A escuridão lá fora era tão profunda que eu via meu próprio reflexo no vidro da janela – uma estranha com olhos cansados que não se reconhecia mais. Por que diabos eu não tinha pegado o avião? Seis horas no trem noturno para Roma, enfiada em um compartimento com outras três pessoas, todas dormindo há muito tempo. Só eu estava totalmente acordada, encarando o vidro preto atrás do qual a paisagem italiana passava voando, um nada de sombras e pontos de luz. Minha mão vagou inconscientemente entre minhas pernas, pressionando levemente o tecido da minha calça jeans. Eu estava molhada, só de pensar em algo excitante, algo proibido naquela noite abafada.
Então ele entrou. Em Bolonha. O trem parou por apenas três minutos, mas foi o suficiente para ele encontrar meu compartimento, o lugar vazio em frente a mim. Ele era alto, com cabelos escuros que caíam levemente no rosto, e uma barba que parecia de alguns dias de viagem – não descuidada, mas sem esforço sexy. Ele sorriu para mim enquanto colocava a mochila no bagageiro e sentou. Seus movimentos eram calmos, confiantes. Senti minha boceta ficar mais molhada, só de ver seus ombros largos e o jeito como seus dedos seguravam as alças da mochila.
“Ciao”, ele disse baixinho, para não acordar os outros. Sua voz era grave, com um leve sotaque que soava como mel quente e escorria direto para o meu colo.
“Ciao”, sussurrei de volta. Nada mais. Mas o sorriso dele permaneceu, e eu fiquei quente, uma onda que começava no meu peito e se acumulava entre minhas pernas.
Ele tirou um livro da bolsa, mas não leu. Ele olhava para mim, e eu desviava o olhar, e então olhava de novo. Isso continuou por um tempo, um jogo que nos prendia, até ele largar o livro e se inclinar para a frente. Eu podia ver o começo da ereção dele na calça, uma protuberância que me fez inspirar fundo.
“Meu nome é Marco. E o seu?”
“Lena.”
“Suas primeiras férias na Itália?”
Eu assenti. “Sim. Cinco dias em Veneza, agora Roma.”
“E o que você está achando?”
“Quente. Barulhento. Lindo.” E você me deixa com um tesão do caralho, pensei, mas não disse.
Ele riu baixinho, um som que ecoou pelo trem. “Isso é a Itália. Você vai amar Roma. Ou odiar. Mas na maioria das vezes amar.” O olhar dele percorreu meu rosto, parou nos meus lábios, e eu engoli em seco. Meus mamilos ficaram duros sob minha camiseta, roçando o tecido.
O jogo dos olhares
O trem chacoalhava, atravessando a escuridão. Os outros passageiros dormiam profundamente, um roncava baixinho. Eu estava ciente de cada movimento de Marco: como ele cruzava as pernas, como a mão dele descansava na coxa, os dedos ligeiramente abertos, como ele se recostava e me olhava como se eu fosse a única coisa no espaço. Eu abri minhas pernas um centímetro inconscientemente, só para aumentar a pressão na minha boceta molhada.
“Você está cansada?”, ele perguntou.
“Não. Muito animada.” Com muito tesão, para ser honesta.
“Eu conheço isso. Viajo muito, mas antes de Roma fico sempre animado. A cidade é como uma amante.”
Eu sorri. “Uma amante?”
“Sim. Ela te pega quando você chega, mas nunca é totalmente sua.” As palavras dele pairaram no ar, pesadas e perfumadas como jasmim. Pensei em todas as amantes que nunca tive, nos homens que conheci e esqueci. Mas Marco era diferente. Havia algo no olhar dele que me segurava, uma promessa de noites excitantes e sujas.
Ele se levantou, se espreguiçou. A calça dele esticou sobre a ereção crescente. “Vou pegar um café no vagão-restaurante. Você vem?”
Eu hesitei um momento, então me levantei. Os outros dormiam, ninguém sentiria nossa falta. Eu o segui pelo corredor estreito, que rangia baixinho sob nossos passos. Meu olhar caiu na bunda dele, como se movia sob a calça jeans, e senti minha boceta ficar ainda mais molhada.
O vagão-restaurante estava quase vazio. Só um casal estava no canto, bebendo vinho, cabeças juntas. Marco pediu dois expressos, e nos sentamos perto de uma janela. As luzes de uma cidade pequena passavam, um lampejo de ouro e âmbar. A mão dele estava na mesa, e eu podia ver as veias no dorso da mão dele, fortes e masculinas.
“Saúde”, ele disse, e brindou comigo. O café era forte, quase amargo, e eu senti até a ponta dos dedos.
“Me fale sobre você, Lena. O que você faz quando não está em trens?”
Eu ri. “Trabalho em uma biblioteca. Em Munique. Essas são minhas grandes férias do ano.”
“Uma bibliotecária. Isso combina.”
“Combina com o quê?”
“Com seus olhos. Eles parecem que leram muito, mas também viram muito.” O olhar dele ficou mais intenso, e eu sabia que isso era mais do que uma conversa. Minha mão estava na mesa, e ele colocou a dele sobre a minha. Os dedos dele eram quentes, firmes, e eu sentia cada um como uma pequena queimadura que ia direto para minha boceta.
“Eu quero te beijar”, ele disse baixinho.
Eu assenti, incapaz de falar. Ele se inclinou, e seus lábios encontraram os meus. Foi um beijo suave, quase hesitante, mas então ficou mais exigente. A mão dele passou pelo meu queixo, minha bochecha, e eu abri a boca, deixei a língua dele entrar. O café ainda estava na língua dele, misturado com algo doce – talvez ele mesmo. Minha mão desceu sob a mesa, pousou na coxa dele, sentiu a musculatura dura por baixo.
O beijo que muda tudo
Nós nos beijamos por muito tempo, enquanto o trem corria pela noite. O casal no canto tinha ido embora, o vagão vazio. Só o silêncio zumbindo e o clique rítmico das rodas. Quando nos separamos, eu estava sem fôlego, meu coração batendo contra minhas costelas. Minha mão ainda estava na perna dele, e eu sentia o pau dele pulsando sob o tecido.
“Vem comigo para meu compartimento”, ele sussurrou. “Só tenho mais um companheiro de viagem, que está dormindo. Podemos ficar quietos.”
Eu poderia ter dito não. Poderia ter voltado para meu compartimento e fingido que nada tinha acontecido. Mas, em vez disso, me levantei e o segui, minha mão na dele, como se fosse a coisa mais natural do mundo. Minha boceta estava tão molhada que eu sentia o suco escorrendo pela minha calcinha.
O compartimento dele era parecido com o meu, mas o homem no beliche de baixo dormia profundamente, o cobertor puxado sobre a cabeça. Marco sentou no beliche de cima e estendeu a mão para mim. Subi até ele, o beliche rangeu sob nosso peso. Ele me puxou para perto, e nos beijamos de novo, desta vez com mais fome. As mãos dele deslizaram sob minha camiseta, acariciaram minhas costas, e
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