La porte claque dans la serrure, et le couloir m’aspire comme une promesse sombre. Des ovales jaunes des appliques murales reposent sur le tapis, et je m’appuie contre le papier peint frais, respirant à peine, tandis que mon corps sait déjà ce qui va se passer. Dans mon sac à main, mon téléphone vibre – mon mari, qui veut savoir comment s’est passée la conférence. Je l’ignore. Mon doigt glisse sur le cuir lisse, sent la légère bosse de l’alarme vibrante, mais je la repousse, écartant tout souvenir de la maison. La soirée a été longue, pleine de phrases creuses et de politesse affectée, mais maintenant je ne sens plus que la pulsation entre mes jambes. Et puis il y avait Lars, assis en face de moi, dont le regard s’attardait sans cesse sur mon décolleté, comme s’il cherchait quelque chose pour briser l’ennui.
« Tout va bien ? » Sa voix a un timbre rauque qui s’enfonce dans ma nuque, directement dans ma colonne vertébrale, et je sens mes tétons se dresser sous le chemisier fin. Il se tient à deux portes de là, la veste sur l’épaule, la clé à la main. Toute la soirée, il s’est tenu en face de moi, au dîner d’affaires. Chaque fois qu’il levait son verre, je voyais ses poignets : des os fins, une montre argentée qui scintillait à la lumière des bougies, et je m’imaginais comment ces mains toucheraient mon corps. Maintenant, dans la pénombre du couloir, il semble plus grand, les épaules plus larges. Sa chemise est déboutonnée en haut, et je vois une bande de peau qui me rappelle la lumière douce du restaurant, mais maintenant c’est réel, proche, tangible.
« J’ai juste besoin d’un verre d’eau », dis-je. « Ou de quelque chose de plus fort. » Ma voix sonne étrangement à mes oreilles – plus grave, plus rauque.
Il rit doucement, un bruit sombre qui résonne dans mon ventre. « Mini-bar ? »
« Je n’en ai pas. » Une phrase stupide, mais elle fait effet. Ma bouche est sèche, et je me lèche les lèvres, un réflexe maintenant conscient, lent, provocateur. Je vois son regard suivre ma langue. Il s’arrête, se tourne à moitié. Son regard descend sur moi, s’attarde sur mes chevilles nues, remonte le long de mes mollets tendus par la station debout dans les escarpins. Je porte ces fichues chaussures qui serrent, mais je voulais être belle. Pour qui ? Maintenant je le sais. Pour lui. Pour ce moment. Les chaussures sont noires, avec une fine boucle dorée qui attire l’attention sur mes jambes, et je sens la chaleur émanant de son regard, un fourmillement qui danse sous ma peau et se glisse directement entre mes cuisses.
« Viens », dit-il. « J’ai du whisky. Petite bouteille, mais elle est à nous. »
Dans sa chambre, ça sent le savon et sa chaleur corporelle. L’odeur est propre, masculine, avec une note d’agrumes, et je respire profondément, la laissant envahir mes poumons. Il n’allume pas le grand lampadaire, seulement la lumière au-dessus du mini-bar. Le rideau est entrouvert, et les lumières de la ville dessinent des motifs au plafond, dansent comme des ombres qui nous observent. Je m’assieds au bord du lit, pendant qu’il remplit deux verres. Le drap sous moi est frais, lisse, et je glisse mes doigts dessus, sentant le tissage fin, tandis que mon corps se prépare déjà à s’allonger nu dessus. Son nom est Lars, je me souviens du badge. Lars, commercial, trente ans, marié ? Aucune idée, pas d’alliance. Mais ça n’a pas d’importance. À cet instant, il n’y a que nous et le whisky qui scintille ambré dans le verre, et le désir qui crépite entre nous comme de l’électricité statique.
« Santé. » Son regard reste accroché à ma bouche quand je bois. Le whisky brûle, mais c’est une bonne brûlure, qui se répand dans ma gorge et allume une chaleur dans ma poitrine, irradiant directement vers mon sexe. Je ferme les yeux un instant, laisse le goût fondre sur ma langue : fumée, chêne, une touche de vanille. Quand je les rouvre, il me regarde encore, ses yeux sombres dans la faible lumière, pupilles dilatées. Je pose le verre sur la petite table à côté du lit, et le tintement du verre sur la surface en bois résonne comme un signal que personne d’autre que nous n’entend.
« Qu’est-ce que tu fais demain ? » demandé-je, juste pour dire quelque chose. Ma voix est rauque, presque un murmure. Je me racle la gorge, mais ça n’aide pas. Le whisky a engourdi ma gorge, ou peut-être est-ce l’attente.
« Petit-déjeuner à huit heures, puis retour à la maison. Et toi ? »
« Pareil. Sans le petit-déjeuner. » Je souris faiblement, un sourire de travers qu’il me rend. Je pose le verre et remarque que mes doigts tremblent. Pas de froid, mais d’un mélange de nervosité et de désir qui déferle comme une vague à travers mon corps. Il s’assied à côté de moi, pas trop près, mais assez près pour que je sente la chaleur de sa cuisse à travers le tissu. Le tissu de son pantalon est doux, probablement de la laine chère, et j’imagine comment la fibre se sentirait sous ma main, comment sa peau en dessous se sentirait, chaude et ferme.
« Tu trembles », dit-il. Sa voix est douce, mais elle perce à travers le bourdonnement de la climatisation, à travers le rugissement de mon propre sang.
« Je n’ai pas froid. » Je le regarde droit dans les yeux, le défiant du regard. Ma respiration est superficielle, et je sens ma poitrine se soulever et s’abaisser sous le chemisier, les pointes de mes seins dures contre le tissu. Il suit le mouvement, et sa pomme d’Adam saute quand il déglutit. Je vois sa mâchoire se crisper.
Sa main atterrit sur mon genou. Un contact léger, comme s’il voulait tester si je me retire. Je ne le fais pas. Au lieu de cela, je me tourne vers lui, pose ma main sur la sienne, la pousse plus haut, par-dessus la jupe. Le tissu de ma jupe est fin, et je sens la chaleur de sa paume à travers le tissu, sens ma peau en dessous commencer à brûler. Sa respiration devient plus superficielle, et je vois sa poitrine se soulever, j’entends un léger râle dans sa gorge.
« Est-ce que ça va ? » demande-t-il, et je hoche la tête, même si mon cœur bat si fort que j’entends à peine. Mon pouls cogne dans mes tempes, entre mes jambes, où je sens déjà l’humidité. Une vague d’excitation me submerge, fait palpiter ma chatte, mes cuisses s’ouvrir involontairement.
Ses doigts glissent sous le tissu, caressent la peau sensible à l’intérieur de ma cuisse. Je ferme les yeux, respire son odeur – musc, whisky, quelque chose de salé qui sent la sueur et la masculinité. Le bout de ses doigts trace des cercles, lentement, explorant, et j’écarte un peu les jambes, l’invitant. Il se penche, m’embrasse. Pas doucement. Exigeant. Sa langue se glisse entre mes lèvres, et je goûte l’alcool, sa convoitise, et je rends le baiser avec une sauvagerie qui me surprend moi-même. Mes mains trouvent sa nuque…
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