Een dansschool in Hamburg, een beginner, een geduldige lerares. Literair kort verhaal. 18+.
Ik geef al acht jaar les in Argentijnse tango. Mijn studio ligt in de Schanzenviertel, tweede verdieping boven een boekhandel, en ik geef vier beginnerscursussen per week, twee gevorderden en één privéles voor iemand die te verlegen is om in een groep te beginnen. Mijn lichaam is mijn gereedschap – slank, getraind, met stevige borsten die nauwelijks trillen onder strakke topjes, en een kont waar de mannen in de cursussen vaak naar staren als ik me omdraai. Ik draag altijd hoge hakken die mijn kuiten accentueren, en strakke rokken die over mijn heupen spannen. Ik weet wat ik doe. Ik weet hoe ik een man aan het koken kan krijgen zonder dat hij het merkt.
Hannes was zo iemand. Hij had me drie weken geleden gebeld om een afspraak te maken, zonder me te vertellen waarom, wat zeldzaam is – de meesten vertellen meteen waarom ze per se alleen willen beginnen. Zijn stem was diep, maar aarzelend, als die van een man die niet gewend is te vragen.
Hij kwam voor het eerste uur op woensdag om acht uur. Ongeveer begin dertig, schrale bouw, kleding die hij voor de gelegenheid had aangetrokken – een overhemd dat niet bij zijn broek paste, maar hij had zijn best gedaan. Ik bekeek hem kort terwijl ik de deur sloot: brede schouders, smalle heupen, handen die nerveus aan de mouwen plukten. Zijn overhemd spande licht over zijn borst, en ik stelde me voor hoe het zou voelen om mijn vingers over de knopen te laten glijden.
“Mevrouw Sander.”
“Hannes.”
Ik vraag in het eerste uur altijd waarom iemand naar me toe komt. Ik had hem dat niet aan de telefoon gevraagd.
“Waarom tango?”, vroeg ik terwijl we van schoenen wisselden. Ik boog me voorover, liet hem mijn kont zien toen ik mijn hakken in de dansschoenen wrong. Zijn blik bleef een moment te lang op mijn ronding hangen. Goed.
“Mijn zus is getrouwd. Ik heb op de bruiloft gedanst en kon het niet. Ik was woedend genoeg om daarna een tangoleraar te zoeken.”
“Lerares.”
“Lerares.”
“Een specifiek moment?”
“Op de bruiloft wilde een familielid met me dansen. Ze was ongeduldig. Ze gaf me het gevoel dat ik van steen was.”
Ik begreep het. Het was een van de vaker voorkomende verhalen. Sommigen komen uit liefde, sommigen uit schaamte, sommigen uit woede. Woede is niet de slechtste start. Woede kun je omzetten in iets anders – in spanning, in verlangen, in iets dat onder de huid brandt.
“Vanavond leren we niets. Vanavond leer ik u kennen.”
“Wat betekent dat?”
“U staat op de dansvloer, ik tegenover u. U doet wat ik zeg. We dansen niet. Vandaag doen we statiek.”
Ik zette hem in het midden van de studio. Ik liet hem zijn voeten richten, zijn gewicht verplaatsen, zijn hand optillen, zijn hand laten zakken. Een uur lang. Tango begint niet met passen. Tango begint met de vraag of je iemand werkelijk kunt vasthouden. Ik liep om hem heen, liet mijn vingers over zijn schouders glijden, corrigeerde zijn houding, duwde tegen zijn rug tot hij zich oprichtte. Elke aanraking was bewust, elke een kleine uitnodiging. Ik rook zijn zweet, dat langzaam door zijn overhemd brak, vermengd met een schone, mannelijke geur. Mijn buik trok samen.
Na veertig minuten zei hij:
“Ik ben warm geworden.”
Zijn stem klonk hees, bijna ruw. Ik zag hoe zijn adamsappel bewoog toen hij slikte.
“U hebt in veertig minuten twintig keer uw gewicht verplaatst. Dat is werk.”
Hij knikte. In de laatste minuten van het uur zei ik:
“Ik kom nu naar u toe. We gaan in danshouding. U doet niets. U ademt.”
