Дверь захлопывается, и коридор засасывает меня, как темное обещание. Желтые овалы от бра лежат на ковре, я прислоняюсь к прохладным обоям, дыша поверхностно, пока мое тело уже знает, что сейчас произойдет. В сумочке вибрирует телефон – муж хочет узнать, как прошла конференция. Я игнорирую его. Палец скользит по гладкой коже, чувствуя легкую выпуклость виброзвонка, но я отключаю его, отодвигая все воспоминания о доме. Вечер был долгим, полным пустых фраз и жеманной вежливости, но сейчас я чувствую только пульсацию между ног. А потом был Ларс, сидевший напротив меня, чей взгляд снова и снова задерживался на моем декольте, словно ища что-то, что прорвет скуку.
«Все в порядке?» – его голос с хрипотцой впивается мне в затылок, прямо в позвоночник, и я чувствую, как соски твердеют под тонкой блузкой. Он стоит в двух дверях, куртка на плече, ключ в руке. Весь вечер он стоял напротив меня на деловом ужине. Каждый раз, когда он поднимал бокал, я видела его запястья: тонкие кости, серебряные часы, блеснувшие в свете свечей, и я представляла, как эти руки будут касаться моего тела. Сейчас, в полумраке коридора, он кажется выше, плечи шире. Рубашка расстегнута сверху, и я вижу полоску кожи, напоминающую о мягком свете ресторана, но теперь это реально, близко, осязаемо.
«Мне просто нужно стакан воды», – говорю я. «Или чего-то покрепче». Мой голос звучит чуждо в моих ушах – глубже, хриплее.
Он тихо смеется, темный звук, отдающийся эхом в моем животе. «Мини-бар?»
«У меня его нет». Глупая фраза, но она срабатывает. Во рту пересохло, и я облизываю губы – теперь осознанный рефлекс, медленный, вызывающий. Я вижу, как его взгляд следует за моим языком. Он замирает, полуоборачивается. Его взгляд скользит по мне вниз, задерживается на моих голых лодыжках, поднимается выше по икрам, напряженным от стояния на каблуках. Я надела эти дурацкие туфли, которые жмут, но я хотела выглядеть хорошо. Для кого? Теперь я знаю. Для него. Для этого момента. Туфли черные, с тонкой золотой пряжкой, привлекающей внимание к моим ногам, и я чувствую тепло его взгляда, покалывание, танцующее под кожей и направляющееся прямо между бедер.
«Пошли», – говорит он. «У меня есть виски. Маленькая бутылка, но она наша».
В его номере пахнет мылом и теплом его тела. Запах чистый, мужской, с ноткой цитруса, и я глубоко вдыхаю, позволяя ему наполнить легкие. Он не включает большой свет, только лампу над мини-баром. Штора приоткрыта, и огни города рисуют узоры на потолке, танцуя, как тени, наблюдающие за нами. Я сажусь на край кровати, пока он наполняет два стакана. Простыня подо мной прохладная, гладкая, и я провожу по ней пальцами, чувствуя тонкое переплетение, пока мое тело уже готовится лечь на нее обнаженным. Его зовут Ларс, я помню по бейджу. Ларс, отдел продаж, тридцать, женат? Не знаю, кольца нет. Но это неважно. В этот момент есть только мы и виски, янтарно переливающийся в стакане, и желание, потрескивающее между нами, как статическое электричество.
«За нас». Его взгляд задерживается на моих губах, когда я пью. Виски обжигает, но это хорошее жжение, распространяющееся по горлу и разжигающее тепло в груди, которое лучится прямо в лоно. Я закрываю глаза на мгновение, позволяя вкусу растаять на языке: дым, дуб, оттенок ванили. Когда я открываю их снова, он все еще смотрит на меня, его глаза темны в тусклом свете, зрачки расширены. Я ставлю стакан на маленький столик рядом с кроватью, и звон стекла о деревянную поверхность звучит как сигнал, который никто, кроме нас, не слышит.
«Что ты делаешь завтра?» – спрашиваю я, просто чтобы что-то сказать. Голос хриплый, почти шепот. Я прочищаю горло, но это не помогает. Виски осел в горле, или, может быть, это предвкушение.
«Завтрак в восемь, потом домой. А ты?»
«То же самое. Только без завтрака». Я слабо улыбаюсь, кривоватой улыбкой, которую он возвращает. Я ставлю стакан и замечаю, как дрожат пальцы. Не от холода, а от смеси нервозности и желания, накатывающего волной по моему телу. Он садится рядом, не слишком близко, но достаточно близко, чтобы я чувствовала тепло его бедра через ткань. Ткань его брюк мягкая, вероятно, дорогая шерсть, и я представляю, как ощущается волокно под моей рукой, как ощущается его кожа под ней – теплая и упругая.
«Ты дрожишь», – говорит он. Голос тихий, но пробивается сквозь гул кондиционера, сквозь шум моей собственной крови.
«Мне не холодно». Я смотрю ему прямо в глаза, бросая вызов взглядом. Дыхание поверхностное, и я чувствую, как грудь поднимается и опускается под блузкой, соски твердо давят на ткань. Он следит за движением, и его кадык дергается, когда он сглатывает. Я вижу, как напрягается его челюсть.
Его рука ложится мне на колено. Легкое прикосновение, будто он проверяет, отодвинусь ли я. Я не отодвигаюсь. Вместо этого я поворачиваюсь к нему, кладу свою руку на его, подвигая выше, поверх юбки. Ткань моей юбки тонкая, и я чувствую тепло его ладони сквозь ткань, чувствую, как кожа под ней начинает гореть. Его дыхание становится поверхностным, и я вижу, как поднимается его грудь, слышу легкий хрип в горле.
«Это нормально?» – спрашивает он, и я киваю, хотя сердце колотится так громко, что я едва слышу. Пульс стучит в висках, между ног, где я уже чувствую, как становлюсь влажной. Волна возбуждения накрывает меня, заставляя киску пульсировать, а бедра непроизвольно раздвигаться.
Его пальцы скользят под ткань, поглаживая нежную кожу внутренней стороны бедра. Я закрываю глаза, вдыхая его запах – мускус, виски, что-то соленое, пахнущее потом и мужественностью. Его кончики пальцев вычерчивают круги, медленно, исследуя, и я раздвигаю ноги чуть шире, приглашая его. Он наклоняется, целует меня. Не нежно. Требовательно. Его язык проскальзывает между моих губ, и я чувствую алкоголь, его жадность, и отвечаю на поцелуй с дикостью, которая удивляет меня саму. Мои руки находят его шею.
Голоса сообщества
Голосов пока нет — скажите первой, что вас завело.
