C’est à moi que ça arrive, à moi. Moi, toujours ponctuelle, le plan en tête, qui ne me laisse même pas déstabiliser par un embouteillage. Et puis ce vol. Trois heures de retard, la porte d’embarquement qui change deux fois, ma batterie qui meurt exactement au moment où je veux écrire à ma sœur que ça va encore durer. Parfait. Mon pouls s’emballe, pas seulement à cause du retard, mais parce que je sens que quelque chose de différent se passe aujourd’hui. Ma culotte est déjà humide, collée à ma chatte, comme si mon corps avait deviné ce qui allait arriver.
Au siège à côté, un homme. Pas remarquable, mais tout le contraire d’invisible. La trentaine, cheveux sombres légèrement bouclés sur les tempes, un menton avec une fine cicatrice qui disparaît presque sous la barbe. Il lit un livre usé – un polar quelconque – et boit de l’eau minérale plate. Je l’observe du coin de l’œil, la façon dont il tourne les pages, dont il marque l’endroit avec son doigt quand il pose le livre pour regarder son téléphone. Ses mains sont fines, les doigts longs, à une main une bague en argent simple, qui semble avoir été trouvée plutôt qu’achetée. Mon regard descend plus bas, vers son entrejambe, où une légère bosse se dessine sous le pantalon. Je me mords la lèvre et sens ma chatte devenir encore plus mouillée.
Je soupire, me penche en arrière, ferme les yeux. Le vol est encore repoussé de deux heures. Mon estomac gronde. Je n’ai qu’une barre de céréales sèche dans mon sac. Mais la faim entre mes jambes est plus forte.
« Faim ? » Sa voix est plus grave que ce que j’avais imaginé.
J’ouvre les yeux. Il me tend un paquet d’amandes. Ses doigts effleurent les miens quand je les prends, et une décharge électrique remonte mon bras, droit dans ma fente humide.
« Merci. » Je prends une poignée. « D’habitude, je suis mieux préparée. Aujourd’hui n’est pas mon jour. »
Il sourit, un sourire qui accentue les ridules autour de ses yeux. « Moi non plus. Je devais être à Hambourg à six heures. Maintenant, ce sera minuit. »
« Hambourg ? Je vais à Berlin. »
« Alors nous sommes frères de misère. L’avion va à Berlin, mais je dois changer. Ou plutôt, je devais. Maintenant, je rate ma correspondance. » Il hausse les épaules, serein. « La boîte paiera. »
Nous discutons pendant que les minutes deviennent des heures. Il s’appelle Jannis, travaille dans le développement logiciel, voyage beaucoup. Je parle de mon travail de graphiste, d’un projet qui me rend folle depuis des semaines. Il écoute, pose des questions intelligentes, pas seulement polies. Son attention est quelque chose qu’on ressent, comme une légère caresse dans la nuque. Je dois me concentrer pour ne pas gémir quand mes pensées dérivent vers ce que je veux faire avec lui.
À un moment, nous sommes assis côte à côte, nos coudes se touchent quand nous nous penchons en avant en même temps. Je sens son après-rasage, quelque chose de cèdre et d’orange, et le lin frais de sa chemise. Mon pouls s’accélère, mais je continue à parler comme si de rien n’était. Sous la table, j’ouvre discrètement les premiers boutons de mon chemisier, pour qu’il puisse voir plus de mes seins quand il se penche vers moi. Mes tétons sont durs, pressent contre le tissu de mon soutien-gorge, et je souhaite qu’il les prenne directement dans sa bouche.
Le vol est court, à peine plus d’une heure. La plupart du temps, nous nous taisons, et le silence n’est pas lourd, mais léger, comme une couverture sous laquelle on s’étire. Mais sous la couverture, ça bouillonne. Ma main glisse lentement sur ma cuisse, remonte ma jupe jusqu’à ce que je sente la tache humide sur ma culotte. Je masse mon clitoris à travers le tissu, pendant qu’il regarde par le hublot. Les vibrations de l’avion amplifient chaque contact, et je dois lutter pour ne pas gémir à voix haute. Quand l’avion atterrit, il est plus de onze heures. Je suis à deux doigts de jouir, mais je me retiens. Pas encore.
« Et maintenant ? » demandé-je quand nous sommes dans le terminal, les bagages pas encore arrivés. Ma voix est rauque d’excitation.
« Maintenant, je cherche un hôtel. Toi aussi ? »
Je hoche la tête. « Mon appartement est occupé. Des amis sont en vacances, je devais continuer ce soir. »
« Alors cherchons-en un. Ensemble. Ça gagne du temps. » Son regard est direct, sans arrière-pensée, ou du moins sans qu’elles ne se montrent. Mais je vois la faim dans ses yeux, la même faim qui brûle dans mon ventre.
Dans le taxi, nous sommes assis côte à côte, et je sens la chaleur de sa cuisse à travers le tissu de mon pantalon. Je ne recule pas. Peut-être même que je me penche un peu vers lui. Il ne dit rien, mais sa main repose sur le siège entre nous, les doigts détendus, comme s’ils attendaient quelque chose. Je pose ma main sur la sienne, lentement, hésitante, mais directement sur son entrejambe. Ses doigts se referment sur les miens, les guident vers la bosse, maintenant clairement visible. Je sens la dureté de sa queue à travers le tissu, et mon souffle se coupe. Le chauffeur de taxi nous regarde dans le rétroviseur, mais il ne dit rien. Peut-être qu’il a l’habitude.
Le portier de l’hôtel nous jette un bref regard quand nous demandons une chambre double. Jannis a pris la réservation, je me tiens à côté, me sentant comme une complice. Sur le chemin de l’ascenseur, nos épaules se touchent. L’ascenseur est étroit, nous sommes proches l’un de l’autre. Je vois le pouls battre à son cou, juste au-dessus du col. Je ne peux pas résister. Je me penche et lèche l’endroit, lentement, du bout de la langue. Il tressaille, gémit doucement, et me plaque contre la paroi de l’ascenseur. Ses mains s’enfoncent dans mes hanches, sa bouche est à mon oreille.
« Quand on sera dans la chambre, je te déshabille et je te baise jusqu’à ce que tu cries », murmure-t-il, la voix rauque.
Je ne réponds pas. Je ne peux pas. Ma chatte pulse de désir.
Dans la chambre : un grand lit avec un couvre-lit clair, un bureau, une fenêtre qui donne sur une rue éclairée. Je pose ma valise, me retourne. Il est encore à la porte, la carte dans la main, et il me regarde. Ses yeux sont sombres de désir.
« Je ne sais pas comment ça se passe, là », dis-je, et les mots semblent étrangers, comme si je les avais volés.
« Moi non plus. Mais j’aimerais découvrir si c’est plus qu’une simple chambre d’hôtel. »
Il fait un pas vers moi, puis un autre. Je reste immobile, respirant court. Sa main se lève, écarte une mèche de cheveux de ma joue. Le contact est léger comme une plume, mais il brûle sur ma peau.
« Il m’a fallu cinq minutes pour comprendre que je ne veux plus te laisser partir », dit-il, la voix maintenant rugueuse.
Je pose ma main sur la sienne, sens la bague à son doigt. « Alors profitons de la nuit. »
Sa bouche est sur la mienne avant que je finisse ma phrase. D
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