Zomer in Keulen

Vreemdgaan Verhalen · ca. 10 min leestijd · 18 jaar en ouder

Dit verhaal is automatisch met AI-ondersteuning gemaakt. Alle personages zijn meerderjarig. Vanaf 18 jaar.

De geur van papier en bedompte lucht sloeg haar tegemoet toen ze de kleine boekwinkel in de Severinstraße binnenstapte. Buiten flirterde de Keulse zomer boven het asfalt, binnen heerste een koelte die aan bibliotheken deed denken en aan de stilte tussen twee hartslagen. Marie schoof haar zonnebril in haar haar en knipperde tot haar ogen aan het schemerlicht gewend waren. Haar dienst was twee uur geleden geëindigd, een polytrauma, een jongen van zestien die met zijn brommer tegen een lantaarnpaal was gereden. Ze had zijn been gered, maar niet zijn onbezorgdheid. De beelden kleefden nog onder haar huid.

Hij stond niet achter de toonbank. Hij knielde voor een rek in de hoek, zijn armen vol boeken, en lachte zachtjes in zijn telefoon. Zijn nek was gebruind, het bovenste knoopje van zijn overhemd open, en toen hij zich omdraaide, trof haar blik de zijne met zo’n vanzelfsprekendheid dat ze een stap achteruit deed.

“Kan ik helpen?”, vroeg hij, de telefoon in zijn hand, en zijn glimlach had iets ontwapenends dat niets met flirten te maken had, maar met pure présence.

“Ik zoek iets over spoedeisende geneeskunde”, loog ze. “Voor mijn werk.”

Hij legde de telefoon weg, zette de boeken op een dressoir en kwam op haar af. “Ambulancebroeder?”, vroeg hij. “Of arts?”

“Arts. Spoedeisende hulp-arts.” Ze hoorde zichzelf praten alsof een vreemde sprak. “En jij?”

“Julian. Ik help meneer Klein hier af en toe. Eigenlijk ben ik ambulanceverpleegkundige. We zijn collega’s, in zekere zin.” Hij grijnsde. “Alleen zie ik de mensen pas als jullie met ze klaar zijn.”

Ze lachte, een kort, verrast geluid, en voelde hoe iets in haar borst loskwam. Het was weken geleden dat ze had gelachen.

In de weken die volgden werd de boekwinkel haar geheime ankerpunt. Ze kwam op haar vrije middagen, kocht boeken die ze nooit las, en praatte met Julian over diensten, over de stilte die na een inzet in de ambulance heerste, over het moment waarop je een pols verloor en wist dat je te laat was. Hij begreep het. Hij zei niet veel, maar wanneer hij knikte, voelde het als een absolutie.

Ze begon haar huwelijk met andere ogen te zien. Markus, haar man, was een goed mens, een geduldig mens, maar zijn geduld had iets geruststellends dat zij inmiddels als onverschilligheid ervoer. Hij zat ’s avonds naast haar op de bank, de afstandsbediening in zijn hand, en vroeg nooit waarom ze zo vaak wegkeek. Hij vroeg nooit waar haar gedachten waren.

Julian vroeg het wel. Niet direct, maar zijn vragen waren als kleine messteken die haar wakker hielden. “Wat doe je als je niet werkt?”, wilde hij ooit weten, terwijl ze voor de toonbank stond en een boek over woestijnplanten in haar handen hield.

“Ik slaap. Of ik probeer te slapen.” Ze bladerde, keek niet op. “En jij?”

“Ik zwem in de Rijn. Vroeg in de ochtend, als er nog mist ligt.” Hij boog zich voorover, zijn stem werd zachter. “Dan is alles stil. Geen sirenes, geen geschreeuw. Alleen het water.”

Ze stelde zich voor hoe hij uit het water kwam, de huid koel en druipend, en een rilling liep over haar rug. Ze legde het boek terug. “Misschien kom ik een keer mee.”

