Sommer in Köln

Seitensprung Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 10 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Der Duft von Papier und abgestandener Luft schlug ihr entgegen, als sie den kleinen Buchladen in der Severinstraße betrat. Draußen flirrte der Kölner Sommer über dem Asphalt, drinnen herrschte eine Kühle, die an Bibliotheken erinnerte und an die Stille zwischen zwei Herzschlägen. Marie schob die Sonnenbrille in die Haare und blinzelte, bis sich ihre Augen an das Dämmerlicht gewöhnt hatten. Ihr Dienst war vor zwei Stunden zu Ende gewesen, ein Polytrauma, ein Junge von sechzehn Jahren, der mit seinem Moped gegen einen Laternenpfahl gerast war. Sie hatte sein Bein gerettet, aber nicht seine Unbeschwertheit. Die Bilder klebten noch unter ihrer Haut.

Er stand nicht hinter der Theke. Er kniete vor einem Regal in der Ecke, die Arme voller Bücher, und lachte leise in sein Telefon. Sein Nacken war gebräunt, der oberste Knopf seines Hemdes geöffnet, und als er sich umdrehte, traf sie sein Blick mit einer solchen Selbstverständlichkeit, dass sie einen Schritt zurücktrat.

„Kann ich helfen?“, fragte er, das Telefon in der Hand, und sein Lächeln hatte etwas Entwaffnendes, das nichts mit Flirt zu tun hatte, sondern mit purer Präsenz.

„Ich suche etwas über Notfallmedizin“, log sie. „Für die Arbeit.“

Er legte das Telefon weg, stellte die Bücher auf ein Sideboard und kam auf sie zu. „Sanitäter?“, fragte er. „Oder Ärztin?“

„Ärztin. Notärztin.“ Sie hörte sich selbst reden, als spräche sie eine Fremde. „Und du?“

„Julian. Ich helfe Herrn Klein hier ab und zu aus. Eigentlich bin ich Rettungsassistent. Wir sind Kollegen, gewissermaßen.“ Er grinste. „Nur dass ich die Leute erst sehe, wenn ihr mit ihnen fertig seid.“

Sie lachte, ein kurzer, überraschter Laut, und spürte, wie sich etwas in ihrer Brust lockerte. Es war Wochen her, seit sie gelacht hatte.

In den folgenden Wochen wurde der Buchladen zu ihrem geheimen Ankerpunkt. Sie kam an ihren freien Nachmittagen, kaufte Bücher, die sie nie las, und redete mit Julian über Schichten, über die Stille, die nach einem Einsatz im Krankenwagen herrschte, über den Moment, in dem man einen Puls verlor und wusste, dass man zu spät war. Er verstand. Er sagte nicht viel, aber wenn er nickte, fühlte es sich an wie eine Absolution.

Sie begann, ihre Ehe mit anderen Augen zu sehen. Markus, ihr Mann, war ein guter Mensch, ein geduldiger Mensch, aber seine Geduld hatte etwas Beruhigendes, das sie inzwischen als Gleichgültigkeit empfand. Er saß abends neben ihr auf dem Sofa, die Fernbedienung in der Hand, und fragte nie, warum sie so oft wegsah. Er fragte nie, wo ihre Gedanken waren.

Julian fragte. Nicht direkt, aber seine Fragen waren wie kleine Messerstiche, die sie wach hielten. „Was machst du, wenn du nicht arbeitest?“, wollte er einmal wissen, als sie vor der Ladentheke stand und ein Buch über Wüstenpflanzen in den Händen hielt.

„Ich schlafe. Oder ich versuche zu schlafen.“ Sie blätterte, sah nicht auf. „Und du?“

„Ich schwimme im Rhein. Früh am Morgen, wenn noch Nebel liegt.“ Er beugte sich vor, seine Stimme senkte sich. „Da ist alles still. Kein Sirenen, kein Schreien. Nur das Wasser.“

Sie stellte sich vor, wie er aus dem Wasser stieg, die Haut kühl und triefend, und ein Schauer lief ihr über den Rücken. Sie legte das Buch zurück. „Vielleicht komme ich mal mit.“

Sein Blick blieb an ihr hängen, dunkel und ruhig. „Vielleicht solltest du das.“

Es war ein Donnerstag, Ende Juli, als sie nicht mehr länger warten wollte. Ihr Dienst war um vierzehn Uhr zu Ende gewesen, und statt nach Hause zu fahren, steuerte sie die Severinstraße an. Die Sonne hing wie eine Kupferscheibe über den Dächern, und die Luft war so schwer, dass sie das Atmen als Arbeit empfand.

