La mano del barista aleggia sopra la bottiglia di whisky, quando lo sguardo dell’uomo accanto a me incrocia il mio – non un cenno fugace da vicino, ma un esame attento, prolungato, che punta dritto tra le mie gambe. Il mio respiro si blocca, mentre i suoi occhi scorrono sul mio corpo, come se potesse vedere attraverso i miei vestiti, come se sapesse esattamente quanto sono già bagnata, solo guardandomi.
«Un altro bicchiere?» La sua domanda mi strappa dal vortice dei pensieri. L’uomo, il cui volto conosco dalle scale, dove i nostri sguardi si sono sempre sfiorati senza incrociarsi, mi tiene ferma. «Sì, volentieri», mi sento dire, e la mia voce suona estranea alle mie orecchie – suona rauca, impastata, come quando vengo. È passata mezzanotte, mio marito dorme a casa, e io sono qui, in un bar a due strade di distanza, accanto a un vicino di cui non conosco nemmeno il nome di battesimo. Il mio slip è già umido, solo per la sua vicinanza, per il modo in cui mi guarda, come se fossi il suo dessert.
«Io sono Jonas, tra l’altro», dice, e mi tende la mano. Il suo palmo è caldo e asciutto, la stretta ferma e prolungata – sento la sua forza, immagino come quella mano afferrerebbe il mio culo, salda, imperiosa. «Lena», rispondo, e lascio le mie dita nelle sue un po’ più del necessario. Il Gin Tonic davanti a me è quasi finito, i cubetti di ghiaccio tintinnano piano mentre sollevo il bicchiere, mentre il suo pollice sfiora leggermente il dorso della mia mano. Un brivido mi risale il braccio, dritto nella nuca, poi più giù, tra le cosce, dove la mia fica si contrae, come se lui l’avesse già toccata.
«Lena», ripete, come se facesse sciogliere il nome sulla lingua, come se assaggiasse il mio succo. «Abiti sopra di me, vero? Ti ho vista spesso andare e venire – il tuo profumo resta sospeso nelle scale, come un invito. Quell’odore dolce, femminile – mi fa indurire ogni volta che lo sento.»
«Sì, al terzo piano.» Sento che qualcosa si scioglie in me. Forse è l’alcol, forse la solitudine che stasera mi ha cacciato di casa – o il desiderio ardente e pressante di essere finalmente scopata, presa per bene, come non mi capitava da mesi. «L’altro giorno sei caduto con la bicicletta contro i bidoni della spazzatura – un gran fracasso, poi la tua imprecazione. Ho sorriso. Mi sono immaginata come imprechi, quando vieni.»
Lui ride piano, un suono profondo e caldo che vibra nel mio ventre, dritto nella mia clitoride. «L’hai visto? Spero che nessun altro se ne sia accorto.»
«Solo io. Dalla finestra della cucina.» Sorrido e sento il polso accelerare, i miei capezzoli indurirsi sotto la camicetta, premere contro il tessuto. Il modo in cui mi guarda, con un accenno di malizia negli occhi, mi bagna. «Cosa fai qui così tardi?»
«Potrei farti la stessa domanda.» Si avvicina, la sua spalla sfiora la mia, e sento il suo dopobarba – speziato, con un sentore di cedro. Si mescola all’odore della mia eccitazione, che ormai quasi riesco a percepire. «Ho avuto una giornata pesante. Volevo scendere, bere una birra, schiarirmi la mente. E magari rimorchiare una donna sexy che non mi ha lasciato in pace per tutto il giorno.»
«Anch’io», dico. «Mio marito è andato a letto presto. Non riuscivo a dormire – il silenzio era troppo forte. Ho passato tutto il tempo a immaginare come mi scopi, duro e profondo, finché non urlo.»
«Allora abbiamo entrambi lo stesso problema.» Il suo sorriso si allarga, e mi sorprendo a immaginare come sarebbe sentire le sue labbra sulle mie, il suo cazzo nella mia bocca, nella mia fica. L’immagine mi attraversa con un’ondata di calore che si raccoglie tra le mie gambe, la mia figa pulsa, chiede di essere toccata.
