O relógio sobre o buffet marca dez e meia, e sinto o ar sumir debaixo do meu vestido. Meu marido Markus está no palco falando merda sobre aumento de vendas, mas eu parei de ouvir há muito tempo. Meu olhar gruda no Lukas, encostado de boa na balcão. O paletó dele pendurado no ombro, a camisa branca esticada sobre o peito largo, e os olhos dele — esses malditos olhos — percorrem meu corpo como se pudessem ver através do tecido. Sinto minha boceta ficar molhada quando ele me olha. Simples assim. Um olhar basta, e eu estou toda molhada. Meu marido está a vinte metros de distância falando sobre números, enquanto o melhor amigo dele me despindo com os olhos. E eu quero isso. Deus, como eu quero.
Eu beberico meu espumante, mas o álcool não é culpado pela pulsação entre minhas pernas. Lukas levanta o copo, um aceno quase imperceptível na minha direção, e eu sei que vou fazer algo que não poderei desfazer. Uma parte de mim diz: pensa no Markus, pensa no casamento, pensa nos cinco anos. Mas a outra parte — a que está morrendo de sede nessa vida de casada entediante — me empurra para ele. Imagino as mãos dele agarrando meus peitos, como o pau dele se sentiria enterrado dentro de mim. Fico molhada só de pensar, molhada pra caralho. Meus bicos endurecem sob o tecido fino do vestido, roçando contra a ponta do sutiã, e tenho que me forçar a não ficar mexendo neles.
Quando Markus finalmente mergulha num grupo de colegas, não hesito um segundo. Me enfio pela multidão, meu vestido colado nas minhas coxas. Meus peitos balançam a cada passo sob o tecido vermelho apertado, e vejo o olhar do Lukas seguindo eles. Ele já está esperando na porta do terraço, a mão na maçaneta, como se soubesse que eu viria. Talvez ele soubesse. Talvez ele tenha sentido o quanto eu preciso dele.
O primeiro toque
Lá fora, o ar frio da noite me atinge, mas não me esfria. Lukas está encostado no parapeito, o rosto meio na sombra, e quando ele me olha, vejo que ele está duro. O volume na calça dele é inegável, mesmo no escuro. “Quanto tempo”, ele diz baixo, e a voz dele soa rouca, cheia de desejo. Eu fico ao lado dele, aperto minhas coxas juntas porque minha boceta está tão molhada que tenho medo de escorrer pela minha perna. “Tempo demais”, sussurro, e meu coração bate tão alto que acho que ele deve ouvir.
Ele se vira para mim, a respiração dele roça minha bochecha — quente, com gosto de cerveja e uma doçura que não sei nomear. “Markus tem sorte”, ele diz, e eu rio, um grasnido nervoso. Mas então ele coloca a mão dele na minha — bem leve, quase por acaso — e sinto um choque percorrer meu corpo. Os dedos dele são quentes, apesar do frio, e ele passa o polegar sobre as costas da minha mão. Esse único toque basta para me deixar completamente louca. “Vamos entrar?”, ele pergunta, mas eu balanço a cabeça. “Ainda não”, consigo dizer. “Aqui é melhor.” Ele sorri, aquele sorriso torto, e então se inclina e me beija.
O beijo que muda tudo
Os lábios dele são macios, mas exigentes, e eu abro minha boca como se fosse natural. A língua dele encontra a minha, e eu sinto o gosto da cerveja, da hortelã, e algo que é só dele. Minhas mãos vão para o cabelo dele — é mais macio do que eu imaginava — e me pressiono contra ele. O pau duro dele empurra minha barriga, e eu gemo dentro da boca dele. Ele geme de volta, um rosnado profundo no peito dele que vibra pelo meu corpo inteiro. “Deveríamos parar”, sussurro entre dois beijos, mas não faço menção de me afastar. A mão dele desce pelas minhas costas, encontra o zíper do meu vestido, e eu seguro a respiração. “Aqui não”, eu digo, mas minha voz sai rouca, quase estranha. Ele acena, pega minha mão e me leva por uma entrada lateral até um corredor vazio. A luz de neon pisca fria e impessoal, mas não importa. Ele me empurra por uma porta, tranca, se vira para mim, e eu vejo o desejo nos olhos dele — cru e sem disfarce.
Me encosto numa escrivaninha de madeira clara, sinto a borda nas minhas coxas, enquanto ele vem em minha direção. Devagar, como se quisesse saborear cada momento. “Tem certeza?”, ele pergunta, os dedos dele roçando minha bochecha. Em vez de responder, puxo ele pelo cinto para perto de mim e beijo ele mais fundo, mais faminto, até ficarmos sem ar.
A entrega
As mãos dele encontram meu zíper e puxam devagar. Dente por dente, milímetro por milímetro. O vestido cai dos meus ombros, desliza sobre meus peitos, e eu fico na minha frente só de sutiã, que mal cobre alguma coisa. Meus bicos estão tão duros que pontuam através do tecido fino, e eu vejo o olhar dele preso neles. Ele segura meus peitos através do sutiã, os polegares dele circulam sobre os bicos duros, e eu jogo a cabeça para trás. “Mais”, sussurro, e ele obedece. Os dedos dele abrem o gancho do sutiã com uma habilidade que me surpreende, e então meus peitos estão livres, cheios e pesados nas mãos dele. Ele se inclina e pega um bico na boca. A língua dele é quente, circula a ponta dura, chupa ali, e eu agarro o cabelo dele e aperto ele mais contra mim. Um arrepio percorre meu corpo, direto para minha boceta. Sinto meus fluidos escorrendo, o tecido da minha calcinha encharcando.
“Deixa eu te foder”, ele diz, a voz rouca e profunda. “Quero te foder tão forte.” Eu aceno, sem fôlego para palavras. Ele me empurra sobre a escrivaninha, a madeira fria sob minhas costas nuas. As mãos dele sobem pelas minhas pernas, empurram meu vestido para cima, até ficar em volta da minha cintura. Estou deitada na frente dele, só de calcinha, que está ensopada, e vejo ele me olhando. O olhar dele é faminto, ganancioso. Ele se ajoelha, os dedos dele encontram a borda da minha calcinha, e puxa devagar. A seda molhada desliza pelas minhas pernas, e eu não sinto vergonha. Quero que ele veja o quanto eu quero ele. Os dedos dele — Deus, os dedos dele — encontram minha boceta, deslizam pelas minhas fendas molhadas, e eu gemo alto. “Tão molhada”, ele murmura. “Tão molhada pra caralho por mim.” Ele enfia um dedo dentro de mim, depois dois, e eu sinto me contrair em volta dele. Minha pélvis se move contra a mão dele, quero mais, mais fundo, mais forte.
O primeiro orgasmo
“Me chupa”, imploro, e a palavra fica suspensa no ar entre nós. Ele sorri, aquele maldito sorriso torto, e então se inclina. A língua dele encontra minha boceta, e eu quase grito. Ele lambe
Vozes da comunidade
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