De man met het groene notitieboekje

Vreemden Verhalen · ca. 12 min leestijd · 18 jaar en ouder

Een boekhandel in Keulen-Ehrenfeld, een regenachtige dag, een notitieboekje. Literair kort verhaal. Vanaf 18 jaar.

Het regende sinds de ochtend. De boekhandel in Ehrenfeld had om half zeven nauwelijks nog klanten, ik was sinds vieren alleen in de verkoopruimte, en ik had mezelf al drie keer voorgenomen om de lichtkegel bij de ingangsdeur uit te schakelen, omdat die de laatste wandelaars aantrok die alleen binnenkwamen om droog te worden. Mijn zwarte rok plakte tegen mijn dijen, de luchtvochtigheid liet mijn nek zweten, en ik voelde hoe mijn kantwerk onder de blouse vochtig werd – niet van de regen, maar van de stilte, van de leegte, van het verlangen naar iets dat ik mezelf niet wilde toegeven.

Hij kwam om tien over zes. Hij stond eerst een tijdje in de deur, keek rond, voordat hij naar binnen stapte, zoals alleen mensen doen die iets specifieks willen, zonder te weten wat het is. Hij was ongeveer midden veertig, donkere jas, die donkerder was waar hij nat was, en hij droeg een groen stoffen notitieboekje in zijn hand. Zijn handen waren slank, met lange vingers, en ik stelde me meteen voor hoe die vingers over mijn lichaam zouden strijken. Mijn pols versnelde toen hij dichterbij kwam, en ik voelde hoe mijn tepels onder de blouse hard werden, zo hard dat ze tegen de stof drukten.

“Kunt u mij helpen?” Zijn stem was diep, rauw van het weer, maar zacht.

“Ik probeer het.” Ik leunde tegen de toonbank, liet mijn blik langzaam over hem glijden. De jas spande over zijn brede schouders, en toen hij bewoog, zag ik de contouren van zijn lichaam eronder. Mijn mond werd droog.

“Ik zoek een boek waarvan ik maar drie regels ken. Ik weet noch de titel noch de auteur. Ik heb het twintig jaar geleden tijdens een treinreis gelezen.”

Ik leunde tegen de toonbank. Dat was een van de betere spelletjes in een lege boekhandel in de regen. Ik leefde ervan, maar op dat moment leefde ik van iets anders – van de manier waarop hij me aankeek, hoe zijn ogen bleven hangen aan mijn decolleté, dat ik bewust diep had opengeknoopt.

“Welke drie regels?”

Hij opende het groene notitieboekje, zocht een bepaalde pagina op, las voor. Zijn lippen vormden de woorden langzaam, bijna teder, en ik stelde me voor hoe die lippen langs mijn hals zouden glijden, hoe ze mijn tepels zouden omsluiten, hoe ze me zouden likken, tot ik schreeuwde.

“De stad was in mei het mooist, wanneer de lindebloesems in de kopjes begonnen te vallen, en niemand de moed had ze eruit te vissen, omdat het plukken van een bloesem uit een kopje thee in deze stad als onbeleefd gold.”

Ik luisterde naar hem. Hij las zoals iemand die dat vaak had gedaan – zacht, precies, zonder dramatische toon. Maar onder die rust voelde ik iets brandends, iets ongestilds. Ik dacht na, langer na dan een boekhandelaar zou moeten doen. Toen zei ik, terwijl ik me dichter naar hem toe boog, zo dicht dat mijn arm de zijne streelde:

“Dat is Joseph Roth. Hotel Savoy. Denk ik. Of Radetzkymars. Ik moet kijken.”

Ik liep naar de kast. Hij kwam mee. We stonden naast elkaar, en ik rook het natte van zijn jas, een geur die ik sinds die ochtend steeds weer had geroken, maar nu sterker, omdat die jas twee uur lang in de regen had gehangen. Daarbij kwam zijn geur – iets houtachtigs, iets mannelijks, iets dat me recht in de schoot schoot. Ik voelde hoe mijn kut vochtig werd, hoe het vocht door mijn slip drong, hoe ik me tussen mijn benen voor hem wilde openen.

Ik bladerde. Ik vond de plek niet. Ik vond een vergelijkbare plek, maar niet deze, en ik was ineens verlegen, omdat ik tien minuten geleden zo zeker was geweest. Maar ik wilde niet dat hij wegging. Ik wilde dat hij bleef, dat hij me aankeek, dat hij me aanraakte.

“Misschien is het Roth niet”, zei ik. “Misschien iemand die schrijft zoals Roth.”

“Misschien.”

Hij keek me aan. Ik keek hem aan. We stonden al vijf minuten bij de Roth-kast, en geen van ons ging weg. Ik merkte hoe mijn ademhaling oppervlakkiger werd, hoe mijn borsten onder de blouse omhoog en omlaag gingen, hoe hij ernaar staarde, hoe zijn adamsappel bij het slikken op en neer gleed.

