Widerhall der Sehnsucht

Long-Distance Kurzgeschichten · Lesedauer ca. 10 Min · Ab 18 Jahren

Die Tür schwingt auf, und sein Bild rast durch mich – kein digitales Flattern, kein Puffern, sondern Fleisch und Wärme. Sein Lächeln schief, die Hände leer, aber die Fingerkuppen krallen sich fast unsichtbar in die Handflächen. Ich höre meinen eigenen Atem, flach, schnell, und das leise Klacken der Tür, die ins Schloss fällt. Ein Moment des Stillstands, in dem die Luft zwischen uns vibriert, schwer von unerfülltem Verlangen.

„Hallo“, bringe ich hervor, die Stimme rau, als hätte ich sie lange nicht benutzt. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen, während ich ihn ansehe. Seine Jeans spannt sich über seinen Oberschenkeln, sein T-Shirt liegt eng an seinen Brustmuskeln. Ich kann sehen, wie sein Atem schneller wird.

„Hallo“, antwortet er, und in diesem einen Wort pulst die ganze Spannung der vergangenen Monate. Ich mache einen Schritt auf ihn zu. Er packt mich nicht, zieht mich nicht an sich. Stattdessen gleitet seine Hand langsam auf meine Wange, so vorsichtig, als wäre ich aus Glas. Aber ich bin nicht zerbrechlich. Ich bin eine Kugel aus purem Verlangen, die nur darauf wartet, zu explodieren.

Seine Fingerkuppen streichen über meinen Wangenknochen, über die Linie meines Kiefers. Ich schließe die Augen, lehne mich in die Berührung. Es fühlt sich an wie ein Versprechen. Dann nimmt er mein Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger, hebt es sanft an. Als ich die Augen wieder öffne, ist sein Gesicht nah. Sein Atem streift meine Lippen, warm, ein bisschen nach Kaffee.

„Ich hab dich so vermisst“, flüstert er, und dann küsst er mich.

Es ist kein sanfter Kuss. Es ist ein Kuss, der von Monaten des Wartens erzählt, von tausend Nachrichten, die nie genug waren, von einsamen Nächten, in denen ich mir seine Hände auf meiner Haut vorgestellt habe. Seine Lippen sind fest, fordernd. Er beißt sanft in meine Unterlippe, saugt daran, und ein Stöhnen entweicht mir. Meine Hände finden seinen Nacken, spielen mit den kurzen Haaren dort, während er den Kuss vertieft. Seine Zunge trifft auf meine, und es ist, als würden wir uns auf eine Weise wiedererkennen, die kein Pixel je erreicht hat. Ich schmecke seinen Speichel, mische mich mit meinem, und es treibt mich noch weiter in die Gier.

Ich spüre seine Hände auf meinem Rücken, unter meinem Pullover. Seine Finger sind kühl auf meiner heißen Haut, und ich zittere. Er zieht mich enger an sich, und ich spüre, wie hart er schon ist. Sein Schwanz presst sich gegen meinen Bauch, ein harter, dicker Umriss durch den Stoff seiner Jeans. Der Druck gegen meinen Bauch lässt mich noch hungriger werden. Ich löse mich kurz von seinen Lippen, atme schwer, und sehe ihn an. Seine Augen sind dunkel, die Pupillen geweitet, sein Atem geht stoßweise.

„Lass uns ins Schlafzimmer gehen“, sage ich, und meine Stimme ist nur ein Hauch. Ich will ihn jetzt. Ich will seinen Schwanz in mir spüren, will, dass er mich fickt, bis ich nicht mehr denken kann.

Er nimmt meine Hand, und wir gehen den schmalen Flur entlang. In meinem Zimmer steht das Bett, ungemacht seit heute Morgen. Die Vorhänge sind halb zugezogen, das Licht ist warm und flutend. Er dreht mich zu sich, und jetzt endlich reißt er mir den Pullover über den Kopf. Ich stehe im BH vor ihm, und sein Blick ist wie eine Berührung, die jeden Nerv meiner Haut erfasst. Seine Augen wandern über meine Brüste, die sich unter dem dünnen Stoff abzeichnen, über meinen Bauch, hinunter zu dem feuchten Fleck, der sich langsam auf meinem Slip ausbreitet. Er tritt einen Schritt zurück, als müsste er mich ganz sehen, mich in mich aufnehmen.

