Uma relação à distância entre Viena e Tóquio, mantida por videochamadas no horário errado. Conto erótico explícito. Maiores de 18 anos.
Yuto morava em Setagaya, eu em Viena, na Lerchenfelder Straße. Nos conhecemos há sete meses em Berlim, numa conferência de comunicação científica, e ambos sabíamos que, se fizéssemos isso, teríamos um relacionamento à distância de mais de sete mil quilômetros e oito fusos horários — sem a menor ideia de quando poderíamos transformá-lo num relacionamento presencial.
Decidimos tentar.
Oito fusos horários significam: quando eu acordo, ele está no jantar. Quando ele acorda, eu ainda estou dormindo. Tínhamos duas opções — escrever, ou um de nós saía de sua rotina.
Escrevíamos muito. Mas também telefonávamos, e geralmente ligávamos quando, para mim, era muito cedo ou muito tarde, e Yuto estava sempre no meio do seu dia, o que tornava mais fácil para ele e mais difícil para mim.
Três da manhã era um dos nossos horários. Três da manhã em Viena são onze da manhã em Tóquio, um horário civil. Três da manhã em Viena é a hora em que se está dormindo profundamente ou nem sequer se conseguiu pegar no sono.
Eu era alguém que não dormia.
Ligávamos duas a três vezes por semana às três. Tínhamos desenvolvido uma pequena rotina — eu fazia um chá, ele um café, eu abria o notebook na mesa da cozinha, ele abria o dele na mesa da cozinha dele. Nos primeiros dez minutos, falávamos sobre o dia. Yuto me contava o que estava fazendo, em que café tinha estado ontem, quem tinha encontrado. Eu contava a ele o que faria amanhã.
Mas em algum momento, quase sempre depois dos primeiros vinte minutos, a conversa mudava.
“Você parece cansada”, ele dizia.
“São três da manhã.”
“Você poderia dormir agora.”
“Poderia.”
“Mas não dorme.”
“Não.”
Sempre havia uma pausa, em que um de nós pensava no que exatamente estávamos fazendo juntos, ao nos recusarmos a encerrar a conexão naquela hora.
No quinto mês do nosso relacionamento, Yuto começou a ler para mim às três e meia. Ele lia contos japoneses em tradução alemã, porque era sua área de estudo, e lia para mim porque percebeu que às três e meia eu já não conseguia acompanhar uma conversa.
No sétimo mês, intensificamos. Ele me lia. Ele descrevia o que faria se estivesse comigo. Era diferente do que eu esperava — não era grosseiro, não era explícito, mas lento, quase literário, como se também fosse um conto japonês em tradução alemã. Ele me dizia como levantava o travesseiro que eu apertava contra o peito às três e meia. Ele me dizia como afastava meu cabelo para o lado, para que não caísse no meu rosto. Ele me dizia como sua mão estaria agora na minha nuca, e sua outra mão eu teria que imaginar.
Mas uma noite, quando a lua entrava pela janela da cozinha e eu tremia de cansaço, algo mudou. Yuto estava na cozinha dele em Setagaya, eu na minha em Viena, e de repente ele não disse mais o que faria. Ele disse o que estava fazendo. Ele abriu o cinto na tela. Eu vi seus dedos abaixarem o zíper, como ele se reclinou na cadeira, como tirou o pau duro da cueca boxer.
“Você está cansada”, ele disse baixinho. “Deixa eu te manter acordada.”
Eu vi o pau dele ereto na mão — comprido, grosso, a glande vermelha-escura e brilhante. Ele o envolveu com o punho e começou lentamente a puxar a pele sobre a glande e voltar. Eu ouvi sua respiração ofegante pelo alto-falante.
“Quero sentir você dentro de mim”, sussurrei, e minha mão deslizou para baixo da minha camisola. Passei os dedos pela minha boceta molhada, que já estava encharcada de desejo. Meus dedos encontraram meu clitóris, duro e inchado, e comecei a fazer pequenos círculos enquanto olhava para ele na tela.
“Mostra a tua rata”, ele disse. “Abre ela pra mim.”
Tirei a camisola, baixei a câmera. Abri as pernas, peguei meus lábios vaginais com as duas mãos e os afastei. Na tela, vi ele acelerar, a antecipação brilhando nos olhos dele.
“Você está tão molhada”, ele gemeu. “Eu poderia enfiar minha língua em você e beber tudo.”
“Faz isso”, implorei. “Me diz como é a sensação.”
E ele começou a contar, enquanto se masturbava. A língua dele, ele disse, circularia meu clitóris, lamberia até eu gritar. Depois iria mais fundo, penetraria minha caverna molhada, chuparia minha boceta como se nunca fosse beber outra coisa. Eu ouvia e sentia meus dedos dentro de mim, dois, três, o mais fundo que conseguia, enquanto imaginava que era o pau dele.
Gozei com um grito que ecoou pela cozinha, enquanto ele, na tela, jorrava o esperma sobre a barriga — gotas grossas e brancas escorrendo pela pele dele. Nós dois respirávamos pesado, as testas quase encostadas nas telas.
Depois, quando nos recuperamos, ele perguntou: “O que você vai fazer quando realmente gozar?”
“Qual realmente?”
“Quando você estiver num avião e eles disserem: estamos aterrissando em Narita.”
“Acho que vou ficar nervosa.”
“Por quê?”
“Porque te conheço bem e não sei como vamos ser quando estivermos no mesmo lugar.”
Nos encontramos depois de oito meses. Voei no fim de novembro. Yuto veio me buscar na estação de Shibuya, porque eu tinha pegado o trem do aeroporto. Não nos víamos em 3D há mais de quatro meses. Eu o reconheci na hora. Ele me reconheceu na hora. Nós dois esperávamos que fosse estranho — e não foi estranho. Fomos para o apartamento dele em Setagaya, trinta minutos de trem, eu estava cansada do jet lag, e ambos planejávamos sair para jantar à noite.
Não saímos para jantar.
O apartamento dele era pequeno, três cômodos: um com a cama, um com a cozinha, um com o banheiro. Fomos para a sala de estar, que também era quarto, e nos sentamos um de frente para o outro. Nos olhamos. Não foi uma conversa. Foi um tipo de reconhecimento.
“Yuto.”
“Sim.”
“Tivemos oito meses em que tudo estava no condicional.”
“Agora é realidade.”
Levantei, fui até ele. Minha mão tremeu quando tocou a nuca dele. Ele cheirava diferente do que eu imaginara — mais quente, de algum modo mais terroso. Inclinei-me, e quando nossos lábios se encontraram, não foi suave. Foi faminto, quase selvagem. A língua dele invadiu minha boca e…
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