Die Rillen der uralten Eiche fühlen sich an wie Runen unter meinen Fingerspitzen. Samtiges Moos, feucht vom ewigen Tau, polstert den Eingang zum inneren Heiligtum. Hinter mir ihr Atem – ein leises Heben und Senken, das meine Haut kitzelt. Ihre Wachsamkeit legt sich wie ein Gewicht auf meine Schultern. Ich spüre, wie sich meine Nackenhaare aufstellen, als ob der Wald selbst wüsste, was gleich passieren wird. Mein Schwanz beginnt schon, sich in meiner Hose zu regen, ein erstes Pochen, das mir sagt, dass mein Körper bereit ist.
„Bist du bereit für den Pakt, Elara?“, frage ich, ohne mich umzudrehen. Meine Stimme rinnt hohl zwischen den knorrigen Säulen hindurch, erstarrten Wächtern gleich. Ich drehe meinen Kopf leicht, um ihre Reaktion zu erspähen.
„Ich bin bereit, Kael.“ Ihre Antwort ist fest, aber ein feines Zittern schwingt mit – nicht Furcht, sondern Vorfreude. Sie kennt die Bedeutung: nicht nur die Allianz der Völker, sondern etwas Urälteres, das nur durch Haut und Blut besiegelt werden kann. Ich sehe, wie sich ihre Brust unter dem engen Top hebt und senkt, und stelle mir vor, wie ihre harten Brustwarzen sich gegen den Stoff drücken.
Langsam drehe ich mich um. Elara steht im blauen und violetten Schein der Glühpilze, die von den Wänden leuchten. Ihr rotgoldenes Haar fällt offen, ihre grünen Augen funkeln im Dämmerlicht. Ein einfacher Leinenrock bis zu den Knien, ein enges Top, das die muskulösen Arme und Schultern freigibt. Bronzefarbene Haut, übersät mit feinen Narben von unzähligen Kämpfen. Ihr Puls pocht an ihrem Hals, und ich kann sehen, wie sich ihre Brustwarzen unter dem Stoff abzeichnen, hart und bereit. Mein Schwanz wird härter, drängt gegen den Stoff meiner Hose.
„Dann lass uns beginnen.“ Ich trete näher. Harz, feuchte Erde, ihr Geruch – Salz, Leder und eine süße Note, die an wilden Thymian erinnert. Meine Hand hebt sich, legt sich auf ihre Wange. Sie zuckt nicht zurück. Ihre Wärme strömt in meine Handfläche. Ich kann den leichten Schweiß auf ihrer Haut schmecken, als ich meinen Daumen über ihre Lippen streiche.
„Ich muss dich berühren“, flüstere ich. „Überall. Der Pakt verlangt, dass wir uns kennen, ohne Barrieren.“ Meine Stimme ist heiser vor Verlangen. Ich kann bereits den Geschmack ihrer Haut auf meiner Zunge spüren.
Sie nickt einmal. „Tu, was nötig ist.“ Ihre Stimme ist fest, aber ich höre das leichte Beben darin – die Vorfreude, die ihre Möse bereits feucht macht.
Meine andere Hand findet den Saum ihres Tops. Langsam ziehe ich es hoch, sie hebt die Arme. Das Top gleitet über ihren Kopf. Ihre Brüste sind fest, die dunklen Brustwarzen richten sich unter meinem Blick auf. Sie sind voll und schwer, genau wie ich sie mir vorgestellt habe. Ich senke meine Lippen auf ihre Schulter, koste den salzigen Schweiß. Sie riecht nach Kampf und Leben. Meine Zungenspitze zeichnet die Linie ihres Schlüsselbeins nach, während meine Hand ihre Brust umfasst. Die Wölbung füllt meine Handfläche perfekt aus, ihr Fleisch ist warm und weich.
„Kael“, haucht sie, und ihr Körper entspannt sich einen Hauch unter meinen Lippen. Sie drückt sich gegen meine Hand, fordert mehr.
Meine Lippen wandern an ihrem Hals entlang, saugen sanft an der pulsierenden Stelle, wo ihr Herz am lautesten schlägt. Ein leises Stöhnen entringt sich ihr, ein Laut, der direkt in meinen Schwanz fährt. Ihre Hände finden meinen Nacken, ziehen mich näher. Ihre Finger sind rau von Schwielen, doch die Berührung ist zart. Ein warmes Ziehen in meiner Leiste – das Verlangen, weiterzugehen, wird fast unerträglich.
