La main du barman plane au-dessus de la bouteille de whisky quand le regard de l’homme à côté de moi croise le mien – pas un simple signe de tête de voisin, mais un examen minutieux et prolongé qui vise directement entre mes jambes. Mon souffle se bloque tandis que ses yeux glissent sur mon corps, comme s’il pouvait voir à travers mes vêtements, comme s’il savait exactement à quel point je suis déjà mouillée, rien qu’en me regardant.
« Encore un verre ? » Sa question me tire de mes pensées tourbillonnantes. L’homme, dont je connais le visage depuis la cage d’escalier où nos regards se sont toujours frôlés, me retient. « Oui, volontiers », m’entends-je dire, et ma voix sonne étrangement à mes oreilles – elle est rauque, chargée, comme quand je jouis. Il est minuit passé, mon mari dort à la maison, et je suis ici, dans un bar à deux rues, à côté d’un voisin dont je ne connais même pas le prénom. Ma culotte est déjà humide, rien que de sa proximité, de la façon dont il me regarde comme si j’étais son dessert.
« Je m’appelle Jonas, au fait », dit-il en me tendant la main. Sa paume est chaude et sèche, sa poignée de main ferme et prolongée – je sens sa force, j’imagine comment cette main agripperait mes fesses, fort, exigeant. « Lena », répondis-je en laissant mes doigts dans les siens un peu plus longtemps que nécessaire. Le gin tonic devant moi est presque vide, les glaçons tintent doucement quand je soulève le verre, tandis que son pouce effleure légèrement le dos de ma main. Un frisson remonte mon bras, directement dans ma nuque, puis plus bas, entre mes cuisses, où ma chatte se contracte comme s’il l’avait déjà touchée.
« Lena », répète-t-il, comme s’il faisait fondre le nom sur sa langue, comme s’il goûtait mon jus. « Tu habites au-dessus de moi, non ? Je t’ai souvent vue aller et venir – ton parfum reste dans la cage d’escalier, comme une invitation. Cette odeur douce et féminine – elle me rend dur chaque fois que je la sens. »
« Oui, au troisième étage. » Je sens quelque chose se libérer en moi. C’est peut-être l’alcool, peut-être la solitude qui m’a poussée hors de l’appartement ce soir – ou le désir brûlant et pressant d’être enfin baisée, d’être prise comme il faut, comme je ne l’ai plus été depuis des mois. « L’autre jour, tu es rentré dans les poubelles avec ton vélo – un grand bruit, puis ton juron. J’ai souri. Je me suis imaginé comment tu jures quand tu jouis. »
Il rit doucement, un son grave et chaud qui vibre dans mon ventre, directement dans mon clitoris. « Tu as vu ça ? J’espère que personne d’autre ne l’a remarqué. »
« Moi seulement. Depuis la fenêtre de la cuisine. » Je souris et remarque que mon pouls s’accélère, que mes tétons durcissent sous le chemisier, se pressent contre le tissu. La façon dont il me regarde, avec une pointe de malice dans les yeux, me rend mouillée. « Que fais-tu ici si tard ? »
« Je pourrais te poser la même question. » Il se penche plus près, son épaule effleure la mienne, et je sens son après-rasage – épicé, avec une touche de cèdre. Il se mêle à l’odeur de mon excitation, que je peux presque sentir maintenant. « J’ai eu une journée stressante. Je voulais descendre, boire une bière, me vider la tête. Et peut-être draguer une femme chaude qui ne m’a pas quitté de la journée. »
« Moi aussi », dis-je. « Mon mari s’est couché tôt. Je n’arrivais pas à dormir – le silence était trop fort. Je n’ai fait que m’imaginer comment tu me baises, fort et profond, jusqu’à ce que je crie. »
« Alors on a tous les deux le même problème. » Son sourire s’élargit, et je me surprends à imaginer ce que ce serait de sentir ses lèvres sur les miennes, sa queue dans ma bouche, dans ma chatte. L’idée envoie une vague brûlante à travers mon corps, qui se rassemble entre mes jambes, ma chatte palpite, réclame du toucher.
Nous commandons une autre tournée, puis encore une. Le bar se vide, la musique baisse. Chaque fois qu’il parle, il se penche un peu plus près, sa voix devient plus familière, comme un mantra qui me met en transe. Je lui raconte mon travail, les embouteillages de ce matin, le bébé chat que j’ai trouvé dans la rue la semaine dernière – son pelage était si doux, si vulnérable. Mais dans mes pensées, je ne vois que sa queue, j’imagine comment elle pénètre en moi, comment elle me dilate, comment elle me remplit. Il écoute comme si rien n’était plus important au monde, le menton appuyé sur sa main, les yeux fixés sur moi, mais je sais qu’il me voit nue, qu’il sent mes seins dans ses mains, mon jus sur ses doigts.
« Tu as de belles mains », dit-il soudain, et je sursaute. Ses doigts touchent les miens, très légèrement, comme par accident. « Je peux ? »
Je hoche la tête, incapable de parler, ma bouche est sèche, ma chatte est mouillée comme jamais. Il prend ma main, la retourne, caresse le dos avec son pouce, suit les lignes. Le contact est doux, mais il laisse une traînée de feu qui rampe jusqu’à ma nuque, puis plus bas, jusqu’à mes tétons qui durcissent et pointent contre mon soutien-gorge. « Peau douce », murmure-t-il. « Je me suis souvent imaginé comment tu sens quand tu passes près de moi – ce parfum de vanille et d’agrumes qui reste dans le couloir. Et comment ta chatte doit goûter, sucrée et salée, comme du miel et de la mer. »
« Et alors ? », demandé-je, ma voix rauque, chargée, pleine de désir. « Est-ce que j’ai bon goût ? »
« Comme la vanille et un peu d’agrumes. Et comme une femme qui a des secrets – qui cache ses désirs derrière une façade. Je parie que tu gémis fort quand tu jouis, vraiment fort, sans te retenir. »
Ses mots pénètrent en moi, éveillent quelque chose que je n’ai pas ressenti depuis longtemps : une pulsation au fond de ma chatte, un désir qui s’étire, qui crie après sa queue. Je me rapproche jusqu’à ce que nos genoux se touchent, la chaleur de son corps se transfère sur ma peau. « J’en ai peut-être », dis-je en le regardant droit dans les yeux. Ils sont gris, avec des reflets verts, et ils brillent dans la lumière faible, comme s’ils me voyaient à travers, comme s’ils me voyaient nue, jambes écartées, prête pour lui. « Peut-être que je gémis fort. Peut-être que je crie ton nom quand tu me baises. »
« Raconte-m’en un », me défie-t-il, sa main glisse de la mienne à mon poignet, où il sent mon pouls. Je sais qu’il le sent battre, sauvage et irrégulier, comme mon cœur qui martèle ma poitrine. « Raconte-moi ce que tu veux. »
« Je ne suis pas ici par hasard ce soir », avoué-je, ma voix tremblante d’excitation. « Je t’ai vu cet après-midi, quand tu sortais de l’immeuble, dans une chemise bleu foncé qui moulait tes épaules. Ta
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