。
“你的火车什么时候？”我问。
“明天九点。”
“你睡哪里？”
“埃克塞尔西奥酒店。”
“在那之前，你想给我读十五句吗？”我俯身向前，让衬衫垂得更低，露出乳房的上部曲线。
他看着我。
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