Een kleine galerie in de Maxvorstadt in München, een privé-voorvertoning, een vrouw die al twintig jaar haar eigen regie voert. Vandaag zou ze de regie uit handen geven – en wel op de smerigste manier.
Galerie Lassner is klein. Drie ruimtes, één met ramen aan de binnenplaats, twee binnen, in de Hellmuthstraße. Ik heb haar twintig jaar geleden gekocht, met een erfenis van mijn oom, en ik heb haar gemaakt tot wat ze is: een adres dat serieus genomen moet worden, zonder pompeus over te komen. Maar vanavond zou ik niet alleen kunst verkopen – ik zou mezelf tot object van begeerte maken.
Veilingen organiseer ik zelden, misschien twee per jaar. Voor elke veiling is er een voorvertoning, eenmaal openbaar, eenmaal privé. De privé-voorvertoning vindt plaats op donderdagavond voor de veilingzaterdag, en ik nodig daarvoor zes tot acht personen uit, niet meer, bijna nooit iemand nieuws. Maximiliaan was nieuw. Hij was via een koper uit Wenen bij mij aanbevolen, had mij schriftelijk om een uitnodiging gevraagd – op goed papier, in een handschrift dat al het nodige zei. Ik had toegestemd omdat ik nieuwsgierig was.
Hij kwam stipt. Pak, geen stropdas, een overhemd met open kraag, het soort man dat twintig jaar geleden niet mijn type was geweest en dat nu wel was. Zijn blik gleed over mij, bleef hangen aan mijn borst, dwaalde dieper naar mijn kruis. Ik droeg een strakke zwarte jurk die elke ronding benadrukte, en ik wist dat hij onder de stof mijn tepels hard zag worden.
“Mevrouw Lassner.” Zijn stem was diep, een beetje hees.
“Meneer Greiner.”
We gaven elkaar een hand. De zijne was droog, de handdruk kort, maar zijn vingers bleven een moment langer op mijn handpalm rusten. Ik voelde een elektrische schok door mijn arm jagen, rechtstreeks naar mijn natte kut. God, ik werd al nat bij zijn aanblik. Ik leidde hem door de ruimtes. Hij interesseerde zich voor vier kavels, waaronder twee kleine Schiele-tekeningen, een Munch-druk en een Klee-aquarel. We bleven langer dan nodig voor de Klee staan.
“Wat wilt u voor die Klee?”, vroeg hij, maar zijn blik was niet op het schilderij gericht. Hij staarde naar mijn borst, naar de harde punten die zich tegen de stof drukten.
“De inzetprijs noemt u morgen op de voorvertoning.” Mijn stem trilde licht. Ik was niet gewend zo begeerd te worden.
“Wat zou u nemen als ik vandaag zou vragen?” Hij deed een stap dichterbij. Zijn adem streek langs mijn nek, en ik voelde hoe mijn kut heet werd.
Ik keek hem aan. Het was een standaardvraag, zo oud als de kunstmarkt, maar ze was zo gesteld als men haar niet aan mij stelde, omdat ik al twintig jaar geen geheime klanten bij privé-voorvertoningen had gehad. Toch antwoordde ik niet meteen nee. Mijn hart raasde, en tussen mijn benen klopte het.
“Waarom zou u vandaag vragen?”
“Omdat ik zaterdag niet in München ben.” Hij glimlachte, een glimlach die recht mijn onderbroek in kroop.
“Bieden per telefoon is mogelijk.”
“Ik bied niet per telefoon.” Zijn blik werd intenser. “Ik bied alleen persoonlijk.”
“Dat is uw zaak.”
We keken elkaar aan. Hij glimlachte heel licht, bijna niet. Het was een glimlach die niet uit de onderhandeling voortkwam, maar uit iets anders, wat onder de onderhandeling lag. Ik kon voelen hoe zijn lul hard werd, hoe hij zich onder zijn broek aftekende.
“Mevrouw Lassner. Ik vraag u niet wat de Klee kost. Ik vraag u of ik u na de voorbezichtiging mag uitnodigen voor het diner.”
Er waren anderen in de ruimtes – twee verzamelaars uit Augsburg, een verzamelaarsechtpaar uit Starnberg, een Zwitserse advocaat. Niemand hoorde ons. Ik keek hem aan, met een rust die ik in twintig jaar had verworven, maar onder die rust brandde een vuur. Mijn kut werd nat, mijn slipje plakte aan mijn schaamlippen.
“U weet dat dat ongebruikelijk is.”
“Ja.”
“U weet dat u daarmee een bepaalde reactie waarschijnlijker maakt, als u die Klee dan niet eersteert.”
“Ik ben niet van plan de Klee te eersteen.” Hij boog zich voorover, zijn lippen bijna aan mijn oor. “Ik ben van plan u te eersteen.”
Zijn adem was heet op mijn huid. Ik voelde hoe mijn tepels harde parels werden, hoe mijn kut zich opende, klaar voor hem. “U hebt zich daarnet heel lang ervoor opgehouden.”
“Ik heb me ervoor opgehouden omdat ik uw gezicht achter uw schouder in het lijstwerk zag.” Zijn hand raakte mijn arm aan, licht, bijna toevallig, maar ik wist dat het geen toeval was. “En omdat ik uw tieten wilde zien, hoe ze zich onder de jurk aftekenen.”
Dat was een zin die het me moeilijk maakte te antwoorden. Ik dacht na. Ik dacht langer na dan ik normaal doe voordat ik zulke uitnodigingen afsla. Maar mijn kut besliste voor me.
