Der Geruch von Leinöl und altem Holz

Seitensprung Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 16 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Als die Tür zum Penthouse aufging, stand er da wie eine Gestalt aus einer anderen Zeit. Weißes Leinenhemd, aufgekrempelte Ärmel, graue Strähnen im dunklen Haar, das Gesicht von Jahren gezeichnet, die er mit Kunst verbracht hatte. Er lächelte, als er sie sah, und für einen Moment vergaß Marlene, warum sie überhaupt gekommen war.

„Marlene“, sagte er, und sein Stimme klang wie warmer Bernstein. „Du bist gekommen.“

„Du hast gesagt, es sei dringend“, antwortete sie und trat über die Schwelle. Der Raum hinter ihm öffnete sich in eine Weite aus Glas und Licht, die über Berlin thronte. Die Stadt lag da wie ein funkelndes Versprechen, aber ihre Augen blieben an ihm hängen.

Er hieß Jonas, und er war seit fünfzehn Jahren ihr Freund. Fünfzehn Jahre, in denen sie sich immer wieder begegnet waren – auf Vernissagen, in Auktionen, in den stillen Räumen von Museen, wo sie mit Pinsel und Skalpell vergilbte Meisterwerke zum Leben erweckte. Er hatte sie immer angesehen mit diesem Blick, der etwas wusste, das sie selbst nicht wissen wollte.

„Ich habe etwas gefunden“, sagte er und ging voraus in den Wohnraum. Seine Schritte waren leise auf dem Eichenparkett. „Ein Gemälde. Es muss restauriert werden. Ich dachte, du bist die Einzige.“

„Das klingt nach einem Auftrag“, sagte sie und folgte ihm. Ihre Absätze klackten auf dem Holz, ein Kontrapunkt zu seiner Ruhe. Sie trug ein schwarzes Kleid, das an ihr klebte wie eine zweite Haut, und sie spürte seinen Blick auf ihrem Rücken, als sie am Fenster stehen blieb.

„Es ist mehr als das“, sagte er. „Sieh es dir an.“

Das Gemälde stand auf einer Staffelei in der Ecke, verhüllt von einem weißen Tuch. Sie trat näher, und er kam hinter sie, so nah, dass sie seinen Atem im Nacken spürte. Er zog das Tuch weg, und Marlene stockte der Atem.

Es war ein Porträt einer Frau, halb im Schatten, halb im Licht. Die Pinselführung war altmeisterlich, die Farben tief und gesättigt, aber es war der Ausdruck, der sie gefangen nahm. Die Frau auf dem Gemälde sah aus wie sie.

„Woher hast du das?“, fragte sie, und ihre Stimme war rau.

„Es hing in einem Palazzo in Venedig“, sagte er. „Ich habe es vor zwanzig Jahren gesehen und nie vergessen. Letzten Monat wurde es versteigert. Ich musste es haben.“

„Das ist nicht möglich“, flüsterte sie. „Das ist …“

„Ich weiß“, sagte er. „Dein Gesicht. Dein Haar. Deine Augen. Es ist, als hätte der Maler dich gekannt, Jahrhunderte bevor du geboren wurdest.“

Sie drehte sich um und stand ihm gegenüber. Er war größer als sie, und in diesem Moment fühlte sie sich klein und verloren und gleichzeitig auf eine seltsame Weise zu Hause. Sein Gesicht war nah, so nah, dass sie die feinen Linien um seine Augen sah, die Spuren von Lachen und von Schmerz.

„Warum hast du mich hierher gebeten?“, fragte sie. „Es gibt bessere Restauratoren in der Stadt.“

„Es gibt keinen, der es so sehen würde wie du“, sagte er. „Und du weißt, warum.“

Die Luft zwischen ihnen war dick von unausgesprochenen Dingen. Marlene dachte an ihren Mann, an die stille Wohnung in Charlottenburg, an die Jahre, die sie nebeneinanderher gelebt hatten wie zwei Schiffe, die sich nie begegneten. Sie dachte an Jonas, an all die Abende, an denen sie sich in Bars getroffen hatten, an all die Momente, in denen sie seine Hand hätte nehmen können und es nicht tat.