Er stand draußen, lehnte an der Hauswand, eine Zigarette zwischen den Fingern, die er nicht anzündete. Als er sie sah, richtete er sich auf.

„Ich wollte gerade schließen“, sagte er.

„Gut.“ Sie blieb stehen, einen halben Meter vor ihm. Der Schweiß lief ihr den Rücken hinunter. „Dann komm mit mir.“

Er zog eine Augenbraue hoch, aber er fragte nicht nach. Er folgte ihr schweigend durch die Straßen, vorbei an den Kneipen und den Touristen, die mit Bierbechern in der Hand vor dem Dom standen. Sie gingen über die Hohenzollernbrücke, und der Wind zerrte an ihren Haaren, als sie über das Wasser blickten, das im Abendlicht wie flüssiges Gold schimmerte.

Ihr Apartment lag in der Südstadt, in einem Altbau mit hohen Decken und knarrenden Dielen. Sie schloss die Tür auf, und die Stille schlug ihnen entgegen. Markus war auf Dienstreise in Hamburg, und sie hatte den Schlüssel zweimal im Schloss gedreht, als wollte sie das hier draußen halten, was sie gleich tun würde.

Julian stand im Flur, die Hände in den Taschen, und sah sich um. Seine Augen wanderten über die Bücherregale, das schwarze Sofa, die Fotografien an der Wand. Dann blieb sein Blick an ihr hängen.

„Du zitterst“, sagte er.

Sie schüttelte den Kopf, aber es war eine Lüge, und er wusste es. Er kam auf sie zu, langsam, als näherte er sich einem scheuen Tier, und hob die Hand. Seine Finger streiften ihre Wange, so zart, dass sie den Atem anhielt.

„Wir müssen nicht“, sagte er.

„Doch.“ Ihre Stimme war heiser. „Ich will.“

Er küsste sie. Nicht sanft, nicht vorsichtig, sondern mit einer Bestimmtheit, die sie bis ins Mark erschütterte. Seine Lippen waren trocken, seine Zunge fand ihre, und sie spürte, wie ihre Knie nachgaben. Sie griff nach seinem Hemd, zog ihn näher, und der Stoff knisterte unter ihren Fingern. Sie drückte ihn gegen die Wand, ihre Hüften gegen seine, und spürte, wie er hart wurde, ein Druck, der durch den Stoff seiner Jeans drängte.

„Ich will dich spüren“, murmelte sie an seinem Mund, und ihre Hand fand seinen Gürtel, öffnete ihn mit einer Ungeduld, die sie nicht kannte. Sie zog den Reißverschluss auf, schob die Hand in seine Hose, und sein Glied lag heiß und schwer in ihrer Handfläche. Er stöhnte leise, als sie ihn umschloss, den Daumen über die Eichel gleiten ließ, und sein Kopf fiel nach hinten, die Augen geschlossen.

„Marie“, presste er hervor, und der Klang ihres Namens in seinem Mund war wie ein Versprechen.

Sie ließ sich auf die Knie fallen, zog seine Hose bis zu den Knien, und sein Glied sprang ihr entgegen, aufgerichtet, die Eichel glänzend von Feuchtigkeit. Sie umschloss ihn mit den Lippen, nahm ihn tief, bis er ihren Rachen berührte, und sie spürte, wie er zuckte, wie seine Hand in ihren Haaren vergrub und sich festhielt, als würde er ertrinken. Sie saugte, langsam, genussvoll, und der Geschmack von Salz und Haut füllte ihren Mund. Sie hob den Blick, sah ihn an, wie er auf sie herabschaute, die Augen dunkel vor Verlangen, die Lippen leicht geöffnet.

