Sommerhitze auf dem Loftdach

Reise Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 11 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Der Abend über Brooklyn hing schwer und golden über den Backsteinfassaden, als ich das Fenster meines Lofts öffnete und die Hitze mit einem Mal hereinströmte. Sie klebte an meiner Haut, kroch unter das Hemd, das ich längst ausgezogen hatte, und legte sich wie ein zweiter Atem auf meine Brust. Unten auf der Straße schob sich der Verkehr stoisch voran, Motoren summten, jemand lachte, eine Sirene zerriss für einen Moment die Stille und verschwand wieder. Ich lehnte mich gegen den Fensterrahmen, spürte den staubigen Ziegel an meinem Rücken und ließ den Blick über die Dächer gleiten, die sich bis zum East River erstreckten. Mein Terminkalender lag aufgerissen auf dem Küchentresen, die Notizen von drei Coaching-Sessions, die ich heute geführt hatte, säuberlich beschriftet, aber kein einziges Wort davon wollte in meinen Kopf. Stattdessen sah ich ihre Augen.

Ich hatte sie vor drei Wochen getroffen, in einem Café an der Bedford Avenue, wo ich zwischen zwei Terminen einen Espresso trank, der bitterer war als meine Laune. Sie saß am Nebentisch, ein Buch vor sich, das sie nicht las, und als sie aufschaute, traf mich ihr Blick wie ein Schlag in die Magengrube. Dunkel war dieser Blick, tief wie das Wasser unter einer Brücke, und er hielt mich fest, ohne dass ich mich wehren wollte. Sie trug ein rotes Kleid an diesem Abend, eng geschnitten, mit einem Ausschnitt, der ihre Brüste hob, wenn sie atmete, und einem Stoff, der bei jeder Bewegung über ihre Hüften glitt wie eine zweite Haut. Ich starrte, und sie bemerkte es. Sie hob eine Augenbraue, lächelte, und ihre Stimme, als sie sprach, hatte einen Rauchklang, der mich direkt zwischen den Beinen traf. „Du starrst.“ Es war keine Frage. Ich grinste, fühlte, wie mein Herz gegen die Rippen schlug. „Kann ich nicht anders. Du bist die schönste Frau, die ich je gesehen habe.“ Sie lachte, und dieses Lachen war eine Einladung, eine Zusage, ein Versprechen, das ich nicht zu deuten wagte, aber sofort annehmen wollte.

Wir gingen später in ein italienisches Restaurant, wo der Rotwein dick und dunkel in den Gläsern stand und die Kerzen flackernde Schatten auf ihre Wangen warfen. Sie erzählte von ihrer Arbeit, von einer Firma, die sie mit vierzig gegründet hatte, von Reisen nach Singapur und São Paulo, und ihre Hände bewegten sich während des Sprechens in weiten Bögen, die ich mit den Augen verfolgte. Dann, mitten in einem Satz über eine Verhandlung in Lissabon, legte sie ihre Hand auf den Tisch, und ich nahm sie, ohne nachzudenken. Ihr Daumen strich über meine Fingerknöchel, langsam, prüfend, und sie beugte sich vor, bis ihre Lippen fast meine berührten. „Ich will dich“, flüsterte sie. „Schon seit dem ersten Moment.“ Ich zahlte, ohne auf den Betrag zu schauen, und wir gingen die Treppen zu meinem Loft hinauf, unsere Schritte hallten im Treppenhaus, meine Hand auf ihrem Rücken, ihr Parfüm in meiner Nase, ein Duft nach Vanille und etwas Rauchigem, das ich nicht benennen konnte.

Die Tür fiel ins Schloss, und ich drehte sie um, drückte sie gegen das Holz, spürte ihre Wärme durch das dünne Kleid. Meine Hände glitten über ihre Hüften, fanden den Reißverschluss auf ihrem Rücken, und ich zog ihn langsam auf, Millimeter um Millimeter, während ihr Atem gegen meinen Hals schlug. „Zieh das aus“, sagte ich heiser, und sie trat einen Schritt zurück, ließ das Kleid von den Schultern gleiten, und es fiel zu Boden, ein roter Stoffhaufen, der ihre nackten Beine freigab. Sie trug nur noch einen schwarzen BH, der ihre Brüste hob, und einen winzigen Tanga, der nichts verbarg. Ihre Haut glänzte im fahlen Licht, das durch die Fenster fiel, ihre Beine waren lang und muskulös, ihre Taille schmal, und zwischen ihren Schenkeln lag eine Feuchtigkeit, die ich fast riechen konnte, als sie näher kam.

