Der Zeuge im dritten Stock

Voyeurismus Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 9 Min · Ab 18 Jahren

Ich bin der Letzte, der sich für einen Spanner halten würde. Und doch stehe ich hier, hinter der Gardine meines Arbeitszimmers, und starre wie gebannt hinüber zu dem hell erleuchteten Fenster im dritten Stock des gegenüberliegenden Gebäudes. Es ist Viertel nach elf, die Stadt unter mir schläft bereits, aber dort oben beginnt etwas, das mich nicht mehr loslässt. Der Wein in meiner Hand ist längst warm, die Gedanken kreisen nur noch um das, was ich gleich sehen werde. Mein Puls hämmert gegen meine Schläfen, ein vertrautes Kribbeln breitet sich in meinem Unterleib aus – heiß, drängend, unübersehbar. Mein Schwanz wird hart in meiner Hose, ein drückendes Verlangen, das ich kaum kontrollieren kann. Ich stelle das Glas ab, lehne mich vor, die Stirn fast an der kühlen Scheibe. Noch ist das Fenster dort dunkel, aber ich weiß, dass sie gleich kommen werden. Sie kommen immer. Mein Atem stockt, als das Licht angeht, und ich spüre, wie meine Hand unwillkürlich zu meinem Schritt wandert, nur um sich dort zu kneten, während ich warte.

Die Entdeckung

Vor drei Wochen war es das erste Mal. Ein Zufall. Ich hatte spät gearbeitet, einen Kaffee in der Hand, und als ich aus dem Fenster sah, bewegte sich etwas. Ein Paar. Sie tanzten, so schien es, im Wohnzimmer, bis ich begriff: Sie küssten sich – langsam, forschend, gierig – und dann, ohne die Jalousien herunterzulassen, begannen sie sich auszuziehen. Ich war wie gelähmt. Ich hätte wegsehen können. Ich tat es nicht. Und sie – sie schienen mich nicht zu bemerken. Aber das änderte sich. In jener Nacht, als sie fertig waren, als sie erschöpft und verschwitzt auf dem Sofa lagen, da drehte sie den Kopf, sah direkt zu mir herüber, und lächelte. Ein kleines, wissendes Lächeln, das mir direkt in die Lenden fuhr. Seitdem weiß ich: Sie weiß. Und sie will, dass ich zusehe. Mein Schwanz zuckte damals schon, als ich ihre nackte Haut sah, ihre Brüste, die im Scheinwerferlicht glänzten, und ich wusste, dass dies erst der Anfang war.

Seit jener Nacht wiederholt sich das Ritual. Fast jeden zweiten Abend, immer um dieselbe Zeit, gehen sie ans Fenster. Er, groß, schlaksig, mit einem Dreitagebart, der im Licht der Stehlampe golden schimmert. Sie, eine Frau mit rotem Haar, das ihr bis zur Mitte des Rückens fällt, und einer Haut, die im Lampenschein wie Milch leuchtet – weich, warm, zum Berühren gemacht. Sie stellen sich so hin, dass ich sie perfekt sehen kann – und ich habe den Verdacht, dass sie genau wissen, dass ich hier bin. Denn manchmal, wenn er sie von hinten umfasst und seine Hände über ihre Brüste gleiten, ihre harten Nippel zwischen seinen Fingern knetet, blickt sie direkt hierher. Direkt in mein Fenster. Und lächelt. Dieses Lächeln – es ist eine Einladung, eine stille Aufforderung. Ich nenne sie in Gedanken nur „das Paar“. Ich kenne ihre Namen nicht, und das ist gut so. Es macht sie zu Archetypen: Er, der Liebhaber. Sie, die sich zeigen will. Und ich, der Zeuge. Ein stilles Dreieck aus Lust und Scham, das mich jede Nacht aufs Neue elektrisiert. Aber heute, das spüre ich mit jeder Faser meines Körpers, wird alles anders sein. Mein Schwanz pocht jetzt schon, ein heißes Verlangen, das mir den Atem raubt, und ich kann kaum stillstehen.

