Die Nacht der alten Wunden

Fremde Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 15 Min · Ab 18 Jahren

Diese Geschichte wurde automatisch mit KI-Unterstützung erstellt. Alle Personen sind volljährig. Ab 18.

Der Regen hatte London in einen Spiegel verwandelt. Die Laternen warfen ihre goldenen Fäden auf den Asphalt, als Clara die Stufen zum Townhouse hinaufstieg, das Wasser tropfte von ihrem Schirm und sammelte sich in den Ritzen der Pflastersteine. Sie hatte die Einladung zweimal gelesen, bevor sie zugesagt hatte, und sie hatte den Brief auf ihrem Küchentisch liegen lassen, bis die Tinte zu riechen begann. Zwanzig Jahre waren eine lange Zeit, um eine Freundschaft zu begraben, und doch stand sie hier, die Hand an der schweren Messingglocke, das Herz ein wenig zu schnell.

Die Tür öffnete sich, bevor sie klingeln konnte. Er stand im warmen Licht des Flurs, die Haare grauer, als sie ihn in Erinnerung hatte, die Falten um seine Augen tiefer, aber sein Lächeln war dasselbe. Dieses Lächeln, das sie damals durch das gesamte Medizinstudium getragen hatte, durch Nächte in der Bibliothek und Morgen nach durchwachten Diensten.

„Clara“, sagte er, und sein Stimme hatte immer noch diesen Klang, den sie nie ganz einordnen konnte. „Du bist gekommen.“

„Du hast geschrieben, dass du in der Stadt bist“, antwortete sie, und ihre Worte waren vorsichtiger als ihr Herz. „Ich dachte, es wäre unhöflich, nicht zu erscheinen.“

Er trat zur Seite, ließ sie eintreten. Der Duft von Holz und alten Büchern umfing sie, das Knistern eines Kamins aus einem angrenzenden Raum. Das Townhouse gehörte seiner Familie, hatte sie gehört, eine dieser Londoner Adressen, die man nicht kauft, sondern erbt. Sie hatte immer gewusst, dass seine Welt eine andere war als ihre, aber damals hatte das keine Rolle gespielt. Damals hatten sie in seinen Studentenzimmern gesessen, Bier getrunken und über das Leben diskutiert, und die Kluft zwischen ihren Hintergründen war nur ein weiteres Thema gewesen, über das sie lachten.

„Ich habe Wein“, sagte er und führte sie ins Wohnzimmer. „Rot, aus Bordeaux. Ich erinnere mich, dass du das mochtest.“

Sie setzte sich auf das weiche Leder des Sofas, ließ ihren Blick über die Regale wandern, die bis zur Decke reichten. „Du erinnerst dich an vieles.“

„An alles“, sagte er leise und schenkte zwei Gläser ein. „Ich erinnere mich an alles, Clara.“

Die Stille zwischen ihnen war nicht unangenehm, aber sie war geladen. Sie nahm das Glas, trank einen Schluck, und der Wein war so gut, wie er versprochen hatte. „Wie lange bist du in der Stadt?“

„Ein paar Monate. Eine Konsultation im St. Thomas. Ich hatte gehofft, dich zu treffen.“

„Du hättest früher schreiben können.“

„Ich habe geschrieben. Vor drei Jahren. Und vor fünf.“ Er setzte sich ihr gegenüber, nicht neben sie, und das Abstandhalten war eine Geste, die sie verstand. „Du hast nie geantwortet.“

Sie blickte in ihr Glas, drehte es langsam. „Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.“

„Du hättest sagen können, dass du mich vermisst hast. Dass du manchmal an mich gedacht hast. Dass die Entscheidung, die wir damals getroffen haben, nicht nur für mich schwer war.“

„Es war keine Entscheidung“, sagte sie, und ihre Stimme wurde fester. „Es war ein Ende. Du bist gegangen, du hast dein Stipendium angenommen, du hast dein Leben in Amerika aufgebaut. Ich habe hier meine Patienten, meine Praxis. Wir haben uns auseinandergelebt, das ist alles.“

„Das ist nicht alles“, sagte er, und sein Blick war so intensiv, dass sie wegsehen musste. „Das weißt du genau.“

Der Regen schlug gegen die Fenster, und Clara spürte, wie die Wärme des Weins ihre Kehle hinunterfloss, wie die Anspannung in ihren Schultern langsam nachließ. Sie hatte sich geschworen, dass dieser Abend nur ein freundschaftliches Wiedersehen sein würde. Zwei alte Freunde, die Erinnerungen austauschen. Aber die Art, wie er sie ansah, die Art, wie sein Daumen den Rand seines Glases streichelte, sagten ihr, dass dieser Abend mehr sein würde, wenn sie es zuließ.

