La subasta

Relatos de Poder · aprox. 6 min de lectura · Mayores de 18

Una pequeña galería en la Maxvorstadt de Múnich, una vista previa privada, una mujer que ha dirigido su propio guion durante veinte años. Hoy entregaría la dirección, de la manera más sucia posible.

La Galería Lassner es pequeña. Tres salas, una con ventanas al patio, dos interiores, en la calle Hellmuth. La compré hace veinte años con una herencia de mi tío y la convertí en lo que es: una dirección que se toma en serio, sin parecer pomposa. Pero esta noche no solo vendería arte: me convertiría a mí misma en objeto de deseo.

Hago subastas rara vez, quizás dos al año. Antes de cada una hay una vista previa, una pública y una privada. La privada es el jueves por la noche antes del sábado de subasta, e invito de seis a ocho personas, no más, casi nunca a alguien nuevo. Maximiliano era nuevo. Me lo recomendó un comprador de Viena, me pidió una invitación por escrito, en papel bueno, con una caligrafía que ya decía mucho. Acepté porque sentí curiosidad.

Llegó puntual. Traje, sin corbata, una camisa con cuello abierto, el tipo de hombre que hace veinte años no habría sido mi tipo y ahora lo era. Su mirada se deslizó sobre mí, se detuvo en mis pechos, bajó más hacia mi entrepierna. Llevaba un vestido negro ajustado que marcaba cada curva, y sabía que bajo la tela veía mis pezones endurecerse.

—Señora Lassner. —Su voz era grave, un poco ronca.

—Señor Greiner.

Nos dimos la mano. La suya estaba seca, el apretón breve, pero sus dedos se demoraron un momento más en mi palma. Sentí una descarga eléctrica recorrer mi brazo, directo a mi coño húmedo. Dios, ya me estaba mojando solo con verlo. Lo guié por las salas. Se interesó por cuatro lotes, dos pequeños dibujos de Schiele, un grabado de Munch y una acuarela de Klee. Nos detuvimos más de lo necesario frente al Klee.

—¿Cuánto quiere por el Klee? —preguntó, pero su mirada no estaba en el cuadro. Miraba fijamente mis pechos, las puntas duras que presionaban la tela.

—El precio de salida lo dirá mañana en la vista previa. —Mi voz tembló ligeramente. No estaba acostumbrada a que me desearan así.

—¿Qué aceptaría si preguntara hoy? —Dio un paso más cerca. Su aliento rozó mi nuca, y sentí cómo mi coño se calentaba.

Lo miré. Era una pregunta estándar, tan vieja como el mercado del arte, pero estaba formulada como no se me hacía a mí, porque hacía veinte años que no tenía clientes secretos en vistas previas privadas. Aun así, no respondí de inmediato que no. Mi corazón se aceleró, y entre mis piernas latía con fuerza.

—¿Por qué preguntaría hoy?

—Porque el sábado no estaré en Múnich. —Sonrió, una sonrisa que se me metió directamente en las bragas.

—Es posible pujar por teléfono.

—No pujo por teléfono. —Su mirada se volvió más intensa—. Solo pujo en persona.

—Eso es asunto suyo.

Nos miramos. Sonrió muy ligeramente, casi imperceptible. Era una sonrisa que no venía de la negociación, sino de algo más que yacía debajo. Podía sentir cómo su polla se endurecía, cómo se marcaba bajo el pantalón.

—Señora Lassner. No le pregunto cuánto cuesta el Klee. Le pregunto si puedo invitarla a cenar después de la vista previa.

Había otros en las salas: dos coleccionistas de Augsburgo, un matrimonio coleccionista de Starnberg, un abogado suizo. Nadie nos oía. Lo miré con una calma que había adquirido en veinte años, pero bajo esa calma ardía un fuego. Mi coño se mojaba, mis bragas se pegaban a mis labios vaginales.

—Sabe que eso es inusual.

—Sí.

—Sabe que con eso hace más probable una respuesta determinada si luego no se adjudica el Klee.

—No pienso adjudicarme el Klee. —Se inclinó hacia adelante, sus labios casi en mi oído—. Pienso adjudicarme a usted.

Su aliento era cálido en mi piel. Sentí mis pezones convertirse en perlas duras, mi coño abrirse, listo para él. —Se detuvo mucho tiempo frente a él antes.

—Me detuve porque vi su rostro detrás del hombro en el marco. —Su mano tocó mi brazo, ligera, casi casual, pero sabía que no era casualidad—. Y porque quería ver sus tetas cómo se marcaban bajo el vestido.

Esa frase me dificultó la respuesta. Lo pensé. Lo pensé más tiempo del que normalmente pienso antes de rechazar tales invitaciones. Pero mi coño decidió por mí.

—Jueves en una semana —dije—. Siete y media. Tantris. Usted reserva.

—Reservo.

—Una condición.

—¿Cuál?

—No compra nada de mi galería mientras nos veamos. —Mi sonrisa se ensanchó—. Pero puede comprarme a mí.

Asintió. Me tendió la mano, la tomé, un segundo apretón tan breve como el primero, pero sentí la diferencia. Sus dedos acariciaron mi palma, y supe que esa mano pronto estaría en otros lugares.

Nos vimos el jueves siguiente. Cenamos en el Tantris, él comió un halibut, yo un rodaballo, pero no podía concentrarme en la comida. Cada bocado sabía a anticipación. Pidió un vino, un Cabernet robusto, y con cada sorbo me miraba por encima del borde de la copa.

—¿Quiere ir a mi apartamento? —preguntó cerca de las diez. Su voz era ahora más grave, más ronca.

—¿Dónde vive?

—En el Lehel.

Fui con él. Su apartamento era de arquitecto, en un edificio de 1908, con demasiado pocos muebles y una pared llena de libros. Reconocí dos cuadros que tenía: uno era una litografía de Schmidt-Rottluff. Pero ya no me interesaba el arte. Me interesaba lo que había bajo su pantalón.

Me sirvió un vino. Tomé un sorbo, pero luego dejé la copa. —No quiero hablar —dije en voz baja—. Quiero que me folles.

Me miró, su mirada oscura de deseo. —Eres una mujer impaciente.

—Soy una mujer que ha esperado veinte años. —Me acerqué a él, mis manos se deslizaron sobre su pecho, sintiendo los músculos duros bajo la camisa—. Y quiero tu polla ahora.

Río suavemente, pero luego su rostro se volvió serio. Me agarró, me atrajo hacia él, sus labios se presionaron contra los míos. Su boca