La puerta se cierra de golpe, y el pasillo me absorbe como una promesa oscura. Óvalos amarillos de las lámparas de pared yacen en la alfombra, y me apoyo contra el papel tapiz frío, respirando superficialmente, mientras mi cuerpo ya sabe lo que va a pasar. En mi bolso vibra el móvil: mi marido, que quiere saber cómo fue la conferencia. Lo ignoro. Mi dedo se desliza sobre el cuero liso, siento la leve elevación del vibrador, pero lo aparto, empujo a un lado cualquier recuerdo de casa. La noche fue larga, llena de frases vacías y cortesía fingida, pero ahora solo siento el latido entre mis piernas. Y luego estaba Lars, sentado frente a mí, cuya mirada se quedaba una y otra vez en mi escote, como si buscara algo que rompiera el aburrimiento.
—¿Todo bien? —Su voz tiene un matiz áspero que se clava en mi nuca, directo a mi columna, y siento cómo se me erizan los pezones bajo la blusa fina. Está a dos puertas, la chaqueta sobre el hombro, la llave en la mano. Toda la noche estuvo frente a mí, en la cena de negocios. Cada vez que levantaba la copa, veía sus muñecas: huesos estrechos, un reloj plateado que brillaba a la luz de las velas, y me imaginaba cómo esas manos tocarían mi cuerpo. Ahora, en la penumbra del pasillo, parece más grande, los hombros más anchos. Su camisa está desabrochada arriba, y veo una franja de piel que me recuerda la luz suave del restaurante, pero ahora es real, cercana, tangible.
—Solo necesito un vaso de agua —digo—. O algo más fuerte. —Mi voz suena extraña en mis oídos: más grave, más ronca.
Él ríe en voz baja, un sonido oscuro que resuena en mi vientre.
—¿Minibar?
—No tengo. —Una frase tonta, pero funciona. Tengo la boca seca, y me paso la lengua por los labios, un reflejo consciente ahora, lento, desafiante. Veo cómo su mirada sigue a mi lengua. Se detiene, se gira a medias. Su mirada recorre mi cuerpo hacia abajo, se queda en mis tobillos desnudos, sube por mis pantorrillas, tensas por estar de pie con los tacones. Llevo estos zapatos estúpidos que aprietan, pero quería verme bien. ¿Para quién? Ahora lo sé. Para él. Para este momento. Los zapatos son negros, con una fina hebilla dorada que dirige la atención a mis piernas, y siento el calor que emana de su mirada, un cosquilleo que baila bajo mi piel y viaja directo entre mis muslos.
—Ven —dice él—. Tengo whisky. Botella pequeña, pero es nuestra.
En su habitación huele a jabón y a su calor corporal. El aroma es limpio, masculino, con un toque cítrico, y respiro hondo, lo dejo fluir hacia mis pulmones. No enciende una lámpara grande, solo la luz sobre el minibar. La cortina está entreabierta, y las luces de la ciudad dibujan patrones en el techo, bailan como sombras que nos observan. Me siento en el borde de la cama, mientras él llena dos vasos. La sábana debajo de mí es fresca, suave, y paso los dedos sobre ella, sintiendo el tejido fino, mientras mi cuerpo ya se prepara para yacer desnudo sobre ella. Su nombre es Lars, lo recuerdo de la placa. Lars, ventas, treinta años, ¿casado? Ni idea, sin anillo. Pero eso no importa. En este momento solo estamos nosotros y el whisky, que brilla ambarino en el vaso, y el deseo que chisporrotea entre nosotros como electricidad estática.
—Salud. —Su mirada se queda en mi boca mientras bebo. El whisky quema, pero es un buen ardor que se extiende por mi garganta y enciende calor en mi pecho, que irradia directo a mi entrepierna. Cierro los ojos un momento, dejo que el sabor se derrita en la lengua: humo, roble, un toque de vainilla. Cuando los abro de nuevo, él todavía me mira, sus ojos oscuros en la luz tenue, pupilas dilatadas. Dejo el vaso en la mesita junto a la cama, y el tintineo del cristal sobre la superficie de madera suena como una señal que nadie más que nosotros oye.
—¿Qué haces mañana? —pregunto, solo por decir algo. Mi voz está ronca, casi un susurro. Me aclaro la garganta, pero no ayuda. El whisky me ha entumecido la garganta, o quizás es la expectativa.
—Desayuno a las ocho, luego vuelta a casa. ¿Y tú?
—Lo mismo. Solo que sin desayuno. —Sonrío débilmente, una sonrisa torcida que él devuelve. Dejo el vaso y noto que me tiemblan los dedos. No de frío, sino de una mezcla de nerviosismo y deseo que se agita como una ola por mi cuerpo. Se sienta a mi lado, no demasiado cerca, pero lo suficiente para sentir el calor de su muslo a través de la tela. La tela de su pantalón es suave, probablemente lana cara, y me imagino cómo se siente la fibra bajo mi mano, cómo se siente su piel debajo, cálida y firme.
—Tiemblas —dice. Su voz es baja, pero atraviesa el zumbido del aire acondicionado, el rumor de mi propia sangre.
—No tengo frío. —Lo miro directamente, lo desafío con la mirada. Mi respiración es superficial, y siento cómo mi pecho sube y baja bajo la blusa, las puntas de mis senos presionando fuerte contra la tela. Él sigue el movimiento, y su nuez salta cuando traga. Veo cómo se tensa su mandíbula.
Su mano aterriza en mi rodilla. Un toque ligero, como si quisiera probar si me aparto. No lo hago. En lugar de eso, me giro hacia él, pongo mi mano sobre la suya, la empujo más arriba, sobre la falda. La tela de mi falda es fina, y siento el calor de su palma a través de la tela, siento cómo mi piel debajo comienza a arder. Su respiración se vuelve más superficial, y veo cómo se eleva su pecho, oigo el leve crujido en su garganta.
—¿Está bien? —pregunta, y asiento, aunque mi corazón late tan fuerte que apenas oigo. Mi pulso palpita en mis sienes, entre mis piernas, donde ya siento lo mojada que estoy. Una ola de excitación me inunda, hace latir mi coño, mis muslos se abren involuntariamente.
Sus dedos se deslizan bajo la tela, acarician la piel sensible en la parte interna de mi muslo. Cierro los ojos, inhalo su aroma: almizcle, whisky, algo salado que huele a sudor y masculinidad. Las puntas de sus dedos trazan círculos, lentos, exploratorios, y abro un poco las piernas, lo invito. Se inclina, me besa. No suavemente. Exigente. Su lengua se desliza entre mis labios, y saboreo el alcohol, su avidez, y devuelvo el beso con una fiereza que me sorprende a mí misma. Mis manos encuentran su nuca.
Voces de la comunidad
Aún no hay voces — sé la primera en decir qué te ha excitado.
