Uma festa de casamento em um parque antigo, um costume da região de Burgenland, uma noite em que histórias antigas e novas se sobrepõem. Novela erótica explícita. +18.
Minha prima se casou num sábado de agosto em um parque de castelo em Eisenstadt. Era um daqueles casamentos em que a família da mãe dela queria manter velhos costumes de Burgenland e a família do pai era vienense o suficiente para não entendê-los. Eu pertencia ao segundo tipo, fui convidada como dama de honra, e tinha jurado participar de tudo o que me pedissem, porque amava muito minha prima.
À noite, houve um ritual que eu não conhecia. Sete homens e sete mulheres, todos solteiros, ficaram em semicírculo ao redor de uma tília. Uma tia de Mörbisch recitou um encantamento que não entendi completamente. Então todos tivemos que pendurar uma fita na árvore, e quem pendura uma fita deve, antes do amanhecer, fazer uma pergunta a outra pessoa que também pendurou uma fita — qualquer pergunta — e a resposta deveria ser verdadeira.
“Isso é superstição”, sussurrou meu tio.
“Isso é folclore”, sussurrei de volta.
“É as duas coisas.”
Penduramos nossas fitas. Só entendi depois do ritual que elas tinham cores diferentes — a minha era verde, a dele, que estava do outro lado, também era verde. Havia quatro fitas verdes, duas vermelhas, três brancas, cinco amarelas.
“As cores são o segredo”, disse a tia. “Quem tem a mesma cor é a sua pergunta.”
As outras três fitas verdes pertenciam a um tio distante de segundo grau, uma prima de quinze anos, e um homem que eu não conhecia, mais ou menos da minha idade, que mais tarde se revelou um antigo colega de faculdade do noivo.
Ele se chamava Roland. Era mais magro que a maioria dos convidados, usava um terno azul-marinho sem gravata, tinha olhos que mudavam entre cinza e verde à luz dos lampiões. Só de olhar para ele, senti um puxão no meu ventre, um calor que subia da minha boceta. Não consegui evitar, imaginei ele me despindo.
Nos encontramos depois da meia-noite no espelho d’água no fim do parque. A lua estava sobre a alameda de buxos, e fazia um calor de um jeito que não combinava com meia-noite.
“Você é meu verde”, disse ele.
“E você é o meu.”
“Você acredita nisso?”
“No quê?”
“Em noites de verão em que se fala a verdade.”
“Hoje à noite, sim.”
Ele me olhou. Ele tinha um jeito de olhar que eu conhecia dos meus livros favoritos — aquela concentração que não era invasiva, mas interessada. Mas hoje à noite essa concentração ardia dentro de mim. Senti meus mamilos endurecerem sob o vestido fino, o tecido roçando neles.
Ele perguntou: “Do que você tem medo, Klara?”
Não era uma pergunta padrão. Também não era a pergunta que eu esperava. Pensei. Pensei por mais tempo do que alguém normalmente pensa à beira de um espelho d’água num parque de castelo. Mas enquanto pensava, meu olhar percorria o corpo dele. Suas mãos, apoiadas no muro. Seu volume, marcado na calça. Um pau grosso e duro, queimando para ser puxado para fora.
“De me tornar outra pessoa em dez anos sem perceber.”
Ele assentiu, como se esperasse aquela resposta. “E sua pergunta para mim?”
“Qual foi a última coisa que você disse a si mesmo sem acreditar?”
Ele olhou para a água por um longo tempo. “Que ainda há tempo suficiente.”
“Tempo suficiente para quê?”
“Tempo suficiente para que algo realmente aconteça.”
Sentamos no muro do espelho d’água, muito próximos. Ele pegou minha mão. Aconteceu sem intenção, porque a mão dele e a minha já estavam no muro, e a distância entre elas derreteu sem que nenhuma das duas se esforçasse. Mas quando os dedos dele tocaram minha palma, senti um choque elétrico que disparou direto para minha xana. Fiquei molhada, imediatamente, incontrolavelmente. Minha calcinha já colava na minha boceta, e eu sabia que se ele abrisse minhas pernas, sentiria o cheiro da minha excitação.
No parque atrás de nós, o quarteto tocava uma música antiga, não reconheci. Alguns lampiões tinham começado a se apagar, e o parque, com aquela iluminação incompleta, ganhava algo folclórico, quase de conto de fadas — como se estivéssemos numa época em que a tia dos costumes tinha razão e noites de verão realmente pudessem forçar noivados.
“Vem comigo”, disse ele. “Conheço um pavilhão na parte de trás.”
Fomos. O pavilhão era uma pequena casa de madeira do século XIX, com um banco, uma mesa, uma lâmpada que ainda funcionava. Não acendemos a lâmpada. Sentamos no banco. A lua brilhava pela porta aberta, e o rosto dele estava metade na sombra.
“Roland.”
“Sim.”
“Eu não acredito no ritual.”
“Eu também não.”
“Mas hoje à noite vou deixar algo funcionar em que não acredito.”
Ele assentiu. Ele colocou a mão no meu joelho. O toque queimou através do tecido fino do meu vestido. Abri minhas pernas, só uma fresta, mas o suficiente para ele entender. A mão dele subiu, empurrando a barra do meu vestido para cima. Eu usava uma calcinha fio dental preta, que já tinha se enfiado fundo na minha fenda, porque eu estava tão molhada.
Ele me olhou. “Klara, eu quero você.”
“Então me pega.”
Ele se inclinou e me beijou. A boca dele era quente e exigente, a língua dele invadiu minha boca enquanto a mão dele deslizava entre minhas pernas. Ele pressionou minha boceta através do tecido, e eu gemi na boca dele. Quase não aguentei a pressão. Meu corpo inteiro tremia.
Ele puxou a calcinha para o lado. Os dedos dele tocaram minha boceta nua e molhada. Eu estava tão úmida que meus lábios brilhavam, que minha xota literalmente gotejava. Ele passou um dedo pela minha fenda, de cima para baixo, e eu me arqueei.
“Meu Deus, Klara, você está tão molhada”, sussurrou ele. “Isso é para mim.”
“Sim, é para você. Eu quero seu pau. Agora.”
Ele se levantou e me puxou para cima. As mãos dele encontraram o zíper do meu vestido e o puxaram para baixo. O vestido caiu no chão, e eu fiquei só de calcinha, agora pendurada de lado, e meus saltos altos. Meus seios estavam nus, cheios, meus mamilos duros como pedrinhas.
Ele me encarou. “Você é tão gostosa pra caralho.”
Ele se inclinou e pegou um dos meus mamilos na boca. A língua dele circulou, os dentes mordiscaram suavemente. Eu cravei os dedos no cabelo dele e pressionei o rosto dele contra meu peito. “Sim, sim, me toca.”
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