„Ich bin verheiratet“, sagte sie, und die Worte klangen hohl.

„Ich weiß“, sagte er. „Seit fünfzehn Jahren weiß ich das.“

Er machte einen Schritt zurück und deutete auf das Gemälde. „Die Restaurierung wird Zeit brauchen. Monate. Du würdest hier arbeiten müssen. In meinem Atelier.“

„Das ist eine Falle“, sagte sie, aber sie lächelte dabei.

„Vielleicht“, sagte er. „Aber es ist auch ein Auftrag. Und du bist die Beste.“

Sie trat näher an das Gemälde heran und strich mit dem Finger über die Oberfläche. Die Farbe war rissig, hier und da abgeblättert, aber darunter leuchtete etwas hervor – ein Rot, das wie Blut durch die Haut schimmerte.

„Es ist wunderschön“, sagte sie leise.

„Es ist dein Gesicht“, sagte er. „Und es ist meine Schuld, dass es so lange in Vergessenheit geriet.“

Sie wandte sich wieder ihm zu. „Was willst du wirklich, Jonas?“

Er schwieg einen langen Moment. Draußen zogen die Lichter von Berlin ihre Bahnen, und die Stadt summte irgendwo tief unter ihnen. Er sah sie an mit einem Blick, der alles sagte, was er niemals laut ausgesprochen hatte.

„Ich will, dass du es weißt“, sagte er schließlich. „Dass du weißt, dass ich dich gesehen habe. Immer. Dass ich dich niemals vergessen habe. Und dass ich nicht mehr länger schweigen kann.“

Marlene spürte, wie ihr Herz gegen ihre Rippen schlug. Sie hatte Angst. Nicht vor ihm, sondern vor dem, was sie fühlte. Vor dem, was sie all die Jahre weggeschoben hatte, wie man ein Bild in den Schrank stellt, weil man noch nicht bereit ist, es anzusehen.

„Zeig mir das Atelier“, sagte sie.

Er führte sie durch einen Gang, der mit Werken aus allen Epochen gesäumt war – Skulpturen, Keramiken, gerahmte Grafiken. Das Atelier lag am Ende, ein großer Raum mit Nordfenstern, durch die weiches, gleichmäßiges Licht fiel. Auf einem Tisch lagen Werkzeuge, Pinsel, Skalpelle, Lösungsmittel in Glasflaschen. In der Ecke stand eine kleine Couch, überzogen mit einem verwaschenen Leinenbezug.

„Ich werde hier arbeiten“, sagte sie. „Für die Restaurierung brauche ich Ruhe.“

„Du wirst sie haben“, sagte er. „Ich bin oft unterwegs. Galerien, Auktionen. Du wirst allein sein.“

Sie sah ihn an. „Und wenn du da bist?“

„Dann werde ich versuchen, dich nicht zu stören“, sagte er, aber sein Lächeln verriet ihn.

Die ersten Wochen verliefen ruhig. Marlene kam jeden Morgen, wenn ihr Mann zur Arbeit ging, und arbeitete bis in den Nachmittag. Sie entfernte alte Firnisschichten, legte Farbe frei, die seit Jahrhunderten nicht mehr das Licht gesehen hatte. Das Gemälde offenbarte sich langsam – die Frau wurde lebendiger, ihre Haut schimmerte in warmen Tönen, ihre Augen gewannen Tiefe.

Jonas hielt sich zurück. Er kam manchmal herein, brachte ihr Kaffee, stand eine Weile schweigend hinter ihr und sah ihr bei der Arbeit zu. Sie spürte seinen Blick wie eine Hand auf ihrer Haut, und manchmal, wenn er ging, war ihr, als hätte er etwas zurückgelassen, das sie nicht benennen konnte.

