La première gorgée de vin brûle sur sa langue lorsque Maren entend la porte du bar claquer derrière elle. Le petit déclic est comme un sceau – elle a franchi le seuil d’un autre monde. La pièce sent la fumée de cigarette, la bière éventée et une touche de parfum qui flotte dans l’air comme une promesse. Son regard cherche, le trouve immédiatement : Jonas, à une table dans le coin du fond, le menton appuyé sur sa main. Il sourit en la voyant, un sourire timide, presque gêné, qui lui fait battre le cœur un instant plus vite. Elle sent ses mamelons se dresser sous son chemisier de soie fine, rien qu’à la vue de ses yeux.
Elle s’avance vers lui, ses talons claquent doucement sur les lames de bois usées. Le bar est presque vide, seul un couple plus âgé est assis au comptoir, et derrière le bar, le barman polit un verre comme si c’était la chose la plus importante au monde. Maren s’assoit en face de Jonas, glisse une mèche de ses cheveux foncés derrière son oreille. Sa jupe remonte un peu, et elle voit son regard s’attarder un instant sur ses cuisses nues avant de remonter. Un picotement brûlant inonde sa chatte à ce regard volé.
« Tu es venue », dit-il doucement, sa voix un murmure rauque qui rampe directement dans son giron.
« J’ai dit que je venais. » Elle prend une gorgée du verre qu’il a déjà commandé pour elle – un vin rouge sec, exactement comme elle l’aime. Le liquide coule chaud dans sa gorge, et elle sent la tension dans ses épaules se relâcher. Mais une toute autre tension monte entre ses jambes, un battement humide qui s’intensifie à chaque battement de cœur.
« Comment ça se passe à la maison ? » Sa question est prudente, presque hésitante.
Maren hausse les épaules. « Comme toujours. Thomas est assis devant la télé, je lis un livre. On parle à peine. » Sa voix est amère, et elle le remarque elle-même. Elle s’était juré de ne pas parler de son mariage ce soir, pas du vide qui la saisit chaque soir sur le chemin du retour. Mais avec Jonas, c’est différent. Il écoute sans juger. Et il la regarde comme s’il voulait la déshabiller.
Il pose sa main sur la table, les doigts légèrement écartés. Elle la fixe, les petits poils sur le dos de sa main qui se détachent en or dans la lumière jaune de la lampe de plafond. Ses mains sont fines mais fortes, avec de longs doigts qui ont un jour entouré une guitare, comme elle le sait. Elle imagine ces doigts ouvrir sa fente humide, pénétrer en elle, et sa chatte se contracte de désir. Elle l’a rencontré il y a trois mois à un vernissage. Lui photographe, elle historienne de l’art – une rencontre fortuite devant une peinture abstraite qui les fascinait tous les deux. Depuis, ils se voient irrégulièrement, parfois pour un café, parfois pour un verre de vin. Il ne s’est jamais rien passé. Jusqu’à aujourd’hui.
« Je suis content que tu sois là », dit-il, et ses mots sont une caresse chaude sur sa peau. Une caresse qui donne l’impression qu’il lèche ses seins.
Elle sourit, lève son verre. « Santé. » Le vin coule dans sa gorge, et elle imagine que c’est sa bite qui remplit sa bouche.
Le parfum du risque
Le vin lui monte lentement à la tête, mais ce n’est pas seulement l’alcool qui l’étourdit. C’est la façon dont Jonas la regarde, comme si elle était la seule dans la pièce. Ses yeux sont brun foncé, presque noirs, et ils ont quelque chose d’insondable. Elle se demande ce qu’il pense, assis là, buvant sa bière par petites gorgées. Elle imagine qu’il s’imagine la chevauchant sur ses genoux, ses lèvres humides glissant sur son gland gonflé.
« Parle-moi de ta nouvelle série », dit-elle pour combler le silence qui pèse entre eux, lourd de mots non-dits.
Il se redresse, ses yeux s’illuminent. « Ce sont des portraits de femmes dans des cabines d’essayage. Le moment où elles enlèvent le masque avant de sortir dans le monde. » Il fait une pause, cherchant ses mots. « Il s’agit de vulnérabilité. De ce que nous cachons. » Sa voix devient plus grave. « De ce que nous montrons seulement quand nous sommes nus. »
Ses mots la touchent plus profondément qu’elle ne l’aurait cru. Qu’est-ce que je cache ?, pense-t-elle. L’insatisfaction ? Le désir de quelque chose qu’elle ne peut nommer ? Ou le picotement qu’elle ressent chaque fois qu’elle voit Jonas ? Elle sait exactement ce qu’elle cache : sa chatte chaude et humide qui crie déjà après lui.
« J’aimerais les voir », dit-elle doucement, et elle ne veut pas dire seulement les photos. Elle veut dire son corps nu, sa bite dure.
« Peut-être plus tard. » Son sourire est lourd de sous-entendus, et elle sent une traction dans sa poitrine qui se répand vers le bas, dans son ventre, entre ses jambes. Elle serre les cuisses, comme si elle pouvait chasser la sensation, mais elle ne fait que s’intensifier. Sa chatte claque humide entre ses cuisses, le tissu de sa culotte est déjà trempé de son désir.
Le barman annonce qu’ils ferment bientôt. Maren jette un coup d’œil à sa montre – un peu après onze heures. Thomas sera déjà au lit, peut-être a-t-il envoyé un message qu’elle a ignoré. Elle pose son verre, se sent soudain agitée. Ses mains tremblent d’excitation.
« On fait encore un bout de chemin ? » La question de Jonas est une invitation qu’elle ne veut pas refuser. Une invitation à plus qu’une simple promenade.
Elle hoche la tête et se lève. Elle glisse son sac à main sous son bras tandis qu’il prend sa veste du dossier de la chaise et l’aide à l’enfiler. Ses doigts effleurent sa nuque, un contact fugace qui envoie un choc dans tout son corps. Ses mamelons deviennent si durs qu’ils percent la soie, et sa chatte tressaille comme s’il l’avait directement caressée.
L’obscurité de la nuit
Dehors, l’air est frais, le ciel couvert. La rue est déserte, seul un réverbère projette un cône de lumière jaune sur le pavé humide. Ils marchent côte à côte, leurs pas résonnent sur l’asphalte. Maren frissonne, et sans hésiter, Jonas passe son bras autour de ses épaules. Elle se blottit contre lui, sent la chaleur de son corps à travers le tissu fin de son chemisier. Sa main descend, caresse le côté de son sein, et un léger gémissement s’échappe de ses lèvres.
« Tu viens chez moi ? J’habite à deux rues d’ici. » Sa voix est un souffle à son oreille qui lui envoie un frisson dans le dos. Elle devrait dire non. Elle devrait partir, rentrer chez elle, retourner à sa vie bien rangée. Mais au lieu de cela, elle hoche la tête, et une partie d’elle, qui dormait depuis longtemps, se réveille avec une force brute. Sa chatte palpite, humide et prête.
Son appartement est au troisième étage, sans ascenseur.
Les voix de la communauté
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