Quarta-feira depois de Maria Auxiliadora

Contos de Caso · aprox. 7 min de leitura · Maiores de 18

Viena, um encontro semanal em um café na Mariahilfer Straße. Conto erótico pornográfico explícito. +18.

Nos encontrávamos às quartas-feiras, às quatro da tarde, no Café Goldegg, porque o Café Goldegg não era um café onde alguém nos conhecesse. Ficava a dois bondes da minha galeria, a um bonde da oficina dela na Lerchenfelder Straße, e o garçom já nos conhecia, mas nos conhecia como um casal que pedia duas mélanges uma vez por semana e conversava baixinho. Ele não sabia que não estávamos juntos. Ninguém sabia, além de nós. E ninguém sabia o que fazíamos depois do café — como nos despíamos em um quarto de hotel barato na Bergasse, como eu me sentava na beirada da cama e Henrik se ajoelhava entre minhas pernas, como ele empurrava minhas coxas para abri-las e mergulhava a língua na minha boceta molhada e quente, até eu pressionar a mão contra a boca para não gritar.

Henrik era restaurador. Restaurava mestres antigos que passavam pela nossa galeria, e foi assim que nos conhecemos — por causa de um Cranach que tinha um rasgo, que ele tratou de um jeito que me deixara pasma havia mais de um ano e meio. Conversamos sobre pigmentos, depois sobre Viena, depois sobre o fato de ele ser casado, eu não, e de que tomaríamos um café às quartas.

Era um café que virou hábito, e um hábito que virou caso. Íamos para hotéis há oito meses. Sempre o mesmo hotel, na Bergasse, porque era pequeno, porque o porteiro era discreto, porque o quarto no segundo andar tinha uma janela que dava para um pátio interno. Naquele quarto, aprendi como Henrik gemia quando eu enfiava o pau dele tão fundo na minha boca que meus lábios tocavam as bolas dele. Naquele quarto, senti ele gozar dentro de mim, o esperma dele quente e grosso jorrando na minha xota, como ele ficava deitado sobre mim depois, a testa no meu ombro, a respiração dele rasa e irregular.

Naquela quarta-feira de março, eu estava sentada à sua frente no sofá. Era um dia claro, a luz vinha da esquerda, incidia sobre a têmpora dele e revelava o fio branco na barba dele, que eu não tinha visto na primeira quarta-feira. Debaixo da mesa, apertei minhas coxas juntas porque já estava molhada. Sempre ficava molhada quando o via. Começava no momento em que eu entrava no café, um aperto no meu ventre, um calor entre minhas pernas que só diminuía quando ele estava dentro de mim.

“Você parece cansada”, ele disse.

“Você também.”

“Vernissage ontem?”

“Vernissage ontem.”

Ele assentiu. Pegou minha mão debaixo da mesa, só por um instante, depois soltou de novo. No café, nunca nos tocávamos por mais de três segundos. Era uma das nossas regras, que nunca tínhamos dito em voz alta, mas que respeitávamos. Mas hoje, hoje o toque dele queimava na minha pele, e eu tinha que me forçar a não pegar os dedos dele e levá-los entre minhas pernas, para que ele sentisse como eu estava molhada para ele.

“O que vamos fazer hoje?”, ele perguntou.

“Você me pergunta isso toda quarta-feira.”

“Porque toda quarta-feira eu espero que a resposta não seja ‘o hotel’.”

Eu olhei para ele. Olhei para ele de um jeito que nunca tinha olhado, nem no café, nem no hotel. Uma mistura de preocupação e reconhecimento.

“Henrik.”

“Sim.”

“O que você quer que seja?”

Ele colocou a xícara na mesa. Recostou-se. Dois clientes passaram pela nossa mesa no café, e esperamos até que fossem embora.

“Quero contar para ela.”

“Tem certeza?”

“Há três meses.”

Eu assenti. Assenti porque sabia disso há três meses, sem que ele tivesse dito, sem que eu tivesse perguntado. Ele era um homem que não mentia bem, e o silêncio dele sobre a casa tinha se tornado mais pesado nas últimas semanas do que suas palavras teriam sido.

“Quando?”, perguntei.

“Hoje à noite.”

“Preciso saber disso?”

“Você precisa saber agora porque não quero que você vá para o hotel comigo hoje, se eu vou contar para ela hoje à noite.”

Pensei sobre isso, muito devagar. Pensei sobre o que Henrik estava fazendo — ele estava abrindo mão do nosso hábito porque não queria se esquivar da dignidade do momento. Era um gesto muito típico de Henrik, preciso como a pincelada dele num Cranach.

“Vem mesmo assim”, eu disse.

“Para o hotel?”

“Para o meu apartamento.”

Ele olhou para mim, sem piscar.

“Você já me convidou para o seu apartamento?”

“Não.”

“Por que hoje?”

“Porque depois de hoje à noite não vamos mais precisar do hotel.”

Ele se levantou. Foi até o caixa, pagou por nós dois, voltou e esperou até que eu vestisse meu casaco. Descemos a Mariahilfer Straße sem nos tocar, como sempre, e na esquina da Stiftgasse pegamos o 13A. Eu morava no Neubau, num prédio antigo no terceiro andar, com uma janela que dava para um castanheiro.

Henrik entrou no meu apartamento como alguém que esperava pela permissão de entrar havia um ano e meio. Olhou em volta, muito atentamente, quase profissionalmente — viu os quadros, os livros, o piano que eu tinha herdado da minha avó. Não disse nada. Foi até a janela, olhou para o castanheiro, virou-se.

“Esta aqui é a Sophia de verdade?”

Eu estava parada na porta da sala, com o casaco ainda sobre o braço. Lentamente, coloquei-o sobre o encosto de uma cadeira, meus dedos tremendo. “O que você quer dizer?”

“No hotel, quando estou dentro de você, quando você goza — não sei se essa é a Sophia de verdade ou uma que se esconde.”

Aproximei-me. Dois passos. Três. Então fiquei na frente dele, tão perto que senti o cheiro dele — óleo de linhaça, terebintina, algo metálico. “Qual você quer hoje?”

“As duas.”

As mãos de Henrik encontraram minha cintura, puxaram meu corpo contra o dele. Os lábios dele tocaram meu pescoço, macios e exigentes ao mesmo tempo. Senti o pau dele através da calça, duro e grosso contra minha barriga, e soube que hoje não pararíamos até que os dois estivéssemos completamente exaustos.

“Então me mostra como você quer me ter”, sussurrei, minha mão deslizou para baixo, apertou a excitação dele através do tecido. “Aqui, no meu apartamento, na minha cama. Sem hotel, Henrik. Só nós.”

Ele me agarrou com força, quase rasgou os botões da minha blusa. “Quero você no chão”, disse ele, a voz rouca. “Quero foder você no chão, Sophia, do jeito que já quero há tanto tempo. Com força. Fundo. Sem piedade.”

Ele puxou minha blusa por cima da cabeça, meu sutiã foi no mesmo instante. As mãos dele encontraram meus seios, apertaram-nos, beliscaram meus mamilos até eu gemer. Minha cabeça caiu para trás, e eu deixei escapar um som que era metade prazer, metade alívio.

“Eu também quero”, respondi, minha voz falhando. “Quero sentir você me foder como se não houvesse amanhã.”