Un’insegnante, quarantatré anni, inizia una relazione con il padre di un’alunna – un’ora al mattino, il martedì, per sei settimane. Una storia su ciò che all’inizio sembra innocuo, e alla fine non lo è. Dai 18 anni.
Tutto cominciò con un colloquio con i genitori che avevo dimenticato. Henrik mi aveva scritto una mail il giorno prima, dicendo che sarebbe venuto alle due, e io non avevo letto la mail perché avevo altri due genitori alla stessa ora e avevo confuso la data.
Lui fu puntuale. Io non ero preparata. Non avevo il quaderno di Mia, non ricordavo a memoria l’ultimo compito in classe, e me ne stavo seduta di fronte a lui come un’insegnante che non ha il controllo del proprio lavoro.
«Non è preparata», disse dopo tre minuti.
«No. Mi scuso.»
«Rimandiamo?»
«Se per lei va bene.»
«Ho tempo martedì mattina. Alle otto.»
«Martedì alle otto ho ora libera.»
«In sala insegnanti?»
«In sala insegnanti.»
Martedì alle otto lui era lì. Si era dato da fare, a quanto pareva – una camicia, dei pantaloni senza pieghe, cosa che per un uomo sulla quarantina con una figlia al liceo scientifico non è scontata. Anch’io mi ero data da fare, più di quanto avrei dovuto per un colloquio con i genitori. Indossavo una gonna attillata che finiva poco sopra il ginocchio e una camicia bianca il cui bottone più in alto era slacciato, così che un accenno della mia scollatura fosse visibile. Mi ero truccata le labbra di rosso, e sentivo il cuore battere più forte quando lo vidi.
Eravamo seduti uno di fronte all’altra, con il quaderno di Mia in mezzo, e io gli spiegavo cosa Mia sapeva fare bene – latino, soprattutto la grammatica – e cosa meno bene – le traduzioni, perché restava troppo letterale. Henrik ascoltava, faceva domande sensate, era paziente. Ma mentre parlavo, il mio sguardo vagava sempre verso le sue mani. Erano grandi, con dita robuste che giacevano sul tavolo, e io immaginavo come avrebbero toccato il mio corpo. Sentivo un tirante nel basso ventre, un’umidità che si raccoglieva tra le mie cosce, mentre cercavo di restare professionale.
Dopo venti minuti avevamo finito.
«Grazie mille, signora Egger.»
«Prego.»
Lui si alzò. Prese la giacca dalla sedia. Sulla porta si girò.
«Signora Egger.»
«Sì.»
«Non voglio metterla in imbarazzo. Ma se non glielo dico, esco da questa stanza e mi arrabbio. Lei ha un modo insolito di ascoltare.»
«Come intende?»
«Quando parlo, mi guarda come se fossi un libro interessante. È molto che nessuno mi guardava così.»
Riflettevo su come avrei risposto. Avevo preparato una risposta, una professionale. Non uscì. Invece, sentii i miei capezzoli indurirsi sotto la camicetta, come se il mio corpo sapesse già cosa sarebbe successo.
«Signor Reisinger.»
«Henrik.»
«Signor Reisinger.»
Lui annuì. Se ne andò. Io rimasi lì, il respiro corto, le mani tremanti mentre impilavo i quaderni. Sapevo che non era la fine.
Il martedì successivo tornò. Senza appuntamento. Arrivò alle otto. Bussò. Ero sola in sala insegnanti. La stanza odorava di caffè e carta, e il sole filtrava dalla finestra quando entrò. Indossava una camicia blu scuro, aderente al petto, e vidi i contorni dei suoi muscoli sotto. Il polso mi accelerò.
«Signora Egger.»
«Signor Reisinger.»
«Ho pensato di chiederle una cosa senza pensarci troppo a lungo.»
«Cosa?»
«Se possiamo vederci una volta a settimana. Qui, in sala insegnanti, martedì alle otto. Un’ora. Parliamo. Niente di più.»
Lo guardai. Era un uomo sulla quarantina, con una moglie con cui sapevo stesse da anni, e una figlia nella mia classe. Io ero un’insegnante, quarantatré anni, divorziata da cinque, senza una relazione in corso. Quello che proponeva era così trasparente nella sua stranezza che in realtà non lasciava spazio a interpretazioni.
«Intende che parliamo. Qui. Un’ora.»
«Sì.»
«Di cosa?»
«Quello che vuole. Libri. I suoi studenti. Di cosa parlano due adulti.»
«E cos’è, in realtà?»
