Uma professora, quarenta e três anos, começa um caso com o pai de uma aluna – uma hora pela manhã, às terças-feiras, durante seis semanas. História sobre o que parece inofensivo no começo e não é no final. A partir de 18 anos.
Começou com uma reunião de pais que eu tinha esquecido. Henrik havia me enviado um e-mail no dia anterior dizendo que viria às duas, e eu não tinha lido o e-mail porque tinha outros dois pais na mesma hora e confundi a data.
Ele foi pontual. Eu não estava preparada. Não tinha o caderno da Mia, não sabia a última prova de cor, e estava sentada diante dele como uma professora que não controla o próprio trabalho.
“Você não está preparada”, ele disse após três minutos.
“Não. Peço desculpas.”
“Vamos remarcar?”
“Se for conveniente para o senhor.”
“Tenho tempo na terça-feira de manhã. Oito horas.”
“Na terça, às oito, tenho horário livre.”
“Na sala dos professores?”
“Na sala dos professores.”
Na terça-feira às oito, ele estava lá. Ele claramente tinha se esforçado – uma camisa, uma calça sem vincos, o que não é óbvio para um homem na casa dos quarenta com uma filha no colégio. Eu também tinha me esforçado, mais do que deveria para uma reunião de pais. Vestia uma saia justa que terminava pouco acima do joelho e uma blusa branca cujo botão de cima estava aberto, deixando um vislumbre do meu decote. Tinha pintado os lábios de vermelho, e senti meu coração acelerar quando o vi.
Sentamo-nos um diante do outro, com o caderno da Mia entre nós, e expliquei o que Mia fazia bem – latim, especialmente a gramática – e o que ela fazia pior – as traduções, porque era muito literal. Henrik ouvia, fazia perguntas pertinentes, era paciente. Mas enquanto eu falava, meu olhar vagava repetidamente para as mãos dele. Eram grandes, com dedos fortes, apoiados sobre a mesa, e eu imaginava como tocariam meu corpo. Senti um puxão no baixo-ventre, uma umidade que se acumulava entre minhas coxas enquanto tentava permanecer profissional.
Após vinte minutos, terminamos.
“Muito obrigado, Senhora Egger.”
“De nada.”
Ele se levantou. Pegou o paletó da cadeira. Na porta, virou-se.
“Senhora Egger.”
“Sim.”
“Não quero deixá-la sem jeito. Mas se não disser isso, vou sair da sala e me arrepender. Você tem um jeito incomum de ouvir.”
“Como assim?”
“Você me olha enquanto falo como se eu fosse um livro interessante. Faz tempo que alguém não faz isso comigo.”
Pensei em como responderia. Tinha uma resposta preparada, profissional. Ela não saiu. Em vez disso, senti meus mamilos endurecerem sob a blusa, como se meu corpo já soubesse o que viria.
“Senhor Reisinger.”
“Henrik.”
“Senhor Reisinger.”
Ele acenou com a cabeça. Saiu. Fiquei para trás, com a respiração superficial, as mãos tremendo enquanto juntava os cadernos. Sabia que não era o fim.
Na terça-feira seguinte, ele voltou. Sem agendamento. Chegou às oito. Bateu. Eu estava sozinha na sala dos professores. O cheiro era de café e papel, e o sol entrava pela janela quando ele entrou. Vestia uma camisa azul-escura que se ajustava apertada ao peito, e eu via os contornos dos músculos por baixo. Meu pulso disparou.
“Senhora Egger.”
“Senhor Reisinger.”
“Pensei em lhe perguntar algo, sem pensar demais.”
“O quê?”
“Se nos encontramos uma vez por semana. Aqui, na sala dos professores, terça-feira às oito. Uma hora. Conversamos. Nada mais.”
Olhei para ele. Era um homem na casa dos quarenta, com uma esposa que eu sabia estar com ele há anos, e uma filha na minha turma. Eu era uma professora, quarenta e três anos, divorciada há cinco, sem relacionamento atual. O que ele propunha era tão transparente em sua incomumidade que, na verdade, não tinha margem.
“Você quer dizer, conversamos. Aqui. Uma hora.”
“Sim.”
“Sobre o quê?”
“O que você quiser. Livros. Seus alunos. Sobre o que dois adultos conversam.”
“E o que é isso, na verdade?”
“O que é o quê?”
“O que você realmente quer.”
Ele me olhou. Deixou o olhar pairar um segundo a mais do que o confortável. Os olhos dele percorreram minha blusa, minha saia, e senti meu corpo reagir – meus seios ficaram pesados, minhas coxas se apertaram como se eu precisasse da pressão entre elas.
“O que realmente quero, não sei. Sei que na semana passada alguém me ouviu, algo que não experimento há anos. Quero isso de novo.”
“E a Senhora Reisinger?”
“A Senhora Reisinger e eu somos, há três anos, duas pessoas que vivem num apartamento. Ela não me ouve mais, eu não a ouço mais. Não nos odiamos. Não nos ouvimos mais.”
“E você quer resolver isso com uma professora da sua filha?”
“Não. Não quero isso. Quero uma hora.”
