Een bruiloftsfeest in een oud park, een gebruik uit het Burgenland, een nacht waarin oude en nieuwe verhalen elkaar overlappen. Expliciete erotische novelle. Vanaf 18 jaar.
Mijn nicht trouwde op een zaterdag in augustus in een kasteelpark in Eisenstadt. Het was een van die bruiloften waarbij de familie van haar moeder oude Burgenlandse gebruiken wilde handhaven en de familie van haar vader Weens genoeg was om ze niet te begrijpen. Ik hoorde bij de tweede soort, was uitgenodigd als bruidsmeisje, en ik had mezelf gezworen alles te doen wat men van me vroeg, omdat ik heel veel van mijn nicht hield.
’s Avonds was er een ritueel dat ik niet kende. Zeven mannen en zeven vrouwen, allemaal ongetrouwd, stonden in een halve cirkel om een lindeboom. Een tante uit Mörbisch sprak een spreuk uit die ik niet helemaal verstond. Toen moesten we allemaal een strik in de boom hangen, en wie een strik hing, moest vóór zonsopgang aan iemand anders die ook een strik had gehangen een vraag stellen — om het even welke vraag — en het antwoord moest waar zijn.
“Dat is bijgeloof,” fluisterde mijn oom me toe.
“Dat is folklore,” fluisterde ik terug.
“Het is allebei.”
We hingen onze strikken. Pas na het ritueel begreep ik dat ze verschillende kleuren hadden — de mijne was groen, de zijne, van degene die tegenover me stond, was ook groen. Er waren vier groene strikken, twee rode, drie witte, vijf gele.
“De kleuren zijn het geheim,” zei de tante. “Wie dezelfde kleur heeft, is jouw vraag.”
De andere drie groene strikken waren van een verre oom in de tweede graad, een vijftienjarige nicht, en een man die ik niet kende, ongeveer van mijn leeftijd, die later een oude studievriend van de bruidegom bleek te zijn.
Hij heette Roland. Hij was magerder dan de meeste van deze bruiloftsgasten, droeg een donkerblauw pak zonder stropdas, had ogen die in het licht van de lampions wisselden tussen grijs en groen. Al bij het zien voelde ik een trekken in mijn buik, een hitte die vanuit mijn kut omhoogkroop. Ik kon niet anders, ik stelde me voor hoe hij me zou uitkleden.
We ontmoetten elkaar na middernacht bij het waterbassin aan het einde van het park. De maan stond boven de buxuslaan, en het was nu warm op een manier die niet bij middernacht hoorde.
“Jij bent mijn groen,” zei hij.
“En jij bent het mijne.”
“Geloof jij daarin?”
“Waarin?”
“In zomernachten waarin je de waarheid spreekt.”
“Vanavond wel.”
Hij keek me aan. Hij had een manier van kijken die ik kende uit lievelingsboeken — die concentratie die niet opdringerig was, maar geïnteresseerd. Maar vanavond brandde die concentratie in mij. Ik voelde hoe mijn tepels onder de dunne jurk hard werden, hoe de stof erlangs schuurde.
Hij vroeg: “Waar ben je bang voor, Klara?”
Het was geen standaardvraag. Het was ook niet de vraag die ik had verwacht. Ik dacht na. Ik dacht langer na dan iemand normaal bij het waterbassin van een kasteelpark zou doen. Maar terwijl ik nadacht, dwaalde mijn blik over zijn lichaam. Zijn handen, die op de muur lagen. Zijn kruis, dat zich in zijn broek aftekende. Een dikke, harde lul die ernaar smachtte eruit gehaald te worden.
“Daarvoor, om over tien jaar een ander mens te zijn zonder het te hebben gemerkt.”
Hij knikte, alsof hij dit antwoord had verwacht. “En jouw vraag aan mij?”
“Wat is het laatste dat je jezelf hebt wijsgemaakt zonder het te geloven?”
Hij keek lang naar het water. “Dat er nog genoeg tijd is.”
“Genoeg tijd waarvoor?”
“Genoeg tijd dat er echt iets kan gebeuren.”
