Um casal no início dos quarenta, doze anos de casados, decide após uma viagem discutir algo que há muito ficou sem ser dito. Um longo e explícito conto erótico sobre confiança, consentimento e a linha tênue entre permissão e desejo puro e nu. Maiores de 18 anos.
Voltamos de Lisboa, era outubro, e Markus ainda tinha as malas no corredor quando disse que precisava falar comigo. Não de forma severa, nem pesada. Mais como ele soava quando carregava algo há semanas e finalmente queria deixar sair. Seu olhar estava inquieto, suas mãos tremiam levemente enquanto tirava o casaco. Senti imediatamente que algo estava no ar – uma tensão que fazia minha pele formigar.
“Vamos sentar?”, ele disse.
Sentei-me. Estávamos na cozinha, na janela de canto, por onde entrava a fraca luz de outubro de Viena. Markus fez chá para nós. Ele sempre fazia isso quando queria dizer algo difícil – chá preto, Earl Grey, com leite demais. Era seu jeito de dar ocupação à boca antes do que realmente importava. Mas hoje eu quase podia sentir sua excitação, aquela mistura de medo e prazer que se espalhava no ar.
“Klara.”
“Sim.”
“Percebi algo em Lisboa que não sei como te dizer sem que você me ache estranho.”
“Markus.”
“Sim.”
“Diga.”
Ele olhou para a xícara. Não era um homem que buscava contato visual quando dizia algo difícil. Era uma das características que aprendi a amar em doze anos de casamento – uma forma de timidez que nunca se perdeu completamente. Mas esta noite algo queimava em mim, um desejo indefinido que eu não conseguia nomear.
“Na última noite, no hotel, quando o concierge te serviu mais vinho e colocou a mão nas suas costas. Você não percebeu que ele demorou um pouco mais do que o necessário. Mas eu percebi.”
“Sim, e daí?”
“Eu não fiquei com ciúmes.”
Ele olhou para cima agora, rapidamente, examinando. Eu não o interrompi, então ele leu isso corretamente. Seu olhar percorreu meu corpo, sobre meus seios que se destacavam sob a blusa fina, sobre minhas coxas que se apertavam sob a saia. Senti minha boceta ficar molhada, só com aquele olhar.
“Não foi só que não fiquei com ciúmes. Eu – eu achei interessante. Naquele momento, senti um calor que não conseguia explicar. Olhei para você, e olhei para ele, e pensei: ele vê algo que eu vejo há anos, e tenho vontade que ele veja.”
“Markus.”
“Sim.”
“Você está me contando algo complicado.”
“Eu sei.”
Sua voz ficou mais escura, mais profunda. Vi como seu pau se desenhava sob a calça, um contorno duro e grosso que pressionava o tecido. Engoli em seco, minha garganta estava seca.
“Você está dizendo que sentiu vontade de que outro homem me desejasse.”
“Sim.”
“E que isso não te incomodou.”
“Mais que isso. Me excitou.”
Tomei um gole de chá. Pensei. Pensei por mais tempo do que a resposta exigia, porque a resposta era rápida. Na minha cabeça, imaginei como aquele concierge teria me tocado – suas mãos na minha pele, sua boca no meu pescoço, seu pau duro dentro de mim. Meu corpo reagiu imediatamente, meus mamilos endureceram, e senti a umidade entre minhas pernas aumentar.
“Você está me dizendo isso agora porque não sabe o que é, ou porque sabe o que é?”
“Ambos. Nos últimos meses li demais sobre isso, tenho palavras para isso. Mas quando uso as palavras, soa como uma categoria na qual não quero nos colocar.”
“O que você leu?”
“Livros. Fóruns. Não falei com ninguém. Você é a primeira.”
“Há quanto tempo?”
“Desde o verão. Talvez mais. Em Lisboa ficou claro.”
Assenti lentamente. Estávamos juntos há doze anos, casados há nove. Tínhamos dois filhos, treze e nove, ambos neste fim de semana na casa da minha mãe em Burgenland. Tivemos uma boa vida sexual em doze anos, com fases, com lacunas, com reencontros. Nunca escondemos nada um do outro, e nunca desejamos nada separadamente, pelo que eu sabia. Mas esta noite tudo era diferente.
“Markus.”
“Sim.”
“Você quer que eu transe com outro homem?”
Ele colocou a xícara de lado, muito cuidadosamente, como se o fundo fosse de vidro, o que não era. Olhou para mim, agora com contato visual, que tremia um pouco, mas também cheio de desejo. Sua mão foi para a virilha, pressionou levemente contra o volume duro.
“Não quero que você faça algo que não queira.”
“Essa não foi a pergunta.”
Ele assentiu. Sua respiração ficou mais pesada, ouvi ele inspirar e expirar de forma superficial e rápida.
“Quando penso na possibilidade, sinto calor. Quando penso na realidade, sinto frio. Não sei como isso funciona.”
“Ninguém sabe. Até tentar.”
“Klara.”
“Sim.”
“Você não se assustou.”
“Não.”
Levantei-me. O chá estava esquecido. Contornei a mesa, fiquei na frente dele. Minhas mãos tremiam enquanto as colocava em seus ombros. Ele olhou para cima, seus olhos escuros de excitação. Curvei-me, beijei-o – devagar, exigente, com a língua. Ele tinha gosto de chá e de algo selvagem que eu não conhecia.
“Quero que você me diga exatamente o que imagina”, sussurrei em seu ouvido, enquanto minha mão ia para sua virilha. Pressionei contra seu pau duro, senti como ele pulsava sob meu toque. “Diga-me, Markus. Diga-me como você me vê com outro homem.”
Ele gemeu baixinho quando abri o zíper de sua calça. O tecido cedeu, e seu pau saltou – longo, grosso, com uma glande inchada e vermelha que brilhava de prazer. Enrolei meus dedos em torno dele, senti o calor, as veias que pulsavam sob a pele. Ele estava duro como pedra.
“Eu imagino”, começou ele, sua voz rouca e áspera, “que outro homem te pega. Que ele te empurra contra a parede, levanta sua saia, abre sua boceta com os dedos. Que ele te fode por trás, enquanto eu olho.”
Soltei seu pau e tirei minha blusa. Meus seios caíram do sutiã, pesados e cheios, os mamilos duros e eriçados. Markus os encarou, seu olhar ganancioso.
“E depois?”, perguntei, enquanto desabotoava minha saia. Ela caiu no chão, e eu fiquei só de calcinha.
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