Nachtzug nach Palermo

Reise Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 11 Min · Ab 18 Jahren

Der Geruch von Metall und abgestandener Luft umhüllt Lena, als sie die schmale Tür zum Abteil öffnet. Ein Gemisch aus Diesel, Putzmittel und dem süßlichen Parfüm einer fremden Frau. Der Nachtzug nach Palermo rollt bereits an, die Lichter des Bahnhofs von Rom gleiten vorbei wie flüssige Bernsteinperlen. Jonas steht dicht hinter ihr, seine Hand auf ihrer Hüfte, drängt sie sanft in den Raum. Das Abteil ist klein, zwei Liegen gegenüber, ein Klapptisch, ein Fenster, das die Dunkelheit spiegelt. Sie wirft ihre Tasche auf die untere Koje und dreht sich zu ihm um. Ihre Brüste straffen sich unter dem dünnen Stoff ihres Kleides, die Nippel zeichnen sich ab, hart vor Erregung und Kälte. Sie spürt, wie ihr Slip sich bereits feucht anfühlt, eine nasse, warme Stelle, die sich gegen ihre Schamlippen presst.

„Endlich allein“, flüstert er, und seine Stimme klingt tiefer als sonst, rauer. Draußen wechseln die Lichter, der Zug beschleunigt. Lena spürt das Vibrieren des Bodens durch ihre Schuhsohlen, ein gleichmäßiges Summen, das sich in ihren Körper frisst. Sie streift die Jacke ab, lässt sie auf die Liege fallen. Jonas’ Blick ist dunkel, forschend. Er hat die Tür hinter sich zugezogen, das Schloss hörbar eingerastet. Kein Durchgang mehr, nur sie und er in diesem schwankenden Käfig aus Stahl und Samt. Ihr Herz hämmert gegen ihre Rippen, das Blut rauscht in ihren Ohren, als sie ihn ansieht. Seine Hose spannt sich über seinem Schritt, der Umriss seines Schwanzes zeichnet sich deutlich ab, dick und hart, bereit, sie zu nehmen.

„Ich will dich spüren“, sagt sie, und es klingt wie eine Aufforderung, obwohl sie es als Bitte gemeint hatte. Er tritt näher, seine Finger gleiten über ihren Nacken, drücken sich in die weiche Haut unter ihrem Ohr. Seine Lippen treffen ihre, warm und fordernd. Der Kuss schmeckt nach Kaffee und der salzigen Luft des Meeres, das sie in ein paar Stunden sehen werden. Lenas Knie werden weich, sie stützt sich an seiner Brust ab, spürt den harten Stoff seines Hemds, die Wärme darunter. Der Zug rüttelt, eine Kurve wirft sie gegeneinander. Er fängt sie auf, seine Arme schließen sich um sie, halten sie fest. Seine Zunge dringt in ihren Mund, gleitet über ihre Zähne, fordernd und gierig. Sie spürt, wie ihr Körper reagiert, die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen wird zu einer regelrechten Flut, die ihren Slip durchweicht.

„Ich hab mich den ganzen Tag darauf gefreut“, murmelt er gegen ihren Mund. „Auf das hier. Dich für mich allein.“ Sie antwortet nicht, zieht ihn stattdessen auf die untere Liege. Die Matratze ist hart, das Laken riecht nach Stärke. Über ihnen das Fenster, schwarz bis auf die gelegentliche Laterne, die vorbeischießt. Lena legt sich zurück, Jonas beugt sich über sie, sein Körper spannt sich, als würde er jeden Moment zuspringen. Sie reißt an seinem Hemd, die Knöpfe springen, einer rollt über den Boden, bleibt unter dem Klapptisch liegen. Er lacht leise, ein heiserer Ton, der sie noch tiefer in den Bauch trifft. Seine Brust ist nackt, die Muskeln zeichnen sich unter der Haut ab, die Brustwarzen verhärtet. Sie fährt mit den Händen über seine Brust, spürt die Wärme, die von ihm ausgeht, und ihr eigenes Verlangen wird fast unerträglich.