We zaten op de muur van het bassin, heel dicht bij elkaar. Hij pakte mijn hand. Het gebeurde zonder opzet, omdat zijn hand en de mijne al op de muur lagen en de afstand ertussen smolt zonder dat een van beide zich inspande. Maar toen zijn vingers mijn handpalm raakten, voelde ik een elektrische schok die recht mijn kut in schoot. Ik werd nat, meteen, onbeheersbaar. Mijn slipje kleefde al aan mijn kut, en ik wist dat als hij mijn benen opendeed, hij de geur van mijn opwinding zou ruiken.
In het park achter ons speelde het kwartet een oud stuk, ik herkende het niet. Een paar lampions begonnen uit te gaan, en het park kreeg in die onvolledige verlichting iets folkloristisch, bijna sprookjesachtig – alsof we in een tijd waren waarin de huwelijksmakelaarster gelijk had en zomernachten daadwerkelijk verlovingen konden afdwingen.
“Kom mee”, zei hij. “Ik ken een prieel in het achterste deel.”
We liepen. Het prieel was een klein houten huisje uit de negentiende eeuw, met een bank, een tafel, een lamp die nog steeds werkte. We deden de lamp niet aan. We gingen op de bank zitten. De maan scheen door de open deur, en zijn gezicht was half in de schaduw.
“Roland.”
“Ja.”
“Ik geloof niet in het ritueel.”
“Ik ook niet.”
“Maar vanavond sta ik toe dat er iets werkt waarin ik niet geloof.”
Hij knikte. Hij legde zijn hand op mijn knie. De aanraking brandde door de dunne stof van mijn jurk. Ik opende mijn benen, maar een klein stukje, maar genoeg dat hij het begreep. Zijn hand dwaalde hoger, schoof de zoom van mijn jurk omhoog. Ik droeg een zwarte string die al diep in mijn spleet was gedrongen, omdat ik zo nat was.
Hij keek me aan. “Klara, ik wil je.”
“Neem me dan.”
Hij boog zich voorover en kuste me. Zijn mond was warm en veeleisend, zijn tong drong mijn mond binnen terwijl zijn hand tussen mijn benen gleed. Hij drukte op mijn kut door de stof heen, en ik kreunde in zijn mond. Ik kon de druk nauwelijks verdragen. Mijn hele lichaam trilde.
Hij trok de string opzij. Zijn vingers raakten mijn blote, natte kut. Ik was zo vochtig dat mijn schaamlippen glommen, dat mijn poesje werkelijk droop. Hij streek met een vinger over mijn spleet, van boven naar beneden, en ik boog me op.
“Mijn god, Klara, je bent zo nat,” fluisterde hij. “Dat is voor mij.”
“Ja, dat is voor jou. Ik wil je lul. Nu.”
Hij stond op en trok me omhoog. Zijn handen vonden de rits van mijn jurk en trokken hem omlaag. De jurk viel op de grond, en ik stond alleen nog in mijn string, die nu opzij hing, en mijn hoge hakken. Mijn borsten waren naakt, vol, mijn tepels hard als kleine steentjes.
Hij staarde me aan. “Je bent zo verdomd heet.”
Hij boog zich voorover en nam een van mijn tepels in zijn mond. Zijn tong cirkelde eromheen, zijn tanden knabbelden zachtjes. Ik klemde mijn vingers in zijn haar en drukte zijn gezicht in mijn borst. “Ja, ja, raak me aan,” kreunde ik.
Terwijl hij mijn borsten likte, werkten zijn handen aan zijn riem. Ik hoorde het klikken van de gesp, het ruisen van zijn rits. Toen voelde ik zijn hand die mijn string definitief naar beneden rukte. Ik stond naakt voor hem.
Hij deed een stap achteruit en trok zijn broek omlaag. Zijn lul sprong tevoorschijn, lang en dik, de eikel glanzend van opwinding. Een dikke, harde, pulserende lul die naar mij verlangde. Ik kon de geur van zijn verlangen ruiken, die wilde, mannelijke geur die me nog natter maakte.
“Kom hier,” zei hij hees.
Ik liep naar hem toe. Ik knielde voor hem neer, zonder aarzelen. Ik wilde hem in mijn mond hebben. Ik opende mijn lippen en nam zijn eikel in mijn mond. De smaak van zout en man explodeerde op mijn tong. Ik likte het kleine druppeltje weg dat uit de opening sijpelde, en kreunde daarbij.
“Oh, fuck ja,” kreunde hij. “Neem hem diep.”
