Uma pequena galeria na Maxvorstadt de Munique, uma pré-visualização privada, uma mulher que dirige seu próprio espetáculo há vinte anos. Hoje, ela entregaria a direção – da maneira mais suja possível.
A Galeria Lassner é pequena. Três salas, uma com janelas para o pátio, duas internas, na Hellmuthstraße. Comprei-a há vinte anos, com uma herança do meu tio, e a transformei no que ela é: um endereço respeitável, sem ser pomposo. Mas esta noite, eu não venderia apenas arte – eu me tornaria o próprio objeto de desejo.
Faço leilões raramente, talvez dois por ano. Antes de cada um, há uma pré-visualização, uma pública e uma privada. A privada acontece na quinta-feira à noite anterior ao sábado do leilão, e convido de seis a oito pessoas, no máximo, quase nunca alguém novo. Maximilian era novo. Foi recomendado a mim por um comprador de Viena, pediu um convite por escrito – em papel de boa qualidade, com uma caligrafia que já dizia muito. Concordei porque estava curiosa.
Ele chegou pontualmente. Terno, sem gravata, uma camisa de colarinho aberto, o tipo de homem que há vinte anos não seria meu tipo e agora era. Seu olhar deslizou sobre mim, parou nos meus seios, desceu mais para a minha virilha. Eu usava um vestido preto justo que realçava cada curva, e sabia que ele via meus mamilos endurecendo sob o tecido.
— Frau Lassner. — A voz dele era grave, um pouco rouca.
— Herr Greiner.
Apertamos as mãos. A dele estava seca, o aperto breve, mas seus dedos demoraram um momento a mais na minha palma. Senti um choque elétrico percorrer meu braço, direto para minha boceta molhada. Deus, eu já estava ficando molhada só de vê-lo. Conduzi-o pelas salas. Ele se interessou por quatro lotes, incluindo dois pequenos desenhos de Schiele, uma gravura de Munch e uma aquarela de Klee. Ficamos mais tempo do que o necessário diante do Klee.
— Quanto você quer pelo Klee? — perguntou ele, mas seu olhar não estava na pintura. Ele encarava meus seios, os bicos duros que se pressionavam contra o tecido.
— O preço de reserva você saberá amanhã na pré-visualização. — Minha voz tremeu levemente. Não estava acostumada a ser desejada assim.
— O que você aceitaria se eu perguntasse hoje? — Ele deu um passo mais perto. Sua respiração roçou meu pescoço, e senti minha boceta esquentar.
Olhei para ele. Era uma pergunta padrão, tão antiga quanto o mercado de arte, mas foi feita de um jeito que não se fazia comigo, porque há vinte anos eu não tinha clientes secretos em pré-visualizações privadas. Mesmo assim, não respondi “não” imediatamente. Meu coração disparou, e entre minhas pernas pulsava.
— Por que você perguntaria hoje?
— Porque no sábado não estarei em Munique. — Ele sorriu, um sorriso que rastejou para dentro da minha calcinha.
— É possível dar lances por telefone.
— Não dou lances por telefone. — Seu olhar ficou mais intenso. — Só dou lances pessoalmente.
— Isso é problema seu.
Nos olhamos. Ele sorriu muito levemente, quase imperceptível. Era um sorriso que não vinha da negociação, mas de algo mais, algo por baixo da negociação. Eu podia sentir seu pau endurecendo, se delineando sob a calça.
— Frau Lassner. Não estou perguntando quanto custa o Klee. Estou perguntando se posso convidá-la para jantar depois da pré-visualização.
Havia outros nas salas – dois colecionadores de Augsburg, um casal de colecionadores de Starnberg, um advogado suíço. Ninguém nos ouvia. Olhei para ele, com uma calma que adquiri em vinte anos, mas sob essa calma ardia um fogo. Minha boceta ficou molhada, minha calcinha grudou nos meus lábios vaginais.
— Você sabe que isso é incomum.
— Sim.
— Você sabe que com isso torna uma resposta específica mais provável, se não arrematar o Klee.
— Não pretendo arrematar o Klee. — Ele se inclinou, seus lábios quase no meu ouvido. — Pretendo arrematar você.
Sua respiração era quente na minha pele. Senti meus mamilos virarem pérolas duras, minha boceta se abrindo, pronta para ele. — Você ficou muito tempo parado ali antes.
— Fiquei parado ali porque vi seu rosto atrás do ombro na moldura. — A mão dele tocou meu braço, leve, quase por acaso, mas eu sabia que não era acaso. — E porque queria ver seus peitos se delineando sob o vestido.
Essa frase dificultou minha resposta. Pensei. Pensei por mais tempo do que normalmente penso antes de recusar convites assim. Mas minha boceta decidiu por mim.
— Quinta-feira daqui a uma semana — disse. — Sete e meia. Tantris. Você reserva.
— Eu reservo.
— Uma condição.
— Qual?
— Você não compra nada da minha galeria enquanto estivermos nos vendo. — Meu sorriso se alargou. — Mas pode me comprar.
Ele assentiu. Estendeu a mão, eu a peguei, um segundo aperto de mãos tão breve quanto o primeiro, mas senti a diferença. Seus dedos acariciaram minha palma, e eu sabia que aquela mão logo estaria em outros lugares.
Nos vimos na quinta-feira da semana seguinte. Comemos no Tantris, ele pediu um halibute, eu pedi um pregado, mas não conseguia me concentrar na comida. Cada garfada tinha gosto de antecipação. Ele pediu um vinho, um Cabernet encorpado, e a cada gole me olhava por cima da borda do copo.
— Quer ir para o meu apartamento? — perguntou ele por volta das dez. A voz dele estava mais grave, mais rouca.
— Onde você mora?
— No Lehel.
Fui com ele. O apartamento dele era um apartamento de arquiteto num prédio de 1908, com poucos móveis e uma parede cheia de livros. Reconheci duas pinturas que ele tinha – uma era uma litografia de Schmidt-Rottluff. Mas não me interessava mais por arte. Eu me interessava pelo que estava debaixo da calça dele.
Ele me serviu um vinho. Bebi um gole, mas depois coloquei o copo de lado. — Não quero conversar — disse baixinho. — Quero que você me foda.
Ele me olhou, seu olhar escuro de desejo. — Você é uma mulher impaciente.
— Sou uma mulher que esperou vinte anos. — Aproximei-me dele, minhas mãos deslizaram sobre o peito dele, sentindo os músculos duros sob a camisa. — E quero seu pau agora.
Ele riu baixinho, mas então seu rosto ficou sério. Ele me agarrou, puxou-me contra si, seus lábios se pressionaram nos meus. Sua boca
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