Sie kniete sich vor mir nieder, ohne dass ich sie darum bitten musste, ihre Finger öffneten meinen Gürtel mit einer Ruhe, die mich schwindelig machte, und dann hatte sie meinen Schwanz in der Hand, schwer und hart, die Eichel glänzte von einem Tropfen Lust, den sie mit dem Daumen aufnahm und sich über die Lippen strich. „Ich will dich schmecken“, murmelte sie, und dann beugte sie sich vor, öffnete den Mund und nahm mich hinein. Ihre Zunge war warm und nass, sie kreiste um die Spitze, leckte den Grat, saugte sanft, bevor sie tiefer rutschte und mich Stück für Stück verschlang, bis ihre Lippen meine Hüfte berührten. Ich stöhnte auf und griff in ihr Haar, fühlte die Strähnen zwischen meinen Fingern, und sie hob den Blick, sah mich an, während sie mich ganz in ihrer Kehle spürte, der Widerstand nachließ, ihre Finger meine Eier umschlossen und sanft massierten. „Ja, genau so“, presste ich hervor, „nimm ihn tief.“ Sie tat es, ihre Lippen umschlossen mich fest, ihr Kopf bewegte sich vor und zurück, und der Klang, den sie dabei machte, war feucht und leise, ein Schmatzen, das in der Stille des Lofts widerhallte.

Ich hob sie auf, trug sie die wenigen Schritte zu meinem Bett und ließ sie auf die Matratze fallen, die unter ihrem Gewicht federte. Sie lag dort, die Beine gespreizt, der Tanga durchsichtig von ihrer Nässe, und ich zog ihn mit den Zähnen herunter, streifte ihn über ihre Knie, über ihre Füße, und dann sah ich sie. Glatt rasiert war ihre Muschi, die Schamlippen geschwollen von der Erregung, tropfnass, der Duft ihres Verlangens stieg mir entgegen, als ich mich zwischen ihre Schenkel beugte. Ich nahm sie mit dem Mund auf, leckte von unten nach oben, spürte ihren Saft auf meiner Zunge, süß und salzig zugleich, und ihre Hüften hoben sich sofort, drängten sich gegen mein Gesicht. Ich fand ihre Klitoris, einen harten, kleinen Knoten, der unter meiner Zunge pulsierte, und ich leckte und saugte daran, bis sie keuchte, ihre Finger in mein Haar gruben und mich fester gegen sich pressten. „Oh Gott, ja, nicht aufhören“, stöhnte sie, und ich tauchte meine Zunge tiefer in sie hinein, schmeckte ihre Innenseiten, während mein Daumen ihren Kitzler kreiste und sie immer weiter trieb.

Sie kam mit einem Schrei, ihr Körper bäumte sich auf, ihre Finger krallten sich in das Laken, und ich spürte, wie ihre Fotze um meine Zunge pulsierte, während sie sich in Wellen ergoss. Aber ich ließ nicht locker. Ich richtete mich auf, kniete zwischen ihren Schenkeln, spürte die Hitze ihres Körpers an meiner Eichel, die feuchte Öffnung, die nach mir verlangte. „Bist du bereit?“, fragte ich, und sie nickte hektisch, ihre Augen weit und dunkel. „Fick mich, jetzt, hart.“ Ich stieß zu.

Mein Schwanz glitt in sie hinein, und es war, als würde er von einer feuchten, warmen Zange verschluckt. Ihre Innenwände umschlossen mich, zogen mich tiefer, und ich hielt still für einen Moment, um den Druck zu genießen, die Art, wie sie um mich pulsierte, wie sie mich festhielt. Sie ächzte, ihr Kopf sank in das Kissen, ihre Brüste hoben und senkten sich, und dann begann ich mich zu bewegen. Zuerst langsam, tief, jeder Stoß ein langes, hartes Gleiten, das bis in ihren Grund reichte, und sie stöhnte bei jedem einzelnen, ihre Finger gruben sich in meine Oberschenkel. „Mehr“, befahl sie, „fick mich härter.“ Ich packte ihre Hüften, zog sie auf mich, und trieb meinen Schwanz mit schnelleren Stößen in sie, das Bett knarrte unter uns, ihre Brüste hüpften im Takt, und ich konnte sehen, wie ihre Nippel hart waren, wie ihre Haut glänzte, wie ihr Mund offen stand und ihr Atem in heißen Stößen kam.