„Du bist noch schöner als auf den Fotos“, sagt er, und seine Stimme ist heiser, voller Ehrfurcht. Seine Hände zittern leicht, als er seinen eigenen Pullover über den Kopf zieht. Seine Brust ist glatt, die Muskeln zeichnen sich ab. Ich sehe die Adern an seinen Armen, die sich unter der Anstrengung des Verlangens heben.

Ich schließe die Arme um mich, nicht aus Scham, sondern weil die Spannung unerträglich ist. „Komm her“, sage ich, und er tut es.

Wir küssen uns wieder, diesmal langsamer, genüsslicher. Seine Hände wandern zu meinem BH-Verschluss, öffnen ihn mit einer Übung, die mich überrascht. Der BH fällt. Er tritt noch einen Schritt zurück, sieht mich an, meine Brüste, die sich ihm entgegenstrecken, die harten, dunklen Brustwarzen, die nach seiner Berührung lechzen. Seine Finger gleiten über meine Brustwarzen, und ich stöhne auf. Sie sind hart, empfindlich, und jede Berührung sendet einen Schwall von Hitze durch meinen Körper, der sich in meinem Bauch sammelt. Meine Möse wird feucht, ich spüre, wie die Wärme aus mir strömt.

Er beugt sich vor, nimmt eine Brustwarze in den Mund, und ich vergrabe meine Finger in seinen Haaren. Seine Zunge kreist um die Spitze, saugt mal sacht, mal fester. Ich spüre, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen zunimmt, wie sie sich sammelt und nach mehr verlangt. Ich dränge mich gegen ihn, will seinen harten Schwanz an mir spüren. Ich greife nach seiner Hose, öffne den Knopf, den Reißverschluss. Seine Hand stoppt mich, sanft.

„Nicht so schnell“, murmelt er gegen meine Haut. „Ich will dich erst schmecken.“

Er lässt von mir ab, lächelt dieses schiefe Lächeln, und kniet sich vor mir hin. Seine Hände gleiten an meinen Beinen hinab, streifen die Jeans hinunter. Ich trete aus den Schuhen und der Hose und stehe nur noch in einem dünnen Slip vor ihm. Er sieht zu mir auf, und in seinen Augen liegt eine Hingabe, die mich atemlos macht. Der Slip ist durchsichtig, ich kann sehen, wie sich meine feuchte Möse darunter abzeichnet, die Schamlippen, die sich vor Verlangen öffnen.

Seine Daumen gleiten unter den Rand des Slips, ziehen ihn langsam über meine Hüften. Ich hebe die Hüften, helfe ihm, und dann bin ich nackt vor ihm. Er atmet tief ein, als wollte er meinen Duft einsaugen, ihn sich einverleiben. Dann beugt er sich vor, seine Lippen berühren die Innenseite meines Oberschenkels, und ich zittere. Seine Zunge zeichnet eine feuchte Spur nach oben, immer näher an mein Zentrum. Meine Hände liegen auf seinen Schultern, ich stütze mich ab, als er endlich dort ankommt.

Der erste Kontakt seiner Zunge mit meiner Möse ist ein Schock der Wonne. Ich keuche auf, ein Laut, der aus tiefster Kehle kommt. Seine Zunge gleitet durch meine feuchten Schamlippen, taucht ein in meine Öffnung, die schon trieft. Ich bin so nass, ich kann es hören, ein feuchtes Geräusch, das sich mit seinem leisen Stöhnen mischt. Er leckt mich langsam, genießerisch, als hätte er den ganzen Abend Zeit. Seine Zunge umkreist meine Klitoris, taucht ein in mich, wieder heraus. Ich halte den Atem an, dann stoße ich ihn stoßweise aus.

„Fick mich mit deiner Zunge“, presse ich hervor, und er verstärkt den Druck. Seine Finger gleiten in mich, zwei Finger, die mich füllen, mich dehnen, die genau den Punkt finden, der mich aus der Bahn werfen wird. Ich stöhne laut, vergesse, dass die Nachbarn etwas hören könnten. Seine Zunge arbeitet auf meiner Klitoris, ein stetiges, rhythmisches Lecken, das mich höher und höher treibt. Ich spüre, wie sich die Muskeln in meinem Bauch zusammenziehen, wie die Hitze in mir steigt. Ich bebe, zittere, als die Welle mich erfasst. Ich schreie seinen Namen, ein Schrei der Erlösung, der Monate der Sehnsucht aus mir herauspresst. Mein Orgasmus reißt mich mit, eine Flut von Lust, die meinen Körper schüttelt.