«Cos’è cosa?»
«Quello che vuole veramente.»
Mi guardò. Trattenne lo sguardo un secondo più del dovuto. I suoi occhi vagarono sulla mia camicetta, sulla mia gonna, e sentii il mio corpo reagire – i seni diventarono pesanti, le cosce si strinsero, come se avessi bisogno di quella pressione tra di loro.
«Quello che voglio veramente non lo so. So che la settimana scorsa qualcuno mi ha ascoltato, cosa che non mi capitava da anni. Voglio rivivere quella sensazione.»
«E la signora Reisinger?»
«Io e la signora Reisinger siamo da tre anni due persone che vivono in un appartamento. Lei non mi ascolta più, io non ascolto più lei. Non ci odiamo. Non ci ascoltiamo più.»
«E vuole risolvere la cosa con un’insegnante di sua figlia.»
«No. Non voglio risolvere niente. Voglio un’ora.»
Feci un respiro profondo. I miei seni si sollevarono sotto la camicetta, e vidi il suo sguardo posarsi lì, un attimo di troppo. «Una volta a settimana. Martedì alle otto. Un’ora. Niente di più.»
«Sì.»
«Va bene.»
I tre martedì successivi passarono come in un sogno. Parlavamo. Di libri, di film, del suo lavoro di architetto, dei miei studenti. Ma l’aria tra di noi era densa di tensione. Ogni volta che si chinava per sottolineare qualcosa, sentivo il suo dopobarba – legnoso, caldo. Ogni volta che ridevo, vedevo i suoi occhi fermarsi sulla mia bocca. Indossavo gonne sempre più strette, scollature sempre più profonde. I miei slip erano inzuppati dopo ogni lezione, e dovevo cambiarmi in bagno prima di andare a insegnare.
Al quarto martedì non bussò. Entrò, chiuse la porta dietro di sé – un lieve scatto che mi attraversò il corpo – e si fermò davanti a me. Nessun tavolo tra di noi. Solo pochi centimetri.
«Non ce la faccio più», disse. La sua voce era rauca, quasi un sussurro.
«Cosa?»
«Parlare. Ti voglio. Voglio il tuo corpo. Voglio sapere che odore hai, che sapore hai, come gemi.»
Il mio cuore batteva così forte che pensai dovesse sentirlo. «Henrik…»
«Non dire che non lo vuoi anche tu. Lo vedo. Ogni volta che ti muovi, quando incroci le gambe – vedo come ti bagni sotto quella gonna.»
Deglutii. La mia mano tremava mentre la sollevavo e la posavo sul suo petto. Sentii il calore attraverso la camicia. «Lo voglio», sussurrai. «Lo voglio così tanto che la notte non riesco a dormire.»
Mi afferrò. Nessuna dolcezza. Le sue mani presero i miei fianchi, mi tirarono a sé, e la sua bocca si posò sulla mia. Non fu un bacio, fu un assalto – duro, imperioso, la sua lingua premeva nella mia bocca mentre le sue mani scivolavano sotto la mia gonna. Gemetti nella sua bocca quando le sue dita sfiorarono le mie cosce, più su, più su, fino a raggiungere l’orlo del mio slip.
«Sei già bagnata», mormorò contro le mie labbra. «Dannazione, stai gocciolando.»
Non potevo rispondere. Potevo solo gettare indietro la testa mentre le sue dita scivolavano sotto il tessuto, direttamente nella mia fessura umida. Accarezzò le mie labbra, già gonfie di desiderio, e poi trovò il mio clitoride – duro, sensibile, un piccolo nodulo che sussultò al suo tocco.
«Ah… Henrik…»
«Zitta», sussurrò, ma il suo dito premete più forte, girò intorno al mio punto più sensibile, mentre l’altra mano sbottonava la mia camicetta. Bottone dopo bottone, finché i miei seni furono scoperti, avvolti in un reggiseno di pizzo bianco. Abbassò le coppe, e i miei capezzoli – duri come piccole pietre – vennero alla luce. Si chinò, ne prese uno in bocca, succhiò, mentre le sue dita continuavano a lavorare tra le mie gambe.
Tremavo in tutto il corpo. Il mio bacino si muoveva contro la sua mano, cercando più pressione, più attrito. “Voglio il tuo cazzo”, ansimai. “Voglio sentirlo dentro di me.”
Lui si raddrizzò. I suoi occhi erano scuri di desiderio. Aprì la cintura, lasciò cadere i pantaloni, e il suo cazzo balzò fuori – lungo, grosso, il glande lucido di umidità. Trattenni il respiro. Era più bello di quanto avessi immaginato, e lo volevo subito dentro di me.
