Sa voix tranche à travers le bruit de la fête d’entreprise comme un scalpel : « Tu crois vraiment que tu vas obtenir l’augmentation de budget ? »
Je me retourne, le verre dans ma main tremblant légèrement. Elle se tient au bar, un verre de vin blanc entre ses doigts, le sourire sur ses lèvres n’est qu’un seul défi. Lena. Chef de département des études de marché. Ma pire rivale depuis deux ans. Sa robe noire épouse ses courbes comme une seconde peau, et l’éclat dans ses yeux promet plus qu’une simple rivalité. Ma queue tressaute dans mon pantalon quand je vois ses seins se soulever sous le tissu – pleins, fermes, chaque respiration une danse.
« J’ai les chiffres, Lena. Qu’est-ce que tu as ? » Je m’approche, sentant les regards des collègues dans mon dos – un jeu que nous jouons toujours, en public. Mais aujourd’hui, quelque chose est différent. C’est peut-être la façon dont elle porte le verre à ses lèvres, ou le léger tremblement dans sa voix quand elle répond. Je sens son parfum – musc, sueur, une trace de parfum qui s’insinue directement dans mes poumons.
Elle rit, un son rauque qui résonne profondément en moi. « Les chiffres ne sont pas tout, Max. Parfois, ce qui compte, c’est qui a les meilleurs arguments. » Elle lève son verre, un toast à moi. Je trinque, le bruit du verre est un signal. Les collègues se détournent, la conversation s’éteint. Nous sommes seuls dans la foule. Son regard brûle sur mon entrejambe, et je sais qu’elle peut voir ma queue dure à travers le tissu.
« Et quels seraient tes arguments ? » Mon regard parcourt son cou, descend jusqu’à son décolleté, où son pouls bat visiblement. Elle le remarque, ses narines frémissent légèrement, un signe d’excitation. Je m’imagine comment sa chatte devient humide pendant qu’elle me regarde – une image sale dans ma tête.
« Peut-être que je te les montrerai plus tard », dit-elle, se tourne et se faufile à travers la foule. Sa démarche est élastique, provocante – chaque mouvement une promesse silencieuse. Je la suis sans hésiter, laissant mon verre sur le comptoir. Son cul se balance sous la robe, une invitation que je peux à peine ignorer.
Dehors, sur la terrasse, l’air est frais et clair, le printemps n’a fait que timidement son apparition. Elle s’appuie contre la balustrade, sa silhouette se découpant devant la fenêtre brillamment éclairée. « Personne ne nous manquera ici », dit-elle, et ce n’est pas une question, mais une constatation.
« Qu’est-ce que tu veux, Lena ? » Ma voix est rauque, mon pouls martèle mes tempes. Elle se retourne, ses yeux cherchent les miens, et je me noie dans son regard. Ma queue est maintenant dure comme de la pierre, pressant contre la fermeture éclair de mon pantalon.
« Je veux savoir si tu peux être aussi dur que tes négociations », murmure-t-elle. Puis elle est près de moi, sa main sur ma poitrine, la pression du bout de ses doigts brûle à travers le tissu de ma chemise. Je sens la chaleur de sa paume, le léger tremblement qui parcourt son corps. Ses doigts descendent plus bas, trouvent ma ceinture, jouent avec la boucle.
Je l’embrasse sans réfléchir. Sa bouche a un goût de vin et de désir, sa langue trouve immédiatement la mienne. Un duel, un combat, chaque mouvement une manœuvre. Mes mains glissent dans sa nuque, l’attirent plus près de moi, jusqu’à ce que je sente la courbe de ses seins contre ma poitrine. Elle gémit doucement, mord ma lèvre inférieure – une douleur vive qui me rend encore plus dur. « Pas si vite », souffle-t-elle, mais son corps se presse contre moi, son bassin tourne contre ma cuisse. Je sens sa chaleur à travers le tissu, la soie humide de sa culotte frotte contre ma jambe.
Je laisse mes mains descendre plus bas, sur le tissu de sa robe qui est soyeux. Sa peau en dessous est chaude, et je sens ses tétons se dessiner sous le matériau fin – de petits bourgeons durs qui poussent à travers le tissu. Mes doigts trouvent la petite bosse, la caressent doucement, et elle sursaute, un léger halètement lui échappe. « Lena », murmure-je contre sa bouche, « tu es tellement belle, putain. » Je pince le téton entre mon pouce et mon index, le tourne légèrement, et elle gémit plus fort.
Elle répond au baiser plus intensément, ses mains passent dans mes cheveux, m’attirent plus près. Je sens le bout de sa langue qui joue autour de mes lèvres avant de pénétrer plus profondément dans ma bouche. Un jeu de conquête, où nous nous arrachons mutuellement le contrôle. Ses jointures se pressent contre ma nuque pendant que j’attrape ses hanches et la pousse contre la balustrade. La pierre froide sous sa peau forme un contraste saisissant avec la chaleur entre nous. Je sens sa chatte presser contre ma cuisse, le tissu de sa culotte est trempé.
Elle se détache de moi, respirant lourdement. « Pas ici », dit-elle, attrape ma main et m’entraîne avec elle. Nous courons à travers le jardin, passant devant des buissons et des lampadaires dont la lumière projette des ombres fantomatiques. Elle me conduit à un petit bâtiment annexe – les vieilles archives, que presque personne n’utilise. La clé est dans la serrure, elle ouvre la porte, et nous tombons à l’intérieur, comme si nous n’avions attendu que ça.
À l’intérieur, ça sent le papier et la poussière, l’air vicié. Une seule lampe projette une faible lumière qui baigne les étagères pleines de dossiers dans un orange doux. Un bureau, une chaise, un classeur – le décor pour notre jeu. Elle ferme la porte, tourne la clé. Le petit clic est comme un coup de feu qui traverse mes veines.
« Tu es donc mon argument », dis-je, et elle sourit, un sourire plein de ruse et de luxure. Sa main se dirige vers ma ceinture, ouvre la boucle d’un mouvement fluide. La fermeture éclair de mon pantalon descend en bourdonnant, et ma queue jaillit, dure et palpitante. Le gland est rouge et luisant, une goutte de pré-sperme perle au bout. Elle se lèche les lèvres, ses yeux s’agrandissent.
« Peut-être. Ou tu es le mien. » Elle s’assoit sur le bureau, ouvrant ses jambes comme si elle lançait une invitation. Je me place entre elles, mes mains sur ses cuisses, la peau chaude et douce sous le tissu fin de sa robe. Je remonte l’ourlet, lentement, millimètre par millimètre, savourant chaque révélation. Elle m’observe, sa respiration s’accélère, ses seins se soulèvent et s’abaissent sous le profond décolleté. La culotte apparaît – dentelle noire, à travers laquelle ses lèvres vaginales se dessinent. Une tache sombre au milieu montre à quel point elle est mouillée.
« Montre-moi ce que tu sais faire, Max. » Sa voix est un grattement qui résonne dans mon aine. Je me penche, embrasse son cou, l’endroit sous son oreille où son pouls bat sauvagement – un tambourinement que je capture avec mes lèvres. Elle sent le parfum et cette odeur particulière qui n’appartient qu’à elle, un mélange de musc et de quelque chose de sucré. Mes doigts trouvent sa culotte, soie humide,
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