Ordiniamo un altro giro, e poi un altro. Il bar si svuota, la musica si abbassa. Ogni volta che parla, si china un po’ più vicino, la sua voce diventa più familiare, come un mantra che mi ipnotizza. Gli racconto del mio lavoro, dell’ingorgo stamattina, del gattino che ho trovato la settimana scorsa per strada – il suo pelo era così morbido, così vulnerabile. Ma nei pensieri vedo solo il suo cazzo, immagino come mi penetra, come mi dilata, come mi riempie. Lui ascolta come se nulla al mondo fosse più importante, il mento appoggiato sulla mano, gli occhi puntati su di me, ma so che mi vede nuda, che sente i miei seni nelle sue mani, il mio succo sulle sue dita.
«Hai delle belle mani», dice all’improvviso, e io sussulto. Le sue dita toccano le mie, leggerissime, come per sbaglio. «Posso?»
Annuisco, incapace di parlare, la bocca asciutta, la mia fica bagnata come mai prima. Lui prende la mia mano, la gira, accarezza con il pollice il dorso, seguendone le linee. Il tocco è delicato, ma lascia una scia di fuoco che mi sale fino alla nuca, poi più giù, fino ai capezzoli, che si fanno duri e appuntiti contro il reggiseno. «Pelle morbida», mormora. «Mi sono spesso immaginato che odore avessi quando mi passavi accanto – quel profumo di vaniglia e agrumi che resta nel corridoio. E che sapore avesse la tua fica, dolce e salata, come miele e mare.»
«E allora?», chiedo, e la mia voce è rauca, impastata, piena di desiderio. «Ho un buon sapore?»
«Di vaniglia e un po’ di agrumi. E di una donna che ha segreti – che nasconde i suoi desideri dietro una facciata. Scommetto che gemì forte quando vieni, davvero forte, senza trattenerti.»
Le sue parole penetrano in me, risvegliano qualcosa che non provavo da tempo: un pulsare nel profondo della mia fica, un desiderio che si allunga, che grida del suo cazzo. Mi avvicino, finché le nostre ginocchia non si toccano, il calore del suo corpo che passa sulla mia pelle. «Forse ne ho», dico, guardandolo dritto negli occhi. Sono grigi, con screziature verdi, e brillano nella luce fioca, come se mi vedessero attraverso, come se mi vedessero nuda, con le gambe aperte, pronta per lui. «Forse gemo forte. Forse urlo il tuo nome, quando mi scopi.»
«Raccontamelo», mi sfida, la sua mano si sposta dalla mia al mio polso, dove sente il polso. So che lo sente correre, selvaggio e irregolare, come il mio cuore, che martella contro il mio petto. «Raccontami cosa vuoi.»
«Non sono qui per caso oggi», confesso, e la mia voce trema di eccitazione. «Ti ho visto oggi pomeriggio, mentre uscivi di casa, con una camicia blu scuro che ti si tendeva sulle spalle. Le tue braccia, i muscoli sotto il tessuto – mi sono immaginata come mi avrebbero tenuta, come mi spingi contro il muro e mi infili il tuo cazzo in bocca. E sapevo che dovevo incontrarti. Così sono venuta qui, sperando che venissi anche tu – che sentissi la stessa voglia di scoparmi, finché non riesco più a camminare.»
Il suo respiro si blocca, la sua mascella si tende. «Mi hai seguito?»
«Solo fino al bar», sussurro. «Sapevo che venivi spesso qui – ho studiato i tuoi ritmi, senza volerlo. Sapevo che saresti venuto oggi. Mi sono messa in ghingheri, un perizoma senza salvaslip, così mi bagno quando mi guardi. E guardami – sono già tutta bagnata, solo per te.»
Lui ride piano, scuote la testa, ma i suoi occhi sono scuri di desiderio. «Allora siamo in due. Stamattina ho pensato se infilarti un biglietto sotto la porta. Ma non ho avuto il coraggio – la paura del rifiuto era troppo grande. Ora sono contento di essere qui. Sono così duro che mi fa male, Lena. Ti voglio.»
«E ora?»
«Adesso ho il coraggio.» Si sporge in avanti e mi bacia. Non è più un bacio delicato – è esigente, famelico, colmo di bramosia. La sua lingua penetra nella mia bocca, mi esplora, e sento il sapore di birra e sale e del suo desiderio. Le mie mani scivolano tra i suoi capelli, sono morbidi e folti, e lo attiro più vicino, mentre la sua mano mi afferra la nuca, tenendomi stretto come se non volesse lasciarmi mai più. L’altro braccio mi cinge la vita e mi stringe a sé, e sento la sua durezza, il suo cazzo che preme contro il mio ventre, lungo e spesso e caldo. Mi premo contro di lui, mi strofino, e un gemito mi sfugge dalla gola. «Voglio sentirlo», sussurro contro le sue labbra. «Voglio il tuo cazzo dentro di me.»
