Viena, un encuentro semanal en un café de la Mariahilfer Straße. Relato pornográfico explícito. Mayores de 18.
Nos veíamos los miércoles a las cuatro de la tarde en el Café Goldegg, porque el Café Goldegg no era un café donde alguien pudiera reconocernos. Quedaba a dos tranvías de mi galería, a un tranvía de su taller en la Lerchenfelder Straße, y el camarero ya nos conocía, pero nos conocía como una pareja que una vez a la semana pedía dos mélanges y hablaba en voz baja. No sabía que no estábamos juntos. Nadie lo sabía, excepto nosotros. Y nadie sabía lo que hacíamos después del café — cómo nos desnudábamos en una habitación de hotel barata en la Bergasse, cómo yo me sentaba al borde de la cama y Henrik se arrodillaba entre mis piernas, cómo separaba mis muslos y hundía su lengua en mi coño húmedo y caliente, hasta que yo me tapaba la boca con la mano para no gritar.
Henrik era restaurador. Restauraba maestros antiguos que pasaban por nuestra galería, y así nos conocimos — por un Cranach que tenía un desgarrón, que trató de una manera que me había dejado asombrada hacía más de un año y medio. Hablamos de pigmentos, luego de Viena, luego del hecho de que él estaba casado, yo no, y de que nos tomaríamos un café los miércoles.
Fue un café que se convirtió en costumbre, y una costumbre que se convirtió en una aventura. Llevábamos ocho meses yendo a hoteles. Siempre el mismo hotel, en la Bergasse, porque era pequeño, porque el portero era discreto, porque la habitación del segundo piso tenía una ventana que daba a un patio interior. En esa habitación había aprendido cómo gemía Henrik cuando yo metía su polla tan hondo en mi boca que mis labios tocaban sus huevos. En esa habitación había sentido cómo se corría dentro de mí, cómo su semen caliente y espeso me llenaba el coño, cómo después se quedaba sobre mí, su frente en mi hombro, su respiración superficial e irregular.
Aquel miércoles de marzo estaba sentada frente a él en el rincón. Era un día despejado, la luz entraba por la izquierda, caía sobre su sien y dejaba ver el hilo blanco en su barba, que el primer miércoles aún no había visto. Bajo la mesa apreté los muslos porque ya estaba mojada. Siempre estaba mojada cuando lo veía. Empezaba en el momento en que entraba al café, un tirón en el vientre, un calor entre mis piernas que no cedía hasta que él estaba dentro de mí.
«Tienes aspecto cansado», dijo él.
«Tú también.»
«¿Vernissage ayer?»
«Vernissage ayer.»
Asintió. Me cogió la mano bajo la mesa, solo un momento, luego la soltó. En el café nunca nos tocábamos más de tres segundos. Era una de nuestras reglas, que nunca habíamos verbalizado pero habíamos respetado. Pero hoy, hoy su roce quemaba mi piel, y tuve que obligarme a no tomar sus dedos y llevarlos entre mis piernas, para que sintiera lo mojada que estaba por él.
«¿Qué hacemos hoy?», preguntó.
«Me preguntas eso todos los miércoles.»
«Porque todos los miércoles espero que la respuesta no sea ‘el hotel’.»
Lo miré. Lo miré de una manera en que nunca lo había mirado, ni en el café ni en el hotel. Una mezcla de preocupación y reconocimiento.
«Henrik.»
«Sí.»
«¿Qué quieres que sea?»
Dejó la taza. Se recostó. En el café pasaron dos clientes junto a nuestra mesa, y esperamos a que se fueran.
«Quiero decírselo a ella.»
«¿Seguro?»
«Desde hace tres meses.»
Asentí. Asentí porque lo sabía desde hacía tres meses, sin que él lo hubiera dicho, sin que yo se lo hubiera preguntado. Era un hombre que no mentía bien, y su silencio sobre el hogar se había vuelto más pesado en las últimas semanas de lo que habría sido su hablar.
«¿Cuándo?», pregunté.
«Esta noche.»
«¿Debo saberlo?»
«Debes saberlo ahora porque no quiero que hoy vengas conmigo al hotel si esta noche se lo digo a ella.»
Lo pensé, muy despacio. Pensé en lo que Henrik acababa de hacer — renunciaba a algo que era nuestra costumbre porque no quería eludir la dignidad del momento. Era un gesto muy típico de Henrik, preciso como su pincelada en un Cranach.
«Ven conmigo de todas formas», dije.
«¿Al hotel?»
«A mi piso.»
Me miró sin pestañear.
«¿Me has invitado alguna vez a tu piso?»
«No.»
«¿Por qué hoy?»
«Porque después de esta noche ya no tendremos que ir al hotel.»
Se levantó. Fue a la caja, pagó por los dos, volvió y esperó a que me pusiera el abrigo. Bajamos por la Mariahilfer Straße sin tocarnos, como siempre, y en la esquina de Stiftgasse subimos al 13A. Yo vivía en Neubau, en un edificio antiguo de tres pisos, con una ventana que daba a un castaño.
Henrik entró en mi piso como alguien que llevaba año y medio esperando permiso para entrar. Miró a su alrededor, con mucha atención, casi profesionalmente — vio los cuadros, los libros, el piano que había heredado de mi abuela. No dijo nada. Fue a la ventana, miró hacia el castaño, se giró.
«¿Esta es la Sophia real?»
Yo estaba en la puerta del salón, con el abrigo aún sobre el brazo. Lentamente lo dejé sobre el respaldo de una silla, con los dedos temblorosos. «¿Qué quieres decir?»
«En el hotel, cuando estoy dentro de ti, cuando te corres — no sé si esa es la Sophia real o una que se esconde.»
Me acerqué. Dos pasos. Tres. Entonces estaba frente a él, tan cerca que olía su olor — aceite de lino, trementina, algo metálico. «¿Cuál quieres hoy?»
«Las dos.»
Las manos de Henrik encontraron mi cintura, me atrajeron contra su cuerpo. Sus labios rozaron mi cuello, suaves y exigentes a la vez. Sentí su polla a través del pantalón, dura y gruesa contra mi vientre, y supe que hoy no pararíamos hasta que ambos estuviéramos completamente agotados.
«Entonces muéstrame cómo quieres tenerme», susurré, mi mano se deslizó hacia abajo, apretando su excitación a través de la tela. «Aquí, en mi piso, en mi cama. No más hotel, Henrik. Solo nosotros.»
Me agarró con fuerza, casi arrancando los botones de mi blusa. «Te quiero en el suelo», dijo, con la voz ronca. «Quiero follarte en el suelo, Sophia, como llevo tanto tiempo queriendo. Fuerte. Hondo. Sin miramientos.»
Me quitó la blusa por la cabeza, mi sujetador siguió al instante. Sus manos encontraron mis pechos, apretándolos con fuerza.
Voces de la comunidad
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