Последний танец перед рассветом

Рассказы Измена · примерно 10 мин чтения · 18+

Noch bevor Maras Hand die Klinke der Bartür berührt, spürt sie es: ein Ziehen im Nacken, das sie kennt wie den eigenen Herzschlag. Der Geruch von Bier und abgenutztem Leder mischt sich mit etwas, das sie nicht benennen will – einer Erwartung, die sich in ihren Fingerspitzen kribbelt und direkt zwischen ihre Beine schießt. Ihre Möse zieht sich zusammen, als hätte sie schon eine Ahnung, was gleich passieren wird. Sie drückt die Tür auf, und die Musik schlägt ihr entgegen, ein dumpfer Bass, der in ihren Rippen vibriert. Und dann sieht sie ihn. Er sitzt am Ende der Theke, das Glas Whisky vor sich, und als er den Kopf hebt, trifft sie sein Blick wie ein Blitz – direkt in ihre feuchte, heiße Mitte.

Die Begegnung

Ihr Atem stockt für den Bruchteil einer Sekunde. Seine Augen – dieses Blau, das sie damals in einem Sommerregen ertränkt hat – ruhen auf ihr, während sie durch die Menge geht. Die Bar ist voll, Stimmen und Lachen prallen aneinander, aber zwischen ihnen entsteht eine Blase der Stille, in der nur ihr Verlangen pulsiert. „Mara“, sagt er, und ihr Name klingt in seinem Mund wie eine vertraute Melodie, die direkt in ihre Fotze singt. Sie setzt sich auf den Barhocker neben ihm, die Knie fast berührend. Die Holztheke unter ihren Fingern fühlt sich rau an, echt, aber unter ihrem Rock spürt sie, wie ihre Möse bereits feucht wird, wie ein Fluss, der darauf wartet, überzulaufen.

„Du siehst umwerfend aus“, sagt er, und sie spürt, wie ihr eine Hitze in die Wangen steigt. „Lügner. Zwei Kinder und eine durchwachte Nacht.“ Aber sie weiß, dass es stimmt – der Schein der Neonreklame fängt sich in seinen Wangenknochen, und sie denkt an damals, als sie diese Linien mit ihren Lippen nachgezeichnet hat, als sein Schwanz tief in ihr steckte. „Und du? Immer noch der alte Herumtreiber?“, fragt sie, und ihre Stimme klingt leichter, als ihr zumute ist. Er zuckt mit den Schultern. „Ab und zu. Aber die Angebote werden schlechter.“ Sein Lächeln ist schief, und sie spürt ein Ziehen tief in ihrem Bauch, ein Pochen, das direkt in ihre Klitoris strahlt.

Sie bestellt dasselbe wie er, Whisky pur, und als der Barkeeper die Gläser füllt, zittert ihre Hand kaum merklich. „Was machst du hier?“, fragt er, und seine Stimme ist nah, obwohl er sich nicht vorbeugt. „Ich wollte dich sehen“, sagt sie, und die Worte fallen leichter, als sie erwartet hat. „Seit Wochen denke ich an dich. An diese Nacht. An deinen Schwanz in mir.“ Er sagt nichts, aber seine Hand findet ihren Arm, eine Berührung, die Strom durch ihre Adern schickt. Sie spürt seine Fingerkuppen auf ihrer Haut, wie sie eine kleine Gänsehaut hinterlassen. „Ich auch“, murmelt er, und sein Daumen streicht über die Innenseite ihres Handgelenks, wo der Puls wild schlägt. „Ich denke an deine Möse, wie sie mich verschlungen hat. Wie du gestöhnt hast.“ Ein Schauer läuft ihr den Rücken hinunter, und sie trinkt einen Schluck Whisky, um sich zu beruhigen. Die Flüssigkeit brennt in ihrer Kehle, aber es ist ein willkommenes Feuer, das direkt in ihren Schoß fließt. Unter dem Rock wird ihre Muschi nasser, die Schamlippen kleben aneinander, und sie spürt, wie sie sich öffnen will, nur für ihn.

