« Tu crois qu’ils vont vraiment décoller ? » Ma voix sonne plus rauque que prévu, alors que je me laisse tomber à côté de lui sur le siège rembourré. L’homme – trentaine, cheveux blond foncé qui retombent en vagues sur son front – lève les yeux de son livre. Un mince recueil, Rilke, je reconnais du coin de l’œil.
« Pour être honnête : non. » Son sourire ne s’excuse de rien. « Le commandant a dit il y a vingt minutes qu’on attendait l’autorisation. Mais le ciel au-dessus de Francfort a l’air d’avoir pris sa décision. »
Je suis son regard à travers le petit hublot. De l’ouate grise, dense et impénétrable. De la neige qui ne veut pas s’arrêter et enveloppe le monde dans une couverture insonorisée. « Parfait. »
« Au moins, il y a du champagne au bar », dit-il en désignant le gobelet en carton dans ma main. « Je m’appelle Leon, au fait. »
« Ella. » Nous nous serrons la main, et ses doigts sont secs et chauds. Sa paume s’attarde un peu trop longtemps sur la mienne, une pulsation qui bondit entre nous.
Une demi-heure plus tard, une voix métallique traverse le murmure : Vol LH 472 vers Barcelone – annulé. Un gémissement collectif qui roule comme une vague dans la salle. Je ferme les yeux et respire profondément. Mes vacances commencent par un atterrissage forcé au terminal.
« Tu as un hôtel ? » demande Leon alors que nous marchons côte à côte vers le comptoir. Son épaule frôle la mienne, une promesse fortuite.
« Non. Je pensais dormir dans le Sud ce soir. »
« J’en ai un. Chambre double. Lufthansa m’a parachuté ici. » Il hésite, et je sens l’air s’épaissir entre nous. « Elle est assez grande pour deux. »
Je le détaille. Pas d’alliance. Pas l’ombre d’une fourberie dans ses yeux verts qui scintillent comme du verre liquide sous la lumière néon. Juste une question silencieuse qui rôde au fond. « D’accord », dis-je. « Mais je te préviens, je ronfle quand j’ai trop bu. »
« Alors on ne boira pas trop. » Son sourire est une invitation à laquelle je ne peux résister.
La navette nous emporte à travers la nuit blanche. La ville scintille sous nous tandis que nous glissons sur l’autoroute, une mer de lumières qui se brouille dans la tempête de neige. Arrivés à l’hôtel, il me pousse une carte dans la main. « Chambre 412. Je vais nous chercher à boire. » Ses doigts s’attardent un instant de plus sur ma paume que nécessaire.
Je me tiens seule dans l’ascenseur, les murs en miroir. Mon reflet a l’air fatigué, mais mes yeux sont éveillés, sombres d’attente. La porte s’ouvre sur un long couloir qui se noie dans la pénombre du tapis. Numéro 412. La carte bipe, la serrure claque. Une chambre simple : un grand lit, du linge blanc qui se gonfle soyeusement sous la lumière de la lampe de chevet, un bureau, une télévision. Le chauffage ronronne doucement, enveloppant la pièce d’une chaleur agréable. Je jette mon sac sur le fauteuil et vais à la fenêtre. Francfort s’étale comme une grille illuminée sous la neige qui menace d’étouffer tout.
Quand il entre, deux bouteilles de bière à la main, je me retourne. Ses yeux parcourent mon corps, un tâtonnement silencieux. « Merci. » Nous trinquons. La bière est froide et amère, et j’avale pour étancher la sécheresse dans ma gorge.
« Santé. » Il s’assoit au bord du lit, le matelas cède sous son poids. Je prends place sur le fauteuil, en face de lui, les jambes croisées. Un moment, nous parlons – de voyages, de livres, du boulot qui devait l’emmener à Barcelone. Il est architecte, dessine des ponts qui soutiennent le ciel. Je suis graphiste, conçois des mondes qui ne seront jamais construits. Les bribes de conversation volent légères, sans poids, mais je sens la tension monter dans l’air, comme un lien invisible qui nous rapproche.
À un moment, nous nous taisons. La bière est vide. La neige frappe doucement contre la vitre, un tic-tac régulier, comme un second battement de cœur. Il pose sa bouteille et se lève. S’approche de moi. S’arrête devant moi, si près que je sens la chaleur de son corps. « Ella. »
« Oui ? » Mon cœur bat soudain plus fort, un roulement de tambour sauvage dans ma poitrine.
« J’ai envie de te baiser. » Pas une question. Un constat qui résonne dans le silence. Mon souffle se coupe. Les mots me frappent au creux de l’estomac, une décharge électrique qui file directement entre mes jambes.
Je hoche la tête, mes lèvres sont sèches. « Oui. S’il te plaît. »
Il se penche. Ses lèvres touchent les miennes – douces, mais exigeantes, une pression dure qui m’embrase aussitôt. Je goûte la bière et quelque chose de sucré, une trace de sel, mais surtout son désir. Mes mains trouvent sa nuque, l’attirent plus près tandis que je me blottis contre lui. Le baiser s’approfondit, sa langue plonge dans ma bouche, une pénétration sauvage et impérieuse qui me rend immédiatement humide. Je m’ouvre à lui, un gémissement discret m’échappe, qui s’éteint dans sa bouche.
Ses mains glissent dans mes cheveux, tournent doucement ma tête sur le côté pour embrasser mon cou. Je renverse la tête et m’abandonne à la sensation : ses lèvres sur ma peau, son souffle chaud qui envoie des frissons sur mon épaule. Il suce un endroit sous mon oreille, et un picotement, chaud et électrique, file sur mon épaule et descend dans ma nuque, droit dans mes tétons qui se durcissent sous le tissu de mon soutien-gorge.
« Viens », murmure-t-il, la voix rauque, et il me tire vers le haut. Nous nous tenons face à face, à quelques centimètres l’un de l’autre, l’air entre nous crépite d’un désir débridé. Il déboutonne ma chemise, lentement, un bouton après l’autre, ses doigts effleurant ma poitrine, et ma peau brûle sous ce contact. Quand la chemise est ouverte, il la fait glisser de mes épaules. Elle tombe à terre, un bruissement léger sur le tapis. Je me tiens devant lui en soutien-gorge de dentelle noire, et son regard parcourt mon corps, une caresse silencieuse qui m’embrase encore plus. Mes seins sont pleins et lourds, les pointes pressent contre le tissu fin.
« Magnifique », dit-il doucement, et je sens son souffle se couper. Ses mains enserrent ma taille, m’attirent contre lui tandis qu’il défait mon soutien-gorge et le laisse tomber aussi. Maintenant, je suis nue jusqu’à la taille, mes seins sont libres, les tétons fermes et sombres, durs et avides de sa langue. Il les fixe un moment, puis se penche et en prend un dans sa bouche. Ses lèvres entourent mon téton, sa langue le cerne lentement, d’abord doucement, puis plus fort, en suçant. Un gémissement m’échappe, du fond de ma gorge. « Leon ! » Mes mains s’enfoncent dans ses cheveux, le pressent plus fort contre moi tandis qu’il caresse mon sein, jusqu’à ce qu’il soit humide et luisant. Puis il passe à l’autre.
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