“Verzamelt u zinnen?”, vroeg ik.

“Sinds ik negentien ben.”

“Hoeveel heeft u er?”

“Ongeveer zeshonderd.”

“Leest u me er nog een voor.”

Hij keek me aan, een ogenblik lang onderzoekend, toen opende hij het notitieboekje weer. Hij bladerde terug. Ik observeerde zijn vingers – die lange, slanke vingers die nu over het papier streken, die ik me voorstelde hoe ze in me drongen, hoe ze me oprekte, hoe ze me tot een hoogtepunt brachten.

“Er zijn mensen die een kamer binnenkomen alsof het hun eigen huis is.”

“Wie?”

“Eduard von Keyserling. Golven.”

We bleven bij de kast. Ik vroeg om nog een. Hij las een zin voor. Ik vroeg om nog een. Het ging een halfuur zo door. Het werd zeven uur. De boekhandel sloot om half acht. Ik had het bord kunnen omdraaien, maar ik deed het niet. In plaats daarvan deed ik een stap dichterbij, zo dicht dat zijn jas mijn rok raakte, en ik voelde de warmte die van zijn lichaam uitging.

“Hoe heet u?”, vroeg ik uiteindelijk.

“Adrian.”

“Drinkt u een koffie, Adrian?” Ik liet mijn stem dieper worden, liet een belofte in de vraag vloeien.

“Het is zeven uur ’s avonds.”

“Dan een wijn.”

Hij knikte. Ik sloot om tien over half acht. We liepen over de Venloer Straße naar een wijnbar waar ik al jaren vaste klant was, en we kregen een tafel achterin zonder te hoeven reserveren. Hij bestelde een Grüner, ik ook. Ik ging zo zitten dat mijn knie onder de tafel bijna de zijne raakte, en ik liet mijn blik langzaam over zijn gezicht glijden, over zijn lippen, over zijn hals, omlaag naar zijn borst, dieper naar zijn kruis, waar ik een lichte welving in zijn broek zag die me nog natter maakte.

We praatten lang. Hij was redacteur in München, hier in Keulen voor een afspraak die hem teleurgesteld had. Hij had het notitieboek altijd bij zich. Hij had twee jaar geleden zijn levenspartner verloren – kanker, snel – en in dat notitieboek stonden de zinnen die hem door die twee jaar hadden geholpen. Ik luisterde, maar mijn gedachten waren elders. Ik dacht eraan hoe ik hem mee naar huis zou nemen, hoe ik hem zou uitkleden, hoe ik zijn harde lul in mijn mond zou nemen.

“Hoe laat gaat uw trein?”, vroeg ik.

“Morgen om negen uur.”

“Waar slaapt u?”

“In het Excelsior.”

“Wilt u me daarvoor nog vijftien zinnen voorlezen?” Ik boog me voorover, liet mijn blouse iets dieper vallen, toonde hem de bovenste welving van mijn borsten.

Hij keek me aan. Ik keek hem aan. Zijn blik dwaalde van mijn ogen naar mijn mond naar mijn decolleté, en ik zag hoe zijn adem stokte, hoe zijn hand op tafel trilde. Hij knikte heel licht.

“In uw appartement?”

“Als u wilt.”

“Ik wil.” Zijn stem was nu dieper, ruwer, vol verlangen.

Mijn appartement lag drie straten verder. We liepen snel, zwijgend, alleen het geluid van onze stappen op het natte asfalt. De regen was afgenomen, maar de lucht was nog zwaar, nog vochtig, nog vol spanning. In het trappenhuis bleef ik staan, draaide me om, keek hem aan. Hij stond een trede lager dan ik, zijn gezicht op gelijke hoogte met mijn schoot.

“Adrian”, fluisterde ik. “Hou op me aan te kijken alsof ik een boek ben. Ik ben geen boek. Ik ben een vrouw die al twee uur denkt aan hoe jouw lul in mij voelt.”

Hij schrok alsof ik hem had geslagen, maar toen glimlachte hij – een langzame, hete glimlach die door mijn hele lichaam trok. Hij kwam een trede hoger, drukte me tegen de muur, zijn handen op mijn heupen, zijn mond aan mijn oor.

“Zeg me dan wat je wilt”, fluisterde hij.

“Ik wil dat je me neukt. Hard. Nu.”

Ik viste de sleutel uit mijn tas, opende de deur met trillende handen. Nauwelijks waren we binnen of hij gooide zijn jas af, en ik zag zijn lichaam – brede schouders, smalle taille, armen die zich onder het hemd aftekenden. Ik liep naar hem toe, trok zijn hemd uit zijn broekband, liet mijn vingers over zijn naakte huid glijden, over de platte spieren van zijn buik, naar beneden naar zijn riem.

“Ik wil je proeven”, zei ik en liet me op mijn knieën vallen.