Zijn blik bleef aan haar hangen, donker en rustig. “Misschien moet je dat doen.”

Het was een donderdag, eind juli, toen ze niet langer wilde wachten. Haar dienst was om twee uur geëindigd, en in plaats van naar huis te rijden, stuurde ze op de Severinstraße aan. De zon hing als een koperen schijf boven de daken, en de lucht was zo zwaar dat ze ademen als werk ervoer.

Hij stond buiten, leunde tegen de gevel, een sigaret tussen zijn vingers die hij niet aanstak. Toen hij haar zag, richtte hij zich op.

“Ik wilde net sluiten”, zei hij.

“Goed.” Ze bleef staan, een halve meter voor hem. Het zweet liep over haar rug. “Kom dan met me mee.”

Hij trok een wenkbrauw op, maar hij vroeg niet door. Hij volgde haar zwijgend door de straten, langs de cafés en de toeristen die met bierbekers in hun hand voor de Dom stonden. Ze liepen over de Hohenzollernbrug, en de wind trok aan hun haren terwijl ze over het water keken, dat in het avondlicht glinsterde als vloeibaar goud.

Haar appartement lag in de zuidelijke wijk, in een oud pand met hoge plafonds en krakende vloeren. Ze opende de deur, en de stilte sloeg hen tegemoet. Markus was op zakenreis in Hamburg, en ze had de sleutel twee keer in het slot omgedraaid, alsof ze buiten wilde houden wat ze op het punt stond te doen.

Julian stond in de gang, zijn handen in zijn zakken, en keek om zich heen. Zijn ogen dwaalden over de boekenkasten, de zwarte bank, de foto’s aan de muur. Toen bleef zijn blik op haar rusten.

“Je trilt”, zei hij.

Ze schudde haar hoofd, maar het was een leugen, en hij wist het. Hij kwam op haar af, langzaam, alsof hij een schuw dier naderde, en hief zijn hand. Zijn vingers streken langs haar wang, zo teder dat ze haar adem inhield.

“We hoeven niet”, zei hij.

“Toch wel.” Haar stem was hees. “Ik wil het.”

Hij kuste haar. Niet zacht, niet voorzichtig, maar met een vastberadenheid die haar tot in haar kern deed schudden. Zijn lippen waren droog, zijn tong vond de hare, en ze voelde haar knieën knikken. Ze greep naar zijn overhemd, trok hem dichterbij, en de stof ritselde onder haar vingers. Ze duwde hem tegen de muur, haar heupen tegen de zijne, en voelde hoe hij hard werd, een druk die door de stof van zijn spijkerbroek drong.

“Ik wil je voelen”, mompelde ze tegen zijn mond, en haar hand vond zijn riem, opende die met een ongeduld dat ze niet van zichzelf kende. Ze trok de rits open, schoof haar hand in zijn broek, en zijn lid lag heet en zwaar in haar handpalm. Hij kreunde zacht toen ze hem omvatte, haar duim over de eikel liet glijden, en zijn hoofd viel naar achteren, zijn ogen gesloten.

“Marie”, perste hij uit, en de klank van haar naam in zijn mond was als een belofte.

Ze liet zich op haar knieën vallen, trok zijn broek tot aan zijn knieën, en zijn lid sprong haar tegemoet, opgericht, de eikel glanzend van vocht. Ze omvatte hem met haar lippen, nam hem diep, tot hij haar keel raakte, en ze voelde hoe hij schokte, hoe zijn hand zich in haar haar groef en zich vasthield alsof hij verdronk. Ze zoog, langzaam, genietend, en de smaak van zout en huid vulde haar mond. Ze hief haar blik, keek naar hem, hoe hij op haar neerkeek, zijn ogen donker van verlangen, zijn lippen licht geopend.

“Kom”, zei hij, en zijn stem was ruw. “Ik wil je voelen.”