“Donderdag over een week”, zei ik. “Half acht. Tantris. U reserveert.”
“Ik reserveer.”
“Eén voorwaarde.”
“Welke?”
“U koopt niets uit mijn galerie zolang we elkaar zien.” Mijn glimlach werd breder. “Maar u mag mij kopen.”
Hij knikte. Hij stak me zijn hand toe, ik nam hem aan, een tweede handdruk die net zo kort was als de eerste, maar ik voelde het verschil. Zijn vingers streken over mijn handpalm, en ik wist dat deze hand spoedig op andere plekken zou zijn.
We zagen elkaar donderdag over een week. We aten in de Tantris, hij at een heilbot, ik at een tarbot, maar ik kon me niet op het eten concentreren. Elke hap smaakte naar verwachting. Hij bestelde een wijn, een krachtige cabernet, en bij elke slok keek hij me over de rand van het glas aan.
“Zou u nog mee naar mijn appartement willen?”, vroeg hij rond tienen. Zijn stem klonk nu lager, ruwer.
“Waar woont u?”
“In Lehel.”
Ik ging mee. Zijn appartement was een architectenwoning in een pand uit 1908, met te weinig meubels en een wand vol boeken. Ik herkende twee schilderijen die hij had – een daarvan was een litho van Schmidt-Rottluff. Maar ik was niet meer in kunst geïnteresseerd. Ik was geïnteresseerd in wat er onder zijn broek zat.
Hij schonk me een glas wijn in. Ik nam een slok, maar zette het glas toen weg. “Ik wil niet praten”, zei ik zacht. “Ik wil dat je me neukt.”
Hij keek me aan, zijn blik donker van begeerte. “Je bent een ongeduldige vrouw.”
“Ik ben een vrouw die twintig jaar heeft gewacht.” Ik liep naar hem toe, mijn handen gleden over zijn borst, voelden de harde spieren onder het overhemd. “En ik wil nu je lul.”
Hij lachte zacht, maar toen werd zijn gezicht ernstig. Hij greep me vast, trok me tegen zich aan, zijn lippen persten zich op de mijne. Zijn mond smaakte naar wijn en verlangen. Ik opende mijn lippen, liet zijn tong naar binnen, terwijl mijn hand naar zijn kruis dwaalde. Ja, daar was hij, hard en dik, onder de broek. Ik kneep erin, voelde de lengte.
“Je bent zo nat”, fluisterde hij, zijn hand gleed onder mijn jurk, over mijn dijbeen. “Ik voel je hitte.”
“Ik wil je vingers in me”, kreunde ik, terwijl ik zijn rits opende. “Ik wil dat je me neukt tot ik schreeuw.”
Hij trok mijn jurk omhoog, rukte aan mijn slipje. Het was nat, doorzichtig van vocht. Hij kreunde toen hij mijn natte schaamlippen zag. “Mijn kut”, mompelde hij. “Mijn natte, hete kut.”
Zijn vingers drongen in me binnen, twee tegelijk. Ik schreeuwde het uit toen de dikke vingers in mijn strakke kut gleden. “Ja, neuk me met je vingers”, hijgde ik. “Maak me nog natter.”
Hij likte aan mijn hals, terwijl zijn vingers in me pompten. Ik voelde mijn hoogtepunt naderen, hoe mijn spieren zich om zijn vingers samentrokken. “Ik kom”, kreunde ik. “Ik kom op je vingers.”
“Nog niet”, gromde hij, trok zijn vingers eruit. “Ik wil eerst je mond.”
Hij duwde me op mijn knieën. Ik zag zijn lul, die uit zijn broek stak, lang en dik, de eikel glom van vocht. Ik opende mijn mond, liet hem naar binnen. Zijn geur, zijn smaak – ik werd duizelig van begeerte. Ik nam hem diep, tot hij mijn keel raakte, terwijl ik zijn ballen met mijn hand masseerde.
“Ja, neem hem diep”, kreunde hij, zijn hand in mijn haar. “Je bent een verdomde hoer, weet je dat?”
Ik knikte terwijl ik doorging, mijn hoofd bewoog op en neer. Ik voelde hoe hij nog harder werd, hoe hij op het punt stond klaar te komen. “Niet in mijn mond”, zei ik, en liet hem los. “Ik wil jouw lul in mijn kut.”
Hij trok me omhoog, draaide me om, boog me over de bank. Ik voelde zijn handen op mijn heupen, dan de hitte van zijn eikel tegen mijn schaamlippen. Hij duwde toe, en ik schreeuwde het uit van genot toen hij in me binnendrong. Zo diep. Zo vol.
“Ja, neuk me hard”, kreunde ik terwijl hij in me stootte. “Neuk je kleine hoer.”
Zijn stoten werden sneller, harder. Ik voelde hoe mijn orgasme opbouwde, hoe alles in me samentrok. “Ik kom”, schreeuwde ik. “Ik kom op jouw lul.”
Hij kreunde toen mijn spieren zich om hem heen krampten. “Ik ook”, hijgde hij, en ik voelde hoe hij zich in me ontlaadde, heet en dik. We kwamen samen, trillend en bezweet, en ik wist dat dit nog maar het begin was.
De volgende ochtend, na een nacht vol seks, terwijl ik naakt in zijn armen lag, zei ik: “Je hebt me geveild. Wat is je bod?”
Hij glimlachte, zijn hand gleed tussen mijn benen, voelde mijn nog steeds natte kut. “Mijn hele vermogen”, fluisterde hij, “voor nog een nacht.”
Ik opende mijn benen, liet zijn vingers naar binnen glijden. “Deal.”
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
