Une enseignante de quarante-trois ans entame une liaison avec le père d’une élève – une heure le matin, le mardi, pendant six semaines. Une histoire sur ce qui semble anodin au début, et ne l’est pas à la fin. À partir de 18 ans.
Tout a commencé par un entretien avec des parents que j’avais oublié. Henrik m’avait envoyé un mail la veille pour dire qu’il viendrait à deux heures, et je n’avais pas lu le mail parce que j’avais deux autres parents à la même heure et que j’avais confondu les dates.
Il était à l’heure. Je n’étais pas préparée. Je n’avais pas le cahier de Mia, je ne connaissais pas par cœur sa dernière interrogation écrite, et j’étais assise en face de lui comme une prof qui ne maîtrise pas son boulot.
« Vous n’êtes pas préparée », dit-il au bout de trois minutes.
« Non. Je m’excuse. »
« Est-ce qu’on reporte ? »
« Si vous voulez. »
« J’ai du temps mardi matin. Huit heures. »
« J’ai une heure libre le mardi à huit heures. »
« Dans la salle des profs ? »
« Dans la salle des profs. »
Le mardi à huit heures, il était là. Il s’était visiblement donné du mal – une chemise, un pantalon sans plis, ce qui n’est pas évident pour un homme de la quarantaine avec une fille au lycée. Je m’étais donné du mal aussi, plus que ce que j’aurais dû faire pour un entretien avec des parents. Je portais une jupe serrée qui s’arrêtait juste au-dessus du genou, et un chemisier blanc dont le bouton du haut était ouvert, laissant entrevoir un soupçon de mon décolleté. Je m’étais maquillé les lèvres en rouge, et je sentais mon cœur battre plus vite quand je l’ai vu.
Nous étions assis l’un en face de l’autre, avec le cahier de Mia entre nous, et je lui expliquais ce que Mia réussissait bien – le latin, surtout la grammaire – et ce qu’elle réussissait moins bien – les traductions, parce qu’elle restait trop littérale. Henrik écoutait, posait des questions pertinentes, était patient. Mais pendant que je parlais, mon regard ne cessait de revenir sur ses mains. Elles étaient grandes, avec des doigts puissants posés sur la table, et je m’imaginais comment elles toucheraient mon corps. Je sentais une traction dans mon bas-ventre, une humidité qui s’accumulait entre mes cuisses, tandis que j’essayais de rester professionnelle.
Au bout de vingt minutes, nous avions fini.
« Merci beaucoup, Madame Egger. »
« Je vous en prie. »
Il se leva. Il prit sa veste sur la chaise. À la porte, il se retourna.
« Madame Egger. »
« Oui. »
« Je ne veux pas vous mettre mal à l’aise. Mais si je ne vous dis pas ça, je sors de la pièce et je vais m’en vouloir. Vous avez une façon inhabituelle d’écouter. »
« Comment ça ? »
« Quand je parle, vous me regardez comme si j’étais un livre intéressant. On ne m’avait pas fait ça depuis longtemps. »
Je réfléchis à comment répondre. J’avais préparé une réponse, une réponse professionnelle. Elle ne sortit pas. Au lieu de ça, je sentis mes tétons durcir sous le chemisier, comme si mon corps savait déjà ce qui allait arriver.
« Monsieur Reisinger. »
« Henrik. »
« Monsieur Reisinger. »
Il hocha la tête. Il partit. Je restai là, le souffle court, les mains tremblantes en rangeant les cahiers. Je savais que ce n’était pas la fin.
Le mardi suivant, il revint. Sans rendez-vous. Il arriva à huit heures. Il frappa. J’étais seule dans la salle des profs. La pièce sentait le café et le papier, et le soleil entrait par la fenêtre quand il entra. Il portait une chemise bleu foncé qui lui serrait la poitrine, et je voyais les contours de ses muscles en dessous. Mon pouls s’emballa.
« Madame Egger. »
« Monsieur Reisinger. »
« Je me suis dit que j’allais vous demander quelque chose, sans trop réfléchir. »
« Quoi ? »
« Si on se voyait une fois par semaine. Ici, dans la salle des profs, le mardi à huit heures. Une heure. On parle. Rien de plus. »
Je le regardai. C’était un homme de la quarantaine, avec une femme avec qui je savais qu’il était depuis des années, et une fille dans ma classe. J’étais une prof, quarante-trois ans, divorcée depuis cinq ans, sans relation actuelle. Ce qu’il proposait était tellement transparent dans son étrangeté qu’il n’y avait en fait aucune marge.
« Vous voulez dire, on parle. Ici. Une heure. »
« Oui. »
« De quoi ? »
« De ce que vous voulez. Des livres. De vos élèves. De quoi deux adultes parlent. »
« Et qu’est-ce que c’est, en fait ? »
« Quoi, quoi ? »
« Ce que vous voulez vraiment. »
Il me regarda. Il laissa son regard traîner une seconde de plus que ce qui était confortable. Ses yeux parcoururent mon chemisier, ma jupe, et je sentis mon corps réagir – mes seins devinrent lourds, mes cuisses se serrèrent l’une contre l’autre, comme si j’avais besoin de cette pression entre elles.
« Ce que je veux vraiment, je ne sais pas. Je sais que la semaine dernière, quelqu’un m’a écouté, ce que je n’avais pas vécu depuis des années. Je veux revivre ça. »
« Et Madame Reisinger ? »
« Madame Reisinger et moi, depuis trois ans, nous sommes deux personnes qui vivent dans un appartement. Elle ne m’écoute plus, je ne l’écoute plus. On ne se déteste pas. On ne s’écoute plus. »
« Et vous voulez résoudre ça avec une prof de votre fille. »
« Non. Je ne veux pas ça. Je veux une heure. »
Je pris une profonde inspiration. Mes seins se soulevèrent sous le chemisier, et je vis son regard s’y attarder un instant de trop. « Une fois par semaine. Mardi à huit heures. Une heure. Rien de plus. »
« Oui. »
« D’accord. »
Les trois mardis suivants passèrent comme dans un rêve. Nous parlions. De livres, de films, de son travail d’architecte, de mes élèves. Mais l’air entre nous était épais de tension. Chaque fois qu’il se penchait en avant pour souligner quelque chose, je sentais son after-shave – boisé, chaud. Chaque fois que je riais, je voyais ses yeux rester fixés sur ma bouche. Je portais des jupes de plus en plus serrées, des décolletés de plus en plus profonds. Mes slips étaient trempés après chaque heure, et je devais me changer aux toilettes avant d’aller en cours.
Le quatrième mardi, il ne frappa pas. Il entra, ferma la porte derrière lui – un petit clic qui me traversa le corps – et se planta devant moi. Pas de table entre nous. Juste quelques centimètres.
« Je n’en peux plus », dit-il. Sa voix était rauque, presque un murmure.
« De quoi ? »
« De parler. Je te veux. Je veux ton corps. Je veux savoir comment tu sens, comment tu goûtes, comment tu gémis. »
Mon cœur battait si fort que je pensais qu’il devait l’entendre. « Henrik… »
« Ne dis pas que tu ne le veux pas aussi. Je le vois. Chaque fois que tu bouges, que tu croises les jambes – je vois comme tu deviens humide sous cette jupe. »
J’avalai ma salive. Ma main tremblait quand je la levai et la posai sur sa poitrine. Je sentis la chaleur de son corps à travers le tissu, et mon sexe se contracta violemment. « Henrik », dis-je, et ma voix était brisée, « ferme la porte à clé. »
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