Hij trok haar omhoog, draaide haar om, en zijn handen vonden de rits van haar jurk. Hij opende hem met één ruk, liet de stof van haar schouders glijden, en het viel op de grond. Ze stond in beha en slip, haar huid trillend, en zijn ogen gleden over haar, langzaam, alsof hij elke lijn in zich opzoog.

„Mooi”, mompelde hij, en het klonk niet als een vleierij, maar als een vaststelling.

Hij knielde achter haar, trok haar slip naar beneden, en zijn handen gleden over haar dijen, hoger, tot zijn vingers haar vochtige spleet vonden. Ze kreunde toen hij haar opende, zijn wijsvinger over haar clitoris liet cirkelen, en haar bekken stootte naar hem toe, vanzelf, zonder haar wil.

„Ik wil je van achteren”, zei hij, en ze knikte, niet in staat te spreken.

Hij richtte haar op, boog haar over de bank, en ze voelde zijn handen op haar heupen, stevig, bepalend. Toen drong hij in haar binnen, langzaam, millimeter voor millimeter, en ze hijgde toen hij haar opvulde, toen hij dieper gleed, tot hij helemaal in haar was. Hij hield stil, ademde zwaar, en ze voelde hoe zijn lid in haar pulseerde.

„Beweeg”, fluisterde ze, en hij gehoorzaamde. Hij trok zich bijna helemaal terug en stootte toen weer toe, hard, diep, en het ritme dat hij vond was perfect, een langzaam, diep binnendringen dat haar bij elke stoot liet kreunen. Haar vingers klampten zich vast aan de kussens, en ze voelde hoe de hitte zich in haar buik verspreidde, hoe ze vochtig werd, hoe ze zich voor hem opende, zonder voorbehoud.

Zijn hand vond haar clitoris, wreef haar in het ritme van zijn stoten, en ze voelde hoe de spanning zwol, als een knoop die langzaam losliet. „Ja”, kreunde ze, „alsjeblieft, ja”, en toen hij dieper stootte, toen hij de richting kon veranderen, brak het orgasme los, een golf die haar van binnenuit openscheurde. Ze schreeuwde, drukte zich tegen hem aan, en hij volgde haar, een ruwe schreeuw, toen hij zich in haar uitstortte, zijn lichaam schokkend, zijn handen op haar heupen die haar vasthielden, alsof hij haar nooit meer wilde loslaten.

Ze bleven in elkaar verstrengeld, tot hun harten tot rust kwamen. Toen trok hij zich uit haar terug, langzaam, en ze draaide zich om. Zijn gezicht was rood, het overhemd plakte aan zijn rug, en hij keek haar aan, met een uitdrukking die haar trof, als een bliksemschicht.

„Dank je”, zei hij, en het was geen leeg woord. Er lag iets in zijn stem, iets tussen ontzag en afscheid.

Ze begreep het. Ze keken elkaar aan, en ze wisten allebei dat dit moment niet herhaalbaar was. Hij hielp haar overeind, kuste haar nog eens, zachter nu, bijna teder, en toen kleedde hij zich aan. Ze stond bij het raam, naakt, en zag hem gaan, de deur viel in het slot, en de stilte keerde terug.

Ze bleef staan, haar voorhoofd tegen het koele glas geleund, en keek neer op de straat, waar hij in het avondlicht verdween. Ze wist dat ze hem nooit meer zou zien, en de pijn die in haar opsteeg, was zoet en scherp tegelijk. Ze had iets gevonden dat ze niet kon houden, maar het zat in haar, verankerd als een litteken dat nooit zou genezen.

De volgende ochtend stuurde Markus haar een bericht, vroeg of ze de avond had overleefd, en ze typte terug: „Alles goed. Ik kom vandaag later.” Ze legde de telefoon weg en keek uit het raam. Boven de daken van Keulen rees de zomer op als een belofte, en ze wist dat ze nooit meer dezelfde zou zijn.