Respirei fundo. Meus seios se ergueram sob a blusa, e vi o olhar dele cair ali, por um instante longo demais. “Uma vez por semana. Terça-feira às oito. Uma hora. Nada mais.”
“Sim.”
“Ok.”
As três terças-feiras seguintes passaram como num êxtase. Conversávamos. Sobre livros, filmes, o trabalho dele como arquiteto, meus alunos. Mas o ar entre nós estava denso de tensão. Cada vez que ele se inclinava para enfatizar algo, eu sentia o cheiro do seu perfume – amadeirado, quente. Cada vez que eu ria, via os olhos dele permanecerem na minha boca. Eu usava saias cada vez mais justas, decotes cada vez mais profundos. Minhas calcinhas ficavam encharcadas após cada hora, e eu precisava me trocar no banheiro antes de ir para a aula.
Na quarta terça-feira, ele não bateu. Entrou, fechou a porta atrás de si – um clique suave que percorreu meu corpo – e parou diante de mim. Nenhuma mesa entre nós. Apenas alguns centímetros.
“Não aguento mais isso”, ele disse. A voz estava rouca, quase um sussurro.
“O quê?”
“A conversa. Eu quero você. Quero seu corpo. Quero saber como você cheira, como você tem gosto, como você geme.”
Meu coração batia tão alto que pensei que ele ouviria. “Henrik…”
“Não diga que você não quer também. Eu vejo. Cada vez que você se move, quando cruza as pernas – vejo como você fica molhada debaixo dessa saia.”
Engoli em seco. Minha mão tremeu quando a levantei e a coloquei sobre o peito dele. Senti o calor do corpo dele através do tecido, os músculos firmes por baixo. “O que você quer fazer comigo?” perguntei, minha voz saindo mais baixa do que pretendia.
Ele não respondeu com palavras. Em vez disso, deu um passo à frente, pressionando seu corpo contra o meu. Senti sua ereção dura contra minha barriga, e um gemido escapou da minha garganta. Sua mão encontrou minha nuca, puxando meu rosto para perto do dele, e então seus lábios estavam nos meus – quentes, famintos, exigentes. Sua língua invadiu minha boca enquanto sua outra mão deslizava pela minha cintura, apertando minha carne.
Eu me agarrei a ele, dedos cravados em sua camisa, puxando-o para mais perto. Ele me guiou para trás até minhas costas baterem na mesa, e então ele me levantou, sentando-me na borda. Suas mãos subiram por minhas coxas, empurrando minha saia para cima, e eu abri as pernas para ele, desesperada para sentir suas mãos onde eu mais precisava.
“Você está tão molhada”, ele murmurou contra meu pescoço, seus dedos deslizando por cima da minha calcinha. “Eu sabia que você estaria.”
“Por favor”, eu gemi, arqueando minhas costas, pressionando minha boceta contra a mão dele. “Não pare.”
Ele afastou minha calcinha para o lado, e seus dedos encontraram minha carne nua, escorregadia e quente. Ele deslizou um dedo para dentro de mim, e eu gritei baixinho, mordendo meu lábio para não fazer barulho. “Você me quer dentro de você”, ele disse, sua voz um rosnado. “Diz que me quer.”
“Sim, eu quero você dentro de mim. Agora.”
Ele se afastou apenas o suficiente para abrir a calça, puxando o zíper para baixo com um movimento rápido. Seu pau saltou para fora, duro e grosso, a cabeça brilhando com uma gota de pré-gozo. Eu me inclinei para frente, a boca aberta, querendo prová-lo, mas ele segurou meu queixo, forçando-me a olhá-lo nos olhos.
“Depois”, ele disse. “Primeiro, eu vou foder você.”
Ele me puxou para a borda da mesa, abrindo minhas pernas completamente, e então se posicionou entre elas. Senti a ponta do pau dele pressionar minha entrada, e eu prendi a respiração. Então ele entrou, de uma só vez, enchendo-me completamente. Gritei, um som abafado, enquanto ele começava a bombear, cada estocada profunda e lenta, como se quisesse saborear cada segundo.
Minhas unhas cravaram-se em seus ombros enquanto ele me fodia na mesa da sala dos professores, o som de nossos corpos se encontrando ecoando no quarto vazio. “Isso”, eu ofeguei, “sim, isso mesmo.”
Ele se inclinou, mordendo meu pescoço enquanto acelerava o ritmo. “Você é minha”, ele sussurrou. “Esta boceta molhada é minha toda terça-feira.”
Eu senti o orgasmo se acumulando, uma onda de calor que começou no fundo do meu ventre e se espalhou por todo o meu corpo. Meus músculos se apertaram em volta do pau dele, e eu gemi seu nome enquanto me contraía em espasmos. Ele me seguiu, um grunhido gutural escapando de seus lábios enquanto ele se enterrava fundo e gozava dentro de mim, seu corpo tremendo contra o meu.
Ficamos ali, ofegantes, suados, colados um ao outro. Finalmente, ele se afastou, e eu senti seu gozo escorrer pelas minhas coxas. Ele me olhou, um sorriso torto nos lábios. “Na próxima terça?”
Eu ri, ainda tremendo. “Na próxima terça.”
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