Mi girò, mi spinse contro il tavolo, così che il mio busto giaceva sul piano, la gonna sollevata. Mi strappò le mutandine – uno strappo di stoffa che non mi importava – e sentii le sue mani sul mio culo nudo, che gli si tendeva incontro.
“Sì, così ti voglio”, sussurrò. “Pronta per essere scopata.”
Mi aprì le natiche, e sentii la punta del suo cazzo sulla mia fica – calda, imperiosa. Poi spinse.
Un grido mi sfuggì, che riuscii a malapena a trattenere. Era profondo dentro di me, così profondo che pensavo mi avrebbe spaccata. Il suo glande premeva contro il mio utero, e sentivo ogni singola fibra dei miei muscoli contrarsi intorno a lui. Iniziò a scopare – duro, veloce, ogni spinta faceva sbattere il tavolo contro il muro. I miei seni scivolavano avanti e indietro sulla superficie liscia del tavolo, mentre lui mi prendeva da dietro.
“Sì… scopami… scopami duro”, gemetti, con il viso sepolto tra le braccia. Sentivo le sue mani sui miei fianchi, le sue dita che si conficcavano nella mia carne, mentre il suo cazzo pompava dentro e fuori di me, ogni volta più profondo, ogni volta più duro.
Lui si chinò in avanti, la sua bocca al mio orecchio. “Sei come il paradiso, dannazione. Così stretta, così bagnata.” Il suo respiro era caldo, la sua voce un ansimo. “Verrò quando verrai tu. Quando? Quando?”
Non potevo rispondere. La tensione dentro di me cresceva, un’onda che partiva dalla mia clitoride, che a ogni spinta veniva strofinata contro il tavolo. Sentii il mio corpo contrarsi, il piacere accumularsi nel mio ventre, finché non ce la feci più.
“Adesso… oh Dio, adesso…”, urlai, e il mio orgasmo esplose. I miei muscoli sussultarono intorno al suo cazzo, lo strinsero, mentre mi scioglievo in ondate che mi scuotevano. Lo sentii gemere, un suono profondo e roco, mentre veniva dentro di me – calde, spesse scariche di sperma che schizzavano nella mia fica, riempiendomi dall’interno. Sentii ogni pulsazione, ogni goccia, mentre si scaricava in me, e non volevo che finisse mai.
Rimanemmo così, avvinghiati, ansimanti, madidi di sudore. Lui si ritirò lentamente, il suo cazzo scivolò fuori di me, e sentii il suo sperma gocciolare dalla mia fica sulle mie cosce. Mi raddrizzai, mi girai, lo guardai – le sue guance arrossate, i suoi occhi soddisfatti.
«È stato…», cominciai.
«Non abbastanza», concluse lui la frase. «Ti rivoglio. La settimana prossima.»
Sorrisi mentre mi vestivo, il mio slip in mano – troppo strappato per indossarlo ancora. «La settimana prossima.»
I martedì successivi divennero un rituale. Ogni settimana alle otto lui arrivava, e lo facevamo. Diventava più selvaggio, più proibito. Una volta mi scopò sul pavimento, una volta contro la libreria, una volta durante la pausa, mentre dovevo ancora trattenere le urla. Mi leccò fino a farmi gridare, la sua lingua profonda nella mia fica, il suo viso bagnato dalla mia umidità. Glielo succhiai finché non gemette e mi coprì il viso con il suo sperma. Nessun tabù, nessun limite.
Al sesto martedì, l’ultima lezione, lui stava lì, senza sorridere.
«Gliel’ho detto», disse.
«Che cosa?»
«A mia moglie. Che ho un’altra. Che me ne vado.»
Il mio cuore si fermò. «E Mia?»
«Mia non lo sa ancora. Ma volevo che tu lo sapessi. Prima di chiederti se oggi posso non solo scoparti. Ma se mi vuoi. Davvero.»
Lo guardai. Il mio corpo, che desiderava lui, la mia mente, che sapeva che tutto questo era sbagliato. Ma avevo quarantatré anni, ero sola, e per sei settimane avevo provato qualcosa che non sentivo da anni.
«Sì», dissi, e la mia mano afferrò la sua cintura. «Ma prima scopami. Poi parliamo.»
Lui rise, mi afferrò, e cademmo sul tavolo – per l’ultima volta in quell’ora, ma per la prima volta per sempre.
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