Die Sehnsucht

Die Zeit in der Bar verschwimmt. Sie reden über Belangloses, aber jedes Wort ist geladen. Ihre Finger streifen sich über den Gläsern, seine Hand liegt auf ihrem Knie, warm und schwer. Sie spürt die Hitze durch den Stoff ihres Rocks, und ihre Haut brennt darunter. „Lass uns gehen“, flüstert er, und sie nickt, ohne zu überlegen. Er nimmt ihre Hand, führt sie durch die Menge, die Tür zum Hinterhof schwingt auf, und die kühle Nachtluft schlägt ihnen entgegen. Ein leichter Wind weht, der den Geruch von feuchtem Stein und spätem Sommer mit sich bringt. Sie atmet tief ein, und ihr Herz rast. Ihre Möse pocht, ein dumpfer, tiefer Schmerz des Verlangens, der sie fast wahnsinnig macht.

Der Hof ist klein, von einer Backsteinmauer umgeben, über der ein Stück Himmel mit einzelnen Sternen hängt. Eine alte Holzbank steht unter einem Vordach. Er dreht sie zu sich um, seine Hände auf ihren Hüften, und sie spürt den Druck seiner Finger, der durch den Stoff dringt. „Ich hab dich vermisst“, sagt er, und seine Stimme ist heiser. „Ich hab deine Fotze vermisst, wie sie sich um meinen Schwanz zusammengezogen hat.“ Sie schließt die Augen, als sein Mund ihren Hals findet, ein Kuss, der eine Gänsehaut hinterlässt. Seine Zunge zeichnet eine Spur von ihrem Ohrläppchen bis zum Schlüsselbein, und sie lehnt sich zurück, gibt sich hin. Seine Lippen wandern zu ihrer Schulter, und er beißt sanft in den Stoff ihrer Bluse, bevor er mit den Zähnen den Kragen zur Seite schiebt. Sie stöhnt leise auf, und ihre Hände gleiten in sein Haar, ziehen ihn näher. „Ich will deine Zunge auf meiner Möse“, flüstert sie direkt in sein Ohr, und er stöhnt auf, ein tierisches Geräusch, das ihr direkt in den Schoß fährt.

„Weißt du noch, damals?“, fragt er zwischen zwei Küssen. „Im Regen, auf der Wiese?“ Sie nickt, die Erinnerung überflutet sie. „Du hast mich so hart gefickt, dass ich nicht mehr laufen konnte“, flüstert sie. „Ich will dich wieder so wild machen“, sagt er, und seine Stimme klingt rau vor Verlangen. Er schiebt ihre Bluse über den Kopf, und die kühle Luft umfängt ihre nackten Arme. Sein Blick wandert über ihren Körper, und sie spürt, wie er sie auszieht, ohne sie zu berühren. „Du bist noch schöner als damals“, sagt er, und seine Hände finden ihre Taille, ziehen sie an sich. Sie spürt die Hitze seines Körpers durch sein Hemd, und ihre Finger machen sich an den Knöpfen zu schaffen. Langsam, Knopf für Knopf, öffnet sie sein Hemd, und als es fällt, legt sie ihre Handflächen auf seine Brust. Die Muskeln darunter sind fest, warm. Sie spürt seinen Herzschlag unter ihrer Hand, schnell und stark. „Du auch“, sagt sie, und ihr Lächeln ist weich. Aber ihr Verlangen ist hart, ungeduldig. Sie lässt eine Hand nach unten wandern, über seinen Bauch, bis sie den harten Buckel in seiner Hose spürt. Sein Schwanz drückt gegen den Stoff, und sie umfasst ihn durch die Hose, spürt seine Länge und Dicke. „Ich will ihn“, sagt sie, und ihre Stimme ist heiser. „Ich will deinen harten Schwanz in meiner Fotze.“

