O templo respira diferente desde sua entrada, um sussurro de pedra e magia que parece fluir direto para o meu ventre. O ar é denso e pesado, como hálito úmido sobre a pele nua.
“Você sente isso também”, sussurra ela, e sua voz soa como o arranhar de sílex sobre obsidiana. As palavras provocam arrepios em minha nuca, e minhas bolas se contraem sob a armadura.
Eu encaro suas mãos. Os nós dos dedos se projetam como falésias brancas, os tendões se esticam – como se ela quisesse rasgar o ar, despedaçar o espaço entre nós. “O que exatamente eu deveria sentir?” Minha própria voz arranha, estranha e rouca, como se eu não a usasse há muito tempo. Meu pau começa a se mexer, um primeiro espasmo dentro da calça de couro.
“A transformação. O templo respira diferente desde sua entrada. Você não ouve? A pulsação sob as pedras?” Ela se aproxima, e o aroma de sálvia e algo metálico flutua até mim – antigo, terreno, como sangue sobre musgo, misturado ao cheiro forte de sua boceta excitada. Sua armadura é de couro preto, que se molda às suas curvas como uma segunda pele, estalando suavemente a cada movimento. No quadril, ela carrega um punhal cuja lâmina brilha azulada à luz vacilante das tochas, como se abrigasse pensamentos próprios.
Estou preso na armadilha deste lugar. O templo se estende em todas as direções, as colunas cobertas de inscrições que não consigo decifrar. E, no entanto, eu as conheço – profundamente dentro de mim, como se alguém tivesse plantado uma melodia que nunca ouvi, mas cujo eco habita meus ossos. A pulsação agora lateja entre minhas pernas, e preciso tensionar as coxas para esconder a rigidez que surge.
“Eu sou Lyra”, diz ela. “E você é o transformador. Estive esperando por você.”
“Esperando? Você não me conhece.”
“Conheço sua espécie. Você carrega a pele do lobo e o sangue da águia. Está dilacerado entre as formas, mas aqui, neste templo, você se tornará uno.” Sua mão corta o ar, e sinto uma onda de calor emanando de seus dedos – um toque invisível que faz minha pele formigar, direto através do couro, e minha glande começa a pressionar o tecido. “O ritual começa com o toque.”
Meu coração martela contra as costelas, um tambor selvagem que bombeia sangue para meu pau, agora duro como pedra. Quero recuar, mas meus pés estão como pregados ao chão, as lajes de pedra parecem me segurar. “Que ritual?”
“O da chama mutante. Ele liberta o desejo que adormece em nós. Você o suprimiu, por anos, em cada uma de suas formas. Eu sinto – o calor acumulado sob sua pele. Mas o templo não conhece mentiras. Aqui, tudo que é real queima.” Ela está tão perto agora que vejo os poros finos em seu nariz, o vestígio de suor em seu lábio superior, a minúscula pulsação em sua têmpora, e a sombra escura entre suas pernas, onde sua boceta deve estar molhada. “Toque-me.”
O primeiro toque
Estendo a mão, hesitante. Meus dedos encontram sua bochecha, e a pele está escaldante, como se ela tivesse febre. Um estalo percorre meu braço, se fixa no peito como um segundo coração – e dispara direto para minha região lombar. Meu pau se contorce selvagemente, pressiona contra a calça, um desejo pulsante. Lyra fecha os olhos, e seus lábios se entreabrem ligeiramente, uma fenda cheia de promessa, úmida e rosada. Um som escapa dela, meio suspiro, meio gemido – profundo, gutural, como se viesse de outro plano.
“Sim”, ela sussurra. “É isso. Finalmente.”
Sua mão se sobrepõe à minha, pressionando-a com mais firmeza contra seu rosto. Sinto algo mudar sob meu toque – os contornos se suavizam, seus traços se desfocam, e por um momento vejo um padrão de pelo em sua pele: listras prateadas que desaparecem imediatamente como um sonho ao despertar. Ao mesmo tempo, sinto meu próprio corpo começar a arder, uma onda de magia que faz cócegas em minha forma, pronta para rompê-la.
“Você também pode se transformar?”, pergunto, e minha voz soa áspera, cheia de espanto incrédulo. Minhas mãos tremem de desejo, os lombos queimam.
Lyra abre os olhos. Em sua íris, dançam faíscas douradas, tremeluzindo como as tochas ao nosso redor. “Neste templo, posso ser tudo. Mas agora quero apenas uma coisa: sentir você. Em cada fibra, em cada pelo, em cada respiração. Especialmente seu pau duro.” Ela sorri, um sorriso sugestivo que me deixa ainda mais duro.
Ela pega minha mão e a guia para baixo, sobre seu pescoço, descendo a coluna esguia de sua garganta, sobre a clavícula onde a pele é fina e o pulso bate selvagemente, até repousar sobre a curva de seu seio. O peitoral de couro é fino ali, maleável, e sinto a ponta dura de seu mamilo por baixo, pressionando contra minha palma, exigente e impaciente. Lyra se aperta contra minha mão, e um calafrio percorre seu corpo, ondulante, visível. Sua boceta começa a pulsar, posso quase ouvi-lo, o som úmido de sua excitação.
“Tire minha roupa”, ordena ela baixinho, mas sua voz não tem nada de suplicante. É uma intimação, uma ordem que ecoa em meu sangue e estica meu pau até o limite da dor. “Quero sentir sua pele na minha. Sem mais barreiras.”
Meus dedos não hesitam. Encontram os cordões em seu lado com uma segurança que me surpreende, desatando-os com uma destreza como se eu já tivesse feito isso mil vezes. O couro cai de seus ombros, revelando pele nua que brilha na penumbra como madrepérola, como luar sobre a água. Seus seios são cheios, pesados, os mamilos escuros e duros, pequenos e contraídos como pequenas bagas. Uma fina camada de suor cobre sua pele, fazendo-a brilhar. Ela cheira a sexo, a noz-moscada e almíscar. Passo a língua sobre os lábios, o gosto de sal e desejo selvagem.
Lyra sorri, um sorriso selvagem e faminto que mostra seus dentes. “Gosta do que vê? Espere até provar minha boceta.”
Não respondo, mas me inclino e tomo um de seus mamilos na boca. Ele tem gosto de sal e algo doce, como o mel do tempo, um néctar antigo que dispara direto para minhas bolas. Lyra geme, um som abafado, seus dedos se enterram em meu cabelo, puxando-me com mais força contra si, exigindo mais. Eu chupo, mordo de leve, deixo minha língua circular em torno da ponta dura enquanto amasso o outro seio, rolando o mamilo entre o polegar e o indicador. Seu corpo treme sob mim, se contorce e se tensiona, seus quadris se empurram contra o ar, buscando…
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