„Warum hast du mich eingeladen?“, fragte sie schließlich.

„Weil ich dich sehen musste“, sagte er einfach. „Weil ich nicht mehr jung genug bin, um so zu tun, als würde ich dich nicht vermissen. Und weil ich wissen wollte, ob es noch da ist. Das zwischen uns.“

„Jakob…“

„Ich weiß“, sagte er schnell und hob die Hand. „Ich weiß, dass wir beide älter sind. Ich weiß, dass du dein Leben hast, dass ich meins habe. Aber ich erinnere mich an diese Nacht, Clara. An die Nacht vor meiner Abreise. Und ich frage mich, ob du dich auch daran erinnerst, oder ob du es verdrängt hast wie alles andere auch.“

Sie stellte ihr Glas ab, spürte, wie ihr Herz gegen ihre Rippen schlug. Sie erinnerte sich. Natürlich erinnerte sie sich. An die Nacht in seiner kleinen Wohnung, an die Kisten, die noch halb gepackt waren, an den Regen, der gegen die Fenster schlug, genau wie jetzt. An seine Hände in ihren Haaren, an seinen Mund auf ihrem Hals, an das Gefühl, zum ersten Mal etwas zu wollen, das sie nicht haben konnte.

„Ich erinnere mich“, sagte sie leise. „Ich habe nie aufgehört, mich zu erinnern.“

Er stand auf, und sie dachte, er würde zu ihr kommen, aber er ging stattdessen zum Fenster, blickte hinaus auf die nasse Straße. „Ich habe mich damals gefragt, ob ich den falschen Weg gewählt habe. Ob ich hätte bleiben sollen. Aber ich war jung und dumm und dachte, die Karriere wäre wichtiger.“

„Du hast einen guten Weg gewählt“, sagte sie. „Du bist ein großartiger Arzt geworden.“

„Und du auch“, sagte er und drehte sich zu ihr um. „Aber wir sind beide allein, nicht wahr? Das spüre ich. Das spürt man, wenn man jemanden so lange kennt wie wir.“

Sie stand langsam auf, ging zu ihm ans Fenster. Der Regen hatte nachgelassen, und die Stadt glitzerte in der Ferne. „Jakob, warum sind wir hier? Was willst du von mir?“

„Ich will dich“, sagte er, und seine Stimme war ruhig, aber seine Augen waren dunkel. „Ich will wissen, ob es noch da ist. Ob wir es noch finden können, diese eine Nacht, die wir nie hatten, weil ich zu feige war zu bleiben.“

„Das ist nicht fair“, flüsterte sie. „Das ist nicht fair, nach all den Jahren.“

„Nein“, sagte er, und er kam näher, so nah, dass sie seinen Atem auf ihrer Wange spürte. „Das ist es nicht. Aber ich bin nicht mehr der Mann, der damals wegging. Und du bist nicht mehr die Frau, die ihn gehen ließ, ohne zu kämpfen. Wir sind erwachsen, Clara. Wir wissen, was wir wollen.“

Sie hätte weggehen können. Sie hätte etwas sagen können, irgendetwas, das diesen Moment aufgebrochen hätte. Aber sie stand da, und die Stille zwischen ihnen war so voller ungelebter Jahre, dass sie glaubte, darin zu ertrinken.

„Und was willst du?“, fragte sie, und ihre Stimme war kaum mehr als ein Hauch.

Er hob die Hand, berührte ihren Hals, ganz leicht, als würde er sie um Erlaubnis bitten. „Ich will diese eine Nacht. Eine one night stand Geschichte, die wir endlich zu Ende schreiben. Keine Versprechen, keine Verpflichtungen. Nur wir zwei, hier, jetzt.“

Sie schloss die Augen, und für einen Moment war sie wieder fünfundzwanzig, wieder in dieser Wohnung mit den gepackten Kisten, wieder voller Angst und Verlangen. Aber sie war nicht mehr fünfundzwanzig. Sie war zweiundvierzig, und sie hatte gelernt, dass man manchmal nehmen muss, was das Leben einem gibt.

„Dann nimm mich“, sagte sie.

Sein Kuss war sanft, überraschend sanft für einen Mann, der gerade so viel verlangt hatte. Seine Lippen bewegten sich langsam über ihre, als wollte er jeden Moment auskosten, jede Sekunde, die er zwanzig Jahre lang vermisst hatte. Sie spürte, wie seine Hände in ihren Haaren vergruben, wie er sie näher zog, und der Kuss wurde tiefer, fordernder.