Ich sinke auf die Knie, vor ihm, atemlos, die Knie auf dem Teppich, und sehe ihn an. Seine Jeans ist immer noch geschlossen, der Umriss seines Schwanzes zeichnet sich ab. Ich will ihn schmecken, will ihn in meinem Mund spüren. Meine Hände zittern, als ich seinen Gürtel öffne, die Hose aufknöpfe. Er hilft mir, streift Jeans und Boxershorts hinunter. Sein Schwanz springt hervor, hart, dick, die Eichel glänzt feucht. Ich schließe meine Lippen darum, nehme ihn tief in meinen Mund. Er stöhnt auf, als meine Zunge um die Eichel kreist, als ich ihn tiefer nehme, bis er meinen Rachen berührt. Ich sauge, lecke, lasse meine Zunge um seinen Schaft tanzen. Er vergräbt seine Finger in meinen Haaren, stößt leicht in meinen Mund, kontrolliert das Tempo. Ich spüre, wie er noch härter wird, wie er zittert.

„Ich will dich ficken“, stöhnt er, und ich lasse ihn los, führe ihn zum Bett. Ich lege mich auf den Rücken, die Beine leicht geöffnet, und sehe ihn an. Er steigt aufs Bett, positioniert sich zwischen meinen Schenkeln, seine Eichel an meiner nassen Möse. Ich spüre die Hitze, die von ihm ausgeht, als er sich über mich beugt. „Bist du bereit?“ fragt er, seine Stimme rau vor Verlangen.

„Ja“, flüstere ich, und dann stößt er zu. Sein Schwanz dringt in mich ein, gleitet durch meine feuchten Schamlippen, füllt mich aus. Ich schreie auf, ein Laut der puren Lust. Er ist so dick, ich spüre jede einzelne Ader, die über meine inneren Wände streicht. Er stößt tief, bis zu seinem Schaft, und hält inne. Meine Möse umschließt ihn, pulsierend, feucht. Ich spüre, wie er sich in mir ausdehnt, wie er mich ausfüllt. „Mehr“, stöhne ich, und er beginnt sich zu bewegen.

Seine Stöße sind langsam anfangs, tief, jeder Stoß ein Versprechen. Meine Hände krallen sich in das Laken, während er sein Tempo erhöht. Der Raum füllt sich mit dem Geräusch unserer Körper, die aufeinander schlagen, mit dem feuchten Schmatzen meiner Möse, die seinen Schwanz umschließt. Er stöhnt, ich stöhne, wir sind nur noch Lust. Ich hebe die Hüften, drücke mich gegen ihn, will jeden Zentimeter von ihm. Seine Hand findet meine Klitoris, reibt im Takt seiner Stöße. Ich spüre, wie die Spannung wieder steigt, wie sie sich in meinem Bauch zusammenzieht.

Er beugt sich vor, flüstert mir ins Ohr: „Komm für mich.“ Und das reißt mich mit. Mein Orgasmus explodiert in mir, eine Welle, die meinen ganzen Körper erfasst. Ich schreie, zittere, während er weiterstößt, durch meinen Orgasmus hindurch. Er stöhnt laut, sein Körper spannt sich an, und ich spüre, wie er in mir kommt, warm, pulsierend, eine Flut, die mich erfüllt. Ich spüre jeden einzelnen Schwall, der tief in mich eindringt, als er sich in mir ergießt.

Wir bleiben liegen, verschlungen, atemlos, der Schweiß auf unserer Haut vermischt sich. Sein Schwanz noch in mir, weich werdend, aber immer noch verbunden. Ich spüre sein Herz gegen meines schlagen, beruhige mich in der Wärme seiner Umarmung. Die Sehnsucht ist gestillt, der Widerhall unseres Verlangens noch in der Luft, ein Flüstern, das verspricht: mehr, immer wieder mehr.