De deur valt in het slot en de gang zuigt me op als een duistere belofte. Gele ovalen van de wandlampen liggen op het tapijt, en ik leun tegen het koele behang, adem oppervlakkig, terwijl mijn lichaam al weet wat er gaat gebeuren. In mijn handtas trilt mijn telefoon – mijn man, die wil weten hoe de conferentie was. Ik negeer het. Mijn vinger glijdt over het gladde leer, voelt de lichte verhoging van de trilstand, maar ik druk hem weg, schuif elke herinnering aan thuis opzij. De avond was lang, vol lege frasen en gemaakte beleefdheid, maar nu voel ik alleen nog het pulseren tussen mijn benen. En toen was er Lars, die tegenover me zat, wiens blik steeds weer aan mijn decolleté bleef hangen, alsof hij zocht naar iets dat de verveling zou doorbreken.
„Alles in orde?“ Zijn stem heeft een ruwe ondertoon die zich in mijn nek graaft, rechtstreeks in mijn ruggengraat, en ik voel hoe mijn tepels zich oprichten onder de dunne blouse. Twee deuren verder staat hij, het jasje over zijn schouder, de sleutel in zijn hand. De hele avond heeft hij tegenover me gestaan, tijdens het zakendiner. Elke keer als hij het glas hief, zag ik zijn polsen: smalle botten, een zilveren horloge dat flitste in het kaarslicht, en ik stelde me voor hoe die handen mijn lichaam zouden aanraken. Nu, in het halfduister van de gang, lijkt hij groter, de schouders breder. Zijn overhemd is bovenaan losgeknoopt, en ik zie een strook huid die me aan het zachte licht van het restaurant herinnert, maar nu is het echt, dichtbij, tastbaar.
„Ik heb alleen een glas water nodig“, zeg ik. „Of iets sterkers.“ Mijn stem klinkt vreemd in mijn oren – dieper, ruwer.
Hij lacht zacht, een donker geluid dat in mijn buik weerkaatst. „Minibar?“
„Die heb ik niet.“ Een domme zin, maar hij werkt. Mijn mond is droog, en ik lik over mijn lippen, nu een bewuste reflex, langzaam, uitdagend. Ik zie hoe zijn blik mijn tong volgt. Hij aarzelt, draait zich half om. Zijn blik glijdt langs me naar beneden, blijft hangen aan mijn blote enkels, glijdt hoger over mijn kuiten, die gespannen zijn van het staan in de pumps. Ik draag die stomme schoenen die knellen, maar ik wilde er goed uitzien. Voor wie? Nu weet ik het. Voor hem. Voor dit moment. De schoenen zijn zwart, met een fijne gouden gesp die de aandacht op mijn benen vestigt, en ik voel de warmte die van zijn blik uitgaat, een tinteling die onder mijn huid danst en rechtstreeks tussen mijn dijen trekt.
„Kom“, zegt hij. „Ik heb whisky. Een klein flesje, maar het is van ons.“
In zijn kamer ruikt het naar zeep en zijn lichaamswarmte. De geur is fris, mannelijk, met een vleugje citrus, en ik adem diep in, laat hem in mijn longen stromen. Hij doet geen grote lamp aan, alleen het licht boven de minibar. Het gordijn staat op een kier, en de lichten van de stad tekenen patronen op het plafond, dansen als schaduwen die ons gadeslaan. Ik ga op de rand van het bed zitten, terwijl hij twee glazen vult. Het laken onder me is koel, glad, en ik strijk er met mijn vingers overheen, voel het fijne weefsel, terwijl mijn lichaam zich er al op voorbereidt om er straks naakt op te liggen. Zijn naam is Lars, weet ik nog van het naamplaatje. Lars, verkoop, dertig, getrouwd? Geen idee, geen ring. Maar dat doet er niet toe. In dit moment bestaan alleen wij en de whisky, die amberkleurig in het glas glinstert, en het verlangen dat tussen ons knettert als statische elektriciteit.
„Proost.“ Zijn blik blijft aan mijn mond hangen als ik drink. De whisky brandt, maar het is een goed branden, dat zich in mijn keel verspreidt en warmte in mijn borst ontsteekt, die rechtstreeks naar mijn schoot straalt. Ik sluit even mijn ogen, laat de smaak op mijn tong wegsmelten: rook, eikenhout, een vleugje vanille. Als ik ze weer open, kijkt hij me nog steeds aan, zijn ogen donker in het zwakke licht, pupillen verwijd. Ik zet het glas op het kleine tafeltje naast het bed, en het geklink van het glas op het houten oppervlak klinkt als een signaal dat niemand behalve wij hoort.
„Wat doe je morgen?“, vraag ik, alleen om iets te zeggen. Mijn stem is hees, bijna een fluistering. Ik schraap mijn keel, maar het helpt niet. De whisky heeft mijn keel bedekt, of misschien is het de verwachting.