Ik trad naar hem toe. Ik legde mijn rechterhand in zijn linker, ik legde zijn rechterhand op mijn rug. Ik bleef een paar centimeter voor zijn borstkas staan. Ik rook zijn overhemd, een geur van wasmiddel en wat nervositeit. En daaronder iets diepers, iets dat me vochtig maakte. Mijn tepels werden hard onder de dunne stof van mijn bovenkleding, en ik wist, als hij dichtbij genoeg was, zou hij ze door de stof heen zien.
“Voelt u mijn hand?”
“Ja.”
Zijn stem was nauwelijks een fluistering. Ik voelde zijn vingers op mijn rug, aarzelend, bijna eerbiedig. Ik drukte licht tegen zijn handpalm, liet haar dieper glijden, tot ze op de blote huid boven mijn rokband lag.
“Voelt u mijn adem?”
“Ja.”
Ik boog me dichterbij, liet mijn mond bijna zijn oor raken. “Dan dansen we.”
We dansten niet. We stonden zo, in de houding, zonder muziek, zonder pas. Een minuut, twee minuten. Hij ademde in het begin te snel. Hij ademde na verloop van tijd langzamer. Hij ademde uiteindelijk met mij mee. Ik voelde hoe zijn lichaam ontspande, hoe zijn borstkas de mijne naderde, tot er slechts een dunne spleet lucht tussen ons bleef. Door de stof van zijn broek voelde ik hoe hij reageerde – een lichte druk, die snel sterker werd. Hij probeerde het te verbergen door zijn heupen terug te trekken, maar ik liet het niet toe. Ik drukte me steviger tegen hem aan, mijn bekken tegen het zijne, en voelde hoe zijn lul tegen mijn dijbeen drukte. Hard. Groot. Mijn adem stokte.
Ik maakte me los.
“Dat was de eerste les.”
“Was dat alles?”
Zijn ogen waren donker, bijna zwart. Hij wist niet hoezeer ik hem nu al wilde.
“Dat was het belangrijkste.”
We kwamen bij de tweede les, daarna bij de derde. In de vierde begon Hannes minder te zweten en meer te glimlachen. Hij bewoog zich zekerder, losser, maar in zijn blikken lag iets dat me elke keer dieper raakte. In de vijfde, in november, zei hij na de les:
“Mevrouw Sander.”
“Hannes.”
“Mag ik u iets zeggen, zonder dat we het morgen allebei betreuren?”
“Als u zeker weet dat u het niet betreurt.”
“Ik ben zeker.”
“Zeg het.”
“U hebt in de eerste les uw hand op mijn rug gelegd. Ik denk er al vijf weken elke dag aan. Ik denk niet aan de passen. Ik denk niet aan de muziek. Ik denk aan de hand.”
Ik keek hem aan. Ik had dat in acht jaar vaker meegemaakt. Soms zei ik vriendelijk nee. Soms zei ik vriendelijk ja. Deze keer zei ik zachtjes, terwijl ik mijn tepels tegen de stof wreef:
“Hannes, als ik ja zeg, houd ik op uw lerares te zijn.”
Zijn hand trilde toen hij die op mijn arm legde. “Ik weet het.”
“Bent u bereid om zonder lerares verder te gaan?”
Hij antwoordde niet. In plaats daarvan trok hij me naar zich toe, en ditmaal was het niet de houding van de tango. Zijn lippen vonden de mijne, ruw en onstuimig, en ik opende ze, liet zijn tong naar binnen. Zijn kus was hongerig, onhandig, maar vol verlangen. Zijn handen gleden over mijn rug, over mijn kont, persten me tegen hem aan, en ik voelde zijn lul door de broek, hard als steen, drukkend tegen mijn buik. Ik kreunde in zijn mond.
“Hannes”, fluisterde ik, toen hij zich losmaakte. “Niet hier. Kom mee.”
