A voz dela corta o barulho da festa da empresa como um bisturi: “Você realmente acha que vai conseguir o aumento do orçamento?”
Eu me viro, o copo na minha mão tremendo levemente. Ela está no bar, uma taça de vinho branco entre os dedos, o sorriso nos lábios dela é um puro desafio. Lena. Gerente de pesquisa de mercado. Minha rival mais ferrenha há dois anos. O vestido preto dela abraça as curvas como uma segunda pele, e o brilho nos olhos dela promete mais do que mera rivalidade. Meu pau pulsa dentro da calça quando vejo os peitos dela se destacando sob o tecido – cheios, firmes, cada respiração uma dança.
“Eu tenho os números, Lena. O que você tem?” Eu me aproximo, sentindo os olhares dos colegas nas costas – um jogo que sempre jogamos, diante da plateia. Mas hoje algo é diferente. Talvez seja pelo jeito como ela leva o copo aos lábios, ou pelo tremor suave na voz dela quando responde. Eu sinto o perfume dela – almíscar, suor, um toque de perfume que rasteja direto para os meus pulmões.
Ela ri, um som rouco que ecoa fundo dentro de mim. “Números não são tudo, Max. Às vezes, o que importa é quem tem os melhores argumentos.” Ela levanta o copo, um brinde para mim. Eu bato o meu, o som do vidro é um sinal. Os colegas se viram, a conversa morre. Estamos sozinhos na multidão. O olhar dela queima na minha virilha, e eu sei que ela consegue ver meu pau duro através do tecido.
“E quais seriam seus argumentos?” Meu olhar percorre o pescoço dela, descendo até o decote, onde o pulso pulsante dela é visível. Ela percebe, as narinas tremem levemente, um sinal de excitação. Eu imagino como a boceta dela fica molhada enquanto ela me olha – uma imagem suja na minha cabeça.
“Talvez eu mostre para você mais tarde”, ela diz, se vira e serpenteia pela multidão. O andar dela é elástico, provocante – cada movimento uma promessa silenciosa. Eu a sigo sem hesitar, deixando minha bebida no balcão. A bunda dela balança sob o vestido, um convite que mal consigo ignorar.
Lá fora, no terraço, o ar é fresco e claro, a primavera mal deu as caras. Ela está encostada na balaustrada, a silhueta contra a janela bem iluminada. “Ninguém vai sentir nossa falta aqui”, ela diz, e não é uma pergunta, mas uma constatação.
“O que você quer, Lena?” Minha voz está rouca, meu pulso martela contra minhas têmporas. Ela se vira, os olhos dela procuram os meus, e eu me afogo no olhar dela. Meu pau está agora duro como pedra, pressionando contra o zíper da minha calça.
“Quero saber se você consegue ser tão duro quanto suas negociações”, ela sussurra. Então ela está perto de mim, a mão dela no meu peito, a pressão das pontas dos dedos queima através do tecido da minha camisa. Eu sinto o calor da palma da mão dela, o leve tremor que percorre o corpo dela. Os dedos dela descem, encontram meu cinto, brincam com a fivela.
Eu beijo ela, sem pensar. A boca dela tem gosto de vinho e desejo, a língua dela encontra a minha imediatamente. Um duelo, uma luta, cada movimento uma manobra. Minhas mãos deslizam para o pescoço dela, puxando-a para mais perto de mim, até sentir a curva dos peitos dela contra o meu peito. Ela geme baixinho, morde meu lábio inferior – uma dor aguda que me deixa ainda mais duro. “Não tão rápido”, ela sussurra, mas o corpo dela se pressiona contra o meu, o quadril dela faz círculos contra minha coxa. Eu sinto o calor dela através do tecido, a seda molhada da calcinha dela roçando minha perna.
Deixo minhas mãos descerem, sobre o tecido do vestido dela, que é sedoso ao toque. A pele dela por baixo é quente, e eu sinto os mamilos dela se marcando sob o material fino – pequenos botões duros que empurram o tecido. Meus dedos encontram a pequena elevação, acariciam suavemente, e ela estremece, um suspiro baixo escapa. “Lena”, murmuro na boca dela, “você é tão linda pra caralho.” Eu aperto o mamilo entre o polegar e o indicador, torço levemente, e ela geme mais alto.
Ela retribui o beijo com mais intensidade, as mãos dela passam pelo meu cabelo, me puxam para mais perto. Eu sinto a ponta da língua dela, que brinca com meus lábios antes de penetrar mais fundo na minha boca. Um jogo de conquista, onde arrancamos o controle um do outro. Os nós dos dedos dela pressionam minha nuca enquanto eu agarro os quadris dela e a empurro contra o parapeito. A pedra fria sob a pele dela forma um contraste nítido com o calor entre nós. Eu sinto a boceta dela pressionando contra minha coxa, o tecido da calcinha dela está encharcado.
Ela se solta de mim, respirando pesadamente. “Aqui não”, ela diz, pega minha mão e me puxa. Corremos pelo jardim, passando por arbustos e postes de luz cujas luzes projetam sombras fantasmagóricas. Ela me leva a uma pequena construção anexa – o arquivo antigo, que quase ninguém usa. A chave está na porta, ela abre, e nós caímos para dentro, como se só tivéssemos esperado por isso.
Lá dentro, cheira a papel e poeira, a ar mofado. Uma única lâmpada projeta uma luz fraca que banha as prateleiras cheias de pastas em um laranja suave. Uma mesa, uma cadeira, um armário de arquivo – o cenário para o nosso jogo. Ela fecha a porta, gira a chave. O clique suave é como um tiro de largada que dispara pelas minhas veias.
“Então você é meu argumento”, eu digo, e ela sorri, um sorriso cheio de astúcia e luxúria. A mão dela vai para meu cinto, abre a fivela com um movimento fluido. O zíper da minha calça desce zumbindo, e meu pau jorra para fora, duro e pulsante. A glande está vermelha e brilhante, uma gota de pré-gozo perolando na ponta. Ela lambe os lábios, os olhos dela se arregalam.
“Pode ser. Ou você é meu.” Ela se senta na mesa, abrindo as pernas como se estivesse fazendo um convite. Eu fico entre elas, minhas mãos nas coxas dela, a pele quente e macia sob o tecido fino do vestido. Eu empurro a barra para cima, devagar, milímetro por milímetro, saboreando cada revelação. Ela me observa, a respiração dela acelera, os peitos dela sobem e descem sob o decote profundo. A calcinha aparece – renda preta, através da qual os lábios da vagina dela se delineiam. Uma mancha escura no meio mostra o quanto ela está molhada.
“Me mostre o que você sabe fazer, Max.” A voz dela é um arranhão que ecoa na minha virilha. Eu me inclino, beijo o pescoço dela, o lugar atrás da orelha onde o pulso dela bate descontroladamente – um tamborilar que eu capturo com meus lábios. Ela cheira a perfume e aquele cheiro especial que só pertence a ela, uma mistura de almíscar e algo doce. Meus dedos encontram a calcinha dela, seda úmida.
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