„Ontbijt om acht uur, dan naar huis. En jij?“
„Hetzelfde. Alleen zonder ontbijt.“ Ik glimlach zwak, een scheve glimlach die hij beantwoordt. Ik zet het glas neer en merk hoe mijn vingers trillen. Niet van de kou, maar van een mengeling van nervositeit en verlangen dat als een golf door mijn lichaam golft. Hij gaat naast me zitten, niet te dichtbij, maar dichtbij genoeg dat ik de warmte van zijn dij door de stof heen voel. De stof van zijn broek is zacht, waarschijnlijk dure wol, en ik stel me voor hoe de vezel onder mijn hand aanvoelt, hoe zijn huid eronder aanvoelt, warm en stevig.
„Je trilt“, zegt hij. Zijn stem is zacht, maar hij dringt door het zoemen van de airconditioning, door het ruisen van mijn eigen bloed.
„Ik heb het niet koud.“ Ik kijk hem recht aan, daag hem uit met mijn blik. Mijn ademhaling is oppervlakkig, en ik voel hoe mijn borst onder de blouse op en neer gaat, de toppen van mijn borsten hard tegen de stof drukken. Hij volgt de beweging, en zijn adamsappel hupt als hij slikt. Ik zie hoe zijn kaak zich spant.
Zijn hand belandt op mijn knie. Een lichte aanraking, alsof hij wil testen of ik wegtrek. Dat doe ik niet. In plaats daarvan draai ik me naar hem toe, leg mijn hand op de zijne, schuif hem hoger, over de rok. De stof van mijn rok is dun, en ik voel de warmte van zijn handpalm door de stof heen, voel hoe mijn huid eronder begint te gloeien. Zijn ademhaling wordt oppervlakkiger, en ik zie hoe zijn borstkas op en neer gaat, hoor het zachte geratel in zijn keel.
„Is dit goed?“, vraagt hij, en ik knik, ook al bonkt mijn hart zo luid dat ik het nauwelijks hoor. Mijn pols klopt in mijn slapen, tussen mijn benen, waar ik al voel hoe nat ik word. Een golf van opwinding overspoelt me, laat mijn kutje kloppen, mijn dijen zich onwillekeurig openen.
Zijn vingers glijden onder de stof, strelen de gevoelige huid aan de binnenkant van mijn dij. Ik sluit mijn ogen, adem zijn geur in – muskus, whisky, iets zouts dat naar zweet en mannelijkheid ruikt. Zijn vingertoppen tekenen cirkels, langzaam, verkennend, en ik open mijn benen een beetje, nodig hem uit. Hij buigt zich voorover, kust me. Niet zacht. Eisend. Zijn tong dringt tussen mijn lippen, en ik proef de alcohol, zijn begeerte, en ik beantwoord de kus met een wildheid die mezelf verrast. Mijn handen vinden zijn nek, trekken hem dichterbij. Zijn haar is zacht, kortgeknipt, en ik streel over de haargrens, terwijl hij me dieper kust, zijn tong mijn mond verkent, alsof hij elke hoek wil proeven. Zijn mond verlaat mijn lippen, trekt naar mijn kaak, mijn oorlel, die hij zachtjes tussen zijn tanden neemt. Een rilling trekt over mijn rug, rechtstreeks naar mijn ruggengraat, en ik voel hoe mijn tepels zich nog harder oprichten, tegen de stof van mijn beha schuren.
„Ik wil je“, mompelt hij in mijn oor. Het woord „je“ trilt in zijn mond, en ik voel zijn adem heet op mijn huid, die kippenvel achterlaat. Mijn tepels zijn hard als kleine steentjes, schuren tegen de stof van mijn beha, en ik druk me tegen hem aan, zoek wrijving, wil zijn handen op mijn borsten voelen.
Ik sta op, draai me naar hem toe, en mijn handen gaan naar zijn riem. Ik maak de gesp los met trillende vingers, hoor het klikken van het metaal, dat weerkaatst in de stilte van de kamer. Hij ademt zwaar, zijn handen op mijn heupen, terwijl ik zijn broek openmaak, de rits omlaag trek. De stof valt, en ik zie de uitstulping in zijn boxershort, hard en dringend. Ik sluit mijn hand eromheen, voel de warmte die door de dunne stof dringt, en ik streel over de lengte, voel hoe hij schokt onder mijn aanraking. Hij kreunt zachtjes, een diep geluid dat in zijn keel vibreert, en ik voel hoe mijn eigen opwinding verder aanzwelt, hoe mijn kutje nat wordt, klaar voor hem.
