„Думаешь, они вообще взлетят?“ — мой голос звучит хриплее, чем я хотела, пока я опускаюсь на мягкое сиденье рядом с ним. Мужчина — около тридцати, темно-русые волосы волнисто падают на лоб — поднимает взгляд от книги. Тонкий томик Рильке, узнаю краем глаза.
„Если честно — нет.“ Его улыбка ни о чём не сожалеет. „Капитан двадцать минут назад сказал, ждём разрешения. Но небо над Франкфуртом выглядит так, будто оно уже приняло окончательное решение.“
Я следую за его взглядом к маленькому иллюминатору. Серая вата, плотная и непроницаемая. Снег, который не желает прекращаться, укутывая мир в звуконепроницаемое одеяло. „Идеально.“
„По крайней мере, шампанское у бара“, — говорит он, кивая на бумажный стаканчик в моей руке. „Я, кстати, Леон.“
„Элла.“ Мы пожимаем друг другу руки, его пальцы сухие и тёплые. Его ладонь задерживается на моей чуть дольше положенного — пульс, проскакивающий между нами.
Полчаса спустя металлический голос прорывается сквозь гул: рейс LH 472 на Барселону — отменён. Коллективный стон прокатывается волной по залу. Я закрываю глаза и глубоко вдыхаю. Мой отпуск начинается с жёсткой посадки в терминале.
„У тебя есть отель?“ — спрашивает Леон, когда мы идём плечом к плечу к стойке. Его плечо касается моего — случайное обещание.
„Нет. Я думала, сегодня буду спать на юге.“
„У меня есть номер. Двухместный. Lufthansa меня сюда заселила.“ Он колеблется, и я чувствую, как воздух между нами густеет. „Он достаточно большой для двоих.“
Я разглядываю его. Никакого обручального кольца. Ни тени коварства в его зелёных глазах, мерцающих в неоновом свете, как жидкое стекло. Только тихий вопрос, затаившийся в глубине. „Ладно“, — говорю я. „Но предупреждаю: я храплю, если выпью слишком много.“
„Тогда будем пить не слишком много.“ Его улыбка — приглашение, которому я не могу сопротивляться.
Шаттл везёт нас сквозь белую ночь. Город мерцает внизу, пока мы скользим по автостраде — море огней, расплывающееся в снежной круговерти. В отеле он вручает мне карточку. „Номер 412. Я принесу нам что-нибудь выпить.“ Его пальцы задерживаются на моей ладони чуть дольше, чем нужно.
Я стою одна в лифте с зеркальными стенами. Моё отражение выглядит усталым, но глаза бодры, темны от предвкушения. Дверь открывается в длинный коридор, тонущий в сумерках коврового покрытия. Номер 412. Карточка пищит, замок щёлкает. Простая комната: широкая кровать, белое бельё, шелковисто вздымающееся в свете прикроватной лампы, письменный стол, телевизор. Батарея тихо гудит, наполняя комнату уютным теплом. Я бросаю сумку на кресло и подхожу к окну. Франкфурт лежит внизу, как светящаяся решётка под снегом, который грозит всё задушить.
Когда он входит с двумя бутылками пива в руках, я оборачиваюсь. Его глаза скользят по мне — молчаливое ощупывание. „Спасибо.“ Мы чокаемся. Пиво холодное и терпкое, и я глотаю, чтобы смыть сухость в горле.
„Будем.“ Он садится на край кровати, матрас прогибается под его весом. Я устраиваюсь в кресле напротив, скрестив ноги. Мы говорим какое-то время — о путешествиях, о книгах, о работе, которая должна была привести его в Барселону. Он архитектор, проектирует мосты, поддерживающие небо. Я графический дизайнер, создаю миры, которые никогда не будут построены. Обрывки разговора летят легко, без тяжести, но я чувствую, как напряжение в воздухе нарастает — невидимая нить, тянущая нас ближе.
В какой-то момент мы замолкаем. Пиво допито. Снег тихо стучит по стеклу — ровное тиканье, словно второе сердцебиение. Он ставит бутылку и встаёт. Подходит ко мне. Останавливается так близко, что я чувствую тепло его тела. „Элла.“
„Да?“ Моё сердце вдруг бьётся громче — дикий барабанный бой в груди.
„Я хочу тебя трахнуть.“ Не вопрос. Констатация, эхом отдающаяся в тишине. Мое дыхание замирает. Слова ударяют в низ живота — электрический разряд, простреливающий прямо между ног.
Я киваю, губы пересохли. „Да. Пожалуйста.“
Он наклоняется. Его губы касаются моих — мягкие, но требовательные, твёрдый нажим, мгновенно воспламеняющий меня. Я чувствую вкус пива и чего-то сладкого, налёт соли, но прежде всего — его голод. Мои руки находят его затылок, притягивают ближе, пока я прижимаюсь к нему. Поцелуй углубляется, его язык вторгается в мой рот — дикое, требовательное проникновение, от которого я мгновенно становлюсь влажной. Я открываюсь ему, тихий стон срывается с губ и тонет в его рту.
Его руки скользят в мои волосы, мягко поворачивают мою голову в сторону, чтобы поцеловать шею. Я запрокидываю голову и отдаюсь ощущению: его губы на моей коже, его тёплое дыхание, посылающее мурашки по плечу. Он присасывается к местечку под ухом, и горячее, электрическое покалывание пробегает по плечу вниз по шее, прямо к соскам, которые твердеют под тканью бюстгальтера.
„Иди сюда“, — шепчет он хрипло и тянет меня вверх. Мы стоим друг напротив друга, всего в нескольких сантиметрах, воздух между нами потрескивает от необузданного желания. Он расстёгивает мою рубашку медленно, пуговицу за пуговицей, его пальцы касаются моей груди, и кожа горит под прикосновением. Когда рубашка распахнута, он стягивает её с плеч. Она падает на пол с тихим шелестом по ковру. Я стою перед ним в чёрном кружевном бюстгальтере, и его взгляд скользит по мне — молчаливое прикосновение, разжигающее меня ещё сильнее. Мои груди полные и тяжёлые, соски давятся на тонкую ткань.
„Прекрасно“, — тихо говорит он, и я чувствую, как его дыхание сбивается. Его руки обхватывают мою талию, притягивают к себе, пока он расстёгивает мой бюстгальтер и тоже роняет его. Теперь я обнажена до пояса, груди свободны, твёрдые, тёмные соски стоят напряжённо, в ожидании его языка. Он смотрит на них мгновение, потом наклоняется и берёт один в рот. Его губы смыкаются вокруг соска, язык медленно обводит его — сначала нежно, потом сильнее, всасывая. Стон вырывается у меня из самой глубины горла. „Леон!“ Мои руки зарываются в его волосы, прижимают его крепче, пока он ласкает мою грудь, пока она не становится влажной и блестящей. Потом он переключается на другую.
Голоса сообщества
Голосов пока нет — скажите первой, что вас завело.