Eines Nachmittags, als die Sonne golden durch die Fenster fiel, kam er mit zwei Gläsern Wein herein. „Eine Pause“, sagte er und stellte das Glas neben ihre Hand. „Du arbeitest zu viel.“

Sie lehnte sich zurück und nahm das Glas. Der Wein war rot und schwer, und sie trank ihn langsam, während sie das Gemälde betrachtete.

„Es ist fast fertig“, sagte sie. „Noch ein paar Wochen.“

„Und dann?“, fragte er.

„Dann wirst du es zurückbekommen“, sagte sie. „Und ich werde nach Hause gehen.“

Er sah sie an, und in seinen Augen lag etwas, das sie nicht ertragen konnte. „Und was ist mit uns?“

„Es gibt kein uns“, sagte sie leise. „Es gab nie ein uns.“

„Wir haben es nie versucht“, sagte er. „Wir haben all die Jahre so getan, als gäbe es nichts. Aber du weißt, dass es da ist. Du hast es immer gewusst.“

Sie stellte das Glas ab und stand auf. Sie ging zum Fenster und sah hinaus auf die Stadt, die sich im Abendrot ergoss. Sie dachte an ihren Mann, an die Abende, an denen sie nebeneinander auf der Couch saßen, jeder in seinem eigenen Bildschirm versunken. Sie dachte daran, wie es sich anfühlte, wenn sie nachts neben ihm lag und von etwas träumte, das sie nicht benennen konnte.

„Ja“, sagte sie schließlich. „Ich weiß es.“

Sie drehte sich um. Er war ihr gefolgt, stand jetzt so nah, dass sie den Duft seiner Haut roch – eine Mischung aus Zedernholz und etwas Süßem, das sie nicht bestimmen konnte. Sie hob die Hand, und ihre Finger berührten sein Gesicht, fuhren über seine Wange, die rau von Bartstoppeln war.

„Ich habe Angst“, flüsterte sie.

„Ich auch“, sagte er. „Aber ich habe mehr Angst davor, dich gehen zu lassen, ohne es zu sagen.“

Er beugte sich vor, und seine Lippen berührten ihre – sanft, fragend, als wollte er sichergehen, dass sie nicht verschwand. Sie schloss die Augen und ließ es geschehen, ließ sich hineinziehen in diesen Kuss, der wie ein Aufatmen war, wie ein Nachhausekommen nach langer Reise.

Seine Hände legten sich auf ihre Hüften, und sie spürte die Wärme durch den dünnen Stoff ihres Kleides. Sie öffnete den Mund, und seine Zunge fand ihre, vorsichtig, forschend, und sie erwiderte den Kuss mit einer Intensität, die sie selbst überraschte.

Er löste sich einen Moment und sah sie an. „Bist du sicher?“

„Nein“, sagte sie. „Aber ich will es trotzdem.“

Er nahm ihre Hand und führte sie zu der Couch. Sie setzten sich, und er küsste sie wieder, diesmal tiefer, fordernder. Seine Hände wanderten über ihren Körper, über ihre Schultern, ihre Brüste, die sich unter dem Stoff ihrer Kleider spannten. Sie stöhnte leise, als seine Daumen über ihre Nippel rieben, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen wuchs.

„Ich will dich spüren“, flüsterte er. „Alles.“

Sie nickte, und er zog ihr das Kleid über den Kopf. Es glitt über ihre Haut wie Wasser, und dann stand sie vor ihm im dünnen Spitzen-BH und Höschen, und ihr Körper war bloß und begehrt. Er sah sie an, als wäre sie das wertvollste Gemälde, das er je besessen hatte.

„Du bist wunderschön“, sagte er. „Immer gewesen.“

Er schob die Träger ihres BHs von den Schultern, und sie ließ das Kleidungsstück zu Boden fallen. Ihre Brüste waren voll und ihre Nippel hart, und er beugte sich vor, um sie in den Mund zu nehmen. Seine Zunge umkreiste die Spitze, und sie bäumte sich auf, ein Schauer durchlief ihren Körper.