Zijn handen gleden door mijn haar terwijl ik zijn riem opende, de rits naar beneden trok, zijn broek omlaag schoof. Zijn lul sprong me tegemoet – lang, dik, de eikel al vochtig van verlangen. Ik omvatte hem met beide handen, voelde de hitte die van hem uitging, de hardheid die in mijn handen pulseerde. Ik opende mijn mond, nam de eikel tussen mijn lippen, liet mijn tong er langzaam omheen cirkelen.

“Fuck”, kreunde hij, zijn vingers krulden zich in mijn haar. “Verder.”

Ik liet mijn hoofd dieper zakken, nam zijn lul zo diep ik kon in mijn mond, tot hij mijn keel raakte. Ik voelde hoe hij tegen mijn tong drukte, hoe hij zich aanspande, hoe hij zijn heupen tegen mijn gezicht perste. Ik zoog hem, sabbelde aan hem, liet mijn tong langs de onderkant glijden, terwijl mijn handen zijn ballen masseerden, die stevig en zwaar aanvoelden.

“Sta op”, beval hij, en zijn stem was nu hard, veeleisend. “Trek je uit.”

Ik gehoorzaamde. Ik trok de blouse langzaam uit, liet mijn beha zien – zwarte kant, die mijn borsten nauwelijks bedekte. Hij staarde me aan, zijn lul stond nog steeds hard en glanzend van mijn speeksel. Ik knoopte mijn rok los, liet hem op de grond vallen, stond alleen nog in beha, slipje en kousen voor hem. Mijn kut brandde, het vocht droop uit me, ik voelde hoe mijn slipje nat werd.

“Kom hier.” Hij trok me naar zich toe, zijn handen vonden mijn kont, drukten me tegen zijn naakte lichaam. Ik voelde zijn lul tegen mijn buik, voelde de hitte die van hem uitging. Hij kuste me – hard, veeleisend, zijn tong drong mijn mond binnen alsof hij me wilde bezitten. Ik beantwoordde de kus, liet mijn tong met de zijne dansen, terwijl zijn handen mijn beha openden en mijn borsten bevrijdden.

Hij liet zijn lippen van mijn mond naar mijn hals dwalen, naar mijn schouders, naar beneden naar mijn borsten. Ik wierp mijn hoofd achterover toen hij een van mijn tepels in zijn mond nam, ze met zijn tong bewerkte, eraan zoog tot ze hard en gezwollen was. Ik kreunde luid, greep in zijn haar, drukte zijn hoofd steviger tegen mijn borst.

“Ja, precies zo”, hijgde ik. “Neem me.”

Hij liet zijn handen dieper dwalen, over mijn buik, onder mijn slip. Zijn vingers vonden mijn natte kut, die al op hem wachtte, die brandde van verlangen. Hij streek door mijn spleet, verzamelde mijn vocht, liet zijn vingers langzaam in me binnendringen – een, dan twee – en ik voelde hoe ze me oprekte, hoe ze me vulden, hoe ze diep in me waren.

“Je bent zo nat”, fluisterde hij in mijn oor. “Zo fucking nat. Ik wil je neuken tot je niet meer kunt staan.”

“Doe het”, smeekte ik. “Neuk me eindelijk.”

Hij rukte mijn slip naar beneden, draaide me om, duwde me tegen de muur. Ik voelde zijn handen op mijn heupen, zijn eikel tegen mijn kut, die zich opende om hem op te nemen. Hij drong langzaam binnen – centimeter voor centimeter – en ik voelde hoe hij me vulde, hoe hij zich in me verspreidde, hoe ik hem in me voelde, dieper dan alles wat ik ooit had gevoeld.

“Ja”, kreunde ik. “Oh ja. Neuk me.”

Hij begon te stoten – eerst langzaam, dan sneller, harder. Ik voelde hoe zijn lul in me kwam en ging, hoe hij mijn wanden schuurde, hoe hij me van binnen streelde. Ik drukte me tegen hem aan, wilde hem dieper, wilde hem helemaal in me. Mijn handen grepen naar de muur, naar de deurpost, terwijl hij me neukte, terwijl zijn adem heet tegen mijn nek sloeg.

“Je voelt zo verdomd goed aan”, gromde hij. “Zo strak, zo heet.”

Hij trok zich terug, draaide me om, tilde me op. Ik sloeg mijn benen om zijn heupen, voelde hoe zijn lul weer in me gleed, hoe hij me tegen de muur drukte. Hij neukte me nu staand, zijn handen onder mijn kont, die me op en neer bewoog, terwijl ik me aan zijn schouders vasthield. Elke stoot raakte diep, elke stoot liet me kreunen, liet me schreeuwen, liet me de controle verliezen.

“Ik kom eraan”, hijgde ik, mijn kut trok samen, de golven van lust bouwden zich op. “Adrian, ik kom.”

“Kom voor me”, fluisterde hij. “Kom nu.”

Hij stootte harder toe, dieper, en ik voelde hoe de spanning in me explodeerde. Mijn orgasme scheurde me uit elkaar, liet me schokken.