La hora de la mañana

Relatos de Infidelidad · aprox. 8 min de lectura · Mayores de 18

Una profesora, de cuarenta y tres años, comienza una aventura con el padre de una alumna: una hora por la mañana, los martes, durante seis semanas. Una historia sobre lo que al principio parece inofensivo y al final no lo es. A partir de 18 años.

Empezó con una reunión de padres que había olvidado. Henrik me había enviado un correo el día anterior diciendo que vendría a las dos, y yo no había leído el correo porque tenía a otros dos padres a la misma hora y había confundido la fecha.

Él llegó puntual. Yo no estaba preparada. No tenía el cuaderno de Mia, no me sabía de memoria la última prueba escrita, y me senté frente a él como una profesora que no tiene su trabajo bajo control.

—Usted no está preparada —dijo él a los tres minutos.

—No. Me disculpo.

—¿Quiere que lo pospongamos?

—Si a usted le parece bien.

—Tengo tiempo el martes por la mañana. A las ocho.

—Los martes a las ocho tengo hora libre.

—¿En la sala de profesores?

—En la sala de profesores.

El martes a las ocho estaba allí. Se había esforzado visiblemente: una camisa, un pantalón sin arrugas, algo poco común en un hombre de mediana edad con una hija en el instituto. Yo también me había esforzado, más de lo que habría necesitado para una reunión de padres. Llevaba una falda ajustada que terminaba justo por encima de la rodilla y una blusa blanca con el botón superior desabrochado, dejando entrever un atisbo de mi escote. Me había pintado los labios de rojo, y sentí cómo mi corazón se aceleraba al verlo.

Nos sentamos uno frente al otro, con el cuaderno de Mia entre nosotros, y le expliqué lo que Mia hacía bien —latín, sobre todo la gramática— y lo que hacía peor —las traducciones, porque se quedaba demasiado literal. Henrik escuchaba, hacía preguntas sensatas, era paciente. Pero mientras yo hablaba, mi mirada se desviaba una y otra vez hacia sus manos. Eran grandes, de dedos fuertes, que descansaban sobre la mesa, y me imaginé cómo tocarían mi cuerpo. Sentí un tirón en el bajo vientre, una humedad que se acumulaba entre mis muslos mientras intentaba mantenerme profesional.

A los veinte minutos habíamos terminado.

—Muchas gracias, señora Egger.

—De nada.

Se levantó. Tomó su chaqueta de la silla. En la puerta se giró.

—Señora Egger.

—¿Sí?

—No quiero ponerla en un aprieto. Pero si no se lo digo, saldré de esta sala y me arrepentiré. Usted tiene una forma poco común de escuchar.

—¿A qué se refiere?

—Cuando hablo, me mira como si yo fuera un libro interesante. Hacía mucho que nadie me miraba así.

Pensé en cómo responder. Tenía una respuesta preparada, una profesional. No salió. En su lugar, sentí cómo mis pezones se endurecían bajo la blusa, como si mi cuerpo ya supiera lo que iba a pasar.

—Señor Reisinger.

—Henrik.

—Señor Reisinger.

Asintió. Se fue. Me quedé allí, con la respiración entrecortada, las manos temblando mientras apilaba los cuadernos. Sabía que aquello no era el final.

El martes siguiente volvió. Sin cita. Llegó a las ocho. Llamó a la puerta. Yo estaba sola en la sala de profesores. La sala olía a café y a papel, y el sol entraba por la ventana cuando él entró. Llevaba una camisa azul oscuro que se ceñía a su pecho, y vi los contornos de sus músculos bajo la tela. Mi pulso se disparó.

—Señora Egger.

—Señor Reisinger.

—He pensado que le preguntaría algo sin pensarlo demasiado.

—¿El qué?

—Si nos reunimos una vez a la semana. Aquí, en la sala de profesores, los martes a las ocho. Una hora. Hablamos. Nada más.

Lo miré. Era un hombre de mediana edad, con una mujer con la que sabía que llevaba años, y una hija en mi clase. Yo era una profesora, de cuarenta y tres años, divorciada desde hacía cinco, sin relación actual. Lo que proponía era tan transparente en su rareza que no debería haber tenido cabida.

—Quiere decir que hablamos. Aquí. Una hora.

—Sí.

—¿Sobre qué?

—Lo que usted quiera. Libros. Sus alumnos. Sobre lo que hablan dos adultos.

—¿Y qué es eso realmente?

—¿Qué es qué?

—Lo que usted quiere de verdad.