Sie öffnete ihre Beine, und er kniete vor ihr nieder, schob ihr Höschen beiseite und ließ seine Finger durch ihre feuchte Spalte gleiten. Sie war heiß und nass, und als er eine Handvoll ihrer Feuchtigkeit aufnahm und über ihre Klitoris strich, keuchte sie auf.

„So gut“, stöhnte sie. „Bitte …“

Er beugte sich vor und nahm sie mit dem Mund. Seine Zunge war geschickt, fand genau den Punkt, der sie zum Zittern brachte, und er leckte sie, bis sie sich unter seinen Händen wand. Sie griff in seine Haare, zog seinen Kopf fester an sich, und er genoss ihre Hast.

„Ich will dich in mir“, stöhnte sie. „Jetzt.“

Er stand auf und öffnete seinen Gürtel. Seine Hose fiel, und seine Erektion sprang hervor, hart und schwer. Sie umfasste sie mit der Hand und spürte, wie sie unter ihrer Berührung pulsierte. Sie führte ihn zu der Couch, legte sich hin, und er beugte sich über sie.

„Sieh mich an“, sagte er. „Sieh mich an, während ich in dir bin.“

Er drang langsam in sie ein, und sie spürte, wie er sie füllte, Zentimeter für Zentimeter. Sie stöhnte, als er ganz in ihr war, und ihre Blicke trafen sich. In seinen Augen lag alles – fünfzehn Jahre Sehnsucht, fünfzehn Jahre Zurückhaltung, fünfzehn Jahre unausgesprochener Worte.

Er bewegte sich in ihr, langsam, tief, und sie hob ihre Hüften, um ihn aufzunehmen. Ihre Körper fanden einen Rhythmus, alt wie die Zeit, und ihre Hand verschmolz mit seiner, Finger verschränkt, als wollten sie sich nie wieder loslassen.

„Ich wollte dich immer“, flüsterte er. „Seit ich dich zum ersten Mal gesehen habe.“

„Ich weiß“, antwortete sie. „Ich habe es gewusst. Ich wollte dich auch.“

Er beschleunigte, und sie spürte, wie die Wellen in ihr anschwollen, wie sich etwas löste, das sie jahrelang festgehalten hatte. Sie schrie auf, als der Orgasmus sie überrollte, und sie spürte, wie er in ihr kam, ein Stöhnen, das wie ein Gebet klang.

Sie blieben liegen, verschwitzt, atemlos, eng umschlungen. Die Stadt lag unter ihnen, Millionen Lichter, und in diesem Moment gehörten sie nur sich selbst.

Marlene wusste, dass sie nach Hause gehen musste, dass ihr Mann wartete, dass ihr Leben sich nicht einfach so neu schreiben ließ. Aber für jetzt, in diesem Augenblick, wollte sie nichts anderes, als in seinen Armen liegen und die Zeit anhalten.

„Was machen wir jetzt?“, fragte sie leise.

„Wir sehen das Gemälde fertig“, sagte er. „Und dann sehen wir weiter.“

Sie küsste ihn noch einmal, langsam, sinnlich, und dann stand sie auf und zog sich an. Vor der Tür drehte sie sich noch einmal um. Er saß auf der Couch, nackt bis auf seine Boxershorts, und sah ihr nach mit einem Blick, der ihr sagte, dass dies nicht das Ende war.

„Bis morgen“, sagte sie.

„Bis morgen“, sagte er.

Die folgenden Wochen veränderten sich. Sie kamen sich näher, jedes Mal ein Stück mehr. Sie arbeiteten, und manchmal unterbrachen sie die Arbeit für Kaffee, für Wein, für lange Gespräche, in denen sie sich Geschichten erzählten, die sie nie zuvor geteilt hatten. Und dann gab es Momente, in denen sie einander ansahen und wussten, dass die Worte nicht mehr nötig waren.

Sie liebten sich auf der Couch, auf dem Teppich, einmal sogar in der Badewanne, die so groß war, dass sie darin schwimmen konnten. Jedes Mal war es anders – mal zärtlich, mal wild, mal so langsam, dass sie glaubte, zu vergehen. Aber immer war es wahr, so wahr, wie nichts in ihrem Leben es gewesen war.