Ci stacchiamo l’uno dall’altra, entrambi senza fiato, entrambi con gli occhi vitrei. La barista dietro il bancone sistema dei bicchieri, apparentemente indifferente, ma non me ne curo. «Vieni», dice lui, «andiamo da un’altra parte.» Esito solo un secondo, poi annuisco, il nodo nello stomaco si scioglie – non è un nodo, è un fuoco che mi consuma. La notte è calda quando usciamo in strada, il cielo è limpido e pieno di stelle. La sua mano è sulla mia schiena, mi spinge in avanti, e sento le sue dita sfiorare la cintura dei miei pantaloni, come se stesse per infilarcisi dentro.
«Il mio appartamento è a due strade da qui», dice, la voce profonda e roca. «Oppure possiamo entrare da qualche parte qui – un angolo buio, un vicolo, per me va bene tutto. Non ce la faccio più, Lena. Devo fotterti.»
«Il tuo appartamento», dico, e la mia voce è appena un sussurro. «Voglio averti nel tuo letto, voglio sentire l’odore dei tuoi cuscini mentre mi prendi.»
Camminiamo veloci, quasi correndo, mano nella mano. Il tragitto è breve, ma ogni secondo è un’eternità. Sento la mia fica pulsare, il succo che mi cola lungo le cosce, le mutandine sono inzuppate. Potrei venire solo camminando, solo sapendo che lui mi fotterà tra poco. Davanti alla porta del suo appartamento si gira verso di me, mi spinge contro il muro, le mani sui miei fianchi. «Sei così fottutamente sexy», mormora contro il mio collo mentre apre la porta. «Ti fotterò così forte che urlerai il mio nome finché i vicini non busseranno.»
La porta si chiude alle nostre spalle. È buio, solo la luce del lampione filtra attraverso le tende. Mi spinge contro il muro, le sue mani sotto la mia camicetta, le sue dita sulla mia pelle nuda. «Non porti il reggiseno?», chiede, e la sua voce è piena di sorpresa e desiderio.
«No», ansimo. «Volevo che potessi spogliarmi facilmente. Volevo che avessi subito le mie tette tra le mani.»
Mi strappa la camicetta, i bottoni volano, ma non mi importa. Le sue mani afferrano i miei seni, i pollici accarezzano i miei capezzoli duri, e io getto indietro la testa, gemendo forte. “Che eccitante”, mormora, si china e prende il mio capezzolo sinistro in bocca. Lo succhia, morde leggermente, e un brivido mi attraversa, dritto fino alla clitoride. “I tuoi seni sono perfetti, Lena. Potrei succhiarli tutto il giorno.”
“Fallo”, sussurro, mentre gli affondo le mani nei capelli. “Fallo, e rendimi bagnata. Preparami per il tuo cazzo.”
Si stacca dai miei seni, bacia la sua strada verso il basso, sul mio ventre, finché non si inginocchia davanti a me. Le sue mani aprono i miei jeans, li tirano giù con uno strattone, insieme alle mie mutandine, che sono fradice. L’odore della mia eccitazione sale, dolce e pungente, e lui geme. “Hai un odore così dannatamente buono, Lena. Come frutta matura, come sesso.”
Le sue dita scivolano sulla mia fessura bagnata, aprono le mie labbra, si immergono dentro di me. Urlo quando trova il mio clitoride, lo massaggia in cerchio, mentre l’altro dito penetra nella mia fica, profondo, fino in fondo. “Sei così stretta”, ansima. “Così calda e stretta. Verrò solo dal tuo succo sulle mie dita.”
“Scopami con le dita”, imploro, con le mani premute contro il muro, il bacino che spinge contro la sua mano. “Fammi venire, preparami, voglio sentire il tuo cazzo, ora, subito.”
Aggiunge un secondo dito, mi dilata, mi scopa con le dita, mentre il suo pollice gira intorno al mio clitoride. Il mio respiro si fa corto, il mio corpo trema, e sento l’orgasmo montare dentro di me, un’onda che vuole travolgermi. “Vieni”, ordina, la sua voce roca e dominante. “Vieni sulle mie dita, Lena. Voglio assaggiare il tuo succo.”
Vengo, dura e violenta, il mio corpo sussulta, un grido mi sfugge, mentre il mio succo scorre sulle sue dita. Lui tira fuori le dita, le lecca, gemendo. “Così dolce”, mormora. “Così dannatamente dolce. Ma
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