Seine Hände sind überall, schieben den Stoff ihres Kleides nach oben, streifen über ihre Schenkel. Sie trägt nichts darunter, nur die nackte Haut, die sich unter seinen Fingerspitzen kräuselt. Er stöhnt auf, als er es merkt. „Du kleine Teufelin.“ Lena grinst, ein Triumphgefühl, das sich mit Scham mischt. Sie hat es geplant, ja. Aber jetzt, unter seinem heißen Blick, fühlt es sich wie eine Entblößung an. Er kniet sich hin, zieht ihr das Kleid über den Kopf, wirft es achtlos auf die andere Liege. Dann ihre Schuhe, einer nach dem anderen, jeder mit einem leisen Plopp. Der Zug rattert über eine Weiche, das Geräusch dringt durch die Wände, erinnert sie daran, dass sie nicht allein auf der Welt sind, dass da draußen Menschen sind, Schaffner, andere Passagiere. Aber hier, in diesem Raum, zählt nur Jonas.

Er beugt sich vor, seine Lippen streifen ihren Bauch, eine zarte Linie vom Nabel aufwärts. Sie atmet scharf ein, seine Zunge zeichnet Muster, Kreise, die langsam enger werden. Seine Hände halten ihre Hüften, der Daumen streicht über den Knochen, genau dort, wo die Haut am dünnsten ist. Lena vergräbt die Finger in seinem Haar, die Strähnen sind weich, nach Lavendel duftend von dem Hotel in Rom. Er hat sich heute Morgen geduscht, während sie noch im Bett lag, und sie hat ihm zugesehen, wie das Wasser über seinen Rücken lief. Jetzt schmeckt sie die Seife auf seiner Haut, salzig und klar. Seine Zunge wandert weiter nach unten, über ihren Bauch, ihre Hüften, bis sie zwischen ihren Beinen ankommt. Sie spürt seinen heißen Atem auf ihrer feuchten Möse, direkt auf den Schamlippen, und sie zittert am ganzen Körper. Ihre Fotze ist vollkommen nass, die Schamlippen geschwollen und rosa, die Klitoris pocht vor Verlangen.

„Jonas“, flüstert sie, und ihr eigener Name klingt fremd, wie ein Gebet. Er hebt den Kopf, seine Augen sind schwarz, die Pupillen geweitet. „Sag es noch mal.“ Sie schüttelt den Kopf, zieht ihn an sich, ihre Beine schlingen sich um seine Taille. Der Stoff seiner Hose reibt gegen ihre bloße Innenseite, eine raue Textur, die sie verrückt macht. Sie will ihn spüren, direkt, ohne Barrieren. Ihre Hände wandern zu seinem Gürtel, das Metall klickt, der Reißverschluss gibt nach. Er richtet sich auf, streift Hose und Boxershorts in einer Bewegung ab, die sie unbewusst anmutig findet. Dann liegt er wieder über ihr, nackt, die Haut heiß, das Gewicht seines Körpers eine Wohltat. Sein Schwanz drückt gegen ihren Bauch, hart und pulsierend, die Eichel feucht von einem Tropfen Lusttropfen. Sie spürt die Hitze, die von ihm ausgeht, die Wärme seines Körpers, der sich an sie presst.

Der Zug rast durch die Nacht, die Dunkelheit draußen ist vollkommen. Nur die kleine Lampe über der Liege spendet Licht, ein warmes Gelb, das Schatten wirft. Lena kann jede Linie seines Gesichts sehen, die leichte Furche zwischen seinen Brauen, wenn er sich konzentriert, das Zucken seines Mundwinkels. Sie berührt sein Gesicht, fährt den Kiefer entlang, bis zu seinem Ohr. Er dreht den Kopf, küsst ihre Handfläche, seine Zunge ein feuchter Strich. Dann zieht er sich zurück, sein Blick senkt sich auf ihren Körper. Sie liegt vor ihm, offen, die Beine leicht gespreizt, und sie schämt sich nicht. Nicht hier, nicht jetzt.

„Ich will dich sehen“, sagt er, und seine Stimme ist heiser. Er richtet sich auf, kniet zwischen ihren Beinen, seine Hände auf ihren Knien. Langsam schiebt er sie auseinander, bis sie ganz offen liegt. Die Luft des Abteils streicht über ihre feuchte Haut, kühlt sie, während eine Welle der Hitze in ihrem Inneren aufsteigt. Sie zittert, aber nicht vor Kälte. Sein Daumen findet ihre Möse, gleitet durch die Nässe, zeichnet die Konturen ihrer Schamlippen nach. Lena stößt den Atem aus, ein Laut, halb Seufzer, halb Stöhnen. Ihre Hüften heben sich ihm entgegen, eine stumme Bitte. Er taucht seinen Daumen tiefer, spürt die enge, nasse Öffnung, und sie schreit leise auf, als er den Druck erhöht. Der Daumen dringt ein, langsam, zentimeterweise, bis er tief in ihrer Fotze steckt. Sie ist so eng, dass er jeden Zentimeter spürt, die Wände ihrer Vagina umschließen ihn, pulsieren vor Verlangen.