Ihr Mann bemerkte nichts. Er kam zu spät, ging früh, und wenn er da war, war er woanders. Marlene schob ihre Schuldgefühle beiseite, weil sie wusste, dass ihre Ehe schon lange vor Jonas in ihren Grundfesten erodiert war. Sie blieb nur, weil sie keine Kraft hatte zu gehen.

Eines Abends, als das Gemälde vollendet war und sie zum letzten Mal ins Atelier kam, stand Jonas vor ihr mit einem Umschlag in der Hand.

„Was ist das?“, fragte sie.

„Eine Einladung“, sagte er. „Zu einer Reise. Venedig. Das Gemälde soll dort ausgestellt werden, in dem Palazzo, in dem ich es zum ersten Mal gesehen habe.“

„Das ist Wochen entfernt“, sagte sie.

„Ich weiß“, sagte er. „Ich würde dich gerne mitnehmen.“

Sie sah ihn an, und in diesem Moment traf sie die Wahrheit wie ein Blitz. Sie wollte nicht zurück in ihre Wohnung, in ihr graues Leben, in die Umarmung eines Mannes, der sie längst nicht mehr berührte. Sie wollte mit Jonas gehen. Sie wollte Venedig, wollte die Kanäle, wollte ihn.

„Ich muss etwas tun“, sagte sie langsam. „Ich muss mit ihm sprechen.“

Er nickte, und seine Augen waren weich. „Ich warte. So lange du brauchst.“

Sie ging nach Hause, und ihr Herz schlug schwer. Die Wohnung war dunkel, ihr Mann saß auf der Couch, das Licht des Fernsehers flackerte über sein Gesicht. Er sah auf, als sie eintrat.

„Du bist spät“, sagte er.

„Ich muss mit dir sprechen“, sagte sie.

Sie setzte sich ihm gegenüber, und ihre Hände lagen ruhig auf ihren Knien. „Ich kann nicht mehr“, sagte sie. „Ich will nicht mehr so leben. Wir beide wissen das schon lange.“

Er sah sie an, und seine Augen waren leer. „Es ist jemand anderes“, sagte er. Nicht als Frage.

„Ja“, sagte sie. „Aber es ist nicht nur das. Es ist alles. Wir haben uns verloren, vor Jahren schon. Ich habe es nur nicht wahrhaben wollen.“

Er schwieg einen langen Moment. Dann sagte er: „Ich habe es auch gewusst.“ Und seine Stimme brach.

Sie weinte an diesem Abend, aber nicht aus Trauer, sondern aus Erleichterung. Sie rief Jonas an, um zwei Uhr morgens, und er antwortete beim ersten Klingeln.

„Ich komme“, sagte sie. „Morgen. Ich komme nach Venedig.“

Es wurde ein Jahr. Sie zog in sein Penthouse, restaurierte das Gemälde noch einmal, weil sie es perfekt haben wollte, und sie liebten sich jeden Tag, als wäre es der erste. Die Ausstellung in Venedig wurde ein Erfolg, und das Porträt hing im Palazzo, ein Gesicht, das durch die Zeiten gereist war, um seinen Platz zu finden.

Als sie abends am Canal Grande standen, sah Jonas sie an und sagte: „Ich habe dich immer geliebt, Marlene. Und ich werde dich immer lieben.“

Sie nahm seine Hand, und die Stadt spiegelte sich im Wasser, in ihren Augen, in all den Jahren, die noch vor ihnen lagen.

Das fremdgehen war eine Geschichte, die sie erzählen würden, wenn sie alt war. Aber es war nicht die Geschichte von Schmerz, sondern die von Mut. Sie hatte die Sicherheit verlassen, um zu sich selbst zu kommen. Und sie hatte dabei den Mann gefunden, den sie immer geliebt hatte, ohne es zu wissen.

Sie küsste ihn, und Venedig flüsterte um sie herum, und nichts war mehr wichtig als dieser Moment, in dem sie angekommen war.