„Ich habe so oft von dir geträumt“, murmelte er gegen ihren Mund. „So oft, dass ich aufgehört habe zu zählen.“

Sie antwortete nicht, weil Worte unnötig waren. Stattdessen zog sie ihn mit sich, durch den Flur, die Treppe hinauf, und der Teppich war weich unter ihren Füßen. Sein Schlafzimmer war groß, mit einem Bett, das aussah, als würde es schon lange keine Berührung mehr kennen. Sie blieb an der Tür stehen, sah ihn an, den Mann, der sie so lange verfolgt hatte.

„Ich bin nervös“, gestand sie, und es war seltsam, das zuzugeben, nach allem, was sie in ihrem Leben erlebt hatte. „Das ist albern, ich weiß. Ich bin Ärztin, ich habe schon alles gesehen.“

„Aber das hier ist anders“, sagte er, und er kam zu ihr, nahm ihr Gesicht in beide Hände. „Das hier ist nicht Klinik. Das hier bist du und ich, und es gibt keinen Grund, nervös zu sein.“

Er half ihr aus ihrer Jacke, langsam, als würde er ein Geschenk auspacken. Seine Finger fanden den Reißverschluss ihres Kleides, zogen ihn nach unten, und die kühle Luft auf ihrer Haut ließ sie erschauern. Das Kleid fiel zu Boden, und sie stand da in ihrem Slip und ihrem Büstenhalter, und seine Augen wanderten über sie, als würde er sie zum ersten Mal sehen.

„Du bist so schön“, sagte er. „Ich hatte vergessen, wie es ist, dich anzusehen.“

„Du hast mich nie angesehen“, sagte sie leise. „Damals waren wir immer in Eile.“

„Nicht heute“, sagte er und kniete vor ihr nieder. „Heute nehme ich mir Zeit.“

Seine Hände glitten über ihre Beine, ihre Oberschenkel, und sie spürte, wie ihre Knie weich wurden. Er küsste ihren Bauch durch den dünnen Stoff ihres Slips, und sie legte eine Hand auf seinen Kopf, ließ seine Haare durch ihre Finger gleiten.

„Jakob“, hauchte sie, und es klang wie ein Gebet.

Er zog ihren Slip langsam aus, und die Berührung seiner Finger auf ihrer nassen Haut war fast zu viel. Sie stützte sich an seiner Schulter ab, als er ihren Schenkel anhob und seine Zunge auf ihre Muschi legte. Der erste Kontakt ließ sie zusammenzucken, ein leises Stöhnen entkam ihr, und er lachte leise, ein Geräusch, das sie auf ihrer Haut spürte.

„Du schmeckst immer noch so“, murmelte er. „Wie damals, als ich dich nur einmal küssen durfte und dann gehen musste.“

Seine Zunge arbeitete in langsamen, kreisenden Bewegungen, und sie spürte, wie die Anspannung aus ihrem Körper wich, wie alles in ihr sich auf diesen Punkt konzentrierte, auf seinen Mund, seine Hände, die ihre Hüften hielten, als würde sie davonlaufen wollen. Aber sie wollte nicht davonlaufen. Sie wollte bleiben, hier, in diesem Moment, in diesem Raum, der nach Regen und alten Büchern roch.

„Komm“, sagte sie und zog ihn hoch. „Ich will dich spüren.“

Sie half ihm aus seinem Hemd, und ihre Finger fuhren über seine Brust, die fester war, als sie erwartet hatte. „Du hast trainiert“, sagte sie.

„Ich musste etwas tun, um nicht an dich zu denken“, sagte er grinsend, und sie lachte, ein echtes Lachen, das die Spannung zwischen ihnen durchbrach.

Seine Hose fiel zu Boden, und er stand in seiner Boxershorts vor ihr, sichtlich erregt. Sie ließ ihre Hand über den Stoff gleiten, spürte die Wärme, die Härte darunter. „Ich will dich sehen“, flüsterte sie.

Er zog die Boxershorts aus, und sein Schwanz stand steif vor ihr, die Eichel glänzte im schwachen Licht. Sie kniete nieder, ohne zu zögern, und nahm ihn in den Mund. Der Geschmack war salzig, männlich, und sie genoss, wie er stöhnte, als ihre Zunge über die Eichel glitt.

„Clara“, keuchte er, und seine Hand fand ihren Kopf, drückte sie sanft tiefer.

Sie nahm ihn so weit in den Mund, wie sie konnte, ihre Hand umfasste den Rest, und sie bewegte sich in einem Rhythmus, der altes Wissen in ihr weckte. Sie hatte das nicht oft gemacht, aber bei ihm war es anders. Bei ihm wollte sie alles geben.

„Halt“, sagte er atemlos. „Ich will nicht kommen, bevor ich in dir bin.“

Er zog sie hoch, küsste sie, und sie schmeckte sich selbst auf seinen Lippen. Dann führte er sie zum Bett, und sie lag auf den weichen Laken, und er kam über ihr, seine Augen dunkel vor Verlangen.