Die Entfesselung

Seine Hände wandern unter ihren Rock, finden die nackte Haut ihres Rückens. Seine Finger sind kühl, aber sie hinterlassen eine heiße Spur. Er knöpft ihren BH auf, und der Stoff fällt locker um ihre Brüste. Seine Handfläche umfasst eine, der Daumen streicht über die Spitze, die sich sofort unter seiner Berührung verhärtet. Ein Stöhnen entweicht ihr, und er küsst sie, um es zu schlucken. Sein Kuss ist fordernd, seine Zunge dringt ein, und sie öffnet sich ihm, ihre Hände in seinen Haaren. Sie spürt seine Zunge, die ihren Mund erkundet, und sie erwidert den Kuss mit derselben Intensität. Ihre Zungen tanzen, und sie schmeckt den Whisky auf seiner Zunge, gemischt mit dem Salz seiner Haut. Sie beißt sanft in seine Unterlippe, und er stöhnt leise auf.

Er schiebt ihre Hand weg, öffnet seinen Gürtel, den Reißverschluss. Sein Schwanz springt heraus, hart, die Eichel glänzend feucht. Sie greift danach, ihre Finger schließen sich um den Schaft. Er ist warm, pulsiert unter ihrer Berührung. Sie streicht mit dem Daumen über die Spitze, und er zuckt. „Du machst mich verrückt“, flüstert er und schiebt sie auf die Bank. Das Holz ist kalt durch den dünnen Stoff ihres Rocks, aber sie spürt nichts davon, nur seine Hände, die ihren Rock hochschieben, ihr Höschen zur Seite ziehen. Seine Finger finden ihre Möse, die bereits triefend nass ist. Sie gleiten durch die Spalte, sammeln die Feuchtigkeit, und er bringt sie zu seinem Mund, leckt sie ab. „Du schmeckst so verdammt gut“, sagt er, und seine Stimme ist tief, voller Verlangen.

Er beugt sich über sie, sein Mund findet ihre Brust. Seine Lippen umschließen die Spitze, seine Zunge kreist darum, während seine Hand zwischen ihren Beinen weiterarbeitet. Ein Finger dringt in sie ein, dann ein zweiter. Sie ist eng, heiß, und sie drückt sich gegen seine Hand, will mehr. „Bitte“, stöhnt sie, „fick mich. Jetzt.“ Er richtet sich auf, positioniert sich zwischen ihren Beinen. Die Eichel seines Schwanzes streicht über ihre feuchten Lippen, und sie spürt, wie sie sich für ihn öffnet, bereit, ihn aufzunehmen. Mit einem Stoß dringt er in sie ein, tief, und sie schreit auf, ein Laut der puren Lust. Seine Hände umfassen ihre Hüften, und er beginnt sich zu bewegen, langsam zuerst, dann schneller. Ihr Inneres zieht sich um ihn zusammen, und sie spürt jeden Zentimeter, jede Bewegung, die sie an den Rand des Wahnsinns bringt. „Ja, genau so“, keucht sie, ihre Nägel graben sich in seinen Rücken. „Härter. Fick mich härter.“

Er gehorcht, seine Stöße werden tiefer, kraftvoller. Die Bank knarrt unter ihnen, und der Wind weht kühl über ihre verschwitzte Haut. Sie spürt, wie die Lust in ihr aufsteigt, eine Welle, die sie zu überfluten droht. Sein Atem ist heiß an ihrem Ohr, und er flüstert schmutzige Worte, die sie noch mehr erregen. „Du gehörst mir“, murmelt er, „deine Möse gehört mir.“ Und sie nickt, unfähig zu sprechen, während der Orgasmus sie erfasst, sie in Stücke reißt. Sie kommt mit einem Schrei, ihr Körper zuckt unter ihm. Er folgt ihr, stößt noch einmal tief zu, und sie spürt, wie er sich in ihr ergießt, heiß und voll. Er bleibt auf ihr liegen, schwer atmend, und sie umarmt ihn, ihre Finger in seinem Haar. Keiner spricht. Die Stille ist erfüllt von ihrem gemeinsamen Atem, dem leisen Wind und dem fernen Lärm der Stadt.