Um apartamento antigo no 7º distrito de Viena, uma janela em frente, um verão em que ninguém abaixa as persianas. Conto explícito. Maiores de 18 anos.
Meu apartamento no Neubau ficava no segundo andar, com duas janelas que davam para o pátio interno. Em frente, no terceiro andar, morava uma mulher que vi no primeiro dia em que me mudei, pela janela da cozinha, porque ela estava colocando uma chaleira no fogo. Ela usava apenas uma regata branca e fina, e os seios se marcavam por baixo – firmes, com mamilos escuros que pressionavam o tecido. Senti imediatamente um aperto entre minhas pernas, um calor úmido que se espalhava pela minha buceta.
Eu era nova em Viena. Tinha vindo de Munique por um ano, para um cargo de pesquisadora em um instituto, e tinha alugado o apartamento mobiliado de uma antecessora que se mudara para Berlim. A mulher em frente provavelmente a via todos os dias – e talvez observava secretamente do mesmo jeito que eu fazia agora.
A cozinha dela, minha sala, o quarto dela e meu banheiro ficavam de frente um para o outro. O pátio tinha uns dez metros de largura, o que não era muito. Os prédios antigos de Viena são construídos assim – apertados, íntimos, como se fossem feitos para que as pessoas pudessem se encarar pelas janelas.
Nas primeiras semanas, era julho, depois agosto, e então um setembro quente. Ninguém no nosso pátio tinha ar-condicionado. Ninguém abaixava as persianas durante o dia, porque ficaria escuro demais, e à noite não fazia diferença, porque o calor não se dissipava com persianas fechadas. Então deixávamos tudo aberto – janelas, portas, cortinas – e nos entregávamos.
Nunca nos conhecemos, mas nos víamos todos os dias. Ela tinha uns trinta e poucos anos, magra, cabelo escuro, um jeito calmo de se mover. Cozinhava muito, lia na mesa da cozinha, às vezes falava longamente ao telefone, encostada na janela, numa língua que eu achava ser italiano. As mãos dela eram finas, com dedos longos que se enrolavam em volta de uma taça de vinho. Eu imaginava aqueles dedos se enfiando em mim, fundo na minha fenda molhada, enquanto ela me olhava.
Numa quinta-feira, meados de agosto, cheguei em casa por volta das oito e meia. Fiz algo para comer, fiquei na janela da cozinha porque a luz era melhor ali, e vi que ela, do outro lado, acabava de sair do banho, enrolada numa toalha. A toalha era pequena – mal cobria os seios, que apareciam pesados e cheios por baixo. A pele dela ainda brilhava, úmida do calor, e vi uma gota de água escorrendo do pescoço dela até entre os seios. Ela me viu. Não se encolheu. Acenou com a cabeça para mim, amigável, quase como uma conhecida. Então deixou a toalha cair um pouco, só um centímetro, mas o suficiente para eu ver a curva de um mamilo – escuro, ereto, já duro.
Eu acenei de volta. Meu coração batia forte, e senti minha buceta ficar mais molhada. Apertei as pernas para sentir a pulsação que subia fundo em mim.
Esse foi o começo de um conhecimento silencioso. Acenávamos de manhã, acenávamos à noite. Às vezes ela ria de algo que eu fazia, e eu ria de volta quando achava graça. Mas na maioria das vezes era um desejo quieto que crescia entre nós, um laço invisível de olhares e fantasias.
Comecei a observá-la. Via como ela tirava a roupa depois do trabalho, devagar, quase como um ritual, antes de entrar no chuveiro. Via seus ombros finos, a curva dos quadris, o começo da bunda, firme e redonda, aparecendo por baixo do sutiã. Uma vez ela ficou mais tempo parada na frente da janela depois de estar nua, e passou a mão sobre o peito. Os dedos brincaram com um mamilo, puxaram até ele ficar duro e pontudo. Vi como ela fechou os olhos, jogou a cabeça para trás, e a mão desceu, entre as pernas. Quase pude ouvir o gemido baixo dela, o som molhado dos dedos deslizando na boceta dela. Eu ficava molhada só de olhar, e enfiava a mão na minha calcinha enquanto a observava, meus dedos pressionando minha própria fenda molhada, enquanto via ela se masturbar, a apenas dez metros de mim.
Num domingo tarde de setembro, por volta das onze horas, a campainha do meu apartamento tocou. Abri, porque tinha pedido ativação de internet no fim de semana anterior e esperava alguém.
Ela estava na porta. Vestia um vestido fino de seda que ia até as coxas. O tecido se moldava às curvas dela, e eu podia ver a forma dos seios por baixo, os mamilos se marcando. Ela não usava nada por baixo – vi isso na hora.
“Buongiorno”, disse ela. “Meu nome é Chiara.” A voz dela era grave, quase rouca, e fez um calor percorrer meu corpo.
“Anna”, eu disse. Minha boca estava seca.
“Nós nos conhecemos um pouco.” Ela sorriu, e os olhos dela vagaram devagar pelo meu corpo – do meu rosto até meus seios, que se erguiam sob uma regata fina, até meus quadris, minhas pernas.
“Eu sei.” Me senti nua sob o olhar dela. Meus mamilos endureceram, se pontiagaram contra o tecido.
Ela me olhou, examinando, cuidadosa. Então deu um passo mais perto, e senti o cheiro dela – quente, doce, de sabonete e mulher.
“Posso entrar? Tenho uma pergunta.”
Deixei ela entrar. Ela não se sentou. Ficou parada na cozinha, que não era estranha para ela. Se virou, e o vestido esticou sobre a bunda dela, que era firme e redonda. Eu podia ver o contorno da fenda dela através do tecido fino, uma leve saliência que me enlouquecia.
“Anna. Tenho um problema com o verão.”
“Que tipo de problema?” Minha voz era quase um sussurro.
“Nas últimas semanas, percebi que cozinho diferente quando você está na janela. Percebi que leio diferente quando sei que você está na cozinha. Percebi que saio do banho e fico feliz em pensar que talvez te encontre.” Ela fez uma pausa. “E percebi que fico molhada quando te olho.”
Eu assenti. Assenti porque não tinha palavras para o que ela dizia, mas entendia – e meu corpo respondia. Entre minhas pernas ficou úmido, quente, e senti minha buceta começar a pulsar.
“E percebi que trabalho menos há três semanas porque fico demais na janela – com a mão entre minhas pernas.” Ela riu. Era uma risada baixa, quase de alívio. “Me masturbei enquanto te observava lendo. Imaginei você”
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