Ich beugte mich vor, nahm eine Brust in den Mund, saugte an ihrem harten Nippel, während meine Hüften weiter pumpten, und sie schrie, nicht laut, sondern leise und gepresst, als würde sie die Töne sparen, um sie in mich zu treiben. Ihre Beine schlangen sich um meinen Rücken, ihre Fersen drückten gegen mein Gesäß, und ich spürte, wie sie sich zusammenzog, wie ihre Muschi enger wurde, wie sie auf den Rand ihres Höhepunkts kletterte. „Komm in mir“, flüsterte sie, „ich will spüren, wie du kommst.“ Das war genug. Ich spürte den Druck in meinen Eiern, die Hitze stieg auf, und dann ergoss ich mich tief in ihr, ein langer, heißer Schwall, der sie erbeben ließ, und gleichzeitig kam sie, ihre Fotze umschloss mich und zog, pulsierte um meinen Schwanz, bis ich vollständig leer war und mein Atem in rauen Stößen kam.

Wir lagen da, verschwitzt, atemlos, unsere Körper ein einziges Durcheinander aus Gliedern und Schweiß, die Bettlaken unter uns zerknittert und feucht. Ihre Hand lag auf meiner Brust, ihr Finger zeichnete eine Linie von meinem Schlüsselbein bis zu meinem Bauchnabel, und ich spürte, wie mein Herz sich langsam beruhigte. Sie drehte sich zu mir, ihre Augen glänzten im fahlen Licht, und sie lächelte, ein müdes, zufriedenes Lächeln. „Ich muss morgen früh zurück“, sagte sie leise. Ihr Flug nach Lissabon ging um sieben, und ihre Stimme trug keinen Zweifel, keinen Raum für Verhandlungen. Ich nickte, denn ich wusste es. Aber in dieser Nacht nahm ich sie noch zweimal. Einmal hob ich sie auf den Küchentisch, ihre Beine um meine Hüften, die kühle Granitplatte unter ihrem Rücken, während ich mit langsamen, tiefen Stößen in sie glitt und sie leise wimmerte, ihre Finger in meinen Haaren, ihre Stirn gegen meine. Und einmal unter der Dusche, wo das Wasser über uns lief und ihre Haut glitschig und warm war, wo sie mich gegen die Fliesen drückte und sich auf mich setzte, langsam, absichtlich, ihre Hüften kreisten, bis ich sie mit einem Schrei in mir spürte.

Als ich am Morgen aufwachte, war das Bett neben mir leer, das Laken noch warm, der Geruch ihres Parfüms in der Luft. Auf dem Kissen lag ein Zettel, in ihrer Handschrift, klein und ordentlich: „Danke für die Nacht. Ich werde dich nie vergessen.“ Ich las ihn zweimal, drehte ihn in den Händen, und dann stand ich auf, ging zum Fenster und sah hinaus auf die Dächer, wo die Morgensonne New York in ein goldenes Licht tauchte. Die Hitze des Vortags war noch da, aber sie lag anders, schwerer, voller Nachhall. Ich sah auf das Dach unter mir, wo wir uns vor drei Wochen zum ersten Mal geküsst hatten, nachdem sie mich an der Hand aus dem Café gezogen hatte, den Flachdachstein unter unseren Füßen, ihre Lippen auf meinen, ihr Körper an mich gepresst, und ich wusste, dass diese Sommerhitze von Brooklyn nicht einfach verblassen würde. Sie würde bleiben, in meiner Haut, in meinem Geruch, in der Art, wie ich manchmal noch ihre Finger auf meinem Arm spürte, ihren Mund an meinem Schwanz, ihre feuchte Fotze um mich, so deutlich, als wäre sie gerade eben erst fortgegangen. Ich steckte den Zettel in meine Hosentasche, zog sie an, und trat hinaus auf das Dach, das noch warm war von der Nacht, und stand dort, bis die Sonne hoch genug stand, um die Schatten zu vertreiben.