Die Einladung

Heute Abend ist es anders. Sie sind früher dran, kaum dass die Dämmerung das Zimmer in tiefes Blau taucht. Ich habe mich gerade erst mit einem Glas Wein an meinen Schreibtisch gesetzt, da sehe ich, wie sie das Fenster öffnet. Die laue Luft dringt herein, ich kann es fast riechen – den Duft der Nacht, vermischt mit dem, was gleich kommen wird, mit dem Salz ihrer Haut, dem Moschus ihrer Erregung. Sie lehnt sich hinaus, das rote Haar weht wie eine Flamme im Wind, und dann winkt sie. Nicht vage, sondern direkt, einladend, mit einer Geste, die keine Zweifel lässt. Mein Herz schlägt schneller, ein heißer Schwall durchflutet mich. Ich winke zurück – eine idiotische Geste, denn sie kann mich ja kaum erkennen. Aber sie nickt, als hätte sie es gesehen, und zieht sich zurück ins Zimmer. Ein Schauer läuft mir über den Rücken, kalt und heiß zugleich. Heute ist nicht wie die anderen Nächte. Heute bin ich nicht nur Beobachter, sondern Teil des Spiels. Ich spüre, wie meine Hose im Schritt feucht wird, ein Tropfen Lust tritt aus meiner Eichel und ich lecke mir die Lippen, während ich zusehe.

Er kommt dazu. Er trägt nur eine Jeans, sie einen dünnen Slip, der kaum etwas verbirgt. Ihre Fotze zeichnet sich durch den Stoff ab, ein feuchter Fleck, der sie verrät. Sie unterhalten sich, ich sehe ihre Lippen sich bewegen, aber natürlich höre ich nichts – nur das Rauschen meines eigenen Blutes in den Ohren. Dann zeigt sie auf mich. Er dreht sich um, mustert mein Fenster, und ein Grinsen breitet sich auf seinem Gesicht aus – breit, selbstbewusst, herausfordernd. Er hebt die Hand, eine lässige Geste, fast wie eine Begrüßung. Und dann – ich traue meinen Augen nicht – nimmt er ihre Hand und führt sie zum Fenster. Stellt sie so, dass sie im vollen Licht steht, jeder Zentimeter ihrer Haut für mich sichtbar. Er kniet sich hinter sie, schiebt den Slip beiseite, und beginnt, sie mit der Zunge zu verwöhnen. Ich sehe, wie seine Zunge über ihre intimste Stelle gleitet – langsam, kreisend, fordernd – wie sie sich ihm entgegenbeugt, ihr Becken in einem stummen Rhythmus gegen sein Gesicht drückt. Ihre Fotze glänzt vor Nässe, die Schamlippen öffnen sich wie eine Blüte, und ich kann den Schimmer ihrer Säfte sehen, die an seinem Kinn herunterlaufen. Sie stützt sich am Fensterbrett ab, der Kopf nach hinten geneigt, die Augen geschlossen, der Mund geöffnet. Aber dann öffnet sie die Augen wieder, und ihr Blick sucht mich. Sie beißt sich auf die Lippe, und ich spüre, wie mein Unterleib sich spannt, wie mein Schwanz gegen den Stoff meiner Hose drückt, hart und fordernd. Ich muss mich zwingen, nicht daran zu fassen. Noch nicht. Ich will wegsehen, aber mein Körper gehorcht nicht. Ich bin gefesselt von dem, was sich da abspielt.