„Komm“, sagte er, und seine Stimme war rau. „Ich will dich fühlen.“

Er zog sie hoch, drehte sie um, und seine Hände fanden den Reißverschluss ihres Kleides. Er öffnete ihn mit einem Zug, ließ den Stoff von ihren Schultern gleiten, und es fiel zu Boden. Sie stand im BH und Slip, die Haut bebend, und seine Augen wanderten über sie, langsam, als würde er jede Linie in sich aufsaugen.

„Schön“, murmelte er, und es klang nicht wie eine Schmeichelei, sondern wie eine Feststellung.

Er kniete hinter ihr, zog ihren Slip herunter, und seine Hände glitten über ihre Oberschenkel, höher, bis seine Finger ihre feuchte Spalte fanden. Sie stöhnte, als er sie öffnete, den Zeigefinger über ihre Klitoris kreisen ließ, und ihr Becken stieß ihm entgegen, von selbst, ohne ihren Willen.

„Ich will dich von hinten“, sagte er, und sie nickte, unfähig zu sprechen.

Er richtete sie auf, beugte sie über das Sofa, und sie spürte seine Hände auf ihren Hüften, fest, bestimmend. Dann drang er in sie ein, langsam, Millimeter für Millimeter, und sie keuchte, als er sie ausfüllte, als er tiefer glitt, bis er ganz in ihr war. Er hielt inne, atmete schwer, und sie spürte, wie sein Glied in ihr pulsierte.

„Beweg dich“, flüsterte sie, und er gehorchte. Er zog sich fast ganz zurück und stieß dann wieder zu, hart, tief, und der Rhythmus, den er fand, war perfekt, ein langsames, tiefes Eindringen, das sie bei jedem Stoß aufstöhnen ließ. Ihre Finger krallten sich in die Polster, und sie spürte, wie sich die Hitze in ihrem Bauch ausbreitete, wie sie feucht wurde, wie sie sich öffnete für ihn, ohne Vorbehalt.

Seine Hand fand ihre Klitoris, rieb sie im Takt seiner Stöße, und sie spürte, wie die Spannung anschwoll, wie ein Knoten, der sich langsam löste. „Ja“, stöhnte sie, „bitte, ja“, und als er sie tiefer stieß, als er die Richtung ändern konnte, brach der Orgasmus los, eine Welle, die sie von innen her aufriss. Sie schrie, drückte sich gegen ihn, und er folgte ihr, ein rauer Schrei, als er sich in ihr ergoss, sein Körper zuckend, seine Hände auf ihren Hüften, die sie festhielten, als wollte er sie nie wieder loslassen.

Sie blieben ineinander verschlungen, bis ihre Herzen sich beruhigten. Dann zog er sich aus ihr zurück, langsam, und sie drehte sich um. Sein Gesicht war rot, das Hemd klebte an seinem Rücken, und er sah sie an, mit einem Ausdruck, der sie traf, wie ein Blitz.

„Danke“, sagte er, und es war kein leeres Wort. Es lag etwas in seiner Stimme, etwas zwischen Ehrfurcht und Abschied.

Sie verstand. Sie sahen sich an, und sie wussten beide, dass dieser Moment nicht wiederholbar war. Er half ihr auf, küsste sie noch einmal, weicher jetzt, fast zärtlich, und dann zog er sich an. Sie stand am Fenster, nackt, und sah ihn gehen, die Tür fiel ins Schloss, und die Stille kehrte zurück.

Sie blieb stehen, die Stirn gegen das kühle Glas gelehnt, und blickte hinunter auf die Straße, wo er im Abendlicht verschwand. Sie wusste, dass sie ihn nie wiedersehen würde, und der Schmerz, der in ihr aufstieg, war süß und scharf zugleich. Sie hatte etwas gefunden, das sie nicht behalten konnte, aber es war in ihr, verankert wie eine Narbe, die nie verheilen sollte.

Am nächsten Morgen schrieb Markus ihr eine Nachricht, fragte, ob sie den Abend überlebt habe, und sie tippte zurück: „Alles gut. Ich komme heute später.“ Sie legte das Telefon weg und sah aus dem Fenster. Über den Dächern von Köln stieg der Sommer wie ein Versprechen auf, und sie wusste, dass sie nie wieder dieselbe sein würde.