„Sag mir, dass du willst, dass ich dich nehme“, sagte er.

„Ich will es“, sagte sie. „Ich will dich in mir.“

Er spreizte ihre Schenkel, und sie spürte die Spitze seines Schwanzes an ihrer Öffnung. Einen Moment hielten sie beide den Atem an, und dann glitt er langsam in sie hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis er vollständig in ihr war.

„Gott, Clara“, stöhnte er, und sein Gesicht war nah an ihrem, sein Atem heiß auf ihrer Haut.

Sie spürte ihn in sich, fühlte, wie er sie ausfüllte, und es war, als würde ein Teil von ihr, der jahrelang geschlafen hatte, endlich erwachen. Sie hob die Hüften, nahm ihn tiefer, und er begann sich zu bewegen, langsam, dann schneller, ihre Körper im Gleichklang.

Seine Hand fand ihre Klitoris, massierte sie in Kreisen, und sie spürte, wie die Wellen in ihr aufstiegen. „Ja“, flüsterte sie. „Genau da.“

Der Rhythmus wurde drängender, und sie verlor sich in der Bewegung, in dem Geruch seiner Haut, in dem Klang seiner Stimme, die ihren Namen sagte, immer wieder, wie ein Mantra. Sie spürte ihren Orgasmus aufsteigen, ein tiefes, warmes Ziehen, das jeden Muskel in ihrem Körper erfasste.

„Ich komme“, sagte sie, und es war ein Keuchen, ein Flehen.

„Komm“, sagte er, und seine Finger bewegten sich schneller. „Komm für mich, Clara.“

Sie kam mit einem Schrei, der in seinem Mund erstarb, als er sie küsste, und ihr Körper zog sich zusammen, pulsierte um ihn herum, und sie spürte, wie er einen Moment später in ihr kam, mit einem Stöhnen, das sie tief in ihrem Inneren traf.

Sie lagen nebeneinander, verschwitzt und atemlos, und der Regen hatte wieder eingesetzt, ein sanftes Trommeln auf den Fenstern. Er drehte sich zu ihr, strich eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht.

„Das war…“, begann er.

„Bitte nicht“, unterbrach sie sanft. „Sag nichts. Lass uns einfach hier liegen.“

Er nickte, zog sie in seine Arme, und sie spürte seinen Herzschlag an ihrem Rücken. Die Stille war friedlich, und Clara schloss die Augen, genoss den Moment, wusste, dass er nicht von Dauer sein würde.

Als der Morgen kam, grau und nass, lag sie wach in seinen Armen. Sie spürte, wie er sich bewegte, wie er aufwachte, und sie wusste, dass dieser Moment der Wahrheit gekommen war.

„Clara“, sagte er leise.

„Ich weiß“, sagte sie und setzte sich auf. Sie sah ihn an, diesen Mann, der sie zwanzig Jahre lang verfolgt hatte, und sie lächelte traurig. „Das war eine one night stand Geschichte, Jakob. Genau wie du gesagt hast. Keine Versprechen, keine Verpflichtungen.“

Er sah sie lange an, und dann nickte er. „Ich weiß.“

Sie stand auf, zog sich an, und ihre Bewegungen waren ruhig, geübt. Sie war Ärztin, sie wusste, wie man Abschiede bewältigt. Als sie an der Tür stand, drehte sie sich noch einmal um.

„Danke“, sagte sie leise. „Für die Erinnerung.“

„Clara“, sagte er, und seine Stimme war rau. „Bleib.“

Sie schüttelte den Kopf. „Das können wir nicht. Du weißt das.“

„Ich weiß, dass ich dich liebe“, sagte er, und die Worte hingen zwischen ihnen, schwer und unerwartet.

Sie schloss die Augen, spürte, wie ihr Herz brach, ein leises, vertrautes Geräusch. „Ich weiß“, sagte sie. „Ich habe es immer gewusst.“

Und dann ging sie, die Tür fiel leise ins Schloss, und der Regen begann wieder zu fallen.

Draußen auf der Straße blieb sie einen Moment stehen, ließ den Regen auf ihr Gesicht fallen, und sie weinte nicht. Sie war zu alt für Tränen. Aber sie spürte etwas in sich, einen Raum, der sich geschlossen hatte, und sie wusste, dass sie diese Nacht nie vergessen würde. Diese eine Nacht, in der sie sich endlich genommen hatte, was sie schon immer gewollt hatte, und die sie trotzdem verlassen musste, um weiterzugehen.

Das Townhouse lag hinter ihr, und das Londoner Grau umfing sie, und Clara ging weiter, den Kragen ihres Mantels hochgeschlagen, und die Erinnerung an seine Hände auf ihrer Haut war wie ein warmer Schein, der sie durch den kalten Morgen trug.