Er zieht seine Jeans aus, und sein Schwanz springt hervor – lang, dick, die Eichel glänzt feucht, geschwollen vor Geilheit. Er tritt hinter sie, drückt seine Brust an ihren Rücken, und ich sehe, wie er seine Hand zwischen ihre Beine schiebt, zwei Finger in ihre nasse Fotze gleiten lässt. Sie stöhnt, ihr Mund formt ein stummes „Oh“, und sie spreizt die Beine weiter, gibt ihm mehr Raum. Er zieht die Finger heraus, führt sie zu seinem Mund, leckt sie genüsslich ab, während er sie anstarrt. Dann packt er ihre Hüften, dreht sie um, hebt sie hoch, ihre Beine schlingen sich um seine Taille, ihr Rücken knallt gegen den Fensterrahmen. Und dann stößt er zu. Ich sehe, wie sein dicker Schwanz in ihre nasse, offene Fotze eindringt, wie sie ihn vollständig aufnimmt, ihre Schamlippen sich um seinen Schaft schließen, als würden sie ihn verschlingen. Sie schreit lautlos auf, ihr Kopf fällt nach hinten, ihre Titten wippen bei jedem Stoß, die harten Nippel zeichnen Kreise in die Luft. Er fickt sie hart, unerbittlich, sein Becken kracht gegen ihres, die Wucht treibt sie gegen den Fensterrahmen, und ich kann fast das Geräusch hören, das ihre Körper machen – dieses feuchte, schmatzende Geräusch von Fleisch auf Fleisch, das ich nur in meiner Fantasie erzeugen kann.

Sie öffnet die Augen, sieht mich an, ihre Hand wandert zwischen ihre Beine, wo sein Schwanz in sie eindringt, und sie reibt sich die klatschnasse Fotze, während er sie durchfickt. Ihre Finger gleiten über die Stelle, wo ihre Körper ineinander verschmelzen, und sie zeigt auf mich. Eine direkte, eindeutige Aufforderung. Sie will, dass ich zusehe. Sie will, dass ich mich dabei anfasse. Und ich kann nicht mehr widerstehen. Ich öffne meine Hose, lasse sie auf den Boden fallen, mein Schwanz schießt hervor, steif und pulsierend, die Eichel dunkelrot vor Geilheit. Ich umfasse ihn, beginne, mich zu wichsen, während ich zusehe, wie er sie von hinten nimmt, sie auf allen vieren am Fensterbrett, ihr roter Schopf weht, ihre Titten schaukeln unter ihr, ihre Fotze saugt an seinem Schwanz, saugt ihn immer wieder ein, begierig, gierig. Sie sehen mich. Beide. Er stößt zu, grinst, hebt die Hand, und ich wichse härter, mein Atem wird flacher, ich spüre die Hitze in meinen Lenden, die sich zusammenzieht, die mich gleich explodieren lässt.

Sie dreht den Kopf, sieht mir direkt in die Augen, während er sie von hinten nimmt, und beginnt, sich selbst zu streicheln – ihre harte Kitzler, ihre nasse Spalte, ihre Finger gleiten in ihre Fotze, während sein Schwanz sie weiter fickt, ohne Gnade, ohne Pause. Ihr Mund formt Worte, die ich nicht hören kann, aber ich lese sie von ihren Lippen: „Komm für mich.“ Das ist zu viel. Ich stöhne laut auf, als mein Sperma hervorschießt, in dicken, heißen Strahlen, die auf den Boden spritzen, während ich weiter wichse, bis nichts mehr kommt, bis ich völlig leer und erschöpft bin. Ich lehne mich an die Wand, keuchend, und sehe hinüber. Sie lächeln mir zu, er zieht seinen Schwanz aus ihr – ich sehe, wie er glänzt, nass von ihren Säften –, und sie winkt mir noch einmal zu, bevor sie das Licht löscht.

Ich stehe noch lange da, im Dunkeln, mein Herz rast, mein Atem beruhigt sich langsam. Ich weiß, dass diese Nacht nur der Anfang ist. Und ich weiß, dass ich wiederkommen werde – nicht nur als Zuschauer, sondern vielleicht als Teil des Spiels. Das Fenster gegenüber wird nie wieder dasselbe sein.