Una boda en un parque antiguo, una tradición de Burgenland, una noche en la que las historias viejas y nuevas se superponen. Novela erótica explícita. Mayores de 18.
Mi prima se casó un sábado de agosto en un parque de un castillo en Eisenstadt. Era una de esas bodas en las que la familia de su madre quería mantener las viejas costumbres de Burgenland y la familia de su padre era lo bastante vienesa como para no entenderlas. Yo pertenecía a la segunda clase, estaba invitada como dama de honor, y me había prometido participar en todo lo que me pidieran, porque quería mucho a mi prima.
Por la noche hubo un ritual que no conocía. Siete hombres y siete mujeres, todos solteros, se colocaron en semicírculo alrededor de un tilo. Una tía de Mörbisch pronunció un conjuro que no entendí del todo. Luego todos debíamos colgar un lazo en el árbol, y quien colgara un lazo debía, antes del amanecer, hacerle a otra persona que también hubiera colgado un lazo una pregunta — cualquier pregunta — y la respuesta debía ser verdadera.
«Eso es superstición», me susurró mi tío.
«Eso es folclore», le susurré de vuelta.
«Es ambas cosas.»
Colgamos nuestros lazos. Solo después del ritual entendí que tenían colores diferentes — el mío era verde, el suyo, del que estaba enfrente, también era verde. Había cuatro lazos verdes, dos rojos, tres blancos, cinco amarillos.
«Los colores son el secreto», dijo la tía. «Quien tenga el mismo color es tu pregunta.»
Los otros tres lazos verdes pertenecían a un tío lejano de segundo grado, a una prima de quince años, y a un hombre al que no conocía, más o menos de mi edad, que resultó ser un antiguo compañero de estudios del novio.
Se llamaba Roland. Era más delgado que la mayoría de los invitados, llevaba un traje azul oscuro sin corbata, tenía ojos que cambiaban entre gris y verde con la luz de las lámparas. Solo con mirarlo sentí un tirón en el vientre, un calor que me subía desde la entrepierna. No pude evitarlo, me imaginé cómo me desnudaría.
Nos encontramos después de medianoche junto al estanque al final del parque. La luna estaba sobre la avenida de boj, y hacía un calor que no correspondía a la medianoche.
«Tú eres mi verde», dijo él.
«Y tú eres el mío.»
«¿Crees en esto?»
«¿En qué?»
«En noches de verano en las que se dice la verdad.»
«Esta noche, sí.»
Me miró. Tenía una forma de mirar que conocía de mis libros favoritos — esa concentración que no era intrusiva, sino interesada. Pero esta noche esa concentración ardía dentro de mí. Sentí cómo mis pezones se endurecían bajo el vestido fino, cómo la tela rozaba contra ellos.
Preguntó: «¿A qué le tienes miedo, Klara?»
No era una pregunta estándar. Tampoco era la pregunta que esperaba. Pensé. Pensé más tiempo del que alguien normalmente piensa junto al estanque de un parque de castillo. Pero mientras pensaba, mi mirada recorría su cuerpo. Sus manos, que descansaban sobre el muro. Su entrepierna, que se marcaba en el pantalón. Una polla gruesa y dura que ardía por salir.
«A convertirme en otra persona en diez años sin darme cuenta.»
Asintió, como si hubiera esperado esa respuesta. «¿Y tu pregunta para mí?»
«¿Qué es lo último que te has dicho a ti mismo sin creértelo?»
Miró el agua durante mucho tiempo. «Que todavía hay tiempo suficiente.»
«¿Tiempo suficiente para qué?»
«Tiempo suficiente para que algo realmente pueda pasar.»
Estábamos sentados en el muro del estanque, muy cerca. Tomó mi mano. Sucedió sin intención, porque su mano y la mía ya estaban sobre el muro, y la distancia entre ellas se derritió sin que ninguna de las dos hiciera esfuerzo. Pero cuando sus dedos tocaron mi palma, sentí una descarga eléctrica que me llegó directo al coño. Me humedecí, de inmediato, sin control. Mis bragas ya se pegaban a mi concha, y sabía que si abriera mis piernas, olería el aroma de mi excitación.
En el parque, detrás de nosotros, el cuarteto tocaba una pieza antigua, no la reconocí. Algunas lámparas habían empezado a apagarse, y el parque, con esa iluminación incompleta, adquirió algo folclórico, casi de cuento — como si estuviéramos en una época en la que la tía de la tradición tenía razón y las noches de verano podían imponer compromisos.
«Ven», dijo. «Conozco un pabellón en la parte trasera.»
Caminamos. El pabellón era una pequeña casa de madera del siglo XIX, con un banco, una mesa, una lámpara que aún funcionaba. No encendimos la lámpara. Nos sentamos en el banco. La luna entraba por la puerta abierta, y su rostro quedaba medio en sombra.
«Roland.»
«Sí.»
«No creo en el ritual.»
«Yo tampoco.»
«Pero esta noche dejo que funcione algo en lo que no creo.»
Asintió. Puso su mano en mi rodilla. El contacto quemaba a través de la tela fina de mi vestido. Abrí las piernas, solo un poco, pero lo suficiente para que entendiera. Su mano subió, empujó el dobladillo de mi vestido hacia arriba. Llevaba unas bragas negras tipo tanga que ya se habían metido profundamente en mi rendija, porque estaba muy mojada.
Me miró. «Klara, te deseo.»
«Entonces tómame.»
Se inclinó y me besó. Su boca era cálida y exigente, su lengua entró en mi boca mientras su mano se deslizaba entre mis piernas. Presionó mi concha a través de la tela, y gemí en su boca. Apenas podía soportar la presión. Todo mi cuerpo temblaba.
Apartó la tela de las bragas. Sus dedos tocaron mi concha desnuda y mojada. Estaba tan húmeda que mis labios brillaban, que mi coño literalmente goteaba. Pasó un dedo por mi rendija, de arriba a abajo, y me arqueé.
«Dios mío, Klara, estás tan mojada», susurró. «Eso es para mí.»
«Sí, eso es para ti. Quiero tu polla. Ahora.»
Se levantó y me levantó con él. Sus manos encontraron la cremallera de mi vestido y la bajaron. El vestido cayó al suelo, y me quedé solo con las bragas, ahora colgando a un lado, y mis tacones altos. Mis pechos estaban desnudos, llenos, mis pezones duros como piedrecitas.
Me miró fijamente. «Estás jodidamente buena.»
Se inclinó y tomó uno de mis pezones en su boca. Su lengua giró alrededor, sus dientes mordisquearon suavemente. Clavé mis dedos en su pelo y presioné su cara contra mi pecho. «Sí, sí, tócame.»
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