Ik leidde hem naar de aangrenzende ruimte, mijn kantoor, waar een bank stond en een dunne matras voor de zeldzame nachten dat ik te moe was om naar huis te gaan. Ik sloot de deur achter ons en draaide me om. Zijn ogen waren hebberig, terwijl ik langzaam mijn bovenkleding over mijn hoofd trok. Mijn borsten vielen vrij, zwaar en stevig, de tepels hard als kleine kiezelsteentjes. Ik zag hoe hij slikte, hoe zijn blik over mijn lichaam dwaalde, over de ronding van mijn taille, de boog van mijn heupen.
“Wil je ze zien?”, fluisterde ik en streek met mijn vingertoppen over mijn tepel, die meteen nog harder werd. “Wil je ze voelen?”
Hij knikte, stom, en kwam dichterbij. Zijn handen trilden toen hij mijn borsten omvatte, zwaar en warm in zijn handpalmen. Hij kneep erin, kneedde ze, en ik voelde hoe vocht tussen mijn benen opkwam. Ik liet mijn rok vallen, stond alleen in een dun slipje voor hem, de natte kant kleefde aan mijn kut. Hij staarde naar de donkere vlek die zich uitbreidde.
“Trek ze uit”, zei ik hees. “Trek me helemaal uit.”
Hij knielde neer, schoof de slip over mijn heupen, en ik voelde zijn hete vingers op mijn huid. Toen de slip viel, legde hij zijn hand op mijn kut, recht op de naakte, natte spleet. Ik schrok toen zijn vingers over mijn schaamlippen streken, die al vol vocht waren.
“Fuck, je bent zo nat”, mompelde hij, zijn stem rauw van verlangen.
“Dat is voor jou”, kreunde ik. “Alleen voor jou.”
Ik duwde hem terug op de bank, knielde voor hem en trok zijn broek open. Zijn lul sprong tevoorschijn, lang en dik, de eikel glanzend, een klein pareltje voorvocht op de punt. Ik likte het eraf, langzaam, liet mijn tong om de eikel cirkelen, en hij kreunde, greep in mijn haar. Ik nam hem in mijn mond, zo diep als ik kon, en voelde hoe hij tegen mijn gehemelte drukte, hoe hij schokte toen ik hem met mijn tong masseerde. Zijn smaak was zout en zoet, en ik werd nog natter toen ik hem hoorde hijgen.
“Langzaam”, kreunde hij. “Ik wil jou neuken, niet alleen je mond.”
Ik liet hem los, stond op en ging op de bank zitten, mijn benen gespreid. Mijn kut was nat, mijn schaamlippen glansden, en ik zag hoe zijn blik op mijn open spleet bleef rusten. “Kom hier”, fluisterde ik. “Neuk me.”
Hij knielde voor me, bracht zijn eikel naar mijn natte opening, en ik voelde hoe hij tegen me aandrukte, hoe ik me opende om hem op te nemen. Toen stootte hij toe – een lange, diepe stoot die me opvulde, die me rekte, tot ik hem helemaal in me voelde. Ik schreeuwde, gooide mijn hoofd achterover, en hij begon te neuken, hard en snel, zijn heupen sloegen tegen de mijne, elke stoot dreef zijn lul dieper in me.
“Ja, ja, neuk me”, hijgde ik, en mijn handen klauwden in zijn rug terwijl hij me nam. Zijn stoten werden krachtiger, onstuimiger, en ik voelde hoe mijn orgasme opbouwde, als een hete knoop in mijn buik, die loskwam toen hij over mijn clit wreef. Ik klaarde met een schreeuw, mijn kut trok samen om zijn lul, en ik voelde hoe hij harder werd, hoe hij verderstootte, tot hij kreunde en in me klaarkwam, zijn sperma heet op mijn diepste plek.
We lagen naast elkaar, bezweet en buiten adem. Zijn hand lag op mijn buik, en ik voelde hoe zijn zaad langzaam uit me liep.
“Dat was de tweede les”, fluisterde ik. “Wil je de derde?”
Hij grijnsde, en ik wist dat we door zouden gaan. Het volgende uur was net begonnen.
Stemmen uit de community
Nog geen stemmen — zeg als eerste wat je opwond.