„Laten we dit uittrekken“, zeg ik, en mijn stem is hees van verlangen. Ik grijp naar de zoom van zijn hemd, trek het omhoog, en hij helpt me het over zijn hoofd te strijken. Zijn borst is glad, met een fijne lijn haar die over zijn buik naar beneden loopt. Ik leg mijn hand op zijn borst, voel het geritsel van zijn hart onder mijn handpalm, en ik buig me voorover, kus zijn huid, proef zout en mannelijkheid. Mijn tong dwaalt over zijn tepel, en hij schokt, kreunt luider, terwijl zijn handen in mijn haar begraven liggen.
Dan draait hij me om, zijn handen vinden de rits van mijn rok. Hij opent hem, en de stof valt op de grond. Ik sta alleen in mijn blouse en het slipje dat al vochtig is van mijn opwinding. Ik voel zijn blik op mijn lichaam, die me naakt uitkleedt, ook al ben ik nog bedekt. Hij komt achter me staan, zijn handen glijden over mijn heupen, over mijn buik, omhoog naar mijn borsten. Hij omvat ze door de blouse, knijpt zachtjes, en ik voel hoe mijn tepels zich onder zijn vingers oprichten. Ik leg mijn hoofd achterover, sluit mijn ogen, terwijl hij mijn borsten kneedt, zijn duimen over de harde toppen strijkt.
„Je bent zo mooi“, mompelt hij, en zijn stem klinkt rauw van verlangen. „Zo verdomd mooi.“
Mijn handen gaan naar achteren, vinden zijn heupen, trekken hem dichterbij. Ik voel zijn hardheid tegen mijn billen, en ik druk me ertegenaan, wrijf me tegen hem als een loops teefje. Hij kreunt, zijn handen gaan van mijn borsten naar beneden, over mijn buik, tot ze de rand van mijn slipje bereiken. Hij schuift zijn vingers eronder, en ik voel hoe hij over mijn natte spleet strijkt. Ik schok, een rilling van genot schiet door me heen, en ik open mijn benen verder voor hem.
„Je bent zo nat“, fluistert hij, en ik hoor de glimlach in zijn stem. „Zo klaar voor mij.“
Ik antwoord niet, kan niet antwoorden. In plaats daarvan draai ik me om, val voor hem op mijn knieën. Ik zie zijn hardheid, die tegen de stof van zijn boxershorts drukt, en ik trek ze langzaam naar beneden, laat zijn lul vrij komen. Hij staat voor me, hard en lang, met een lichte kromming naar boven, de top vochtig van genot. Ik sluit mijn hand eromheen, voel de warmte, de pulserende ader aan de onderkant, en ik buig me voorover, neem hem in mijn mond.
Hij kreunt luid als mijn lippen zijn eikel omsluiten. Ik proef de smaak van zout en mannelijkheid op mijn tong, en ik zuig zachtjes terwijl mijn hand zijn schacht omvat en in een ritme op en neer glijdt. Zijn handen vinden mijn hoofd, duwen me dieper, en ik neem hem dieper tot hij mijn gehemelte raakt, voel hoe hij in mijn keel trilt. Ik hou van dit gevoel, hem in mijn mond te hebben, zijn genot te proeven, zijn gekreun te horen. Ik zuig steviger, beweeg mijn hoofd heen en weer, terwijl mijn hand het deel van zijn lul omvat dat mijn mond niet bereikt. Zijn heupen beginnen te stoten, een licht ritme dat me dieper op hem neemt.
„Ja, precies zo“, kreunt hij, zijn stem een schor gefluister. „Neem hem diep, jij slet.“
Het woord raakt me als een klap, maar een goede, een hete, die mijn opwinding nog versterkt. Ik voel hoe mijn kut pulseert, hoe het slipje tussen mijn benen nat wordt, en ik word nog wilder, zuig steviger, neem hem dieper, tot mijn kin nat is van speeksel en zijn vocht. Ik hoor zijn gekreun, voel hoe zijn benen trillen, hoe hij zich aan me vasthoudt, en ik weet dat hij dichtbij is. Maar ik wil hem in me voelen, niet in mijn mond. Nog niet.
Ik laat hem los, sta op, veeg met de rug van mijn hand over mijn mond. Mijn slipje is nat, plakt aan mijn kut, en ik trek het uit, stroop de blouse af, gooi alles op de grond. Ik sta naakt voor hem, mijn borsten zwaar, mijn tepels hard, mijn kut glibberig en klaar. Hij kijkt me aan, zijn ogen donker van verlangen, zijn lul hard en druipend.
„Kom hier“, zeg ik, en ik ga op het bed liggen, spreid mijn benen voor hem. „Neuk me.“
Hij heeft geen tweede aanmoediging nodig. Hij stapt op bed, knielt tussen mijn gespreide benen, en zijn blik glijdt over mijn lichaam, blijft hangen bij mijn natte kut. Ik zie hoe hij slikt, hoe zijn borstkas op en neer gaat, en dan buigt hij zich voorover, laat zijn mond zakken tussen mijn benen.
Zijn tong raakt mijn clitoris, en ik schok, kreun luid. Hij likt
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