„Gleich“, flüstert er, und seine Hand verschwindet, um seinen Schwanz zu umfassen. Er richtet sich auf, die Eichel drückt gegen ihre Schamlippen, reibt durch die Nässe, direkt über ihre geschwollene Klitoris. Lena stöhnt auf, der Laut wird von einem Ruckeln des Zugs unterbrochen, der sie enger zusammenzwingt. Er nutzt die Bewegung, drückt sich tiefer, sein Schwanz gleitet in sie hinein, langsam, aber bestimmt. Sie spürt, wie er sich ausdehnt, die Wände ihrer Vagina um ihn schließen, sich anpassen. Ihr Atem stockt, als er vollständig in ihr ist, bis zum Anschlag. Für einen Moment bleibt er so, regungslos, und sie spürt nur sein Gewicht, seine Wärme, das Pulsieren seines Schwanzes in ihr. Die Verbindung ist vollkommen, als ob sie füreinander gemacht wären.

Dann beginnt er sich zu bewegen. Langsam, tiefe Stöße, die ihren gesamten Körper durchschüttern. Jeder Stoß drückt sie tiefer in die Matratze, der Zug rüttelt im gleichen Rhythmus, als ob die Schienen ihren Takt vorgeben. Lena schlingt die Beine um seine Taille, zieht ihn noch tiefer in sich hinein. Ihre Hände klammern sich an seinen Rücken, die Muskeln spannen sich unter ihren Fingern. Er stöhnt in ihrem Ohr, der heiße Atem streicht über ihre Haut, und sie spürt, wie er sich verliert in der Bewegung. „Fick mich“, flüstert sie, und das Wort fühlt sich verboten an, aber genau richtig. „Fick mich härter, Jonas.“ Er gehorcht, seine Stöße werden schneller, härter, der Schwanz gleitet tief in ihre feuchte Fotze, reibt über die empfindlichen Wände. Sie spürt, wie die Lust in ihr ansteigt, eine Welle, die sich aufbaut, die sie dem Höhepunkt entgegentreibt.

Sein Rhythmus verändert sich, wird unregelmäßiger, als ob er die Kontrolle verliert. Er richtet sich auf, seine Hände greifen ihre Hüften, zieht sie enger an sich. Jetzt kann sie sehen, wie sein Schwanz in ihr verschwindet und wieder auftaucht, nass von ihrer Feuchtigkeit, die glänzend auf seiner Haut zurückbleibt. Der Anblick ist zu viel, sie spürt, wie die Muskeln in ihrem Unterleib sich zusammenziehen, ein erstes Zucken, das sie ankündigt. „Ich komme“, keucht sie, und ihre Stimme bricht. „Jonas, ich komme.“ Er drückt tiefer, ein letzter Stoß, und dann bricht die Welle über ihr zusammen. Die Orgasmen durchfluten sie, heftig, intensiv, eine Reihe von Kontraktionen, die ihren gesamten Körper erfassen. Sie zittert unter ihm, ihre Hände krallen sich in sein Haar, der Mund offen in einem stummen Schrei. Er stöhnt auf, als er ihre Zuckungen spürt, und dann spürt sie, wie er sich ebenfalls verliert, sein Sperma schießt in sie hinein, heiß und reichlich, während er seinen Kopf in ihre Schulter vergräbt.

Sie liegen still, nur das Rauschen des Zugs und ihr schwerer Atem erfüllen den Raum. Sein Körper liegt schwer auf ihr, die Haut klebt aneinander, nass von Schweiß. Lena spürt sein Sperma, das langsam aus ihrer Fotze läuft, einen warmen Strom, der ihre Schenkel benetzt. Sie bewegt sich nicht, will diesen Moment nicht zerstören. Draußen fliegen die Lichter vorbei, eine Stadt, ein Tunnel, ein Feld. Sie sind unterwegs nach Palermo, aber die Zeit scheint stehen geblieben. Er hebt den Kopf, sieht sie an, seine Augen sind weich, die Härte des Moments vergangen. „Du bist perfekt“, flüstert er, und sie glaubt ihm. Sie spürt, wie sein Schwanz in ihr weich wird, wie er sich langsam zurückzieht, die Verbindung löst, aber das Gefühl bleibt. Sie zieht ihn an sich, der Kopf auf ihrer Brust, und gemeinsam lauschen sie dem Rhythmus der Schienen, der sie weiter in die Nacht trägt.