Histoire érotique sensuelle · Temps de lecture environ 20 minutes · À partir de 18 ans.
C’était jeudi, un peu après six heures et demie, et j’étais la seule encore au bureau. Les autres étaient partis à cinq heures, bruyamment, avec ce mélange de soulagement et de fatigue qu’on ne connaît qu’après une semaine où trois projets basculent en même temps dans leur phase finale. J’entendis encore un moment l’écho de leurs pas dans la cage d’escalier, puis le silence. Le silence était le premier signe. Le second était le léger battement dans mon ventre, que je ne pouvais plus ignorer. Je savais qu’il allait venir. C’était jeudi. Le jour où l’air au bureau s’épaississait, comme s’il voulait nous enfermer tous les deux.
Devant moi s’étalaient les plans pour la rénovation de la vieille villa urbaine à Hietzing. Cent douze mètres carrés de pièce principale, un escalier courbe des années trente, trois générations de goûts collés les uns sur les autres. Mon client voulait tout enlever. Je voulais l’en dissuader. Les jeudis soir, nous avions le meilleur argument. Mais l’argument n’était pas dans les plans. Il était dans l’homme qui allait ouvrir la porte sans frapper.
La porte s’ouvrit sans que personne n’ait frappé. Je savais qui c’était avant de lever les yeux. Daniel venait toujours plus tard le jeudi car il enseignait le matin à l’université technique. Nous en avions fait une habitude, sans jamais le dire à voix haute — être à deux le jeudi, la dernière heure avant le week-end. Mais aujourd’hui, c’était différent. Aujourd’hui, j’étais déjà mouillée en posant mon crayon, rien qu’en pensant à ses mains sur le papier, à son souffle dans ma nuque.
« Tu es encore là », dit-il.
Je posai le crayon. « Je suis toujours là. » Ma voix était plus grave que d’habitude, une nuance de quelque chose que je ne pouvais cacher.
Il s’approcha de mon bureau, posa deux gobelets de café, et je sus qu’il avait appuyé sur le bouton long à la machine de la salle de repos, pas sur le court. Il ne faisait ça que s’il voulait rester. C’était l’un de nos petits accords tacites. Aujourd’hui, il ne restait pas seulement. Aujourd’hui, il allait faire quelque chose que je lisais dans ses regards depuis des mois, quand il se penchait par-dessus mon épaule, quand ses doigts effleuraient la table, quand sa voix devenait plus douce pendant que je parlais.
« Hietzing ? »
« Hietzing. »
« Il veut toujours arracher l’escalier ? »
« Il veut tout arracher. Moi, je veux qu’il ne touche qu’aux papiers peints. »
Daniel se pencha sur les plans. Il sentait la poussière de craie qu’il rapportait de l’université et l’after-shave qu’il utilisait depuis trois ans, un vieux, avec une note de bois de cèdre. Je connaissais tout ça par cœur. Ce que je ne connaissais pas, c’était à quel point il se penchait près de mon épaule aujourd’hui, comment son avant-bras touchait la table, à une main de distance du mien. Son souffle effleura mes cheveux, et je sentis mes tétons se dresser sous le chemisier. J’étais contente qu’il vienne par derrière, il ne pouvait pas voir l’excitation monter en moi, comment mes cuisses se serraient pour retenir la chaleur qui s’accumulait entre mes jambes.
« L’escalier, c’est tout le bâtiment », dit-il. « S’il est enlevé, il ne reste rien. »
« C’est ce que j’essaie de lui expliquer depuis trois semaines. »
« Tu as besoin d’aide ? »
« J’ai besoin de cinq nouveaux arguments. Pour demain matin. »
Il s’assit sur le bord de mon bureau, là où la lumière de la lampe venait de biais par en dessous et illuminait ses tempes en or. Daniel n’était pas beau dans le sens classique. Il avait un nez qui avait été cassé autrefois, et des yeux qui devenaient gris clair dans la lumière, presque noirs dans la pénombre. Maintenant, ils étaient quelque part entre les deux, et ils reposaient sur moi comme s’ils me voyaient nue pour la première fois.
« Cinq ? »
« Trois suffiraient, si tu as les bons. »
Il prit le plan, le tourna de quatre-vingt-dix degrés, et je vis comment il commençait à calculer dans sa tête — ce mouvement dans les yeux que les architectes ont quand ils parcourent une maison de l’intérieur sans y entrer. Je le connaissais. Je l’avais en moi-même. Mais pendant qu’il regardait le plan, moi je regardais ses mains. De grandes mains, avec de longs doigts, qui tenaient des crayons et touchaient les plans comme s’ils étaient vivants. J’imaginais ces mains ouvrir mon chemisier, glisser sous mon soutien-gorge, saisir mes seins, pincer les pointes dures entre pouce et index.
« Structure porteuse », dit-il. « L’escalier fait partie du concept statique. S’il est enlevé, il faut une poutre transversale dans la pièce principale. Ça te donne un plafond plus bas, une entrée de lumière brisée, et un budget deux fois plus élevé. »
Il parlait doucement, presque comme s’il ne parlait qu’à moi, pas au client imaginaire dans le bureau vide. Sa voix était plus grave que d’habitude, un ton qui coulait directement dans mon bas-ventre. Je sentis ma chatte devenir encore plus mouillée, le tissu de ma culotte coller à mes lèvres. Je serrai les cuisses plus fort, comme si je pouvais étouffer la chaleur, mais ça ne faisait qu’empirer les choses.
« Un. »
« Acoustique. Les vieux escaliers distribuent le son. S’il les remplace, tu entends la bouilloire de la cuisine dans le salon. »
« Deux. »
« Valeur de revente. L’ensemble est sous protection de conservation, pas monument historique, mais tout acheteur qui connaît le quartier veut cet escalier. Il enlève trente pour cent du prix. »
« Trois. »
Nous nous regardâmes. Les jeudis soir dans le bureau vide, il y avait toujours ce moment où ce dont nous parlions cessait brièvement d’exister, et il ne restait que ce dont nous ne parlions jamais. Aujourd’hui, ce moment était différent. Il était plus long. Il était plus lourd. Il était plein de quelque chose qui s’accumulait entre nous comme une pression qui cherchait à sortir.
« Quatre serait l’amour », dit-il. « Quatre serait le fait que cet escalier, dans la main de sa grand-mère, a été pendant quatre-vingt-dix ans la propriété de femmes nées dans cette maison. Quatre serait la phrase qu’on ne démolit pas tout ce qui était avant. »
Je hochai lentement la tête. « Quatre, je prends. Quatre est bon. »
« Tu as besoin de cinq ? »
« Quatre suffit. » Mais j’avais besoin de plus. J’avais besoin de ses mains sur moi. J’avais besoin de sa bite en moi. Je ne pouvais plus faire semblant que les jeudis soir n’étaient que du travail.
Il rit, pas fort, mais comme il riait toujours — brièvement, presque gêné, comme s’il se surprenait lui-même. Puis il attrapa son café, qui ne devait plus être que tiède, et but. Je bus aussi le mien. Le jeudi, je buvais du café à six heures et demie qui n’avait plus besoin d’être chaud. Aujourd’hui, le café n’était qu’une excuse pour occuper mes mains, pour ne pas l’attraper.
Il posa le gobelet, se pencha en arrière, les bras
Les voix de la communauté
Aucune voix pour l’instant — dites la première ce qui vous a excitée.
