Questa storia è stata creata automaticamente con il supporto dell’intelligenza artificiale. Tutti i personaggi sono maggiorenni. Vietato ai minori di 18 anni.
L’odore di carta e aria viziata la investì mentre entrava nella piccola libreria sulla Severinstraße. Fuori, l’estate di Colonia tremolava sull’asfalto; dentro regnava una frescura che ricordava le biblioteche e il silenzio tra due battiti di cuore. Marie si spinse gli occhiali da sole tra i capelli e sbatté le palpebre finché gli occhi non si abituarono alla penombra. Il suo turno era finito due ore prima: un politrauma, un ragazzo di sedici anni che era finito contro un lampione con il suo motorino. Lei gli aveva salvato la gamba, ma non la spensieratezza. Le immagini le si erano attaccate sotto la pelle.
Lui non era dietro il bancone. Era inginocchiato davanti a uno scaffale nell’angolo, le braccia piene di libri, e rideva piano al telefono. La nuca era abbronzata, il primo bottone della camicia slacciato, e quando si voltò, il suo sguardo la colpì con una tale naturalezza che lei fece un passo indietro.
«Posso aiutarla?», chiese lui, con il telefono in mano, e il suo sorriso aveva qualcosa di disarmante che non c’entrava nulla con il flirt, ma con la pura presenza.
«Cerco qualcosa sulla medicina d’emergenza», mentì lei. «Per lavoro.»
Lui posò il telefono, appoggiò i libri su una credenza e le si avvicinò. «Soccorritore?», chiese. «O medico?»
«Medico. Medico d’urgenza.» Si sentì parlare come se fosse un’estranea. «E tu?»
«Julian. Ogni tanto do una mano al signor Klein qui. In realtà sono soccorritore. Siamo colleghi, in un certo senso.» Sorrise. «Solo che io vedo le persone solo quando voi avete finito con loro.»
Lei rise, un suono breve e sorpreso, e sentì qualcosa allentarsi nel petto. Erano settimane che non rideva.
Nelle settimane successive, la libreria divenne il suo punto di ancoraggio segreto. Veniva nei suoi pomeriggi liberi, comprava libri che non leggeva mai, e parlava con Julian di turni, del silenzio che regnava nell’ambulanza dopo un intervento, del momento in cui si perde un polso e si sa che si è arrivati troppo tardi. Lui capiva. Non diceva molto, ma quando annuiva, sembrava un’assoluzione.
Cominciò a vedere il suo matrimonio con occhi diversi. Markus, suo marito, era una brava persona, una persona paziente, ma la sua pazienza aveva qualcosa di rassicurante che ormai percepiva come indifferenza. La sera sedeva accanto a lei sul divano, il telecomando in mano, e non chiedeva mai perché lei guardasse altrove così spesso. Non chiedeva mai dove fossero i suoi pensieri.
Julian chiedeva. Non direttamente, ma le sue domande erano come piccole coltellate che la tenevano sveglia. «Cosa fai quando non lavori?», aveva voluto sapere una volta, mentre lei stava davanti al bancone con un libro sulle piante del deserto tra le mani.
«Dormo. O provo a dormire.» Sfogliò le pagine, senza alzare lo sguardo. «E tu?»
«Nuoto nel Reno. La mattina presto, quando c’è ancora la nebbia.» Si chinò in avanti, abbassando la voce. «Lì tutto è silenzioso. Niente sirene, niente urla. Solo l’acqua.»
Lei immaginò lui che usciva dall’acqua, la pelle fresca e grondante, e un brivido le corse lungo la schiena. Rimise a posto il libro. «Forse un giorno verrò con te.»
Il suo sguardo rimase su di lei, scuro e calmo. «Forse dovresti.»
Fu un giovedì, alla fine di luglio, quando non volle più aspettare. Il suo turno era finito alle quattordici, e invece di tornare a casa, si diresse verso la Severinstraße. Il sole pendeva come un disco di rame sopra i tetti, e l’aria era così pesante che respirare le sembrava uno sforzo.
Lui era fuori, appoggiato al muro della casa, una sigaretta tra le dita che non accendeva. Quando la vide, si raddrizzò.
«Stavo per chiudere», disse.
«Bene.» Lei si fermò, a mezzo metro da lui. Il sudore le scorreva lungo la schiena. «Allora vieni con me.»
Lui alzò un sopracciglio, ma non fece domande. La seguì in silenzio per le strade, oltre i pub e i turisti che stavano davanti al duomo con bicchieri di birra in mano. Attraversarono il ponte Hohenzollern, e il vento tirò loro i capelli mentre guardavano l’acqua, che scintillava come oro liquido nella luce della sera.
Il suo appartamento si trovava nel quartiere sud, in un vecchio edificio con soffitti alti e pavimenti in legno che scricchiolavano. Aprì la porta e il silenzio li investì. Markus era in viaggio d’affari ad Amburgo, e lei aveva girato la chiave due volte nella serratura, come se volesse tenere fuori ciò che stava per fare.
Julian stava nell’ingresso, le mani in tasca, guardandosi intorno. I suoi occhi vagarono sugli scaffali dei libri, sul divano nero, sulle fotografie alla parete. Poi il suo sguardo si fermò su di lei.
«Stai tremando», disse lui.
Lei scosse la testa, ma era una bugia, e lui lo sapeva. Le si avvicinò, lentamente, come se si avvicinasse a un animale timido, e alzò la mano. Le sue dita sfiorarono la sua guancia, con una delicatezza tale che lei trattenne il respiro.
«Non dobbiamo», disse lui.