Ik opende mijn mond verder en liet zijn lul dieper glijden. Ik nam hem zo diep als ik kon, tot mijn neus zijn buik raakte. Hij was zo dik dat mijn mond wijd open stond, dat ik nauwelijks kon ademen. Maar ik hield ervan. Ik hield van het gevoel van zijn hardheid op mijn tong, de druk van zijn eikel tegen mijn gehemelte.
Ik begon hem te pijpen, langzaam, genietend, terwijl ik met een hand zijn ballen masseerde. Ze waren zwaar en vol in mijn hand. Ik voelde hoe hij trilde, hoe hij zich inhield om niet meteen klaar te komen.
“Hou op”, hijgde hij plotseling. Hij trok zijn pik uit mijn mond, en een speekseldraad verbond ons. “Ik wil in je kut klaarkomen. Niet in je mond.”
Hij trok me omhoog. Hij draaide me om en duwde me over de tafel die in het midden van het prieel stond. Het hout was koel onder mijn hete borsten. Ik spreidde mijn benen zo ver ik kon en presenteerde hem mijn natte, open kut.
“Neuk me”, smeekte ik. “Neuk me hard.”
Hij ging achter me staan. Ik voelde zijn eikel bij mijn ingang, hoe hij over mijn natte lippen streek, hoe hij me plaagde. Toen duwde hij toe.
Zijn pik drong in me binnen, langzaam, centimeter voor centimeter. Ik voelde hoe hij door mijn strakke kut gleed, hoe hij me vulde als nooit tevoren. Ik schreeuwde het uit, een luid, ongeremd gekreun dat door het prieel echode.
“Ja, ja, neuk me”, schreeuwde ik.
Hij begon te stoten. Elke stoot was diep en hard, raakte mijn baarmoedermond, deed me beven. Zijn handen hielden mijn heupen vast, zijn vingers groeven zich in mijn vlees. Ik hoorde het smakkende geluid van zijn ballen tegen mijn schaamlippen, het natte, glibberige geluid van mijn kut die elke centimeter van zijn pik opslokte.
“Je voelt zo verdomd goed aan”, kreunde hij. “Zo strak, zo nat.”
Hij versnelde zijn tempo. Zijn stoten werden harder, wilder. Ik voelde hoe mijn borsten op en neer hupten op de tafel, hoe het zweet tussen mijn schouderbladen tevoorschijn brak. De tafel piepte onder het ritme van onze lichamen.
Ik kon niet meer helder denken. Alles was alleen nog het gevoel van zijn pik in me, de hitte, de wrijving, de intense druk die zich in mijn buik opbouwde. Ik voelde hoe mijn orgasme groeide, hoe het zich verzamelde in mijn clitoris en mijn kut.
“Kom met me”, kreunde ik. “Kom nu.”
Hij boog zich over me heen, zijn borst tegen mijn rug, zijn adem heet in mijn oor. “Ja, Klara, ik kom.”
Met een paar laatste, brute stoten voelde ik hoe hij in me explodeerde. Zijn zaad schoot in mijn kut, heet en overvloedig, terwijl ik zelf werd overweldigd door mijn orgasme. Mijn lichaam spande zich op, mijn kut trok samen om zijn pik, perste elke druppel van zijn zaad uit hem. Ik schreeuwde toen de golven van genot door me heen raasden, toen mijn hele lichaam trilde en beefde.
We bleven een lange tijd zo, in elkaar verstrengeld, ademloos, nat. Zijn pik trilde nog in me, mijn kut omsloot hem als een bankschroef. Uiteindelijk trok hij zich langzaam terug, en ik voelde hoe zijn zaad uit me liep, warm langs mijn dijen naar beneden.
Hij draaide me om en kuste me. “Dat was geen vraag meer”, fluisterde hij.
“Dat was het antwoord”, fluisterde ik terug.
We kleedden ons aan, zwijgend. De maan stond nu hoger, het park was stil. Toen we terugliepen naar het feest, hield hij mijn hand vast. Ik voelde nog steeds de pijn in mijn kut, de volheid, de herinnering aan zijn hardheid.
Voordat we de anderen bereikten, bleef hij staan. “Klara, nog één vraag.”
“Ja?”
“Wil je me morgen weer zien?”
Ik glimlachte. “Ja.”
En in die zomernacht, in dat kasteelpark, had het ritueel misschien toch gelijk gehad. Een verloving voor één nacht — en voor alle nachten die nog zouden komen.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