Die Entkleidung
Ich löse die Bindung ihres Rocks, er fällt zu Boden. Nackt steht sie vor mir, kein Zögern in ihrer Haltung. Kräftige Beine, schmale Hüften, der dunkle Flaum zwischen ihren Schenkeln feucht von Erwartung – ihre Möse ist bereits nass, die Schamlippen glänzen im Dämmerlicht. Ich kann ihren Geruch riechen, moschusartig und süß, und mein Mund wird wässrig. Einen Schritt trete ich zurück und lege meine eigene Kleidung ab: Tunika, Hose, das Leinen um meine Lenden. Mein Schwanz springt frei, hart und steif, die Eichel glänzt. Ihre Augen gleiten über meinen Körper, ein Lächeln umspielt ihre Mundwinkel, als sie meinen harten Schwanz sieht.
„Du trägst deine Narben mit Stolz“, sagt sie, aber ihr Blick bleibt auf meinem Schwanz haften. Ich sehe, wie sie sich leicht die Lippen leckt.
„Wie du deine. Sie sind die Karten unserer Schlachten.“ Ich trete näher, mein Schwanz fast gegen ihren Bauch. „Aber jetzt werden wir neue Karten zeichnen.“
Wir stehen uns gegenüber, nackt, nur einen Atemzug voneinander entfernt. Die Luft vibriert, als ob der Wald selbst am Ritual teilhat. Meine Hand streckt sich aus, legt sich auf ihre Brust. Die sanfte Wölbung füllt meine Handfläche, mein Daumen streicht über die harte Spitze. Sie schließt die Augen, ihr Kopf sinkt leicht zurück. Ich kneife die Brustwarze leicht zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie stöhnt leise auf.
„Fühlt sich gut an“, murmelt sie. Ihre Hände wandern an meinem Bauch entlang, tiefer, bis sie meinen Schwanz umfassen. Ihr Griff ist fest, aber sanft, und sie beginnt, mich langsam zu massieren.
Ich beuge mich vor und nehme ihre Brustwarze zwischen die Lippen. Sie schmeckt nach Erde und Süße. Sanft sauge ich, sie presst meinen Kopf fester an sich. Ihre Hand gleitet in mein Haar, krallt sich hinein. Ich wechsele zur anderen Brust, widme ihr dieselbe Aufmerksamkeit, während meine Hand über ihren Bauch streicht, tiefer wandert, durch den feuchten Flaum, bis ich die nasse Spalte zwischen ihren Beinen erreiche.
Als ich den ersten feuchten Hauch zwischen ihren Beinen spüre, zittert sie. Ich streiche durch die feuchte Spalte, die Schamlippen sind glitschig und geschwollen. Ich sammle ihre Feuchtigkeit auf meinen Fingerspitzen, die Möse ist so nass, dass es an meinen Fingern herunterläuft. Der Geruch ist intensiv, Moschus und Wald, der Duft ihres Verlangens. Ich führe die Finger zum Mund, schmecke sie. Der Geschmack ist erdig, wild, ein Versprechen – salzig und süß zugleich.
„Du schmeckst wie der Regen im Sommer, wie die Erde nach dem Sturm“, sage ich heiser. „Ich will mehr.“
Sie lacht leise. „Und du redest zu viel.“ Ihre Hand umfasst meinen Schwanz fester, führt die Eichel an ihre Möse. Sie reibt die Spitze an ihrer nassen Spalte, und ich spüre die Hitze, die von ihr ausgeht. „Ich will dich jetzt in mir spüren.“
Sie drängt mich rückwärts gegen einen moosbedeckten Felsvorsprung, der wie eine natürliche Bank aus der Wand ragt. Ich lasse mich fallen, sitze auf dem kühlen Moos, während sie vor mir kniet. Meine Beine sind gespreizt, mein Schwanz steht steif und hart von mir ab. Ihre Hände umfassen meine Hüften, ziehen mich an den Rand. Ich bin bereits hart, die Spannung fast unerträglich, die Eichel glänzt feucht von ihrem Saft. Sie beugt sich vor, ihr Atem streift die Spitze meiner Erektion, und ich zittere vor
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