«Invece sì.» La sua voce era rauca. «Lo voglio.»
Lui la baciò. Non dolcemente, non con cautela, ma con una determinazione che la scosse fino al midollo. Le sue labbra erano secche, la sua lingua trovò la sua, e lei sentì le ginocchia cedere. Afferrò la sua camicia, lo tirò più vicino, e il tessuto crepitò sotto le sue dita. Lo spinse contro il muro, i suoi fianchi contro i suoi, e sentì come si induriva, una pressione che premeva attraverso il tessuto dei suoi jeans.
«Voglio sentirti», mormorò contro la sua bocca, e la sua mano trovò la sua cintura, la aprì con un’impazienza che non conosceva. Tirò giù la cerniera, infilò la mano nei suoi pantaloni, e il suo membro giaceva caldo e pesante nel palmo della sua mano. Lui gemette piano quando lei lo avvolse, facendo scorrere il pollice sul glande, e la sua testa cadde all’indietro, gli occhi chiusi.
«Marie», lasciò sfuggire, e il suono del suo nome nella sua bocca era come una promessa.
Lei cadde in ginocchio, gli abbassò i pantaloni fino alle ginocchia, e il suo membro le si offrì, eretto, il glande lucido di umidità. Lo avvolse con le labbra, lo prese in profondità, finché toccò la sua gola, e sentì come sussultava, come la sua mano si affondava nei suoi capelli e si aggrappava, come se stesse annegando. Succhiò, lentamente, con piacere, e il sapore di sale e pelle riempì la sua bocca. Alzò lo sguardo, lo guardò mentre la osservava dall’alto, gli occhi scuri di desiderio, le labbra leggermente socchiuse.
«Vieni», disse lui, e la sua voce era roca. «Voglio sentirti.»
La sollevò, la girò, e le sue mani trovarono la cerniera del suo vestito. La aprì con un gesto secco, lasciò che il tessuto scivolasse dalle sue spalle, e cadde a terra. Lei rimase in reggiseno e slip, la pelle tremante, e i suoi occhi vagarono su di lei, lentamente, come se assorbissero ogni linea.
«Bella», mormorò, e non suonò come una lusinga, ma come una constatazione.
Si inginocchiò dietro di lei, le abbassò lo slip, e le sue mani scivolarono sulle sue cosce, più in alto, finché le sue dita trovarono la sua fessura umida. Lei gemette quando lui la aprì, facendo ruotare l’indice sul suo clitoride, e il suo bacino gli andò incontro, da solo, senza la sua volontà.
«Ti voglio da dietro», disse lui, e lei annuì, incapace di parlare.
La raddrizzò, la piegò sul divano, e lei sentì le sue mani sui suoi fianchi, salde, decise. Poi penetrò in lei, lentamente, millimetro per millimetro, e lei ansimò quando lui la riempì, quando scivolò più in profondità, finché non fu completamente dentro di lei. Si fermò, respirando affannosamente, e lei sentì il suo membro pulsare dentro di lei.
«Muoviti», sussurrò lei, e lui obbedì. Si ritrasse quasi del tutto e poi spinse di nuovo, duro, profondo, e il ritmo che trovò era perfetto, una penetrazione lenta e profonda che la faceva gemere a ogni spinta. Le sue dita si aggrapparono ai cuscini, e lei sentì il calore diffondersi nel suo ventre, sentirsi bagnata, aprirsi per lui, senza riserve.
La sua mano trovò il suo clitoride, lo sfregò al ritmo delle sue spinte, e lei sentì la tensione crescere, come un nodo che si scioglieva lentamente. «Sì», gemette lei, «per favore, sì», e quando lui spinse più in profondità, quando riuscì a cambiare angolazione, l’orgasmo esplose, un’onda che la squarciò dall’interno. Lei gridò, si premette contro di lui, e lui la seguì, un grido rauco, mentre si riversava dentro di lei, il suo corpo che sussultava, le sue mani sui suoi fianchi che la tenevano stretta, come se non volesse lasciarla andare mai più.
Rimasero avvinghiati, finché i loro cuori non si calmarono. Poi lui si ritirò da lei, lentamente, e lei si voltò. Il suo viso era rosso, la camicia incollata alla schiena, e la guardò, con un’espressione che la colpì come un fulmine.
«Grazie», disse lui, e non era una parola vuota. C’era qualcosa nella sua voce, qualcosa tra riverenza e addio.
Capì. Si guardarono, e entrambi sapevano che quel momento non si sarebbe ripetuto. Lui la aiutò ad alzarsi, la baciò ancora una volta, più dolcemente ora, quasi con tenerezza, e poi si vestì. Lei rimase alla finestra, nuda, e lo guardò andarsene; la porta si chiuse con un clic, e il silenzio tornò.
Rimase lì, la fronte appoggiata al vetro freddo, e guardò giù verso la strada, dove lui sparì nella luce della sera. Sapeva che non l’avrebbe mai più rivisto, e il dolore che le salì dentro era dolce e tagliente allo stesso tempo. Aveva trovato qualcosa che non poteva trattenere, ma era dentro di lei, radicato come una cicatrice che non avrebbe mai dovuto guarire.
La mattina dopo, Markus le scrisse un messaggio, chiedendole se fosse sopravvissuta alla serata, e lei digitò in risposta: «Tutto bene. Oggi arrivo più tardi.» Mise via il telefono e guardò fuori dalla finestra. Sopra i tetti di Colonia, l’estate si alzava come una promessa, e lei sapeva che non sarebbe mai più stata la stessa.
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