Me miró. Dejó que su mirada se alargara un segundo más de lo cómodo. Sus ojos recorrieron mi blusa, mi falda, y sentí cómo mi cuerpo reaccionaba: mis pechos se volvieron pesados, mis muslos se apretaron, como si necesitara la presión entre ellos.

—Lo que quiero de verdad no lo sé. Sé que la semana pasada alguien me escuchó, algo que no experimentaba desde hacía años. Quiero volver a sentirlo.

—¿Y la señora Reisinger?

—La señora Reisinger y yo llevamos tres años siendo dos personas que viven en un mismo piso. Ella ya no me escucha, yo ya no la escucho a ella. No nos odiamos. Ya no nos escuchamos.

—¿Y usted quiere resolver eso con una profesora de su hija?

—No. No quiero resolver eso. Quiero una hora.

Respiré hondo. Mis pechos se elevaron bajo la blusa, y vi cómo su mirada se posaba en ellos, un instante demasiado largo. —Una vez a la semana. Los martes a las ocho. Una hora. Nada más.

—Sí.

—De acuerdo.

Los tres martes siguientes pasaron como en un sueño. Hablábamos. De libros, de películas, de su trabajo como arquitecto, de mis alumnos. Pero el aire entre nosotros estaba denso de tensión. Cada vez que él se inclinaba para subrayar algo, olía su aftershave: amaderado, cálido. Cada vez que yo reía, veía cómo sus ojos se quedaban en mi boca. Yo llevaba faldas cada vez más ajustadas, escotes cada vez más profundos. Mis bragas estaban empapadas después de cada hora, y tenía que cambiarme en el baño antes de ir a clase.

El cuarto martes no llamó. Entró, cerró la puerta detrás de él —un clic suave que me recorrió el cuerpo— y se plantó frente a mí. Sin mesa entre nosotros. Solo unos centímetros.

—Ya no aguanto más —dijo. Su voz era ronca, casi un susurro.

—¿El qué?

—Hablar. Te deseo. Deseo tu cuerpo. Quiero saber cómo hueles, cómo sabes, cómo gimes.

Mi corazón latía tan fuerte que pensé que lo oiría. —Henrik…

—No digas que no lo quieres también. Lo veo. Cada vez que te mueves, cada vez que cruzas las piernas: veo cómo te humedeces bajo esa falda.

Tragué saliva. Mi mano temblaba cuando la levanté y la posé sobre su pecho. Sentí el calor de su cuerpo a través de la camisa, y todo mi ser anhelaba sentir más. —Yo también lo quiero —susurré—. Te quiero. Quiero tus manos sobre mí.

Me atrajo hacia él, sus labios encontraron los míos, y el beso fue profundo y hambriento. Su lengua penetró en mi boca, y sentí cómo sus manos recorrían mi espalda, bajando hasta mi trasero. Me apretó contra la mesa, y sentí su erección a través de su pantalón. Gemí en su boca cuando subió mi falda y deslizó sus dedos dentro de mis bragas. Estaban empapadas al instante, y él rió en voz baja.

—Estás tan mojada para mí —murmuró mientras rodeaba mi clítoris. Me mordí el labio para no gemir demasiado fuerte—. Quiero follarte. Aquí. Ahora.

—Sí —jadeé—. Fóllame.

Me giró, me dobló sobre la mesa. Mis manos se aplanaron sobre los cuadernos mientras él apartaba mis bragas a un lado. Oí cómo abría su cremallera, y entonces sentí la punta de su polla en mi entrada húmeda. Se deslizó lentamente dentro, y jadeé cuando me llenó. Era grande, y sentí cada centímetro mientras penetraba en mí.

Empezó a embestir, despacio al principio, luego más rápido. Sus manos sujetaban mis caderas con fuerza, y sentí cómo entraba más profundo, cada vez más profundo. Gemí fuerte, olvidando dónde estábamos, olvidándolo todo excepto la sensación de su polla dentro de mí. Se inclinó hacia delante, sus labios en mi oreja.

—Te sientes tan jodidamente bien —susurró—. Voy a correrme.

—Sí, córrete dentro de mí —gimió—. Córrete.

Empujó unas cuantas veces más, y entonces sentí cómo se derramaba dentro de mí, caliente y espeso. Yo también me corrí, mis músculos se contrajeron a su alrededor, y sentí cómo las oleadas de placer recorrían mi cuerpo. Nos quedamos un momento así, jadeando, sudados, y entonces él se retiró lentamente.

Me giré